RAFAEL GARCÍA DURÁN

CUADERNO DE APUNTES

OBITUARIO

RAFAEL GARCÍA DURÁN

El día que atrona el cielo con las primeras lluvias intensas de otoño, me entero por la tarde del fallecimiento del pintor y amigo Rafael García Durán, y unos nubarrones aún más densos me envuelven el alma como un sudario , entristeciéndome y encogiéndome el espíritu. Quién iba a pensar en enero de este nefasto año, cuando Rafael expuso sus cuadros en el Museo de la Piel y en su precioso Claustro, que no llegaría a coronar la cima del año ni a completar el círculo de los 12 meses.

De oídas y como un rumor, uno se había enterado de que no andaba muy bien de salud, pero no hasta el punto de la gravedad de la enfermedad que se lo ha llevado por delante, que por lo menos, a mí, me coge de sorpresa y con el pie cambiado. Por eso, Ubrique debe estar de luto al perder a uno de sus artistas más singulares y originales dentro de su amplia nómina de prestigiosos pintores que han parido estas sierras mágicas. Y además, a una edad tan temprana-48 años- cuando le quedaba tanto por crear y compartir con su público.

Pintor y artista de características muy especiales, amigo de la vida bohemia e intensa, su estilo resulta inconfundible, oscilando entre una pintura expresionista de rasgos muy marcados por una carga gestual ilimitada, cubierta de trazos y manchas en lo que lo mismo trabaja una figura o un rostro distorsionado que una escena urbana o rural o un bodegón cualquiera, con una peculiar gama de colores que lo hace distinguirse del resto, porque Rafael Durán se permitió el lujo, que muy pocos pueden permitirse, de pintar lo que le diese la gana, sin tener que atenerse al gusto fácil de un público que busca una pintura comercial y de temas amables.

Lo que él hacía, en la soledad de su taller no dependía de las fluctuaciones de los gustos de ningún mercado. Pintaba simplemente para sí y para satisfacer su ansía y el deseo de expresarse, que solo a través de la pintura encontrba su vehículo adecuado para sacar o mostrar al exterior, sus sentimientos.

De ánimo polémico, apasionado y arrebatador, en numerosas ocasiones  en que discutíamos de pintura- con motivo de sus muestras- parecía ir siempre ir un paso más allá sin que le importara demasiado lo que le dijeras. Con un botellín en ristre y un cigarrillo lo mismo te comentaba un cuadro que otro, como el padre que no se decide a  atender a un hijo si tiene que dejar a otro de lado.

Ese carácter tan diferente marcaba una de sus improntas y le definía a la hora atrevida de enfrentarse a un lienzo virgen- digno heredero del expresionismo europeo que marcó un antes y un después en la historia del arte- artistas a los que elevó a su altar personal con la categoría de guías en su forma de entender el oficio de la pintura, que tanto amó y que tantas satisfacciones supongo, hubo de proporcionarle en su corta carrera y en los tiempos difíciles en los que la salud le volvió la cara.

Rafael se ha marchado en un mortecino y gris día de otoño-Rafalito-  como le llamábamos tantos, como si no estuviese condenado a envejecer, como así ha sido al final, no ha abandonado como en un teatro en el que el actor principal se ausenta del escenario y resulta que en realidad se ha ido definitivamente, en un mutis para la eternidad.

Su vida no ha sido en vano. Ahí queda su obra. Dejo a las autoridades culturales del pueblo la idea que si en un futuro se fundase un Museo de la Pintura en Ubrique, una de las salas estuviese dedicada a este artista inconformista y arrebatador, de genio complicado y seductor, que como los dioses , escogió vivir deprisa y morir joven, para infortunio de los que nos quedamos, que lo echaremos de menos, aunque un trozo de su alma perviva siempre en el entramado de sus lienzos , tablas y dibujos.

No debemos olvidar a los que marchan sino engrandeciendo si es posible sus nombres y su labor. Lo mismo deberíamos haber hecho con el Ciclo de Teatro que se celebra en el pueblo a primeros de otoño cada  año, que debiera llamarse “ Antonio Pérez” en homenaje a un técnico  de Cultura y buen amigo que también nos dejó a destiempo. Es justo reconocer la labor de los que fueron compañeros nuestros e impedir que nunca caigan en el olvido, que es una segunda muerte más dolorosa que la física.

Resultará extraño dejar de verlo pasear por las callejas de Ubrique a quién por corazón tenía un borbotón de un potente amarillo del tamaño de un puño en mitad del pecho y que irradiaba luz cada vez que se aferraba a un pincel como un naufrago se aferra a una tabla en el fragor de la tempestad, que no otra cosa es esta vida que mal llevamos, a ratos bien, a ratos mal.

