lunes, 20 de diciembre de 2010

LÁGRIMAS SECAS

Lloro lágrimas secas,
de ácido concentrado al compás
del cielo que se derrama
inconciente.

Las lágrimas de mis ojos son
valles por donde no viajan
las nubes.

Es un desierto de arena sin
remisión

Pero amanece cada día.

Del libro de poemas inédito " Los Días Deshabitados" de
Casiano López.

martes, 14 de diciembre de 2010

CANTA, MORENTE



Con Morente se apaga una estrella prematura que debió refulgir en el firmamento del Flamenco y de las Artes cuantas décadas más hubiese sido necesario, por lo menos hasta alcanzar al nonagenario Picasso, al que en breve rendirá homenaje con un nuevo trabajo ya de carácter póstumo , y también para que su voz enronquecida alcanzara el timbre de los metales viejos que sólo el tiempo es capaz de moldear. Sin embargo, la muerte enamorada no ha podido- no ha querido- esperar y lo que parecía una operación sencilla- ninguna en realidad lo es- se complicó sobremanera provocando un funesto final que no esperábamos , excepto quizás para la propia Parca que arrancó del granado la codiciada fruta plagada de rubíes.



Piedras preciosas como las que tallaba Enrique con su voz prodigiosa, encerrando en sus letras, como en un “ukiyo” japonés, la maravillosa fugacidad y precariedad del misterio de la vida, que el tiempo desolador lame con fiereza hasta que nada queda en pie, convertido en polvo y cenizas que el viento aventa, verdad irrefutable donde las haya.


Tan verdad como que en los jardines de la Alhambra aún lloran desolados los fantasmas errantes de sus antiguos moradores, lamentando el día nefasto de la partida y de la pérdida del reino. Lloran como antes, ahora, desconsoladas un coro de odaliscas desnudas que se mesan los cabellos, incapaces de detener un torrente de lágrimas que baja despacio por los pechos turgentes en surcos húmedos y cálidos, en invisibles ríos que descienden hasta los tersos vientres donde nace la vida que se engendra en las tibias oquedades. Gimen en la penumbra la pena negra por el que se ha ido, pero que todavía sigue aquí. Enmudece Granada y callan los pájaros en la tarde violeta y anaranjada. Canta Morente y un brillo nuevo sacude las estrellas….

miércoles, 1 de diciembre de 2010

EL DESVÁN SECRETO

Os dejo aquí, en el cajón donde se acumulan las cosillas que la vida nos trae, este relato inédito que acaba de ganar en la semana en que cumplía años, el 1 Concurso de Relatos convocado por la Asociación de Vecinos Plaza de la Verdura de Ubrique. Espero que os guste:

                                                          EL DESVÁN SECRETO



Del pintor Diego Rodríguez de Silva y Velázquez al canónigo Don Juan de Fonseca y Figueroa :


Estimado Juan :


Acabo de enterarme casualmente de que habéis tenido que abandonar presurosamente la Corte para atender un asunto familiar que no admite espera y que estaréis fuera un tiempo, y es por ello por lo que os escribo esta epístola confesándoos que me encuentro atravesando una fuerte crisis de melancolía, y que paréceme que tuviera aprisionado el corazón tal como si hubiese ingerido un bebedizo que me hace añorar la luz del sur que me vio nacer y la silueta luminosa de mi Sevilla. Es un pellizco tan fuerte que siento el alma atenazada y los ojos doblegados por un peso descomunal e invisible.


Pero perdonadme , os sitúo. Anda la Corte revuelta por los avatares que sacuden al Reino y a su majestad don Felipe, que me traen de aquí para allá, en un continuo trasiego de pasos perdidos de una estancia a la siguiente, más yo no encuentro el sosiego hasta que me encierro en mis aposentos frente al caballete y dejo que mi mano vuele sobre las miserias que aquejan a esta España nuestra, sumiéndola en el pesimismo y la tristeza que acarrea la marea de silenciosa decadencia que nos corroe, volcándome en el dibujo, recreando el aire que circula por las frías y desangeladas habitaciones de palacio.


Combato desta guisa esta súbita tristeza inesperada que me abate que sólo mi viaje a Italia consiguió frenar temporalmente. Si os dijera, amigo mío, cuánta belleza escondida duerme tras los muros de los palacios e iglesias de la Roma eterna y de las urbes italianas. Quién quiera comprender aún someramente los secretos y arcanos del noble arte de la pintura y el dibujo tiene que asomarse en alguna ocasión a las fuentes donde bebieron los grandes maestros, respirar el aire que los inspiró, visitar el terruño mágico de esa península a la que los dioses paganos concedieron el don inaprensible de que la hermosura y la beldad encontrasen su solaz allí.


Mas la tregua duro poco. Esa congoja disipada de la que os hablaba hizo mella en mí al pisar de nuevo España y se agudizó si cabe – todo es susceptible de empeorar- cuando retomé los mil y un asuntos pendientes que esperaban mi aparición para la pronta resolución de aquellos . Ay, caro amigo, cuánto lamento no poder dedicarme exclusivamente a pintar. No ando muy bien de salud y paréceme que los años que me quedan por delante no han de ser tantos, supongo, y que el tiempo de los días felices y despreocupados de mi juventud sevillana se desdibujan si vuelvo la mirada atrás, como los repentinos aguaceros que me sorprendían camino de la casa de mi estimado suegro ,don Francisco Pacheco, enturbiando la visión, cuando andaba embebido de los amores de mi querida Juana, su hija.


Tras la lluvia repentina que impregnaba de frescor las callejas y arboledas, un sol de primavera secaba de inmediato el agua caída, tal como si no se hubiese desatado ninguna efímera tormenta. Así, de parecida forma, los días de vino y rosas se pierden por el sumidero del tiempo sin remisión, evaporados en un segundo, pasando a formar parte del arcón de la memoria. Pero no es mi intención agotaros, querido Juan, con pensamientos tristes o funestos, aún siendo fácilmente demostrable que esta época que nos ha tocado en suerte arrastra un halo de indolente pesar insuperable, y por lo tanto , debemos, y yo el primero, sobreponernos al malestar que reina por doquier, porque la vida es un don del Altísimo que en demasiadas ocasiones transcurre tan veloz que apenas disfrutamos de los breves instantes de felicidad que nos son otorgados y sólo cuando los achaques, la vejez o el dolor - que nos acompaña, sombra fiel, desde que nacemos hasta que morimos- dan señales de su existencia, similar al otoño cuando anticipa el invierno en leves detalles, nos apercibimos de la certeza de la derrota.


Como veis, tiendo a filosofar y sin desearlo, el semblante se me torna taciturno, pero, quía, cambiemos de tercio. Tengo otra confidencia harto más placentera que deseo contaros, que os resultará un poco embarazosa dada vuestra condición religiosa y que yo mismo albergo serias dudas sobre si es conveniente que conozcáis lo que he ocultado siempre. De modo que esfúmense veloces cualquier tipo de sobresaltos que apenen el alma. Váyanse lejos las miserias y las penurias . Que la luz de la primavera traspase los ventanales y los postigos, desvelando las sombras y ahuyentando la oscuridad, aunque hoy sea rudo invierno y el frío que baja de la sierra, intenso. Mas a lo que iba. Como bien sabéis, mi producción pictórica abarca principalmente el retrato y la figura, por las que siento una natural inclinación. También he pintado paisajes despojándoles de personajes y centrando la atención en los espacios vacíos. Y aquí viene lo sorprendente, en el desnudo, sí, en el desnudo. Desde mi juventud ha sido uno de mis temas predilectos y aunque no halláis visto poco más que la Venus del Espejo, guardo – y confío en que sabréis darle a este asunto la confidencialidad y la discreción que requiere- en mi gabinete, tras una pared falsa, por la que se accede siguiendo un corto pasillo, un reservado donde atesoro celosamente mi producción secreta.


