PALABROTAS

PALABROTAS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Sin Juan Manuel Sánchez Gordillo, el mundo parecería un lugar carente de sentimientos y sensaciones, oscuro y gris. Un enclave perfecto para que los  oligarcas, los terratenientes, los ricos que no entrarán por el ojo de una aguja, los panzudos burgueses y potentados que medran con la desgracia ajena, se multipliquen como esporas de una punta a la otra de la vasta tierra.

Un paraíso, en resumen, al que sólo el látigo de este Mesías del CUT y del SAT, azota sin remisión ni remordimientos a la menor ocasión que se le presenta. Su frase reciente y antológica “ Que la Europa de los mercaderes se vaya al coño de su puta madre” es una espada flamígera que incendia el aire estival; es un escupitajo  en toda la faz de los inmorales; es una bofetada capaz de partir  los labios a cualquiera. Porque dicha así, duele y escuece.

Duelen sus palabras más que un beso del ex duque de Palma a la melancólica Infanta, que ya ha sido demostrado, no trapichea con ninguna finca; más que los sobrecitos con sobresueldos que se llevaban las mesnadas del PP; más que el timo de las preferentes; más que la frialdad de la mirada y el gesto torvo de José Bretón; más que la diabólica guerra en Siria; más que la mierda de pensiones que cobran nuestros padres; más que los recortes en becas y en investigación que padecemos; más que el escándalo de las nuevas directrices en Educación ordenadas por la Junta de Andalucía, para que se expidan títulos de la ESO, incluso con asignaturas pendientes y si esperar a septiembre.

Más que la corrupción perpetua que salpica al PSOE; más que el dinero de los ERES con que se financiaban dos conocidos sindicatos;  más que el hambre y la malnutrición que comienzan a sufrir miles de escolares españoles; más que haberle robado los titulares al nuevo Coordinador regional  de IU en Andalucía, Antonio Maíllo con esa frase vomitada a hierro ante el plenario.

Y así podríamos continuar indefinidamente porque no hay día que no traiga su afán.  Lo de la crisis nos aburre, por cansino. Por eso, nos gusta este personaje extraído de Novecento. Con sus barbas, su sombrero y su camisa a cuadros que nos sublima con la espontaneidad de su verborrea y lo imprevisible de sus acciones, tales como ocupar simbólicamente fincas que ya han sido expropiadas parcial o totalmente por papá Estado junto al amigo Cañamero como compañero de aventuras.

Su lengua ágil va más rápida que su pensamiento y eso, en su caso, siendo ex docente, Alcalde de una Comuna y parlamentario andaluz, a veces, no supone una ventaja sino un inconveniente. Se puede decir lo mismo, pero con exquisita educación. Coño.

HÉROE O TRAIDOR

HÉROE O TRAIDOR

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Si decide alguien ajeno a  nosotros violar la privacidad de los ciudadanos, amparados por una inquietante ley,  y dicha acción punible e infame fuese perpetrada por una belleza rubia, pelirroja o morena, de pupilas azules y cristalinas, piel de satén, sobre una cama inmensa de frescas sábanas, donde poder rodar de una punta a otra, aún a riesgo de tumbar al suelo las copas de un exquisito champán francés, nos importaría, pero no tanto.

Enredados entre sus muslos tersos, besando la pelusilla rubia de su vientre liso y embelesado con el porte majestuoso de su figura de diosa casi humana , entregada al disfrute de nuestros ojos y sentidos, perdidos en la cima de una montaña nevada en un palacete de película o en cualquier otro lugar paradisiaco en el que el mar te acaricia con la cadencia regular de las olas, sí estaríamos dispuestos a ceder a quién fuese todos los datos de nuestra vida privada o laboral, incluso jugándonos el todo por el todo, con tal de permanecer un ratito con este arquetipo de espía al más puro estilo 007, si con ello consumáramos el excelso acto del amor.

