1 DE MAYO

Si mañana, 1 de mayo de 2010, al frente del Gobierno de España y de Andalucía, estuviese un partido de derechas, conservador hasta la raíz del último pelo, rancio, carca y fascista como acostumbra a tildarlo la izquierda burguesa y acomodada del PSOE, con el denodado desprecio con que castigan al principal partido de la oposición, aprovechando cualquier tribuna o púlpito que se tercie, las manifestaciones estudiantiles protagonizadas por Jon Manteca en 1987, destrozando el mobiliario urbano entre Alcalá y Gran Vía, en Madrid, que le hicieron famoso, iban a quedarse en un juego de parvulitos en comparación con la diabólica movida que los sindicatos prepararían a conciencia si el inquilino de la Moncloa fuese otro y no éste que ahora la ocupa indolentemente.



Con menudo e inolvidable fiestón agasajarían a un personaje de derechas que hubiese llevado a España a la hecatombe de casi 5 millones de parados, añadiendo a la cuenta los que trapichean con la economía sumergida. Tamaño costurón de un 20% de la población que no tiene más salida que los menguados subsidios- la sopa boba que les dan de cagalástima para que no se amotinen- proporcionaría a los sindicatos de clase la excusa justificadísima para organizar tal cirio que no se hallaría otro igual en los anales de la reciente historia de esta Iberia venida a menos en el sexenio más reciente.


EL pollo y la algarada que se montaría en las calles y capitales diversas quedaría registrada como la Madre de la madre- o sea la abuela- de todas las manifestaciones vistas hasta la fecha, con el objetivo de derrocar de una puta vez a un gobierno capaz de semejante proeza e incapaz de enderezar el torcido rumbo del país. Por desgracia no es así y las centrales sindicales se echarán a las calles mañana convocando mayormente a sus afiliados y liberados- dudo mucho que los dignos parados se vean representados por UGT y CCOO, vista la total ausencia de críticas a los gobiernos amigos socialistas- que les sueltan una pasta gansa para mantener calladas sus otroras vociferantes bocas, por medio de millonarias subvenciones fácilmente localizables.


Más cerca de la catástrofe que de la recuperación- los brotes se secan antes de nacer- el sindicalismo como oficio se vuelca en otros asuntos coyunturales y mediáticos y no mueve ni un dedo para defender los intereses de la infinita lista de daños colaterales, con nombre, apellidos y una familia detrás, que la crisis y la especulación financiera se han llevado por delante. Hasta tal punto llega la paranoia y la indiferencia, que nadie se echa las manos a la cabeza cuando Zapatero afirma por enésima vez que el paro ha tocado techo o Griñán, en el feudo andaluz, afirma que sí, que ahora sí que ve signos de recuperación en lontananza.


¿ Qué esperanzas podemos esperar de esta cuadrilla de políticos y asesores a sueldo que nos mienten por sistema y sin rubor, y de los sindicatos , con su ejército de liberados que sólo critican a los empresarios ? La respuesta es, ninguna. Que cada perro se lama su pijo. Aviados vamos.

MUNDO BABEL

La maravillosa Leyre Pajín, única en su género a la hora de acumular cargos, estupendamente remunerados a la sombra de un Zapatero decadente, ojeroso y oscuro, que nos conduce a velocidad de crucero al abismo y a la ruina inimitable bajo su autista mandato, que muy pocos podrán igualar ni aún queriendo, se dirigió ayer al Senado-foro territorial de dudosa utilidad, en esta España sometida a 17 mercenarias taifas, donde cada una saca tajada como puede- en varios idiomas cooficiales como el euskera, el catalán o el gallego, como si aquello fuese una ONU ibérica en miniatura, en un gesto sublime y reconfortante de pluralidad y concordia, que de nuevo colocó a nuestro maltratado país en la lista de las naciones con posibles, y no, en el pésimo lugar que ocupamos a nivel económico con vistas a calcar el modelo griego en unos meses.



Habló la políglota Leyre al fin a los respetables senadores de provincias que sesteaban en sus cómodos escaños, mecidos por el verbo voluble, sensual y acompasado de la señorita Pajín, maravillosa oradora dotada del don de lenguas. Se explayó con respeto la valenciana en su discurso a los próceres de la Babel Hispana, buscando apoyos entre la densa pandilla de paniaguados y zampabollos de distinto pelaje que disfrutan de un honorable cargo, para aprobar una ley que iguale en el futuro a las lenguas autonómicas con el castellano, dotándolas del mismo rango.