En ella abundan varios centenares de apuntes realizados del natural a muy hermosas doncellas y a alguna que otra noble dama que no supieron resistirse a la tentación de desnudarse ante mí, atraídas por mi fama y admirable reserva. Aligeradas de ropajes y abalorios sus jóvenes cuerpos, instrumentos del amor o la soledad, no tenían el menor recato o pudor en enseñarme sus encantos, tendidas o de pie, en la intimidad y el silencio de mi estudio.


No dejo en el tintero tampoco una serie de óleos, que algunos podrían calificar de un poco comprometidos, por lo sugerente, quizás, de la postura o el magnetismo de ciertas miradas de inequívoca lectura. Como vos bien sabéis cuando se pinta un retrato no basta solamente con captar la fisonomía del personaje, sino que es absolutamente necesario aprehender el alma del retratado para que la empresa llegue a buen puerto, y puedo asegurar a fe mía, que tras la desnudez de las damas y la excelsa belleza y armonía de sus miembros, el poso de su ingrávido espíritu ha quedado atrapado en la trama del lienzo, merced a la magia del color y el dibujo, igual que el oro queda atrapado en el fino cedazo, devolviendo la arena y las impurezas a la corriente impetuosa del río ,que ajeno a todo sigue indiferente su curso.


Os confieso no sin rubor que esta faceta mía no debería sorprender a nadie, pues es de general conocimiento el afán y el interés que he sentido desde mi juventud por desentrañar los misterios del cuerpo humano a nivel pictórico, sin llegar a lo que hacía el maestro Leonardo que incluso se atrevía con las disecciones, pero eso es otra larga historia que ahora no viene a cuento. Ahondar por tanto en el género del desnudo no es mas que un escalón más en el camino indagatorio sobre el cuerpo y el espíritu humano, aunque la moral reinante y el poder de la iglesia- por vuestra condición de sacerdote sabéis que no miento- hayan convertido la representación del cuerpo hermoso y pleno de la mujer en algo poco menos que pecaminoso y lascivo, merecedor por ello del castigo de arder hasta la eternidad en las calderas hirvientes del subterráneo infierno.


La verdad es que no me ha supuesto ningún cargo de conciencia dedicarme cuando he podido, que no siempre, a alentar esta producción paralela a mi obra oficial, siendo grandes las satisfacciones que me ha reportado este sublime placer de contemplar los cuerpos desnudos más bellos jamás vistos y haber tenido la oportunidad de captar de forma verosímil , mediante un artificio de manchas, luces y colores, tanto las formas sensuales y naturales de sus gloriosas curvas y redondeces, así como su juvenil alma, lejos todavía del invisible deterioro que los días y sus afanes arrastrarán a nuestra orilla, desconocedores aún de que la hermosura más excelsa lleva en sí misma el germen invisible de la podredumbre y la descomposición.


Mi admirado suegro y maestro, don Francisco Pacheco, discreparía de mí profundamente, ya que él considera la pintura un vehículo ideal para redimir el mayor número de almas a través de una representación adecuada de la imágenes religiosas. Conocéis de sobra algunas de sus fórmulas un punto eruditas y no pocas de sus recomendaciones como aquella curiosa de que las crucificados llevaran cuatro clavos en vez de tres y que una gran mayoría de pintores ponía en práctica sin cuestionárselo siquiera, fiel siempre al espíritu de la Contrarreforma y sin alejarse un ápice de los caminos que no condujeran al amor de Dios y al perfeccionamiento de las virtudes religiosas que asegurarán la salvación.


Por lo tanto, me imagino verlo preso de un ataque de rabia si hubiera sabido que su yerno, casado con su adorada Juana a la tierna edad de dieciséis abriles se inclinaba por un tipo de pintura que nada tenía que ver con la él había defendido y postulado siempre. Una pintura mundana, de un refinado erotismo, más propia de religiones paganas o incivilizadas que lo que por norma y ortodoxia debía hacerse en estas cristianas tierras. No obstante, en mi época de aprendiz recuerdo que me alentaba a que profundizara en el conocimiento del cuerpo humano como algo consustancial al oficio.


Poco importa ya, en todo caso si habría de importunarle o no conocer mi afición secreta. Y no caigo en una falsa presuntuosidad cuando afirmo que he llevado el género del retrato a cotas muy elevadas y aunque mi obra atraviese los meandros del tiempo, puede que unas veces, olvidada por otros que gozarán de idéntico talento al mío, no me cabe duda de que habré de ocupar y si hay Dios ahí arriba ( no me tengáis en cuenta la blasfemia ) un lugar destacado entre la constelación de artistas que han de marcar un antes y un después en el Parnaso de los pintores.


También os confieso que prefiero pintar antes cualquier personaje de la calle, por muy humilde que sea , a una escena religiosa o a un indolente noble, excepto a mi querida infanta Margarita, a la que tanto aprecio. Me atraen la humanidad que rebosan los humildes bufones, los sufrientes enanos de mirada triste. Bajo sus pequeños y deformes cuerpecillos late un corazón que siente tanto como el de cualquier otra persona y una alegría , por insignificante que sea, enciende en sus ojos un vivaqueante brillo de fugaz felicidad. ¿ que les diferencia de un Rey, de un Valido, o un purpurado Cardenal


Vos sabéis bien que no existe ninguna diferencia sino la que marca la rígida escala social que nos ha tocado en suerte. Unos, por designios inescrutables nacen en la cúspide del orbe, desde la cuna, y entre oropeles, boatos y cegadores brillos son educados para dirigir países o ejércitos Otros, la inmensa mayoría son humildes vasallos y servidores, pobres campesinos en páramos abandonados, nacidos como nuestro Señor Jesucristo en cobertizos, muladares o viviendas de baja condición y cuyo destino parece marcado por una línea de la cual es sumamente difícil , por no decir, imposible- sin alterar este orden contranatura imperante- hacer variar su rumbo.


Si los que son tantos ( los menesterosos, los afligidos, los pobres, el pueblo llano) ni siquiera intentan modificar su futuro, reescribiendo un destino que parece prefijado por invisibles e intangibles fuerzas que actúan sobre nosotros, a mí, una ambición sana, sabedor de mis posibilidades y un guiño favorable del azar me condujeron a Madrid en aquel lejano año de 1621, con el objeto de convertirme en pintor del Rey, de aquel joven monarca de prominente mandíbula, que se ha ido convirtiendo con el desgaste de los años en un ser taciturno y melancólico , doblegado por el peso inmenso de ser la cabeza de un imperio de tan vastas proporciones que engloba desde Portugal hasta las colonias americanas, la corona de Aragón, la mitad de Italia y el sur de los Países Bajos.


Algo, creo yo, desproporcionado para tan frágiles hombros, para un muchacho que sólo tenía seis años más que yo cuando llegue por vez primera a la Corte y que en realidad está cautivo en una jaula de oro que cada vez brilla menos. No, no me cambiaría por él. Si algo he querido ser en la vida, si a alguien he querido parecerme, ha sido al maestro Rubens, que reunía en su persona al hábil cortesano, al sibilino diplomático y al talentoso pintor. A pesar de trabajar con las manos- tarea innoble- para aristócratas y nobleza, mis ansias y mis expectativas de escalar en la pirámide social, se han visto colmadas y mis ambiciones de juventud, satisfechas.


Y por lo que respecta al aquí y al ahora, la Corte ya no me seduce como antes y experimento mayor gozo en ejercitar el don que el Cielo me ha otorgado que todas las vanas intrigas y asuntos de índole doméstico que afectan a palacio , y en el que todos, por unas razones u otras nos vemos envueltos en una madeja que no cesa de embrollarse y que requiere delicadas manos de cirujano y pulso firme para desanudar los imbricados hilos que los hombres atan aquí y allá en el devenir de los días, en un ejercicio continuo de intrigas y malabarismos cortesanos que sirven únicamente para que vivamos en un sempiterno estado de guerra, y en el que casi todos los dineros se gastan en pólvora, mientras la población es mermada por el hambre o el azote de la terrible peste, quedándose yermos los campos por la escasez de campesinos y las ciudades , comidas de mugre, con sus habitantes aseteados por múltiples impuestos, esquilmados más bien, no le queda a la gente sino ver pasar los días sin una esperanza, sin un futuro con el que ilusionarse.