Descanse en paz el amigo Rafael.

Foto cedida por la página " Pintores de Ubrique"

EXPOSICIÓN EN EL SAN JUAN DE LETRÁN

Os presento el cartel de la nueva exposición de pinturas que voy a inaugurar el próximo sábado 16 de abril sobre la una del mediodía. Son una veintena de cuadros de diversos estilos y tendencias, predominando la variante figurativa, que ya sabeis , es en la que me muevo más cómodo.

Lo presentará un pintor de categoría como es Jorge Gallego, al que desde aquí le agradezco el detalle de dedicarme un poco de su tiempo.

Espero veros a todos por allí, y brindo ya por los buenos momentos que disfrutaremos, al calor de la amistad, el arte y la pintura.

INVITACIÓN

OS INVITO AQUÍ, DESDE MI BLOG A LA INAUGURACIÓN DE MI PRÓXIMA EXPOSICIÓN EN EL PUB GABANA, SITO EN LA AVDA. DE ESPAÑA, EN UBRIQUE ( CÁDIZ) EL DÍA 25 DE FEBRERO , A LAS 9,30 DE LA NOCHE. ESTE ES EL CARTEL DE LA MUESTRA EN PEQUEÑO FORMATO, QUE ESPERO OS GUSTE.

Y ESTA ES SU EXCLUSIVA INVITACIÓN, DE UNA MUESTRA EN QUE PARADOJICAMENTE SOLO EXPONGO UN DESNUDO.

LÁGRIMAS SECAS

Lloro lágrimas secas,
de ácido concentrado al compás
del cielo que se derrama
inconciente.

Las lágrimas de mis ojos son
valles por donde no viajan
las nubes.

Es un desierto de arena sin
remisión

Pero amanece cada día.

Del libro de poemas inédito " Los Días Deshabitados" de
Casiano López.

CANTA, MORENTE

Con Morente se apaga una estrella prematura que debió refulgir en el firmamento del Flamenco y de las Artes cuantas décadas más hubiese sido necesario, por lo menos hasta alcanzar al nonagenario Picasso, al que en breve rendirá homenaje con un nuevo trabajo ya de carácter póstumo , y también para que su voz enronquecida alcanzara el timbre de los metales viejos que sólo el tiempo es capaz de moldear. Sin embargo, la muerte enamorada no ha podido- no ha querido- esperar y lo que parecía una operación sencilla- ninguna en realidad lo es- se complicó sobremanera provocando un funesto final que no esperábamos , excepto quizás para la propia Parca que arrancó del granado la codiciada fruta plagada de rubíes.



Piedras preciosas como las que tallaba Enrique con su voz prodigiosa, encerrando en sus letras, como en un “ukiyo” japonés, la maravillosa fugacidad y precariedad del misterio de la vida, que el tiempo desolador lame con fiereza hasta que nada queda en pie, convertido en polvo y cenizas que el viento aventa, verdad irrefutable donde las haya.


Tan verdad como que en los jardines de la Alhambra aún lloran desolados los fantasmas errantes de sus antiguos moradores, lamentando el día nefasto de la partida y de la pérdida del reino. Lloran como antes, ahora, desconsoladas un coro de odaliscas desnudas que se mesan los cabellos, incapaces de detener un torrente de lágrimas que baja despacio por los pechos turgentes en surcos húmedos y cálidos, en invisibles ríos que descienden hasta los tersos vientres donde nace la vida que se engendra en las tibias oquedades. Gimen en la penumbra la pena negra por el que se ha ido, pero que todavía sigue aquí. Enmudece Granada y callan los pájaros en la tarde violeta y anaranjada. Canta Morente y un brillo nuevo sacude las estrellas….

EL DESVÁN SECRETO

Os dejo aquí, en el cajón donde se acumulan las cosillas que la vida nos trae, este relato inédito que acaba de ganar en la semana en que cumplía años, el 1 Concurso de Relatos convocado por la Asociación de Vecinos Plaza de la Verdura de Ubrique. Espero que os guste:

                                                          EL DESVÁN SECRETO



Del pintor Diego Rodríguez de Silva y Velázquez al canónigo Don Juan de Fonseca y Figueroa :


Estimado Juan :


Acabo de enterarme casualmente de que habéis tenido que abandonar presurosamente la Corte para atender un asunto familiar que no admite espera y que estaréis fuera un tiempo, y es por ello por lo que os escribo esta epístola confesándoos que me encuentro atravesando una fuerte crisis de melancolía, y que paréceme que tuviera aprisionado el corazón tal como si hubiese ingerido un bebedizo que me hace añorar la luz del sur que me vio nacer y la silueta luminosa de mi Sevilla. Es un pellizco tan fuerte que siento el alma atenazada y los ojos doblegados por un peso descomunal e invisible.