Una propuesta algo insólita, pero a la vez muy apropiada con la naturaleza de este país desnortado y gastoso que no ahorra un puto duro en gastos suntuarios o superfluos, y que terminará, ya lo veremos, colocando a una plantilla de traductores de las lenguas patrias a cargo del saqueado erario, con tal de que sus ilustres señorías comprendan el significado exacto de lo que se les dice, evitando así posibles equívocos y altercados entre los pequeños reinos que conforman la nación, cuando los muy malandrines bien podían entenderse perfectamente en la única lengua común.


Si esta no es una forma de crear empleo a lo grande, que venga por favor, un dios laico y progresista y que lo vea.

REFLEJOS

La ciudad, los escaparates, la soledad ...
Fotografía de Casiano López.

SOBRE FERNANDO

Fernando Oliva es un mago de la imagen, aparte de un maestro si él quisiera reconocer dicho calificativo, cosa que no hará, conociéndolo a fondo. Lo es , sobre todo, porque no mira por el visor ni tampoco con los ojos. Su órgano de visión es su mente poderosa, preñada de ideas interminables, tan bien pertrechada para el arte efímero de la fotografía, capaz de transformar el motivo más nimio en una atractiva y magnética obra de arte.


Porque su cerebro, del que sus ojos son extensiones, no para de bullir un momento y de su efervescencia nacen estas obras singulares que el artista- en un calculado retiro que lo ha apartado voluntariamente de su fiel público- , ha demorado tanto en acercarnos a nuestra ávida mirada que supone un error y a la vez una decisión imperdonable haber dejado transcurrir tantos días privándonos de su contemplación, pero que con benevolencia y espíritu cristiano le dejamos pasar por esta vez.

En ese tiempo, Fernando ha seguido cultivando uno de los dones con lo que los dioses le obsequiaron la primera vez que abrió los ojos cuando vino a ingresar a las filas de este mundo rematadamente imperfecto que requiere elevadas dosis de belleza para contrarrestar tanta fealdad y tanta falla inmoral con la que nos desayunamos cada día.

Él recibió el prodigio-son pocos los afortunados- de captar lo invisible en lo visible, la magia y el misterio que como un latido vive oculta en la realidad, la esencia eterna que convierte lo fugaz y transitorio en imperecedero. Por eso es un mago que no se detiene en la superficie sino que se sumerge en el fondo de las cosas. Esta colección con que nos regala los sentidos y que cuelga de las paredes gastadas de los Antiguos Sindicatos es una indagación sobre la esencia del tiempo y los mitos, con una evocación particular a los orígenes griegos de los que nacen los cimientos de la cultura occidental. Fotos de gran formato, luminosas o crepusculares, en las que sobran los motivos- impactante la joven del metro o la barca semi- hundida, perfecta metáfora de lo que llegaremos a ser, y muestra inequívoca de que lo que Fernando atrapa en su crisol permanece para siempre ajeno al devenir de las manecillas del tiempo. Es el deseo sublime de un alquimista moderno, de un loco de la belleza, de un cazador de mariposas que se desvanecen al tocarlas, pero que nos dejan en las manos el fino polvillo de los sueños intangibles, visibles en lo que dura un parpadeo antes  de que se hagan humo, razón más que suficiente para seguir en la búsqueda, para no perder la esperanza, para no sucumbir a la desazón y la melancolía que nos acechan.

EL RESUCITADO

José Tomás no es ningún fantasma. Su cuerpo cosido a remiendos da prueba de ello con rotundidad en la caligrafía sangrienta con que las astas de los toros han escrito en el junco de su espigado cuerpo las verdades exactas del toreo. Pero sin serlo, otros que le precedieron en el oficio lo habitan sin ni siquiera proyectar una sombra. Vive en él Manolete, la figura, al que imita y quiere parecérsele tarde tras tarde cuando se pega las cuchillas astifinas de los morlacos a centímetros escasos del sexo o de las piernas indefensas. También algo de Paquirri le persigue o igual que el joven espectro, demacrado y demudado del Yiyo, prematuramente muerto le acompaña en cada paso, silencioso y fiel.