Que más da entonces. No importa demasiado lo que hagamos. Por encima de nosotros pasará el viento inclemente del olvido y pocas tareas a las que ahora dedicamos tantos afanes y esfuerzos que restan la salud, no constarán ni aparecerán por ningún sitio, me temo. No obstante, a pesar de la inutilidad y la fatuidad de los quehaceres diarios en los que nos entretenemos y consumimos las horas, es obligación moral, al menos hacerlas bien, o lo que es lo mismo, hacer las cosas con razón y cabeza.


La tarde llega a su fin y oigo pasos presurosos. He de dejaros, estimado amigo, creo que la pequeña Maribárbola viene a visitarme, quizás para confiarme sus cuitas o simplemente a verme. Por lo demás, no toméis a mal mis palabras en lo que concierne a la situación del Reino. No nacen de una malsana intención. Son hijas de la tristeza y la melancolía con las que intimo largas temporadas. Respecto a mi secreto, a mi pasión largo tiempo oculta, pediros sólo la deferencia de que continúe así hasta mi muerte, Después dará lo mismo que se sepa o no.


Si Dios me da salud, todavía podré realizar algún que otro cuadro de una hermosa mujer en cuya mirada y en la delicadeza de las líneas de su cuerpo, halle la belleza y la verdad que este mundo corrompido por el hombre y su ambición, cubren bajo hipócritas ropajes, ignorando que nacemos y morimos desnudos. Sí, amigo, la belleza y la verdad que trascienden lo efímero de nuestras vidas. Ese sueño volátil que me anima cada día, la copa inalcanzable que sacie mi sed.






Vuestro amigo que lo es


Don Diego Rodríguez de Silva y Velázquez


Pintor

jueves, 25 de noviembre de 2010

MERCADOS

Se habla de los mercados como si se tratasen de entes abstractos e incorpóreos, como si de detrás de ese concepto no hubiese nadie detrás que le diera cuerpo o entidad, que lo humanizara, en definitiva, cosa harto complicada además, dado que el dinero no tiene patria ni sentimientos. Y lo cierto es que alguien debe dirigirlos o controlarlos, y que como las brujas- haberlas, haylas- una pequeña élite de especuladores debe manejar el cotarro que a todos nos quita el sueño, dada la psicosis que genera cualquier movimiento que provenga de su dirección.



Se ha visto en la tragedia griega y ahora, de nuevo, que le ha tocado el turno a la verde Irlanda con su mil millonario rescate, mientras la vecina Portugal va poniendo sus barbas en remojo ante la que se avecina. Lástima de sociedad la nuestra y de su pérfido sistema imperante. Porque no se crean, no, que la banca o el sector privado van a pagar el pato por los continuos desmadres y calamitosas inversiones realizadas por la misma, en el sector ladrillos, sin ir más lejos, que va.


Qué va, lo van a pagar Ud, el ciudadano de a pie, la mujer trabajadora, el empobrecido pensionista, recortándoles el sueldo, subiéndoles los impuestos, congelando las pensiones, aplicándoles a hierro candente la medicina necesaria para que apechuguemos con el objetivo de pagar la factura de los platos rotos, la deuda y el déficit, en los que sinceramente, no tuvimos nada que ver, pues cuando tuvo lugar la orgíastica fiesta de las vacas gordas, nadie nos llamó para repartir dividendos.


Lo que son las cosas. En el desastre y en la puritita ruina en que estamos, sí somos todos iguales, y lógicamente, con nuestro esfuerzo y penoso sacrificio debemos sacar sin rechistar del atolladero a una caterva de políticos ineficientes-preocupados de seguir aferrados a su sillón contra viento y marea- y a unos banqueros voraces, inmorales y corruptos que nos han llevado de la mano a una bancarrota y a una crisis sin precedentes que data del 2007, a la que no se le ve el final a corto plazo.


Lo que sí vemos, sin embargo, es a una larga hilera de parados que suman ya un ejército. Yo me pregunto, en mitad de este caos apocalíptico financiero, quién o quiénes son los que se lo están llevando calentito, a costa de dejar en la cuneta a tanta buena gente que con bien poco se conforma: trabajo, sustento, familia y dignidad.

lunes, 22 de noviembre de 2010

EN TRÁNSITO


Hoy, 22 de noviembre del maltrecho año en curso amaneció despejado y con una enorme luna llena coronando un lechoso cielo azul a las 8,30 de la mañana, precisamente el día que cumplo años. Puede que sea un buen presagio o lo contrario. Haría falta un buen adivino, un arúspice de renombre para confirmar o desmentir las señales. Lo cierto es que la luna semejaba un enorme plato deslumbrante y que yo la vi, por fortuna, antes de comenzar el tránsito hacia el trabajo y una larga jornada.



Un tránsito, un pasar el tiempo- como mi vida- para llegar al aquí y al ahora de este hoy en que celebro el milagro de estar vivo. Con muchos más defectos que virtudes, con muchos más errores que aciertos , que pesan como una losa sobre mi espalda y en la doblez inaccesible de mi alma a oscuras, perseverante en el firme propósito de no infligir daño alguno a mis afectos, ni a mis enemigos, si los hay, que los habrá, he llegado a coronar este gozoso aniversario- de bonita cifra par- en el cual mi madre me alumbró a la vida y al caudal poderoso de su río, que no cesa de sorprenderme ni en los peores momentos que a veces se sufren en silencio con paciente estoicismo, sin dar de lado al dolor, que como el placer, también enseña sus lecciones.


He llegado aquí, siguiendo la estela de los míos y de los que se fueron agregando por el sendero. Recuerdo también a los que se fueron quedando- tantos ya- y me acompañaron un trecho. En mi corazón los llevo, como terapia para combatir el olvido en su afrenta diaria , con el deseo de que nunca morirán porque están a buen resguardo. Ligero de equipaje, constato que cada día necesito menos y sin embargo disfruto más de las cosas sencillas. Ahora sé de veras que lo realmente importante viaja dentro y no se compra con dinero.


En un día como hoy, solo en la gran ciudad provinciana, cuando esta noche me siente a mi mesa, celebrando con un humilde ágape- una botella de un buen vino y un plato apetitoso- este cumpleaños en el que nadie me acompañará, echaré de menos la sonrisa franca de mi hijo y de los que me quieren, el calor de su mirada del color de la miel y su voz alegre, como un torrente cantándome el estribillo de marras: “ y que cumplas muchos más….”


No le será difícil a un pintor como yo recrear la escena como un holograma y traerlos aquí, a este solitario salón vacío para conjurar esta soledad forzada por las circunstancias. Así que levanto mi copa por ellos y por mí y soplo las velas con verdaderas ganas, mientras el tiempo insondable continua a lo suyo. Qué diantres, me digo:


“Felicidades por estar aquí. Como todo el mundo, eres un ser único e irrepetible. Gracias por todo lo vivido, por lo que nos espera y por poder contarlo. Todavía.”

jueves, 18 de noviembre de 2010

VERGÜENZA


Vergüenza de España y de la izquierda socialista y progre capaz de anteponer los intereses comerciales y geoestratégicos por encima de los rectos principios morales que se han defendido ante el conflicto saharaui, agravado por el actual genocidio perpetrado impunemente por un expansionista Marruecos, con el silencio tácito del gobierno español, traicionando un apoyo que ha resultado más falso que la falsa monea de la copla.



