miércoles, 28 de noviembre de 2012

LO PEOR ESTÁ POR VENIR



No sabemos si nos encaminamos con seguridad al fin del mundo del calendario maya, que ya anda cercano pero los días no dan tregua y un titular desplaza a otro con la celeridad de un rayo. Lo mismo el Papa de Roma-con motivo de la publicación de su nuevo libro-  desahucia a la burra y al buey del portal sin que le tiemble la mano y con el consiguiente perjuicio a los belenistas y a la tradición, que Artur Mas , en la taifa catalana pierde las elecciones y también el órdago independentista lanzado como un desafío al resto de España. Lo mismo se encuentra un relieve fálico en el Patio de Banderas de Sevilla que podría indicar la existencia de un remoto lupanar en la zona , que Fernando Alonso pierda el Mundial por escaso margen gracias a una dudosa maniobra de Vettel, o que el mismo Betis gane al Madrid desquitándose de la goleada que le metieron los palanganas. Así funciona el mundo, que caray.
Pero he querido dejar en reposo una noticia en particular que tiene lo suyo y me explico:
José A. Griñán no es todavía de raza negra. Por no llegar, no llega ni a mulato aunque fuese al  Carnaval de Caí, pero seguro que si pone tela de empeño puede conseguirlo, porque la comunidad donde gobierna su partido desde hace 30 años ( qué friolera ) es una tierra de promisión y aquí cada quisqui puede cumplir sus sueños. No decía el olvidado Borbolla que Andalucía era la California de Europa, el muy inocente.
Y el tal Griñán, heredero de un tal Chaves ¿ para cuándo un homenaje al artífice de las sucesivas modernizaciones andaluzas, que sestea en su mullido escaño a la espera de su más que bien ganada jubilación?, se permite el lujo de emular al divino Obama soltando la perla inigualable de “ que lo peor está por venir” pronunciada en la sacrosanta y silente sede del Parlamento andaluz, enfrascado aquel día en la defensa de las partidas destinadas a políticas sociales del Presupuesto para el fatídico año 2013, añadiendo por si fueran pocos los avíos del puchero y para irnos animando, que se tardarán 15 años en recuperar los niveles de empleo de 2007.
Una reflexión y un análisis de lujo para un político de muchos quilates que de esta guisa respondía sin despeinarse a una pregunta del portavoz de IU, J. Antonio Castro, y que juntos después, al alimón, como una pareja muy bien avenida o compinchada, argumentaban las excelencias de sus medidas en políticas sociales, tan diferentes a las impuestas de forma criminal, a diestro y siniestro , por el malvado Gobierno de la Nación
Lo nuestro es un “ presupuesto de resistencia “ recalcaba el veterano adalid del PSOE que aún persiste  en la cantinela de las bondades de sus acciones en nada menos que en Educación- su principal apuesta, dixit-  o en las prestaciones sanitarias también. Menuda jeta tiene el personal. Los podadores de Andalucía- porque el aburguesado Valderas es otro que tal baila- presumen de ser menos malos que las carniceras gaviotas del PP. Vamos, que tenemos que estar encima de todo, agradecidos.
Ándale ya, váyanse todos donde picó el pollo. Cómo quieren que esperemos 15 años para salir de la pobreza y el paro. Pero qué dices, pisha. No estás loco ni ná. En 15 años no queda aquí ni el apuntaó, y ellos, veremos a ver dónde acaban ellos.