Pero perdonadme , os sitúo. Anda la Corte revuelta por los avatares que sacuden al Reino y a su majestad don Felipe, que me traen de aquí para allá, en un continuo trasiego de pasos perdidos de una estancia a la siguiente, más yo no encuentro el sosiego hasta que me encierro en mis aposentos frente al caballete y dejo que mi mano vuele sobre las miserias que aquejan a esta España nuestra, sumiéndola en el pesimismo y la tristeza que acarrea la marea de silenciosa decadencia que nos corroe, volcándome en el dibujo, recreando el aire que circula por las frías y desangeladas habitaciones de palacio.


Combato desta guisa esta súbita tristeza inesperada que me abate que sólo mi viaje a Italia consiguió frenar temporalmente. Si os dijera, amigo mío, cuánta belleza escondida duerme tras los muros de los palacios e iglesias de la Roma eterna y de las urbes italianas. Quién quiera comprender aún someramente los secretos y arcanos del noble arte de la pintura y el dibujo tiene que asomarse en alguna ocasión a las fuentes donde bebieron los grandes maestros, respirar el aire que los inspiró, visitar el terruño mágico de esa península a la que los dioses paganos concedieron el don inaprensible de que la hermosura y la beldad encontrasen su solaz allí.


Mas la tregua duro poco. Esa congoja disipada de la que os hablaba hizo mella en mí al pisar de nuevo España y se agudizó si cabe – todo es susceptible de empeorar- cuando retomé los mil y un asuntos pendientes que esperaban mi aparición para la pronta resolución de aquellos . Ay, caro amigo, cuánto lamento no poder dedicarme exclusivamente a pintar. No ando muy bien de salud y paréceme que los años que me quedan por delante no han de ser tantos, supongo, y que el tiempo de los días felices y despreocupados de mi juventud sevillana se desdibujan si vuelvo la mirada atrás, como los repentinos aguaceros que me sorprendían camino de la casa de mi estimado suegro ,don Francisco Pacheco, enturbiando la visión, cuando andaba embebido de los amores de mi querida Juana, su hija.


Tras la lluvia repentina que impregnaba de frescor las callejas y arboledas, un sol de primavera secaba de inmediato el agua caída, tal como si no se hubiese desatado ninguna efímera tormenta. Así, de parecida forma, los días de vino y rosas se pierden por el sumidero del tiempo sin remisión, evaporados en un segundo, pasando a formar parte del arcón de la memoria. Pero no es mi intención agotaros, querido Juan, con pensamientos tristes o funestos, aún siendo fácilmente demostrable que esta época que nos ha tocado en suerte arrastra un halo de indolente pesar insuperable, y por lo tanto , debemos, y yo el primero, sobreponernos al malestar que reina por doquier, porque la vida es un don del Altísimo que en demasiadas ocasiones transcurre tan veloz que apenas disfrutamos de los breves instantes de felicidad que nos son otorgados y sólo cuando los achaques, la vejez o el dolor - que nos acompaña, sombra fiel, desde que nacemos hasta que morimos- dan señales de su existencia, similar al otoño cuando anticipa el invierno en leves detalles, nos apercibimos de la certeza de la derrota.


Como veis, tiendo a filosofar y sin desearlo, el semblante se me torna taciturno, pero, quía, cambiemos de tercio. Tengo otra confidencia harto más placentera que deseo contaros, que os resultará un poco embarazosa dada vuestra condición religiosa y que yo mismo albergo serias dudas sobre si es conveniente que conozcáis lo que he ocultado siempre. De modo que esfúmense veloces cualquier tipo de sobresaltos que apenen el alma. Váyanse lejos las miserias y las penurias . Que la luz de la primavera traspase los ventanales y los postigos, desvelando las sombras y ahuyentando la oscuridad, aunque hoy sea rudo invierno y el frío que baja de la sierra, intenso. Mas a lo que iba. Como bien sabéis, mi producción pictórica abarca principalmente el retrato y la figura, por las que siento una natural inclinación. También he pintado paisajes despojándoles de personajes y centrando la atención en los espacios vacíos. Y aquí viene lo sorprendente, en el desnudo, sí, en el desnudo. Desde mi juventud ha sido uno de mis temas predilectos y aunque no halláis visto poco más que la Venus del Espejo, guardo – y confío en que sabréis darle a este asunto la confidencialidad y la discreción que requiere- en mi gabinete, tras una pared falsa, por la que se accede siguiendo un corto pasillo, un reservado donde atesoro celosamente mi producción secreta.