Vergüenza de la banca irlandesa y de todos sus buitres especuladores a los que habrá que rescatar con una inyección de pasta gansa para que el euro no se vaya al garete, como ya hizo Obama con su banca, España con la suya y en breve, la misma medicina del forzado rescate, se aplicará también al vecino Portugal y ya veremos si nosotros aguantamos el envite al no quedar nadie más en el furgón de cola.


Vergüenza reincidente de nuestros políticos. Unos, por desmantelar y empobrecer el país con verdadero ahínco e interés, como es el caso de los que ostentan ahora la responsabilidad de llevar el timón, y otros, por no involucrarse lo suficiente para proponer una alternativa fiable, que no consista en esperar a ver desfilar el cadáver del enemigo ante su puerta tal como se nos da entender a la distancia.


Vergüenza de que el padre de Marta del Castillo haya tenido que acudir al Congreso con las preceptivas firmas ciudadanas para que los asesinos cumplan cadena perpetua, y que los ensimismados próceres de la patria no se hayan dado cuenta de lo sonrojante de algunos crímenes- todos lo son- sin vuelta de hoja, que no admiten componendas de ningún tipo.


Vergüenza de que la página web de Pintores de Ubrique vaya a desaparecer a partir del 1 de enero del año próximo por no encontrar ningún tipo de apoyo para seguir divulgando el fructífero arte pictórico de la localidad como éste se merece, y del que tanto presumimos.


Lo dicho. Vergüenza.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

EN EL RECUERDO


Hoy es un día triste, melancólico, sin horizontes. El cielo es mortecinamente gris, deslavazado, blanquecino, de aspecto lechoso. Llueve insistentemente, persistentemente, sin dar tregua ni descanso. Exactamente como las lágrimas que fluyen despidiendo a N, que tras una larga enfermedad al fin ha podido alcanzar la paz. Con ella se van algunos retazos de los días de mi infancia, encarnados en la figura amable de esa vecina cordial y cariñosa que parecía ser de la familia por su forma de comportarse y cuya puerta recuerdo abierta de par en par en un tiempo que parece ya remoto, tan alejado que se torna irreal a trazos gruesos.



Da igual. Allí brilla el sol y el verano nunca se acaba. El cielo es azul y yo soy un niño feliz que corretea entre las huertas, siguiendo el rumor de los arroyos o el vuelo de las mariposas y que disfruta junto a sus amigos de las largas tardes de estío y del manjar que la vida les ofrece. Allí, ahora y siempre permanece N, sonriendo, joven y lozana, entretenida en sus tareas o como alguna vez, llamando a sus hijos a merendar. Es entonces cuando me ve al pasar, veloz y a la fuga y me saluda llamándome por mi nombre, dedicándome su atención un instante.


Por eso, no bastan todos los cielos del mundo derramándose en aguaceros para resarcirnos de tu perdida. Quedas en nuestra memoria, fluyes en nuestro recuerdo por más que ahora seas un puñado de ceniza. En el río de lo vivido navegas sonriente porque uno no se muere nunca por más que te golpeen las horas. Aquí el tiempo no es más que una palabra vacía, una cáscara hueca.

martes, 26 de octubre de 2010

EL REGRESO

He dejado pasar el tiempo del verano- lánguido y decadente, caluroso y letal en su parálisis- para dejar en barbecho este blog que nació con ímpetu e ilusión y que no falló en su cita diaria lo mismo con el lector accidental que tropezaba por azar entre sus líneas ni tampoco con el amigo fiel que retorna a los lugares donde se halla a gusto, buscando el eco de una voz cálida, de unas palabras sentidas que una vez escritas no son de nadie, excepto del viento que las trae de aquí para allá.
He dejado transcurrir el tiempo, quizás demasiado o quizás, demasiado poco. No lo sé. En ese paréntesis han ocurrido un alud de sucesos de la más variada índole, que lentamente , al debilitarse, han ido dejando un espacio a los siguientes. Intensos o fugaces, como el buen vino, necesitan reposo, silencio y calma para consumar su proceso vital y poder calibrar la medida de su importancia.
Con los primeros nubarrones que ya se intuyen en lontananza, cargados de un cierto punto de lúcida melancolía, abro de nuevo este cajón donde guardo de todo, desde vulgares baratijas a joyas muy preciadas, mezcladas sin orden ni concierto, imitando en su caos calmo al deconcierto y azar que rigen nuestros días contados.


Pintura al óleo original de Jorge Gallego.

jueves, 15 de julio de 2010

DE MUDANZAS

Hastiado y derrengado de cargar enseres, portear cajas de libros, y pesados muebles más bolsas de ropa y cachivaches de simpar naturaleza para mudarlos de un  sitio a  otro, uno constata que lo verdaderamente esencial es la propia vida y lo que lleva dentro . Sólo hace falta  una mudanza  de vez en cuando para recordar que casi todo sobra y el enorme cansancio que le sucede a continuación es la evidencia más insoslayable de que cargamos en la única vida que tenemos con lastres insoportables,

miércoles, 14 de julio de 2010

El DEBATE VACÍO

Después de oirlos detenidamente, uno se da cuenta de la evidencia de que sólo se tiene a sí mismo para salir del caos al que nos ha empujado una clase política que vive en un mundo  feliz y despreocupado,  muy distante de la realidad cotidiana que los ciudadanos padecemos con estoicismo y paciencia infinita. Ya no nos seduce  por lo tanto,  ningún canto de sirena de un presidente autista travestido de Pinocho que persiste en los mismos modos y maneras desastrosos con que se recrea tan a menudo. Pero se le acabó el regate corto y el mercadeo tan útiles al principio de su peculiar gobernanza. La alternativa tampoco es como para tirar cohetes, de ahí la sensación de inquietud que nos corroe por dentro como una dramática intuición de tintes fatales e ineludibles que flota en el ambiente. Apañados vamos.

martes, 13 de julio de 2010

¿ Y AHORA, QUÉ ?


¿ Y ahora, qué nos queda ?, ¿ El Debate sobre el Estado de la Nación, el desenlace del Tour, un poco de más caló, una repetición insana de la misma rutina , el vacío, acaso la nada embriagada de  más nada? Veremos, cada día trae su afán. Si lo supieramos, no estaríamos aquí.

lunes, 12 de julio de 2010

EL GRAN ORGASMO HISPÁNICO

Un gran orgasmo colectivo, un baño de autoestima tan vital como afortunado. De 17 pequeñas taifas peleando por migajas hemos retomado la bandera de una gran nación, con una larga historia detrás repleta de elogiosas hazañas  y gestas como la que vivimos ayer con el corazón en un puño en el olvidado continente africano. De una mágica noche de amor y lujuria, plagada de jadeos sincopados y espasmos ilimitados algunos han de nacer que defenderan la roja en los mundiales venideros y que sin saberlo llevan ya el gen de los ganadores en  la masa de la sangre con una fecha histórica grabada a fuego para siempre: 11 de julio de 2010. Y detrás, España. el jugador número 12. Que no se acabe la fiesta, por favor que no se acabe salvo para ponerse todos a una a levantar un país que sin duda se merece lo mejor. Enhorabuena y que siga la racha.

viernes, 9 de julio de 2010

EL ORÁCULO

Imitando al oráculo del Delfos, el pulpo británico Paul, empadronado en suelo germano ha dilucidado el futuro de España- el de la escuadra hispana en el Mundial- sin medias tintas, nunca mejor dicho, a dos días de la gran Final. Yo, como mi cuñado, coincido con él. Cuando todo esto pase y la euforia remita-porque vamos a ganar el envite contra los holandeses, esperemos que más que errantes, erráticos-  me reservo la duda de quién se va  ser el guapo que se va a ocupar de que en los demás aspectos: crear empleo y riqueza y salir de la crisis también nos convirtamos en los campeones. Un suponer.