miércoles, 21 de noviembre de 2012

DE PAYASOS, SONRISAS Y NIÑOS



Cuando yo veía “ Los payasos de la tele”, allá por 1973 y casi hasta bien entrado el 83, los inviernos en Ubrique eran rigurosos, prolongados y lluviosos- podía llover un mes o dos sin escampar-y en los veranos, la otra cara de la moneda, el calor- la caló - llegaba a ser insufrible por lo que a la chiquillería no le quedaba otro remedio que buscar las refrescantes sombras de los portales huyendo del latigazo del sol inclemente. Sin contar la obligada siesta de la tarde por imperativo maternal, tras las comidas, remojadas con casera blanca y el postre.
Tendría yo 8 o 10 años y ya me sentaba, poco diligente, para disfrutar, junto con mis hermanos pequeños de una TV, que miren Uds, sólo tenía dos canales y además ,para más inri, carente de color, o sea , en B/N y que como un tótem sagrado presídia el salón- comedor. Convocados por el poder del cacharro y sus ondas catódicas esperábamos expectantes e ilusionados, el comienzo del programa protagonizado por Gaby, Fofó y Miliki – el trío de payasos más grande que haya pasado por la pequeña pantalla- en la densa historia de la misma.
Y la primera sonrisa se dibujaba, tempranera al oir de labios de los clowns  el tan famoso: ¿ cómo están Ustedes .  ¡ Bieeeennnn ¡, respondíamos al unísono estruendosamente la pequeña tribu de los López, contentos como vikingos tras un botín. Después se sucedían las canciones de marras: Hola don Pepito, Susanita tiene un ratón, La gallina Turuleta, Mi barba tiene tres pelos o Feliz en tu día. Son tantos los recuerdos asociados a estas letras infantiles que la piel se pone de gallina al evocarlas. Luego, nos reíamos a calzón quitado en cada golpe de humor y las escenitas y los diálogos casi surrealistas entre los 3 payasos televisivos, mitad serios, mitad gamberros o bromistas, nos hacían revolcarnos por el suelo.
De los tres personajes, a Miliki le correspondía el papel de destrozón y liante. Quizás por eso, despertaba más ternura y simpatía que sus dos adláteres y compinches. Miliki nos parecía tan cercano que a veces nos preguntábamos si no sería uno más de la familia. La verdad es que estaba dentro de nuestro corazón y muy distante de  los valores que la sociedad consumista nos ha impuesto hoy por hoy.
Para empezar, ni mis hermanos ni yo teníamos móvil ( no existían )  y ni siquiera fijo por entonces. La leche con la que desayunábamos nos la traía un hombre del campo, de cerrada barba, a casa diariamente y mi trabajadora madre la cocía en un ritual cotidiano para eliminar los gérmenes. Merendábamos pan con aceite o mantequilla y no descubrimos el misterio de la tele en color hasta bien mayorcitos.- yo, concretamente hasta que el bueno de mi tío Antonio regaló una a mi abuela María- y cada vez que iba a visitarla y la veía allí,  me moría de envidia por tener una.
Y sí, la tuvimos, después de insistir pertinazmente durante una temporada , mi padre desistió en la porfía y la compró al poco tiempo. Tampoco teníamos consolas, psps ni demás artilugios modernos de este siglo. Las calles, los descampados y las huertas fueron el escenario de nuestras andanzas y juegos, y nos sobraba y nos bastaba con ello. Jugar al escondite, al marro, a las perlas y muchos pasatiempos más cuyo nombre no recuerdo ya, desde que terminábamos los deberes hasta que sentíamos las voces de nuestra madre tocando a recogerse, no fuera que apareciera el hombre del saco. Así , hasta que el sol se ponía sobre la escarpada e impresionante sierra del pueblo. Con los amigos de siempre, los que se forjan en la infancia a base de mocos , arañazos, lágrimas , peleas y abrazos,  cumpleaños, fiestas y disgustos.
No queríamos nada. Con esas pequeñas cosas la felicidad nos regalaba instantes inolvidables y sublimes. Un balón, una espada de palo o un hierro de la fragua de los Vilches para jugar en el barro. Tan diferente comparado con ahora, que mi hijo Casiano, a punto de cumplir 11 años, fliparía en colores al ver la forma con la que nos divertíamos y casi sin darnos cuenta, como el que no quiere la cosa, pasamos en un suspiro, de niños inocentes a adolescentes  huraños e imprevisibles, chavalotes que crecían rápido y se convertían en adultos sin remisión.
Pero visto lo visto- hablo por mí y puede que por algún otro de mi generación- no cambiaría mi infancia por nada del mundo y si viviera otra vez, la repetiría tal cual fue, con sus momentos malos y los buenos, pero de igual forma.
Con su lluvia tras los cristales, los pantalones cortos, la EGB y sus exigentes maestros, los amigos de correrías y las primeras amigas, la familia , las Navidades, las calles sin asfaltar, las piscinas en verano, los poquísimos coches, las enaguas de la mesa camilla, los libros, el cisco y el picón, los partidos de fútbol en las huertas cerca de la carpínteria, el sol del estío, la piel morena y el vello rubio, el frescor de la hierba en el Convento, el cantar de las ranas en el río, los helados, las zamboas y las vinagretas, el Salto de la Mora, la pintura, el pan del molino, los brazos fuertes de tu padre que viene del trabajo, los arrumacos de tu madre, la paga de los abuelos, el olor de los guisos en la cocina, etc,etc…
¿ Quién sería tan torpe de cambiar todos esos tesoros?  Nadie, supongo.
Y por supuesto , por Miliki y su sonrisa burlona. A los buenos momentos que nos regaló pegados a la tele, imantados por la magia y los sueños del circo. El circo, ese universo de reminiscencias épicas y doradas que parece abocado, como gran parte de lo bello, a la desaparición. Pero Miliki mantuvo la llama hasta los 83 años y ahora, al marcharse- no todo el mundo tiene la suerte de nacer para payaso- nuestra sonrisa se nos trocó en dulce y apagada mueca y un punto de brillo en los ojos se nos veló por la tristeza de su partida.
El Dios del amor y de la risa, de los niños, del abrazo y la ternura lo ha llamado a su presencia. Ahora, el mundo es más oscuro, más siniestro e impenetrable, más cruel y aborrecible. El niño que vive dentro de nosotros agarrado de  la mano del anciano que seremos se nos ha quedado callado y huérfano. Sabe que el mundo está en las garras de una legión de falsos payasos y que el genio y el humor de Miliki para hacerles frente ya no están de su lado porque el molde se quebró para siempre.
Al hombre y al artista, descanse en paz.