En ella abundan varios centenares de apuntes realizados del natural a muy hermosas doncellas y a alguna que otra noble dama que no supieron resistirse a la tentación de desnudarse ante mí, atraídas por mi fama y admirable reserva. Aligeradas de ropajes y abalorios sus jóvenes cuerpos, instrumentos del amor o la soledad, no tenían el menor recato o pudor en enseñarme sus encantos, tendidas o de pie, en la intimidad y el silencio de mi estudio.


No dejo en el tintero tampoco una serie de óleos, que algunos podrían calificar de un poco comprometidos, por lo sugerente, quizás, de la postura o el magnetismo de ciertas miradas de inequívoca lectura. Como vos bien sabéis cuando se pinta un retrato no basta solamente con captar la fisonomía del personaje, sino que es absolutamente necesario aprehender el alma del retratado para que la empresa llegue a buen puerto, y puedo asegurar a fe mía, que tras la desnudez de las damas y la excelsa belleza y armonía de sus miembros, el poso de su ingrávido espíritu ha quedado atrapado en la trama del lienzo, merced a la magia del color y el dibujo, igual que el oro queda atrapado en el fino cedazo, devolviendo la arena y las impurezas a la corriente impetuosa del río ,que ajeno a todo sigue indiferente su curso.

Os confieso no sin rubor que esta faceta mía no debería sorprender a nadie, pues es de general conocimiento el afán y el interés que he sentido desde mi juventud por desentrañar los misterios del cuerpo humano a nivel pictórico, sin llegar a lo que hacía el maestro Leonardo que incluso se atrevía con las disecciones, pero eso es otra larga historia que ahora no viene a cuento. Ahondar por tanto en el género del desnudo no es mas que un escalón más en el camino indagatorio sobre el cuerpo y el espíritu humano, aunque la moral reinante y el poder de la iglesia- por vuestra condición de sacerdote sabéis que no miento- hayan convertido la representación del cuerpo hermoso y pleno de la mujer en algo poco menos que pecaminoso y lascivo, merecedor por ello del castigo de arder hasta la eternidad en las calderas hirvientes del subterráneo infierno.


La verdad es que no me ha supuesto ningún cargo de conciencia dedicarme cuando he podido, que no siempre, a alentar esta producción paralela a mi obra oficial, siendo grandes las satisfacciones que me ha reportado este sublime placer de contemplar los cuerpos desnudos más bellos jamás vistos y haber tenido la oportunidad de captar de forma verosímil , mediante un artificio de manchas, luces y colores, tanto las formas sensuales y naturales de sus gloriosas curvas y redondeces, así como su juvenil alma, lejos todavía del invisible deterioro que los días y sus afanes arrastrarán a nuestra orilla, desconocedores aún de que la hermosura más excelsa lleva en sí misma el germen invisible de la podredumbre y la descomposición.


Mi admirado suegro y maestro, don Francisco Pacheco, discreparía de mí profundamente, ya que él considera la pintura un vehículo ideal para redimir el mayor número de almas a través de una representación adecuada de la imágenes religiosas. Conocéis de sobra algunas de sus fórmulas un punto eruditas y no pocas de sus recomendaciones como aquella curiosa de que las crucificados llevaran cuatro clavos en vez de tres y que una gran mayoría de pintores ponía en práctica sin cuestionárselo siquiera, fiel siempre al espíritu de la Contrarreforma y sin alejarse un ápice de los caminos que no condujeran al amor de Dios y al perfeccionamiento de las virtudes religiosas que asegurarán la salvación.


Por lo tanto, me imagino verlo preso de un ataque de rabia si hubiera sabido que su yerno, casado con su adorada Juana a la tierna edad de dieciséis abriles se inclinaba por un tipo de pintura que nada tenía que ver con la él había defendido y postulado siempre. Una pintura mundana, de un refinado erotismo, más propia de religiones paganas o incivilizadas que lo que por norma y ortodoxia debía hacerse en estas cristianas tierras. No obstante, en mi época de aprendiz recuerdo que me alentaba a que profundizara en el conocimiento del cuerpo humano como algo consustancial al oficio.