miércoles, 7 de julio de 2010

FINAL ABIERTA

Para pasar a la historia del deporte rey sólo nos queda hacer zumo de la Naranja Mecánica, la invicta del Campeonato y de su fase clasificatoria, Holanda, la patria de Rembrandt , de Van Gogh , de los tulipanes y de la hermosa ciudad de Amsterdam. Como el increíble hombre menguante, en un breve corto  inserto dentro de cierta película de Almodovar, escalando los pechos coronados de Paz Vega,  España ha crecido para auparse a las más altas y placenteras cumbres del universo deportivo. Y todo, gracias al excelente trabajo de equipo desarrollado hoy por una Selección que ha salido unida, motivada y como una tromba, y lo mejor, se lo ha creído. Y por este gol del jabato Puyol:

martes, 6 de julio de 2010

LA SIESTA

Qué mejor forma de estrenar el verano que con una larga o corta siesta al borde del mar, de un lago o una piscina. Olvidarse, aunque no se pueda del engendro de la Ley del Aborto en vigencia desde ayer de una tal Bibíana; olvidarse de la ola de calor africana que no nos deja pisar la calle y que durará por lo menos hasta el sábado; olvidarse de la tensión de si España finalizará mañana su aventura mundialista o milagrosamente se plantará en la Final, se desnude o no la bella Larissa de lindos pechos, que aún siendo julio hará su agosto con su palmito de nena bien plantá. Por el camino más corto, olvidarse y sestear. Eso, sí, después, un buen baño que refresque cuerpo y alma, principalmente lo primero.

Fotografía original de Casiano López @

lunes, 5 de julio de 2010

EL HILO DE LA VIDA

La vida es un hilo fino que se enrolla sobre sí mismo trazando dibujos y nudos imposibles de desliar. Pende también  la vida de un hilo delgado que oscila como una cuerda floja que el tiempo agita con suavidad o rudeza. Cada gavilla de reluciente metal u oxidada forma de caprichosa geometría tiene como encargado a un dios menor que mueve las sombras de los días en una blanca pared. Obedece el empleado con eficiencia a un ser superior, déspota y despreocupado que de flor en flor se distrae en sus cosas, que son muchas y aleatorias, hasta que de repente cae en la cuenta de que el hilo de tu cuerda debe ser cortado, activando el procedimiento al uso. A cuenta de qué quejarse, entonces.

Fotografía original de Casiano López @

viernes, 2 de julio de 2010

APARICIONES

En la calurosa jornada de ayer se presentó al mundo la cartera más grande del mundo en la Villa de Ubrique siendo las 7 en punto de la tarde,  teniendo el original evento como escenario la Avenida de España,  céntrica arteria local que lo mismo sirve para el paseo, la zona principal de comercio y copas, lugar de celebración de los partidos de la Roja,  cancha  de partidos de minibasket o pasarela improvisada para desfiles de moda,  colapsada por un considerable público y  grupos de curiosos que desafiaban el bochorno de julio.
Realizada con la piel de ocho vacas, la cartera está compuesta de dos cuerpos, dos metros de alto, 1,56 de ancho y nada menos que 3,10 abierta de par en par, con un exterior color negro combinado con un interior en gris,  relleno de ficticias y desproporcionadas tarjetas de crédito y publicidad y que  con un peso de  200 kg aproximadamente,  hubo de ser sujetada por un artilugio del que permanecía enganchada para mantenerse en pie.
En primera fila , políticos de todas los bandos asistían en vivo a la conexión con el programa " Andalucía Directo" sudando la gota gorda y sufriendo pacientes el desarrolllo de los discursos que el protocolo había fijado con escrupulosa organización. Tras la ceremonia de las palabras y los gestos se descubrió la famosa cartera que entraba en el Libro Guinness de los Records, objetivo final del acto, que pretende relanzar el nombre y la fama de Ubrique , que tan de capa caída anda en  los últimos tiempos y que tanta falta  hace recuperar con premura.
Yo, aparte de las bondades del márketing y de puestas en escena como la vivida ayer, encomiendo de forma paralela y sin solaparse, tan alta misión de volver al lugar que perdimos,  aparte de estas campañas, loables en principio,  a la principal embajadora del pueblo de Ubrique, que ya nos salvó de varias calamidades en otras épocas de crisis como la actual : la Patrona , nuestra Virgen de los Remedios, rezando por una pronta aparición que ojalá cambie el signo de las cosas y el oscuro porvenir que no termina de disiparse.
Este deseo, por supuesto, no incluye a agnósticos, ateos y personal no creyente, faltaría más.

Fotografía original de Casiano López @

jueves, 1 de julio de 2010

1 DE JULIO

Bien, 1 de julio. Ya llegó la injusta subida del IVA, el gas y la gasolina. Algunos profesores, tal vez demasiados no han cobrado todavía sus nóminas y la última extra integra que no ha sido mutilada para con una tirita- la de los funcionarios, la de los pensionistas-  intentar detener una hemorragia letal como la del déficit galopante español. Las compañias de teléfono incluso ya han aplicado la subida a las llamadas del mes de mayo-junio. Eso, simple y llanamente se llama ROBAR. Los políticos sumisos, las multinacionales, los poderes financieros que manejan a los gobiernos como títeres , nos dominan y explotan como les place. Es un nuevo modelo de democracia para la que no hace falta que nos pidan opinión. Es lo que hay.
Con el pan y el circo del fútbol  les basta para distraernos de lo esencial. Ah, la huelga de Madrid es un leve ensayo de la que se avecina en septiembre. ¿ para qué, si siempre se joden los mismos?




miércoles, 30 de junio de 2010

UN PAR DE RAZONES

Guay del Paraguay. El sábado,  el partido de cuartos frente a la escuadra que tanta suerte le está deparando la bella modelo Larissa, inspiradora del avance paraguayo. De ahí a las semifinales y a la gran final del día 11 queda un corto paso histórico , pero grande para la hispanidad, si se salva el escollo sabatino y Villa y los demás gladiadores continúan inspirados. Les espera la gloria de los elegidos, el amor de las divas y la recompensa de 100 millones de las antiguas y añoradas pesetas si vencen en el partido definitivo. La marea de la crisis llega a las controladas nóminas de los curritos, que no a la Selección. Que así sea, como en los cuarteles " Todo por la Patria".
 El que no la meta es que es tonto. Me refiero a la pelota, no se me distraigan con fantasias calenturientas.

martes, 29 de junio de 2010

LA CAJA DE LAS CAJAS


Se cae el amigo José Antonio- vulgo Pepe Griñán- del camino de Damasco. De repente, un haz de luz, un resplandor nuclear le tira del caballo y lógicamente, besa el polvo. Con la luz retorna el entendimiento y el regocijo de retomar el manoseado tema de la Caja Única- gran proyecto del decadente Chaves- que vuelve a la palestra con desusado brío. Reordenar el puzzle del sistema financiero andaluz es lo prioritario.



Fusionarse, mejor de forma integral que en frío con la siguiente hoja de ruta: primero, Unicaja- Cajasol, por su mayor volumen de negocio. A continuación, pujamos por Cajasur para que no salga de nuestras fronteras. Entremedias se insta al orden a Caja Granada para que reconsidere su posición esquiva y entre en razones por esa cosilla del sentido común.


Demasiadas carambolas encadenadas para ser competitivos, ganar músculo y alcanzar un buen puesto a nivel nacional tras la reordenación del montón de cajas en pérdida que la situación obliga. Suponiendo que se superaran los referidos obstáculos a corto plazo un leve tufillo nos sobrevuela con la duda de que harían con los caudales unificados de esa gran Caja y a qué objetivos los dedicarían buscando la rentabilidad.