Con esos dos distinguidos fantasmas, dos , apretujados en su delgadez, sale Tomás cada tarde a ensangrentar el amarillo albero, parándose donde no se para nadie, haciendo saltar las manecillas de los relojes, congelando el tiempo, que ya no avanza ni hacia delante ni hacia atrás. Como un sortilegio inexplicable parecido a esa cuadrilla de muertos con los que hace el paseíllo que ya no pueden morir otra vez, pero que lo empujan una y otra vez frente a los astados, en el sitio reservado a los muy valientes, con un buen par, o a los muy suicidas e inconscientes, que no se lo piensan dos veces.

A José Tomás lo rescataron, exánime, de los brazos de la Parca, ayer , en el coso de Aguascalientes, cuando ya casi había cruzado el umbral y Manolete le acariciaba los mechones mojados de su pelo, absorto en la blancura de mármol que su piel iba tomando. Lo dejaron partir de regreso a la vida por un milagro de esos que no tienen nombre. Lo devolvieron acá, precisamente en el país donde la muerte es una fiesta diaria, alegre o pesarosa , México.

SIN PALABRAS

Hoy no quiero ninguna palabra como muleta. Os dejo esta imagen, y basta.

Fotografía original de Casiano López.

LA PLAZA DEL AYUNTAMIENTO

Ubrique, con sus casitas blancas , como nidos de cigueñas,  pegadas a las faldas de la sierra. Con su Cruz del Tajo, y su San Antonio, que vela por los intereses de las  mocitas casaderas. Con sus gentes trabajadoras y acogedoras. Con sus siglos de historia y de no pocas partículas  errantes del poso que deja el tiempo   flotando libres en  el  aire sobre  las callejas de su trazado urbano y entre los riscos anaranjados de sus piedras,  donde hace relativamente  poco  hordas de franceses invasores cabalgaban impetuosos incendiando y destruyendo todo a  su paso,violando el solar hispano de norte a sur, crisol de culturas entremezcladas.Sí, Ubrique de mis entretelas, cuantas historias, grandes y pequeñas, heroicas y humildes, reposan ocultas en las miradas de tus gentes, legado de los que nos precedieron, herencia sagrada para los que vendrán.

Pintura original sobre papel de Casiano López.

EL MUNDO

Un mundo entre todos. Un mundo más justo, más repartido, más amable. Un sitio para crecer, para aprender , para amar. Un proyecto común en el que nadie sobra y todos aportan según su valía. Un mundo que olvide lo material y ahonde en lo espiritual. Un mundo distinto a este, tan letal, tan imperfecto, tan inacabado. Construirlo con las manos y el corazón de los pueblos, como esta obra del conocido artista ubriqueño José Luís López Núñez. Utopía, sueño inalcanzable o proyecto posible, ahí queda la idea del pintor. Los artistas son la avanzadilla, la vanguardia de la sociedad, los que miran con ojos nuevos las cosas de siempre, para ilusionarnos con la magia de sus descubrimientos.

A MEDIA LUZ

Descansan los cuadros en las habitaciones calladas, semi ocultos entre la penumbra atenuada de los rincones. Callan secretos que nadie conoce y que sólo la luz desvelará...

Cuadro de Casiano López.

EL ALCALDE TERMINAL

Tras diez años de entrega ejemplar a la muy indolente ciudad de Sevilla, cifra igual a la de su homólogo malagueño, con el que anda empatado en la plusmarca, el regidor de Sevilla ha decidido, tras pactar con el que le sopla el aliento en el cogote-un tal Viera- continuar atornillado al cargo de primer edil con categoría de florero hasta las próximas municipales.


Ninguneado por todos, por su socio minoritario de gobierno, IU, y por su propio partido que ya no le quiere, Alfredo pone su mejor sonrisa y entre viaje y viaje piensa agotar los amargos días que le restan antes de soltar la cuchara, tratando de sufrir lo menos posible, a la tensa espera de que la jerarquía socialista le busque un digno puesto- un cómodo retiro- que no han querido proporcionarle ahora por las razones que fuesen. Un carguete que no menoscabe su estatus y lo más importante, su nivel de ingresos, que son muy pocos los que en tiempos de crisis saben adaptarse a manejar menos pasta y bajar de nivel de vida, acostumbrados a ir tirando de troncos de cigalas y de tarjetas Visa.