viernes, 16 de noviembre de 2012

DEL OLVIDO




In memoriam

El Álferez Robles Alés se había levantado con barba de tres días y los cojones hinchados. La vida en el Cortijo del Marrufo- a pesar de ser una finca preciosa, repleta de alcornocales y casi paradísiaca por el entorno- no le estaba resultando agradable, allí, perdidos en una ladera que lindaba entre Cádiz y Málaga. Quizás porque comenzaba un nuevo otoño que presentía incierto y agitado. A lo mejor, porque consideraba que no correspondía a sus galones de militar cuajado.
Mientras se frotaba la barbilla con la que se podía encender un pitillo recordaba ensimismado entre las volutas de humo de su cigarro recién encendido, que no había recalado a su posición actual porque nadie le hubiera regalado nada. El día menos pensado ascendería a teniente. Cualquiera no estaba capacitado para haber demostrado  el cupo de valor, las dotes castrenses y la absoluta falta de escrúpulos que él no tuvo dudas en cumplir en la sangrienta toma de Algatocín, en la Barriada de la Estación o su participación en la toma de Casares donde dejaron tras de sí esparcidos por el suelo una cantidad de muertos espeluznantes.
Por eso, la misión de apoderarse del  Marrufo, el último énclave de los republicanos en la provincia- los putos demonios rojos- constituyó un honor y una empresa digna de su persona. Apoyado por sus falangistas y tres columnas más venidas de otros puntos cercanos- y contando con la ayuda inestimable de la aviación- por fin y no sin dificultades se hicieron con aquella zona- donde aproximadamente calculaban podrían haberse refugiado entre mil y dos mil personas, vecinos de los pueblos colindantes que habían buscado aquel paraje huyendo del avance de las tropas sublevadas, creyendo que estarían seguros por un tiempo- al menos el suficiente para poder organizarse y plantar batalla aprovechando la orografía del terreno, ideal para asaltos y escaramuzas por sorpresa.
Así que cuando asumió el mando del lugar- hermoso y tranquilo hasta entonces- la primera idea que se le vino a su retorcida cabeza fue transformar ese campo deslumbrante y hermoso en un infierno, en un coto vallado y cerrado donde podría explayarse a gusto con sus prisioneros, con sus conejillos de indias. Y la verdad es que milicianos de la legítima rojigualda quedaban pocos .
Lo que sobraban eran mujeres, niños y ancianos. Un paseo- se dijo- apurando una calada. Exterminarlos poco a poco- 4 o 5 diarios- en un lento goteo hasta que no quedase ninguno y como mucho, a ese ritmo, en un plazo de 3 meses a lo sumo, abandonaría aquel lugar dejándolo en manos del ejército traidor y lo mejor, dejando su nombre como sinónimo de terror y miedo.
Pero no todo iba a ser un camino de rosas por muy planificado que estuviera la estrategia. Con un café en la mano no podía impedir el repentino temblor de su mentón. En lo que dura un segundo se sobresaltó al recordar – unos gritos agudos le sacaron de sus pensamientos, sus hombres estarían torturando seguro a algunas mujeres ahora mismo- la mirada de odio que destilaban los ojos de aquella muchacha a la que había vejado salvajemente el día anterior. No tendría ni 24 años, y además su madre estuvo presente.
Cuando la despojó de un zarpazo de su mugrienta camisola igual que una fiera salvaje y le dejó los pechos al descubierto, ella quiso comérselo de un bocado, pero le resultó imposible porque estaba atada. El coronel- muy macho- la abofeteó con saña mientras la sangre comenzaba a manarle por los labios reventados. Después la desnudó completamente entre las risotadas de sus hombres desdentados, golpeándole una y otra vez sin tregua para que le dijera el paradero de su padre y hermano. Pero María no soltaba prenda.
Antes de perder la conciencia y él la paciencia- la muy cerda marxista- tuvo tiempo de lanzarle un tremendo escupitajo a la cara, maldiciendo entre balbuceos y esputos su nombre y el toda sus casta, jurándole que algún día también sería pasto de los gusanos, con suerte aquel mismo otoño que ya despuntaba, ojalá.
La vena del cuello de José Robles Alés estaba a punto de estallar por la tensión a la que estaba sometido por lo que a punto de desenfundar su pistola para dar punto y final a tamaño atropello cuando, se detuvo, iluminado y cayó – como Pablo camino de Damasco- en que no podía perpetrar por su mano un crímen en el interior de una capilla.
-          Acabad con ella, ordenó furibundo a sus hombres, perros de presa babeantes y lujuriosos y después pegadle un tiro en la frente.
Sí, tuvo cojones aquella chiquilla- maldita sea mi estampa, se reconcomio por dentro, farfullando una y otra vez- depositando con cuidado la taza sobre el mantel manchado de la mesa. Por la ventana se veía que el día amanecía lluvioso, gris y plomizo. Igual que su corazón ajado, del color del plomo. El mismo plomo con que obsequiaba a sus inocentes víctimas.
De repente, la lluvia.