Allí, sentados en los Consejos de Administración de las entidades, representando a los partidos y a los sindicatos, o lo que es lo mismo, condicionando y politizando sus decisiones al albur de los resultados electorales, el proyecto plausible de una gran Caja nos cae tan lejano, tan irreal, tan vólatil como la promesa de acabar con el paro, reducir el déficit sin menoscabar los derechos sociales o soñar con que de repente los bancos ya no persiguen el beneficio puro y duro porque ahora se quieren transmutar en Cáritas. ¿ Quién se lo cree? Ellos, porque le va lo suyo en ello, por consiguiente, coletilla que repetía cada dos por tres una vaca sagrada del socialismo patrio que mismamente mata el tiempo diseñando joyas y dictando conferencias muy bien pagadas.

lunes, 28 de junio de 2010

CALLEJÓN DE LA LUZ

A esta mujer de un pueblo de la Sierra de Cádiz, de Ubrique , por concretar,  le importa un bledo la sentencia del Estatut catalán que hará correr ríos de tinta los días próximos. Le importa asimismo un pimiento verde o rojo el misterio de la Caja Única que no deja dormir al Sr. Griñán con las repentinas prisas que le sacuden. Incluso por importar le trae al pairo si España vencerá  mañana a la vecina Portugal y pasa a cuartos del Mundial africano aunque tenga su coranzocito patrio . De hecho , la vida  frenética de los noticiarios  vomitando titulares ni tangencialmente toca  las expectativas de la gente de a pie positivamente, salvo para tocarle el bolsillo y es muy diferente a la de  los poderosos y  suertudos que para bien o para mal fundamentan sus vidas, también finitas,  en ellas.

Fotografía original de Casiano López @

domingo, 27 de junio de 2010

PALABRAS Y SOMBRAS

Ni el amor siempre vence ni los superhéroes derrotan a los villanos en cada pelea , ilusos que somos. Tampoco las noches son un oasis de paz y silencio como lo damos por sentado al acostarnos al acabar el día, vencidos por el cansancio y la rutina. De lo que vemos casi nada es lo que aparenta. Detrás de las palabras grandilocuentes y los discursos brillantes reina el vacío como una fachada blanca.  Tan seguro como que estos ojos han de apagarse cuando les llegue el momento incierto que acecha codicioso la parca.

viernes, 25 de junio de 2010

AUPA ESPAÑA !


Con un " jogo bonito" al estilo hispánico, controlando  el balón, y sin perder la cabeza, el partido contra Chile - la otra roja-  de esta noche es pan comido, contando con que los balones entren . Pero no es bueno relajarse, que ya se sabe lo que nos pasa cuando bajamos la guardia- miren como anda el país que manejan los políticos- de miedo que da . Veremos si la Furia española es algo más que una entelequia o una invención sin fundamento de algunos nostálgicos empedernidos.
  Y si venimos acá con el cuento balonpédico es porque de vez en cuando toca entretenerse con cosas más mundanales, placenteras y deportivas, sin obviar el negocio y la pasta gansa que el esférico mueve a su alrededor. Ahora , para delantera seria y turbadora,  dejando de lado lo politicamente correcto, la de la chica de arriba. ¿ O no? Imposible perder, entonces. Y las animadoras, ni les cuento. Salta a la vista.

jueves, 24 de junio de 2010

LOS DÍAS SIN FIN

Se abre el tiempo infinito del juego para los niños. Las tardes largas, la piel dorada , los cabellos rubios, los helados al atardecer en un paseo en que el sol se pone en lontananza brillando con la altivez del que se despide hasta mañana, sobre las cúspides de las altas montañas, sobre el espejo cegador del mar azul. Para ellos dura una eternidad, para nosotros, un suspiro, que sin embargo nos hace revivir,  al mirarlos chapotear en las piscinas, devorando un pedazo de sandía o dormidos en la penumbra de la habitación, al niño que una vez fuimos y que se quedó muy dentro, como un ensalmo o un encantamiento, atrapado tras los numerosos pliegues que la red de los días tejió sin conmiseración como una costura de horas muertas junto al corazón.

Fotografía original de Casiano López @

miércoles, 23 de junio de 2010

NOCHE DE SAN JUAN


Hagamos una hoguera hoy,  en la oscuridad latente  y efímera que empapa de azul cobalto  casi negro descampados, pueblitosy ciudades para que el sol mantenga su erección de fuego  en alto y no pierda fuerzas conforme avance el estío. De hecho, la noche más corta fue la del pasado lunes 21, que corresponde al solsticio de verano aunque la celebremos hoy por tradición. No importa. Que se conviertan en pavesas los malos rollos, la inquina acumulada por los desafectos diarios y los desencuentros que los intereses y las conveniencias urden con paciencia. Que arda hasta consumirse todo aquello que no merezca la pena y no te enriquezca como persona. Que se derrumbe el castillo de naipes que nos han vendido como torre indestructible los que manejan el cotarro para beneficiarse de nuestra pasividad y abulia. Hagamos un hoguera tan larga y descomunal que brille en el oscuro universo como una raya encendida. Una luz que no se apague nunca en la noche. Una guia segura contra el desánimo y las tristezas , un faro firme para navegantes errantes que ansían con llegar a puerto tras un viaje sin fin.

martes, 22 de junio de 2010

CANÍCULA

Ya llegó el verano. Con su reforma laboral que favorece los despidos y otros detallitos banales que se concretarán a final de mes vía nómina, aparte de la calorcilla que se va notando. Los niños cogieron vacaciones y los patios de los colegios se han quedado silenciosos y mudos. Crecerán los brotes de jaramago en las juntas del cemento cerca de las porterias, doblegadas por el sol que no dará tregua esperando el retorno de los chavales gritones. Los balones cogeran polvo en las dependencias cerradas y abandonadas por los inquietos pupilos. Los equipos directivos planificarán detalle a detalle el retorno a las aulas , en los despachos caldeados para que el ciclo comience con normalidad el no tan lejano mes de septiembre. De las fiestas escolares , los vídeos y fotos de los padres son el testimonio fehaciente de que las criaturas  estuvieron allí celebrando el final de un período que no cesa de repetirse hasta que un día se pierde la inocencia. Cada año es lo mismo. Tan incapaces de cambiar como un reja anclada a un muro. Tan invisibles los cambios a primera vista que nadie se apercibe de la evidencia. La evidencia del verano , por supuesto.

Fotografía original de Casiano López @

lunes, 21 de junio de 2010

INFAMIAS

Al igual que “ algo huele a podrido en Dinamarca” que decía el príncipe Hamlet , algo indefinible, turbio y sombrío acecha por los tejados de Sevilla que el peso de la caló perdona a estas alturas . A la desgracia de tener un alcalde viajero que rara es la ocasión en que no da la nota- pésima, normalmente- , y siempre en el punto de mira de los medios no afines por sus astracanadas y abusos, tenemos que sumarle por segundo año consecutivo la tragedia que sufre la mitad de la sociedad sevillana en el plano deportivo con dos años consecutivos de la debacle de un Betis en segunda cuya intrincada situación societaria y financiera no la sortea ni un experto en salir de los laberintos más liados y enreversados que existan , por muy puesto que esté la criaturita en lidiar con similares tareas de esa envergadura. Eso , sin contar la legión de parados que sufre la capital andaluza ni el altísimo cupo de mantenidos y paniaguados que crecen a la sombra de la elefantíaca administración de la Junta de Andalucía, comandada por el amigo Pepe Griñán y su nueva corte aúlica. Que un perturbado arremetiese ayer contra la venerada imagen del Señor de Sevilla, Jesús del Gran Poder, en el mismísimo camarín de su Basílica , descolgándole el brazo, la camisa y la túnica a base de golpes y patadas propinadas a la famosa talla del siglo XVII, en un descomunal ataque de histeria nunca visto contra una imagen de culto por estos parajes, no dice nada bueno de los tiempos que corren para esta Roma del Sur, antaño gloria y capital del mundo y hoy, anquilosada y vetusta ciudad provinciana.

domingo, 20 de junio de 2010

NUR

Un esplendor de una luz remota
inunda el día,
hasta el último poro,
la rendija más oculta,
la grieta insalvable,
el pliegue más inaccesible.

Llega, volcando su claridad exacerbada,
disolviendo un poco
las sombras cotidianas,
la parte incierta de cada hora
                         de cada día.