Sin embargo, algo no cuadra en la cuenta. No se entiende demasiado bien esta extraña solución, que no parece tanto un castigo para este alcalde fantasmón y fotográfico, como un peligro para el PSOE que al mantenerlo en su puesto se la juega a una sola carta. Adolece el partido-empresa más votado de la provincia de Sevilla de una cierta falta de olfato. O por el contrario, se trata de una sibilina estrategia secreta la que se oculta tras esta maniobra, o es que el mismo PSOE desea que Zoido – ganador de los últimos comicios- los mande pronto al banquillo de la oposición.

Pero ¿ importa algo? Sevilla ya está de Feria. Con lluvia o sin lluvia, con un 20% de paro, con farolillos o sin farolillos- casi seguro lo segundo- Monteseirín clava lo que mejor sabe hacer: sonreir con copa o sin copa en mano. Una sonrisa vacía y falsa del que se sabe traicionado por los suyos. Ya lo dijo uno que de esto bien sabía una jartá: el enemigo está entre tus propias filas, entre los que te dan palmaditas en la espalda con una daga escondida en la manga de la otra mano.

Lo cierto es que para el Alcalde terminal de Sevilla no puede empezar la Feria en condiciones porque la Semana Santa-su particular Vía Crucis- todavía no ha terminado. Lo que han hecho sus queridos compañeros, en vez de bajarlo de la cruz, ha sido hundirle más los clavos para que resulte imposible liberarlo de la madera. Eso sí, a la sevillana manera.

DEL CAMPO

Tienen envidia los rascacielos
de las casitas blanqueadas en verano,
y el gris monótono de las ciudades
añora el limpio y puro azul
de los campos y dehesas.

Ensordece el vulgar ruido
los tímpanos maltratados
y es un recuerdo vago el rumor
lejano del mar.

El ronroneo de las olas
que adormecen y serenan
este vivir frenético y sin sentido.
Lejos queda amarse bajo
las estrellas, darse
por entero,
desvestirse la piel
del egoismo, bastaría
un solo gesto, bastaría.

Del libro de poemas inédito " Cuaderno de Nublis" de Casiano López.
Fotografía original de Casiano López-

EL PUENTE VIEJO

Vista de Zahara de la Sierra, con el antiguo puente romano, según pintura de Casiano López.

UNA NUBE DE CENIZAS

Los hombres no se detienen nunca en su frenética carrera. Como hormigas atareadas pueden dedicar su tiempo finito a especular para amasar dinero a carretadas, organizar y planificar conflictos bélicos, olvidarse de la pobreza extrema de los desheredados, planear atentados terroristas en cualquier lugar del planeta, o incluso hacer el bien, ayudando a los que padecen miserias, persecución o enfermedades, sin mirarse el bolsillo. Frente a las desigualdades crecientes, imposibles de frenar, siempre resiste un puñado de justos y hombres de bien que creen a pies juntillas que otro mundo es posible.


Es la polivalencia del ser humano en su infinita complejidad. Dotados para una cosa o para la otra, las bandas en litigio se perfilan y actúan desde que el mundo es mundo. Y el mundo, la tierra sigue a la suyo. Ni un día detiene su movimiento continuo. A la frecuente sucesión de terremotos con elevada mortandad que hemos venido contemplando aturdidos e inquietos, le faltaba el detalle de la erupción del volcán islandés, que con sus nubes de ceniza han paralizado la actividad de numerosos aeropuertos en los que se han suspendido miles de vuelos. A la tierra le basta un estornudo para que se cimbreen los cimientos donde apoyamos nuestro frágil ser y acumulamos los enseres que nos gusta tanto comprar y que en un segundo se van al garete.

Una fumarola parecida a la que un 24 de agosto del año 79 a.c sepultó las ciudades de Pompeya y Herculano , bajo una nube de lava y ceniza que salió incontrolada del Vesubio. Los sentimientos y las necesidades de aquellas personas no difieren en nada de las nuestras: amor, sexo, hambre y frío por citar algunas y todas las que faltan para completar el perfil humano no han variado con el tiempo. A la tierra le sucede algo parecido. Lo bueno de la enseñanza es que nos recuerda lo poquita cosa que somos de vez en cuando para que no nos sintamos superiores al resto de los seres vivos que comparten casa con nosotros .