Poco importa ya, en todo caso si habría de importunarle o no conocer mi afición secreta. Y no caigo en una falsa presuntuosidad cuando afirmo que he llevado el género del retrato a cotas muy elevadas y aunque mi obra atraviese los meandros del tiempo, puede que unas veces, olvidada por otros que gozarán de idéntico talento al mío, no me cabe duda de que habré de ocupar y si hay Dios ahí arriba ( no me tengáis en cuenta la blasfemia ) un lugar destacado entre la constelación de artistas que han de marcar un antes y un después en el Parnaso de los pintores.


También os confieso que prefiero pintar antes cualquier personaje de la calle, por muy humilde que sea , a una escena religiosa o a un indolente noble, excepto a mi querida infanta Margarita, a la que tanto aprecio. Me atraen la humanidad que rebosan los humildes bufones, los sufrientes enanos de mirada triste. Bajo sus pequeños y deformes cuerpecillos late un corazón que siente tanto como el de cualquier otra persona y una alegría , por insignificante que sea, enciende en sus ojos un vivaqueante brillo de fugaz felicidad. ¿ que les diferencia de un Rey, de un Valido, o un purpurado Cardenal


Vos sabéis bien que no existe ninguna diferencia sino la que marca la rígida escala social que nos ha tocado en suerte. Unos, por designios inescrutables nacen en la cúspide del orbe, desde la cuna, y entre oropeles, boatos y cegadores brillos son educados para dirigir países o ejércitos Otros, la inmensa mayoría son humildes vasallos y servidores, pobres campesinos en páramos abandonados, nacidos como nuestro Señor Jesucristo en cobertizos, muladares o viviendas de baja condición y cuyo destino parece marcado por una línea de la cual es sumamente difícil , por no decir, imposible- sin alterar este orden contranatura imperante- hacer variar su rumbo.


Si los que son tantos ( los menesterosos, los afligidos, los pobres, el pueblo llano) ni siquiera intentan modificar su futuro, reescribiendo un destino que parece prefijado por invisibles e intangibles fuerzas que actúan sobre nosotros, a mí, una ambición sana, sabedor de mis posibilidades y un guiño favorable del azar me condujeron a Madrid en aquel lejano año de 1621, con el objeto de convertirme en pintor del Rey, de aquel joven monarca de prominente mandíbula, que se ha ido convirtiendo con el desgaste de los años en un ser taciturno y melancólico , doblegado por el peso inmenso de ser la cabeza de un imperio de tan vastas proporciones que engloba desde Portugal hasta las colonias americanas, la corona de Aragón, la mitad de Italia y el sur de los Países Bajos.


Algo, creo yo, desproporcionado para tan frágiles hombros, para un muchacho que sólo tenía seis años más que yo cuando llegue por vez primera a la Corte y que en realidad está cautivo en una jaula de oro que cada vez brilla menos. No, no me cambiaría por él. Si algo he querido ser en la vida, si a alguien he querido parecerme, ha sido al maestro Rubens, que reunía en su persona al hábil cortesano, al sibilino diplomático y al talentoso pintor. A pesar de trabajar con las manos- tarea innoble- para aristócratas y nobleza, mis ansias y mis expectativas de escalar en la pirámide social, se han visto colmadas y mis ambiciones de juventud, satisfechas.


Y por lo que respecta al aquí y al ahora, la Corte ya no me seduce como antes y experimento mayor gozo en ejercitar el don que el Cielo me ha otorgado que todas las vanas intrigas y asuntos de índole doméstico que afectan a palacio , y en el que todos, por unas razones u otras nos vemos envueltos en una madeja que no cesa de embrollarse y que requiere delicadas manos de cirujano y pulso firme para desanudar los imbricados hilos que los hombres atan aquí y allá en el devenir de los días, en un ejercicio continuo de intrigas y malabarismos cortesanos que sirven únicamente para que vivamos en un sempiterno estado de guerra, y en el que casi todos los dineros se gastan en pólvora, mientras la población es mermada por el hambre o el azote de la terrible peste, quedándose yermos los campos por la escasez de campesinos y las ciudades , comidas de mugre, con sus habitantes aseteados por múltiples impuestos, esquilmados más bien, no le queda a la gente sino ver pasar los días sin una esperanza, sin un futuro con el que ilusionarse.


Que más da entonces. No importa demasiado lo que hagamos. Por encima de nosotros pasará el viento inclemente del olvido y pocas tareas a las que ahora dedicamos tantos afanes y esfuerzos que restan la salud, no constarán ni aparecerán por ningún sitio, me temo. No obstante, a pesar de la inutilidad y la fatuidad de los quehaceres diarios en los que nos entretenemos y consumimos las horas, es obligación moral, al menos hacerlas bien, o lo que es lo mismo, hacer las cosas con razón y cabeza.