Del libro de poemas inéditos " Los días deshabitados" @

sábado, 19 de junio de 2010

VÁNITAS

De nada sirva acumular vanas pertenencias. En el cielo o el infierno no dejan pasar ni una simple aguja para coserte un botón. Doblarse el espinazo con un peso insoportable desconociendo el número de jornadas que restan o la dificultad del camino no parece de muy listos. Lo más importante cabe en el corazón, en la palma de la mano, en el aire que late y alcanza tus pulmones. De lo demás, despreocúpate.

viernes, 18 de junio de 2010

ADEUS



Tentado estuve en varias ocasiones de escribir al maestro a su retiro de Lanzarote , en las Islas Afortunadas y tengo la  seguridad  de que me hubiera contestado aunque hubiesen sido unas pocas y escuetas líneas. Lo mismo hizo el secretario de Antonio Gala con la ingenuidad de mis 17 años cuando lo requerí para que prologase una de mis exposiciones, excusándose en que D. Antonio estaba demasiado ocupado en una obra de teatro pero que más adelante podía ser posible. No volví a intentarlo de todas formas y es que entonces me atrevía con todo. Ahora lamento no haberlo hecho con José Saramago, del que  me siento especialmente cercano. Al menos tuve la inmensa suerte de escuchar su voz y disfrutar de su amigable presencia en una conferencia que impartió en Sevilla en un tiempo que me parece remoto y lejano. Su discurso cálido y combativo a favor de los desheredados y de las causas perdidas sigue estando plenamente vigente . La denuncia del actual sistema que nos lleva a la debacle y a la ruina así lo atestigua . Su ideario recaba nuevos voluntarios que recojan el testigo de una llama que nunca ha de apagarse. El mundo no cambiará así como así porque lo demuestra el signo tortuoso de la Historia, pero dicen los chinos que paletada a paletada puede cambiarse una montaña de sitio. Saramago, Don José siempre lo creyó y dedicó su vida y su talento a ello.
Decirle a su compañera del alma, Pilar del Río, que  no es la única persona que lo echará de menos y que se ha quedado sola, no es mucho consuelo, la verdad. Pero no deja de ser cierto. Su espíritu, suena a tópico, a fuer de repetido, permanece inalterable en la inmensidad de su obra. Lo más que consigue la muerte es una pírrica victoria que nos priva del ser querido, más no de su alma inmortal que late en cada uno de nosotros rodeándonos con su aura. Aunque descreído de casi todo, puede que esté a la diestra del Dios en que confiamos, el de la justicia y el del amor.
Adeus, meu amigo.

jueves, 17 de junio de 2010

PINTADAS




En la ciudad, preñada de ruidos y humo, la soledad dibuja en las sucias paredes retazos de tiempo con gruesos trazos. Perdido entre la multitud es cuando  uno se siente el vértigo del vacío y de la nada que te fagocita por el fregadero de la vida. Las ciudades no son más que colmenas de solitarios separados por celdillas. En el suelo gris un aura de pisadas invisibles sin rumbo se entrecruzan superpuestas  que un viento anónimo terminará por borrar. Como dibujos sin firma en una estación perdida.

Fotografía original de Casiano López @


miércoles, 16 de junio de 2010

EL PUNTO " G "




La selección de gladiadores españoles, acomodados millonarios de élite con suerte variable, no le ha encontrado el punto " G " a los suizos en un día maldito tal cual hoy, 16 del corriente,  en el primer partido del Mundial en que partía como favorita . El circunspecto primer ministro español , ígnaro convulso tampoco parece haber hallado el punto " G " a la manoseada  reforma laboral aprobada por decreto y sin apoyos, antesala del desastre final de una posible y negada operación de rescate superior a la tragedia griega que ya veremos si queda en sólo un rumor malintencionado. Por Dios que nos quedemos como estamos reza la peña en el descanso del circo futbolero que ni consuela ni distrae. Pero ¿ acaso existe el punto " G " ? me pregunto. Como casi todo lo humano, los mitos, las fantasías y los sueños se derrumban a las primeras de cambio. Y es que la pelota no huele ni de cerca la portería.

Fotografía original de Casiano López @

martes, 15 de junio de 2010

SIN TITULO


Lejano queda el estrépito



De los días pasados.


Del fragor de las sábanas revueltas


Y las horas punzantes


En el que la carne era una hoguera


Brillando en la noche


Y mis ojos buscaban


Tus ojos devorando el aire


Por calles que ahora dormitan


Silenciosas en mi memoria.






Me queda en un susurro


El eco latente de tu piel palpitante,


Las coordenadas exactas del mapa


De tu cuerpo.


La estela que deja el éxtasis,


El recuerdo de la luz estival,


Los besos que nunca podrán morir,


Dentro, muy dentro


Están a salvo del tiempo


Y los lacerantes minutos


Que acercan las sombras.



Del libro de poemas inédito " Poemas sin destinatario" de Casiano López @

lunes, 14 de junio de 2010

O YO O EL CAOS

Bueno. Lo consiguió. Ya tiene su Huelga General para no ser menos que los que le precedieron . Comprueba uno que la constancia ( en el errar ) tiene su premio. La fecha será en septiembre u octubre, cuando pase el verano, la euforia del Mundial ganado por la Selección se haya diluido, el IPC nos haya empobrecido y la subida de la luz nos deje a dos velas. Por decreto y sin consenso. A las bravas. El Presidente ya no es más que humo, a su pesar. Y tiemblo de pensar cuando rectifica muy seguro el rumor propalado por  alemanes e ingleses negando que España vaya a ser intervenida inmediatamente por quiebra técnica acudiendo al Fondo de Ayuda recién creado.
Me pregunto ¿ es posible una tercera España donde no cunda el desánimo , la inquietud y el caos?

Fotografía original de Casiano López @

viernes, 11 de junio de 2010

MUDANZAS




Estoy de mudanza. No me preocupa en exceso el nuevo destino, que Dios dirá. Lo que me fastidia es las cajitas, los libros amados y la criba de enseres. Como el cura y el escribano en el capítulo VI , del donoso  y grande escrutinio que hicieron en la libreria de nuestro ingenioso hidalgo D. Quijote, he de proceder a escoger los libros ungidos que pasarán la selección a los que arderán en el infierno del olvido y el abandono. Cada trayecto deja en las cunetas el peso de un lastre tejido de páginas insomnes ardiendo en lontananza. Yo he de escoger en breves días a los justos de los condenados. Demasiada responsabilidad para un corazón vulnerable.

jueves, 10 de junio de 2010

MANIQUÍES

"Los maníquies del escaparate permanecían quietos, congelados como un fotograma, estáticos, mudos. Además, la dependienta no tuvo tiempo para  vestirlos. Desnudos frente a los paseantes , tenían algo de provocador, pero no incitaban al deseo en absoluto. Pero recomendaban tener sumo cuidado, extremar la precaución. Los informativos lo reiteraban como una letanía: absténganse de mirarlos fijamente a los ojos. Algunos reaccionan, parpadean y cobran vida...."
Del Libro de Relatos " Cuentos sin fin" de Casiano López @
Fotografía original de Casiano López  @

miércoles, 9 de junio de 2010

LLUVIA DE VERANO

Se ha colado en el almanaque furtivamente. Lo habían avisado y no quisimos creerlo, como el decretazo . Ahora, la evidencia es incontestable. A 9 de junio del año en curso, un día de otoño, quizás de primeros de noviembre o incluso de la variable primavera del mes de abril, se ha extraviado de su compañeros y dando marcha atrás por los senderos y los vericuetos del tiempo, ha reaparecido por estas fechas, anulando las extremas y rigurosas calores que sufríamos con un desembarco de pálidas y blanquecinas nubes que han descargado una lluvia pertinaz que no cesa de verter ráfagas de lágrimas olvidadas que el dios Eolo lleva de acá para allá hacia las mojadas tierras de antiguos reinos, que un sol tronante, altivo y soberbio secará mañana impasible.