LA PILA DEL CONVENTO

Y anda que no he bebido yo veces en esta pila del Convento cuando era un niño. Y las veces que he jugado a tirarnos agua con mis amigos de la niñez en los recreos del que fue mi primer colegio, cuyo patio fue una inmensa huerta, con su alberca y esa pila de la que manaba un torrente de agua fresca. Sí, yo estudie en el Convento, de ahí mi amor por el lugar del que guardo tantos y tan inefables recuerdos.
Qué razón tenía Machado en aquel último verso encontrado en un bolsillo de su raído gabán, que habia soportado su paso por los Pirineos, huyendo de los fascistas: " estos días azules y este sol de la infancia"
La luz de esta primavera me acerca a la de aquel tiempo y me deja sorprendido cuando me veo correr despreocupado sin que las horas tengan prisa en el reloj.
Fotografía original de Casiano López.

EL JUSTICIERO

El Juez Garzón levanta pasiones. Igual que el Clásico recién celebrado entre el Real Madrid y el Barcelona. A favor o en contra, raro es el día que no aparece encabezando un titular en los medios de comunicación. Lleva así desde el primer instante en que fue nombrado Juez de la Audiencia Nacional y hasta hoy. Cultiva por igual amigos y enemigos a patadas, aunque por el sesgo que va tomando el asunto, los últimos parecen más organizados que los primeros, que se limitan a pergeñar homenajes como el que se ha concelebrado en la Universidad Complutense, foro de una especie de mitin en defensa de la honorabilidad de su persona, en la que destacados y significados líderes de la izquierda que han desfilado por la tribuna han arremetido en bloque contra el sistema judicial y una parte de sus miembros, tachando de fascistas y retrógrados a aquellos que osan sentar al Juez Estrella en el vulgar banquillo con la categoría de reo.


Una presión indisimulada contra una de las patas del Sistema, que ya veremos cómo encaja la arremetida. Mientras tanto, Garzón espera el desenlace. Juez de causas grandielocuentes , pésimo instructor de grandes sumarios en los que comete demasiados fallos, según comentan los que le conocen bien, que no terminan de prosperar por ello, son muchos los que opinan que el personaje ha sido y es un buen togado. El hecho baladí de que en un momento dado saltase a la política de la mano de Felipe González, que le prometió una cosa y luego le dio otra, para volver después a la Judicatura, puede que tan sólo se haya quedado en una anécdota de su fulgurante carrera, pero dice bastante de la ambición de este jiennense , que de estar todo el día en el candelero puede literalmente pasar a quemarse en la hoguera pública prontamente, por muchos actos que se convoquen en su defensa.

MARTES Y 13

Sin ser martes y trece, el avión en el que viajaba el presidente polaco Lech Kaczynsky y su séquito se precipitó al vacío el pasado sábado en un dramático accidente que ha teñido de luto a la nación polaca, dejando descabezada y huérfana la Jefatura del Estado. Sin ser martes y trece, un conocido abogado sevillano, presidente de un famoso club de primera con posibles, contestaba en tono chulesco y desabrido a las preguntas del fiscal que le instaba a aclarar si había actuado en connivencia con un alcalde corrupto para aligerar las arcas de un municipio costasoleño de renombre, con sus desorbitados honorarios más propios de un bucanero que los de un leguleyo, ratificando con sus respuestas su perfil de soberbio y de matón de barrio. Sin ser martes y trece, los canis asesinos de Marta del Castillo la golpearon y la violaron repetidamente, encolerizados y sin piedad, porque la chiquilla se negó a darle un beso a la alimaña del Carcaño, que en el calentón posterior a la ofensa, la estranguló hasta dejarla sin vida. Sin ser martes y trece, los partidos políticos afilan sus horcas y guadañas, cara a las municipales , lanzándose a la cara acusaciones de a ver quién es más corrupto , olvidando la razón principal por la que se les paga, sin que tengan que poner el cazo, que es solucionar los problemas de los ciudadanos.


No hay razón por lo tanto, para creer que un día como hoy, martes y 13- delicado para los supersticiosos- pueda atraer una mala suerte superior a la de los variables ejemplos citados anteriormente. En realidad, para que se te tuerza la suerte, importa poco el día o la fecha. Si está para ti, donde te escondas te encontrará. Sea fruto del azar o del destino, si la mala racha te enfila, date por jodido….