La tarde llega a su fin y oigo pasos presurosos. He de dejaros, estimado amigo, creo que la pequeña Maribárbola viene a visitarme, quizás para confiarme sus cuitas o simplemente a verme. Por lo demás, no toméis a mal mis palabras en lo que concierne a la situación del Reino. No nacen de una malsana intención. Son hijas de la tristeza y la melancolía con las que intimo largas temporadas. Respecto a mi secreto, a mi pasión largo tiempo oculta, pediros sólo la deferencia de que continúe así hasta mi muerte, Después dará lo mismo que se sepa o no.


Si Dios me da salud, todavía podré realizar algún que otro cuadro de una hermosa mujer en cuya mirada y en la delicadeza de las líneas de su cuerpo, halle la belleza y la verdad que este mundo corrompido por el hombre y su ambición, cubren bajo hipócritas ropajes, ignorando que nacemos y morimos desnudos. Sí, amigo, la belleza y la verdad que trascienden lo efímero de nuestras vidas. Ese sueño volátil que me anima cada día, la copa inalcanzable que sacie mi sed.






Vuestro amigo que lo es


Don Diego Rodríguez de Silva y Velázquez


Pintor

MERCADOS

Se habla de los mercados como si se tratasen de entes abstractos e incorpóreos, como si de detrás de ese concepto no hubiese nadie detrás que le diera cuerpo o entidad, que lo humanizara, en definitiva, cosa harto complicada además, dado que el dinero no tiene patria ni sentimientos. Y lo cierto es que alguien debe dirigirlos o controlarlos, y que como las brujas- haberlas, haylas- una pequeña élite de especuladores debe manejar el cotarro que a todos nos quita el sueño, dada la psicosis que genera cualquier movimiento que provenga de su dirección.



Se ha visto en la tragedia griega y ahora, de nuevo, que le ha tocado el turno a la verde Irlanda con su mil millonario rescate, mientras la vecina Portugal va poniendo sus barbas en remojo ante la que se avecina. Lástima de sociedad la nuestra y de su pérfido sistema imperante. Porque no se crean, no, que la banca o el sector privado van a pagar el pato por los continuos desmadres y calamitosas inversiones realizadas por la misma, en el sector ladrillos, sin ir más lejos, que va.


Qué va, lo van a pagar Ud, el ciudadano de a pie, la mujer trabajadora, el empobrecido pensionista, recortándoles el sueldo, subiéndoles los impuestos, congelando las pensiones, aplicándoles a hierro candente la medicina necesaria para que apechuguemos con el objetivo de pagar la factura de los platos rotos, la deuda y el déficit, en los que sinceramente, no tuvimos nada que ver, pues cuando tuvo lugar la orgíastica fiesta de las vacas gordas, nadie nos llamó para repartir dividendos.


Lo que son las cosas. En el desastre y en la puritita ruina en que estamos, sí somos todos iguales, y lógicamente, con nuestro esfuerzo y penoso sacrificio debemos sacar sin rechistar del atolladero a una caterva de políticos ineficientes-preocupados de seguir aferrados a su sillón contra viento y marea- y a unos banqueros voraces, inmorales y corruptos que nos han llevado de la mano a una bancarrota y a una crisis sin precedentes que data del 2007, a la que no se le ve el final a corto plazo.


Lo que sí vemos, sin embargo, es a una larga hilera de parados que suman ya un ejército. Yo me pregunto, en mitad de este caos apocalíptico financiero, quién o quiénes son los que se lo están llevando calentito, a costa de dejar en la cuneta a tanta buena gente que con bien poco se conforma: trabajo, sustento, familia y dignidad.

EN TRÁNSITO

Hoy, 22 de noviembre del maltrecho año en curso amaneció despejado y con una enorme luna llena coronando un lechoso cielo azul a las 8,30 de la mañana, precisamente el día que cumplo años. Puede que sea un buen presagio o lo contrario. Haría falta un buen adivino, un arúspice de renombre para confirmar o desmentir las señales. Lo cierto es que la luna semejaba un enorme plato deslumbrante y que yo la vi, por fortuna, antes de comenzar el tránsito hacia el trabajo y una larga jornada.



Un tránsito, un pasar el tiempo- como mi vida- para llegar al aquí y al ahora de este hoy en que celebro el milagro de estar vivo. Con muchos más defectos que virtudes, con muchos más errores que aciertos , que pesan como una losa sobre mi espalda y en la doblez inaccesible de mi alma a oscuras, perseverante en el firme propósito de no infligir daño alguno a mis afectos, ni a mis enemigos, si los hay, que los habrá, he llegado a coronar este gozoso aniversario- de bonita cifra par- en el cual mi madre me alumbró a la vida y al caudal poderoso de su río, que no cesa de sorprenderme ni en los peores momentos que a veces se sufren en silencio con paciente estoicismo, sin dar de lado al dolor, que como el placer, también enseña sus lecciones.