Una jornada ventosa e inusual, tan fuera de lugar como la caterva de políticos españoles que pretendiendo dárselas de suficientemente preparados, no son más que una patética legión de funestos improvisadores del tres al cuarto, que siguen urdiendo puyazos y subidas para que no quede títere con cabeza ni geisha por arrozal, los muy mamones.

martes, 8 de junio de 2010

MISCELÁNEA


El todavía presidente de la CEOE ( organización empresarial) , un tal Díaz Ferrán, a propósito de la semihuelga de funcionarios de hoy afirma que a España no le viene bien ninguna huelga, o sea, que está de más manifestarse. La Portavoz y coleccionista de cargos de la Junta de Andalucía, María del Mar Moreno respeta muy ufana la respetabilidad de la convocatoría y su legitimidad. Eso sí, una vez aplicado el puto recorte vía BOJA. El Vicepresidente Tercero de la Nada, antaño Virrey de una taifa sureña, Manuel Chaves, acusa al partido de la oposición mayoritario de favorecer con sus actitudes a los especuladores y de practicar la demagogia. Como se ve , es para mear y no echar gota.
A  todo esto, en la vida real, esta tarde,  en la Estación de Autobuses del Prado de San Sebastián, en Sevilla, un hombre de alrededor de 50 años, con un brazo vendado, andaba medio sonámbulo, con la mirada perdida, sin saber donde dirigir sus pasos.
La vida misma.

lunes, 7 de junio de 2010

NOCTURNO

La noche es el descanso, el solaz merecido, un paréntesis entre los días que nunca cesan. Una sombra leve a caballo de la luz esquiva que se escapa a ninguna parte.

Fotografía original de Casiano López @

domingo, 6 de junio de 2010

ZAHARA DE LA SIERRA


Pintura original de Casiano López @



viernes, 4 de junio de 2010

REFLEJOS EN LA CIUDAD PERDIDA

La ciudad se había quedado vacía. Ni un alma por las calles ni en los balcones de los edificios, erectos esqueletos mudos. Una suave brisa agitaba las copas de los árboles huérfanos de volubles pájaros. Ningún ruido, ni siquiera el ladrido de los perros al atardecer. Fotos de modelos provocadoras o sugerentes sonriendo a la nada, fantasmas del ayer.

Fotografía original de Casiano López @

jueves, 3 de junio de 2010

OLA DE CALÓ


Una ola de caló subsahariano devasta España. Una manta de tergal del grosor de la cámara acorazada de un banco o una caja de ahorros que ansía fusionarse en frío mejor que en caliente se ha dejado caer sobre pueblos y ciudades, disparando las alarmas, impidiendo el sueño nocturno y provocando lipotimias, desmayos y sofocos en la población de riesgo. Y eso es justamente lo que pende por encima de nuestras cabezas coronadas : lenguas de fuego.



Una caló desmesurada, propiamente como la del mismo Infierno, si existe. Inapropiada para estas fechas en su tormento acojonante, porque si ahora cae estilo lanzallamas y a discreción desde el azul del cielo, que será lo que nos espera más adelante, virgencita. Una caló que derrite el tocino, adhiere los sujetadores de forma pegajosa a las pechugas cautivas y sudorosas, calienta las cervezas en las terrazas veraniegas y deja que un hilillo de sudor liviano se pasee indolente desde la columna vertebral hasta la rabadilla del culo, igual que un río que desemboca en la mar.


Un fogonazo de fuego que derrite las seseras, enerva los ánimos e incita al delirio, la promiscuidad, al descanso continuado y a la desnudez.

Fotografía de Francisco Jimenez @

miércoles, 2 de junio de 2010

MISA DE A 8



Ahora que el primer Ministro español ha puesto fecha para la reforma laboral fijándola para el próximo 16 de junio, haya acuerdo o no entre las partes e independiente de que la Selección Nacional gane  o pierda en su debut contra Suiza en el Mundial esa misma jornada, y a escasos días de la comprobación del tijeratazo asesino y alevoso en las respectivas nóminas de los funcionarios currantes, bueno sería obrar como esta atractiva chica que se dirige con rectitud a rezar a una templo sagrado, concretamente a la  Parroquia de Ubrique. En verdad que nos hace falta que las potencias nos iluminen con celeridad. Amén.

Fotografía original de Casiano López @

martes, 1 de junio de 2010

EL BLOG DE LA MARI- DE LA VIDA


" La vida puede ser maravillosa"  ¿ Ya nos os acordáis del malogrado Andrés Montes ? ¿ No lo vais a echar de menos en el Mundial? Yo sí, por favor. Pero retomando la línea de mi pensamiento inicial. Pues sí, mira que es bonita cuando las cosas pintan bien. Entre tantas razones porque es inabarcable en su inmensidad y porque proporciona inagotables fuentes de sabiduría de las que sacar provecho para llegar a ser una buena persona. El Arte, por ejemplo: la pintura- ay los cuadros de mi Pepe Luís López- , las novelas, la poesía, el cine, la música. . O la faceta social y emotiva: la amistad, el amor, la familia, los hijos. Me faltaría tiempo para dedicarlo a lo que me gusta. Pero los días son cortos y no tienen más de 24 horas y no pueden estirarse como un chicle, que yo sepa, y además hay que darle un descanso al cuerpo, fiel compañero de batallas, que no es de goma y se resiente si se abusa en ocasiones, que se abusa, que sí, no me llevéis la contraria.



Y os lo confieso, yo, de natural optimista no estoy hecha para vivir en el fragor de una crisis de este calibre y envergadura- que recuerda bastante a lo que nos están metiendo, verga y dura- vaya con el juego de palabras. Que conste que no estaba preparado. Bueno, sigo: estoy cansada de la cantinela con que abren los informativos y las cabeceras de los rotativos, que si patatín , que si patatán. Ahora digo esto muy serio y unas horas después lo desmiento o rectifico. A la gente de a pie nos han frustrado los sueños la incompetencia de una casta de privilegiados y aficionadetes excesivamente bien remunerados, que para su suerte, la de ellos, estaban en el instante adecuado, en el sitio correcto, con los fulanos adecuados.


Con una conjunción estelar tan favorable hasta el más imbécil – hombre o mujer- medrará por fuerza, y es por eso que han florecido como setas esta legión de oportunistas y mediocres en la milenaria tierra que tomó su nombre por la enorme cantidad de conejos que la poblaban, o sea, España. Hoy en día, los conejos han cedido la primacía de su hábitat y su lugar preeminente a una legión de zorros taimados, espabilados y trepas que ya se ve adonde nos han llevado, apenas sin preparación los botarates y encima, ocupando puestos de relevancia que les desbordan por ambos lados. La realidad – no hay otra- me ha superado, luego entonces y a mi pesar.


Pero oídme. No estoy derrotada. Solo aturdida, transitoriamente noqueada. Sé que saldremos de esta, como en el pasado lo hicimos o en el futuro lo haríamos, si volviese a repetirse este drama, Dios no lo quiera. Sé , me lo dice un pálpito, el corazón no me engaña, que cuatro carajotes de cuidado ni pueden ni deben cambiar el signo, el destino, de la inmensa mayoría de la gente buena que somos. He dicho

lunes, 31 de mayo de 2010

CUMPLEAÑOS

Felicidades al maestro de la interpretación y del celuloide en su 80 cumpleaños y en su larga carrera. Que Dios guarde un talento como el suyo 80 años más desafiando al tiempo que no se detiene . Que nos regale a los sentidos un nuevo papel sorprendente ya sea como actor o como director prontamente. Que los años para él, en resumidas cuentas  se parezcan en lo posible a un  noble vino envejecido en barricas de roble, en la penumbra de una bodega jerezana, áspero al principio, cálido al llegar al alma. Cualquier cosa, menos indiferencia al paladar.
Felicidades.