RÍO TAVIZNA

Cuadro original de Casiano López.

HOTEL CHELSEA

Pintura de Casiano López.

COMO NIÑOS

Con nuestros impuestos sufragamos a una partida de mocosos y colegiales que andan mosqueados y a la greña casi siempre y por cualquier motivo o provocación, excepto en el tema de asignarse sueldos y pensiones. Es lo que sucedió ayer en el Parlamento de Andalucía cuando la bancada popular abandonó sus escaños en el Salón de Plenos, ofendidos por el comentario soez de un diputado socialista cordobés que les espetó que “ Ustedes estaban mejor con Franco porque gobernaban y ahora están en la oposición” estableciendo así una comparación odiosa que a la derecha en general y a la andaluza en particular saca de quicio en menos de lo que tarda un político en poner la mano para aprovecharse del cargo.


Y es que no aprenden de las estrategias toca-huevos del PSOE- consumados maestros en el arte del insulto, la difamación y la provocación- que saben donde aplicar el dardo envenenado para que los otros se cabreen como chiquillos a los que se les quita el balón. En vez de quedarse allí sentados, cada uno en su asiento, con la cabeza alta, cumpliendo con su deber que es apretarle las tuercas a los amos del cortijo, que por pasar, pasan hasta de gobernar ¿ nadie tiene ideas válidas para reactivar el empleo? , escenifican una huída en tropel del hemiciclo, que lo único que consigue es sacarle una sonrisa de satisfacción a los socialistas, que comprueban como una vez más , uno de sus latiguillos más utilizados, en su contacto cuerpo a cuerpo con la oposición , provoca la reacción esperada.

Romper las reglas del juego, por muy llamativo que parezca, dejando los escaños vacíos no conduce a nada positivo por muchos titulares que acapare la noticia. Romperle el juego al PSOE, machacándoles allí donde flaquean y planteando iniciativas continuas una y otra vez puede que algún día termine por convencer al electorado reacio y subsidiado del PSOE de que es posible la alternancia y que no es un sueño vano, una utopía inalcanzable, la posibilidad de la regeneración democrática.

EL GRIFO

A veces se nos secan las ideas, nos quedamos sin palabras y hasta el grifo no suelta ni gota. A veces,  a  un juez lo sientan en el banquillo o un a tesorero  se le invita a darse de baja de un partido a pesar de su encomiable trabajo o no queda  en el frigorífico ni un huevo para una simple tortilla. En fin, qué cosas...

Fotografía original de Casiano López.

Y LA NAVE VA

Aumenta el paro mes a mes- el octavo consecutivo- pero no passa nada. Los informativos y las cabeceras de los medios de comunicación abren con su buena dosis de carroña: el no va más, el caso Gurtel, que se lleva la palma por la complejidad de la trama y sus ramificaciones, pero que proporciona un precioso balón de oxígeno a un PSOE asfixiado y contra las cuerdas, aunque al PP le afecta de lleno en su línea de flotación cuando comenzaba a vislumbrarse como una seria alternativa frente a una izquierda inoperante y carente de ideas. De todos es sabido que al PSOE la suerte se le muestra propicia en los momentos claves, que es cuando se les aparece el santo. Tal que ahora.


Pero a nosotros, los ciudadanos, nos da pena y rabia que la corrupción esté tan plenamente instalada en España como si fuese la cosa más natural del mundo. Afecta a casi todos los partidos de forma regular, pero principalmente a los dos mayoritarios. No es precisamente el partido de izquierdas que gobierna desde hace 6 años esta piel de toro quien puede dar lecciones de honestidad y limpieza sobre el tema, aunque su labor sea meter el dedo en el ojo al grupo de la oposición a la menor oportunidad.

Puesto que tienen la responsabilidad de gobernar, deberían centrarse en solucionar la penosa situación en la que nos han metido de cabeza, y después, si acaso, mirar entre sus propias filas a ver que encuentran. No obstante, el que debe preocuparse seriamente es el Sr. R. que aspira a la Presidencia del Gobierno de España, si no fuerza la dimisión de su senador- tesorero, implicado hasta las cachas, y no ejecuta una purga interna de categoría con efectividad y presteza aplicando el bisturí de hierro sin miedo alguno.