He llegado aquí, siguiendo la estela de los míos y de los que se fueron agregando por el sendero. Recuerdo también a los que se fueron quedando- tantos ya- y me acompañaron un trecho. En mi corazón los llevo, como terapia para combatir el olvido en su afrenta diaria , con el deseo de que nunca morirán porque están a buen resguardo. Ligero de equipaje, constato que cada día necesito menos y sin embargo disfruto más de las cosas sencillas. Ahora sé de veras que lo realmente importante viaja dentro y no se compra con dinero.


En un día como hoy, solo en la gran ciudad provinciana, cuando esta noche me siente a mi mesa, celebrando con un humilde ágape- una botella de un buen vino y un plato apetitoso- este cumpleaños en el que nadie me acompañará, echaré de menos la sonrisa franca de mi hijo y de los que me quieren, el calor de su mirada del color de la miel y su voz alegre, como un torrente cantándome el estribillo de marras: “ y que cumplas muchos más….”


No le será difícil a un pintor como yo recrear la escena como un holograma y traerlos aquí, a este solitario salón vacío para conjurar esta soledad forzada por las circunstancias. Así que levanto mi copa por ellos y por mí y soplo las velas con verdaderas ganas, mientras el tiempo insondable continua a lo suyo. Qué diantres, me digo:


“Felicidades por estar aquí. Como todo el mundo, eres un ser único e irrepetible. Gracias por todo lo vivido, por lo que nos espera y por poder contarlo. Todavía.”

VERGÜENZA

Vergüenza de España y de la izquierda socialista y progre capaz de anteponer los intereses comerciales y geoestratégicos por encima de los rectos principios morales que se han defendido ante el conflicto saharaui, agravado por el actual genocidio perpetrado impunemente por un expansionista Marruecos, con el silencio tácito del gobierno español, traicionando un apoyo que ha resultado más falso que la falsa monea de la copla.



Vergüenza de la banca irlandesa y de todos sus buitres especuladores a los que habrá que rescatar con una inyección de pasta gansa para que el euro no se vaya al garete, como ya hizo Obama con su banca, España con la suya y en breve, la misma medicina del forzado rescate, se aplicará también al vecino Portugal y ya veremos si nosotros aguantamos el envite al no quedar nadie más en el furgón de cola.


Vergüenza reincidente de nuestros políticos. Unos, por desmantelar y empobrecer el país con verdadero ahínco e interés, como es el caso de los que ostentan ahora la responsabilidad de llevar el timón, y otros, por no involucrarse lo suficiente para proponer una alternativa fiable, que no consista en esperar a ver desfilar el cadáver del enemigo ante su puerta tal como se nos da entender a la distancia.


Vergüenza de que el padre de Marta del Castillo haya tenido que acudir al Congreso con las preceptivas firmas ciudadanas para que los asesinos cumplan cadena perpetua, y que los ensimismados próceres de la patria no se hayan dado cuenta de lo sonrojante de algunos crímenes- todos lo son- sin vuelta de hoja, que no admiten componendas de ningún tipo.


Vergüenza de que la página web de Pintores de Ubrique vaya a desaparecer a partir del 1 de enero del año próximo por no encontrar ningún tipo de apoyo para seguir divulgando el fructífero arte pictórico de la localidad como éste se merece, y del que tanto presumimos.


Lo dicho. Vergüenza.

EN EL RECUERDO

Hoy es un día triste, melancólico, sin horizontes. El cielo es mortecinamente gris, deslavazado, blanquecino, de aspecto lechoso. Llueve insistentemente, persistentemente, sin dar tregua ni descanso. Exactamente como las lágrimas que fluyen despidiendo a N, que tras una larga enfermedad al fin ha podido alcanzar la paz. Con ella se van algunos retazos de los días de mi infancia, encarnados en la figura amable de esa vecina cordial y cariñosa que parecía ser de la familia por su forma de comportarse y cuya puerta recuerdo abierta de par en par en un tiempo que parece ya remoto, tan alejado que se torna irreal a trazos gruesos.



Da igual. Allí brilla el sol y el verano nunca se acaba. El cielo es azul y yo soy un niño feliz que corretea entre las huertas, siguiendo el rumor de los arroyos o el vuelo de las mariposas y que disfruta junto a sus amigos de las largas tardes de estío y del manjar que la vida les ofrece. Allí, ahora y siempre permanece N, sonriendo, joven y lozana, entretenida en sus tareas o como alguna vez, llamando a sus hijos a merendar. Es entonces cuando me ve al pasar, veloz y a la fuga y me saluda llamándome por mi nombre, dedicándome su atención un instante.