jueves, 15 de noviembre de 2012

DESQUICIADAS Y PELIGROSAS



DERANGED AND DANGEROUS
CUADERNO DE APUNTES


Igual que el maestro Paul Gauguin se retiró a la Polinesia huyendo de la civilización y buscando el paraíso, con la misma decisión y entusiasmo  María de la Luz Reyes Nuche ha dejado por unos días la capital hispalense donde cursa sus estudios de Bellas Artes para recalar en el Café Arenas, en otro paraíso terrenal como es Cádiz, preñada de luz y de olas bordadas con delantales de espuma.
Lo que la trae aquí es mostrar al público durante un mes- del 15 de noviembre al 15 de diciembre- el fruto de su ingente talento pictórico. Un don que a buen seguro, le han otorgado los mismos dioses mediterráneos que hace 3000 años callejeaban por los intrincados laberintos de estas orbes del mundo antiguo de la que Cádiz es significativa muestra.
Un don que se tiene o no se tiene y que María ha decidido compartir por primera vez con el público, que sin duda sabrá corresponderla en su justa medida. Bajo un título tan impactante como “ Deranged and Dangerous “ , algo así como Desquiciadas y Peligrosas, en román paladino, la artista nos presenta a 10 inmortales divas del celuloide diseccionadas soberbiamente a través de un original tratamiento basado en  el trazo de diferentes lápices y técnicas .
En cada cartulina se plasma en primer plano a cada uno de estos iconos femeninos del 7 Arte y cuyo hilo conductor es que todas padecen algún tipo de transtorno  psicótico, que en cierta manera las humaniza, acercándola al común del personal, que en tiempos tan inciertos como los que corren, vienen padeciendo de forma continua.cuadros depresivos y las más variadas manías.
Pero esa es ya otra historia. La que nos interesa ahora es disfrutar de estas 10 obras de sugerentes composiciones y colorido que vienen a ratificar y a demostrar mi primera intuición al conocerla personalmente. Y es que María es ya una artista en pleno uso y disfrute de sus facultades artísticas, como bien demuestra la obra expuesta y la que atesora en su estudio.
Desde este preciso momento en que pasa con brillantez la prueba de fuego de exponer por 1 vez, no se consolida como promesa en ciernes sino como artista de pleno derecho. Y digo esto porque en las sucesivas muestras que vendrán una tras otra en lo que esperamos sea una fructífera carrera, confirmará paso a paso- piano, piano- la seguridad del creador  talentoso que lleva dentro., de la misma forma en que lo ha hecho en el Café Arenas de la capital gaditana.
Y es que bien poco podemos decir que ella no lo haya expresado dibujándolo antes. Sólo apuntar un breve detalle para poner punto y final a estas breves líneas que nos ocupan. Le deseamos a esta artista consumada cuya juventud es sinónimo de que vendrán grandes obras de su mano y cuyo futuro puede ser esplendoroso en lo artístico y en lo humano- ambas cosas van de la mano- que nunca ceda ni un ápice del terreno conquistado al desaliento, la apatía o la tristeza. Que se deje llevar por la llama que brilla en su corazón que nunca ha de apagarse. Que se deje guiar por su instinto y su vocación, abandonándose para siempre al placer sin límite de la creación, única razón de esa raza tan necesaria y vital como son los artistas que redescubren una y otra vez un mundo viejo, injusto y cansado como el que sufrimos diariamente, regalándonos unos ojos nuevo, una mirada fresca, un corazón puro y lo que es mejor, una ilusión renovada para cada día.
Gracias , María por todo lo que nos das sin pedir nada. Desde la hermana Sierra de Cádiz hasta la Bahía ,desde Ubrique, cuna de pintores, hasta la costa donde refulge la luz indefinida del Atlántico,  invocamos  a los diosecillos que juegan con los hilos de la Fortuna ,fuerte y alto,  para ti , mil veces Suerte.