Si no actúa con reflejos prontamente, quedará invalidado como alternativa fiable, y podrá decirse con justicia, que perdió su oportunidad de oro por no tener lo que hay que tener. Podrá decirse sin exagerar que la marea de mierda e inmundicia terminó por llevárselo por delante. Igual que a un tal González, que siempre se enteraba por los periódicos de los lamparones de corrupción que afectaban a su gobierno.

Resulta todo tan lamentable, tan triste que ni las virguerías de Messi logran distraernos de la visión de la denigrante cordada de próceres de diferentes especies y linajes, untados con dinero B, que desfilan ante nuestros perplejos ojos, una vez que se ha hecho la luz sobre los detalles de la apestosa trama dedicada en cuerpo y alma a medrar a toda costa, con turbios y sórdidos negocios podridos, hoy por hoy, una de las principales industrias españolas al alza.

LUCES Y SOMBRAS

Hay días en que la luz se desborda con la intensidad de una espada flamígera, y sin embargo crecen, en el envés oculto, las tinieblas en el interior de algunos seres, sin que esa manifiesta dualidad entre en colisión. Por un misterioso azar la luz busca expandirse ocupando cuánto mayor espacio, mejor. A las sombras les sucede lo mismo. Densas y sin aristas, enlutan por donde quiera que pasan, sumiendo en la oscuridad cualquier atisbo de luz, cualquier resquicio brillante o el más insignificante destello.


Esto es lo que le sucedía a K. por primera vez de forma preocupante. Poco importa que abril explosionara en una exuberante primavera de lujuriosos contornos, verdadero festín para los sentidos. Por dentro, una laguna negra y espesa le iba inundando a cada minuto que transcurría, emponzoñándole peligrosamente.

Cuando la negrura le llegase a los ojos, un turbio velo de melancolía, una suave gasa de tristeza le empañaría la visión, desdibujando el mundo visible hasta el punto de hacerlo irreal o irreconocible. Entonces sería tarde. Antes de abandonarse al vacío, de condenarse para siempre, de sucumbir a la derrota, un escalofrío y un vértigo le sobresaltaron en la boca del estómago, bruscamente.

Tenía que realizar un último intento por salvarse. Debía poner a salvo lo mejor de sí mismo, tanto tiempo oculto por la desidia de los días. Si había que decidirse, mejor cuanto antes. Como Arturo frente a Excalibur, clavada en mitad de la roca, se concentró fijamente y fue desatando uno a uno la cuerda de nudos que le impedía respirar y vivir. La sombra que lo habitaba comprendió al instante lo que K. intentaba terminar, e inició un ascenso vertiginoso hacia sus ojos, para volverlos tristes y apagados.

K. experimentó el cambio que se fraguaba en sus adentros, y junto al nudo más enreversado y complicado de desatar- la espada-talismán ya casi fuera- K. tomó una profunda bocanada de aire y…..

 
Del libro de relatos inéditos " Cuentos sin fin" de Casiano López.

NOTAS PARA UN LUNES

Gira la rueda de la Fortuna
en azarosas vueltas,
repartiendo por doquier
amor y desamor,
besos y puñaladas,
hastío y deseo,
hambre y hartazgo,
divisas y miseria,
suave música o feroz ruido.

Caen las aguas en abundancia
o se resquebraja la tierra en su ausencia.
Los hados son así,
se expresan en poéticas metáforas
que te envian en sobres livianos.

Dentro viajan
el champan y la hiel,
la belleza de tu risa
o la sombra amarga de las
lágrimas que derramas.

Tanto contenido en tan ligero peso.

Del libro de poemas inéditos " Los días deshabitados".

RESURRECCIÓN

Dos mil años después, el hijo de Dios resucita a los tres días, para traernos un mensaje de esperanza y de futuro. El mundo ha cambiado poco en lo sustancial, pero su mensaje no muere ni caduca por esa misma razón. Jesús no cae en el olvido porque al hombre le cuesta cambiar su esencia. El mismo Papa de Roma, su vicario en la tierra, anda atribulado cargando la cruz de la lascivia humana de algunos miembros corruptos de su iglesia, que por no respetar no respetan ni a los niños. Es la historia de siempre, cambiando las sotanas. En una cesta bimilenaria es fácil que abunden las manzanas podridas, por lo que es el momento de atajar con decisión la enfermedad que no cesa de repetirse. Lo esperamos de su santidad.

Cuadro original de Casiano López.