Por eso, no bastan todos los cielos del mundo derramándose en aguaceros para resarcirnos de tu perdida. Quedas en nuestra memoria, fluyes en nuestro recuerdo por más que ahora seas un puñado de ceniza. En el río de lo vivido navegas sonriente porque uno no se muere nunca por más que te golpeen las horas. Aquí el tiempo no es más que una palabra vacía, una cáscara hueca.

EL REGRESO

He dejado pasar el tiempo del verano- lánguido y decadente, caluroso y letal en su parálisis- para dejar en barbecho este blog que nació con ímpetu e ilusión y que no falló en su cita diaria lo mismo con el lector accidental que tropezaba por azar entre sus líneas ni tampoco con el amigo fiel que retorna a los lugares donde se halla a gusto, buscando el eco de una voz cálida, de unas palabras sentidas que una vez escritas no son de nadie, excepto del viento que las trae de aquí para allá.
He dejado transcurrir el tiempo, quizás demasiado o quizás, demasiado poco. No lo sé. En ese paréntesis han ocurrido un alud de sucesos de la más variada índole, que lentamente , al debilitarse, han ido dejando un espacio a los siguientes. Intensos o fugaces, como el buen vino, necesitan reposo, silencio y calma para consumar su proceso vital y poder calibrar la medida de su importancia.

Con los primeros nubarrones que ya se intuyen en lontananza, cargados de un cierto punto de lúcida melancolía, abro de nuevo este cajón donde guardo de todo, desde vulgares baratijas a joyas muy preciadas, mezcladas sin orden ni concierto, imitando en su caos calmo al deconcierto y azar que rigen nuestros días contados.


Pintura al óleo original de Jorge Gallego.

DE MUDANZAS

Hastiado y derrengado de cargar enseres, portear cajas de libros, y pesados muebles más bolsas de ropa y cachivaches de simpar naturaleza para mudarlos de un  sitio a  otro, uno constata que lo verdaderamente esencial es la propia vida y lo que lleva dentro . Sólo hace falta  una mudanza  de vez en cuando para recordar que casi todo sobra y el enorme cansancio que le sucede a continuación es la evidencia más insoslayable de que cargamos en la única vida que tenemos con lastres insoportables,

El DEBATE VACÍO

Después de oirlos detenidamente, uno se da cuenta de la evidencia de que sólo se tiene a sí mismo para salir del caos al que nos ha empujado una clase política que vive en un mundo  feliz y despreocupado,  muy distante de la realidad cotidiana que los ciudadanos padecemos con estoicismo y paciencia infinita. Ya no nos seduce  por lo tanto,  ningún canto de sirena de un presidente autista travestido de Pinocho que persiste en los mismos modos y maneras desastrosos con que se recrea tan a menudo. Pero se le acabó el regate corto y el mercadeo tan útiles al principio de su peculiar gobernanza. La alternativa tampoco es como para tirar cohetes, de ahí la sensación de inquietud que nos corroe por dentro como una dramática intuición de tintes fatales e ineludibles que flota en el ambiente. Apañados vamos.

¿ Y AHORA, QUÉ ?

¿ Y ahora, qué nos queda ?, ¿ El Debate sobre el Estado de la Nación, el desenlace del Tour, un poco de más caló, una repetición insana de la misma rutina , el vacío, acaso la nada embriagada de  más nada? Veremos, cada día trae su afán. Si lo supieramos, no estaríamos aquí.

EL GRAN ORGASMO HISPÁNICO

Un gran orgasmo colectivo, un baño de autoestima tan vital como afortunado. De 17 pequeñas taifas peleando por migajas hemos retomado la bandera de una gran nación, con una larga historia detrás repleta de elogiosas hazañas  y gestas como la que vivimos ayer con el corazón en un puño en el olvidado continente africano. De una mágica noche de amor y lujuria, plagada de jadeos sincopados y espasmos ilimitados algunos han de nacer que defenderan la roja en los mundiales venideros y que sin saberlo llevan ya el gen de los ganadores en  la masa de la sangre con una fecha histórica grabada a fuego para siempre: 11 de julio de 2010. Y detrás, España. el jugador número 12. Que no se acabe la fiesta, por favor que no se acabe salvo para ponerse todos a una a levantar un país que sin duda se merece lo mejor. Enhorabuena y que siga la racha.