miércoles, 7 de noviembre de 2012

LO MEJOR ESTÁ POR LLEGAR




El reelegido César Obama regirá lo destinos del todavía Imperio USA, cuyo relevo tomará China,  durante 4 años más,  por un puñado de votos respecto al candidato republicano Romney, quien a pesar de haber sido derrotado , no obstante,  controlará el Congreso con mayoría republicana en ese mismo período de tiempo, obligados a convivir por decisión democrática de los americanos. Como el huracán Sandy, el líder Barak ha dejado, al parecer huella a su paso cuando se le renueva para un segundo mandato aunque el país esté sumido también en una profunda crisis.
Como lo estamos nosotros, los españoles. Veamos. España no ha pedido aún el dichoso RESCATE. Solicitará, llegado el caso una línea de crédito preventivo. Evidentemente no es lo mismo. Tan sutil la dialéctica que no deja huella ni mancha y pasaría sin dificultad la prueba del algodón. Por lo tanto, Ud , funcionario venido a menos, trabajador eventual, pensionista que no llega o parado de larga duración, o sea, sujeto pasivo reducido a la nada por efecto de los recortes presentes, pasados o futuros, bajo la excusa de una dilatada crisis que Ud no ha creado,  no es que esté más tieso que una mojama, sino que no dispone hoy por hoy de una línea de liquidez efectiva para no pasar las fatiguitas por las que está pasando, ¿ capisci ?
Como de ninguna manera, las Consejerías gestionadas por IU ni los que comen de ellas,  en la Junta de Andalucía secundarán la Huelga General del día 14 de noviembre. Simplemente se quedarán de brazos cruzados esa fecha atendiendo a sus inexcusables compromisos morales que dicen mantener con denodados golpes en el pecho a favor de la castigada plebe desfavorecida y puteada por ellos mismos a golpe de Consejo de Gobierno y de BOJA en alianza con un más que centenario partido que presume de socialista.
Igualmente, porque no puede ser cierto, esta misma Junta que nos trae por la calle de la amargura, abonada a perpetuidad a una izquierda de mentira como la que encarnan la coalición de marras que nos desgobierna, tan igual en sus políticas sectoriales  al gobierno de las gaviotas azules- o pajarracos-  que dictan sus marrones infumables desde Madrid, no ha podido crear  en 30 años de proteccionismo del PSOE, una administración paralela de 26.000 funcionarios elegidos a la digital manera,  más un conglomerado de 130 chiringuitos de distinta naturaleza que trabajan principalmente para los intereses partidistas de quien los nombró.
No, cómo va ser verdad semejante patraña. En todo caso tendrá otro nombre suavizado que no hiera tanto. En realidad , las cosas pueden bautizarse según lo que interese a la jerarquía oficial de los que ostentan el poder, que para eso han sido elegidos por el pueblo soberano, y no por ejemplo, para frenar a la banca inmoral o paralizar contundemente  los desahucios diarios, o para invertir en educación, sanidad, cultura y servicios sociales. Qué va, por Dios, esas cosillas inocuas e intranscendentes no van con ellos, la casta afortunada.
Claro y como era de esperar, por la misma causa  nos están jodiendo vivos. Perdón, quise decir, dándonos un suave y rítmico vaivén  por donde más duele continuamente y lo que es peor,  cada vez que se les antoja. Menudos tipos, tiparracos, personajes y demás ralea de zampabollos y vivalavirgen como campa por ahí sin respeto.
Lo que yo le diga, oiga,  de impresentables para arriba para desgracia nuestra y de nuestra sufrida prole. Ya lo difunde a los cuatro vientos celebrando la victoria el taimado Obama : “ lo mejor está por llegar “ . Aquí , en las provincias del Imperio, en el  engañado Sur, ya lo sabíamos hace tiempo. Un taco de tiempo.