Dado que este supuesto es por ahora  inviable, alabamos el gesto valiente de E. Snowden, ex técnico de la CIA y actualmente persona poco recomendable y  previsiblemente en búsqueda y captura en breve, por desvelar el obsceno estado de vigilancia masiva con que el Emperador Obama se permite el lujo de interceptar-legalmente-, cualquier tipo de comunicación humana, de manera automática y sin activar ningún filtro y sin enseñar a ningún juez.

Es una absoluta aberración de carácter inquisitorial ya que todo lo que uno haga o diga, puede ser grabado. Millones de ciudadanos-as espiados preventivamente porque el terrorismo es la primera prioridad de los gobiernos. Pero en qué carajo de sistema vivimos que permite estas prácticas totalitaristas, sin que ruede ninguna cabeza pensante, ni nadie dé una explicación convincente sobre el espinoso asunto, una vez  filtrado a la opinión pública por el joven espía de 29 años, que ha sacrificado su esplendido sueldo de 92.000 dólares anuales y un puesto de élite, para cruzar la línea y ponerse en franco peligro, incluso físicamente.

Ya sabemos las órdenes que son capaces de obedecer los patriotas americanos para salvaguardar  la integridad de la gran Nación Americana. No sería ni la primera vez ni la última, y por cosillas más livianas se han extraviado muchos por el camino . Como el resto de ciudadanos de la aldea global, no sabemos a ciencia cierta si el joven garganta profunda es un héroe o un vulgar traidor. Nosotros, gente de carácter romántico e ilustrado nos inclinamos más por la primera opción. El tiempo lo dirá. Entretanto goza de nuestra simpatía y apoyo. El individuo , antes que el Estado, sea este democrático o represor.

EL ARTE DE FINGIR

EL ARTE DE FINGIR

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Es de todos conocido que algunas féminas fingen orgasmos con un absoluto dominio del arte de la interpretación, capaces de dejar al amigo-esposo-amante, convencido de la hazaña protagonizada, e incluso, complacido.

Incluso los hombres se han echado al monte y a veces también les da por ahí, si desean acabar pronto la faena- en este caso, de aliño- por el motivo que sea: salud, cansancio, estrés. Etc. Gritan a media voz:  ay, ay, ya….ya…., se levantan veloces de la cama y se refugian en el cuarto de baño, intentando que la estratagema cuele en la consorte.

Algo de esto está pasando a diario cuando la casta política a sueldo del personal, manifiestan una cosa y hacen lo contrario, con la inocente intención o aviesa, de que nos traguemos el anzuelo y sigamos viviendo tan felices.

Soberbiamente engañados y sorprendidos realmente al ver medidas tan evocadoras de otra época como el Decreto de Solidaridad y Garantía alimentaria puesto en marcha por la Junta de Andalucía, que por ahora beneficia a 11.000 menores a los que se les regala una bolsa que incluye desayuno y merienda y cuyos datos han sido extraídos por los Servicios Sociales de las denominadas “ zonas de transformación social”. Seleccionados con el máximo rigor por la Consejería del ramo, los nombres de estos críos-as permanecen blindados para evitar ser estigmatizados por el resto de compañeros en mejor posición económica. En la segunda fase, entre octubre y noviembre, se pretende llegar a 48.000 alumnos, con un coste de 2 millones de euros contratados en catering.

Inevitablemente, para poder poner en práctica estas iniciativas sociales, el bipartito que gobierna la taifa, va a eliminar “ el complemento adicional de las pagas extras de junio y diciembre “ de este año, en un  nuevo gesto de podador incansable cuyo hachazo va dirigido como siempre a los profesionales de la Sanidad, la Educación y la Administración General. Ello no  supone ningún obstáculo, por otro lado para subirse las dietas a la chita callando, sin embargo, a favor del Presidente del Parlamento andaluz y los portavoces de los demás partidos, que para esto, sí se ponen de acuerdo, con nocturnidad y alevosía, en un gesto de austeridad cara a los ciudadanos que hemos valorado en lo que vale y  del que han tenido que dar marcha atrás.

No es que haya una relación directa entre una cosa y la otra. Simplemente, meten la tijera para esquilmar a los de siempre y a la vez acometen  políticas de llamativo calado social, porque la realidad es así de dura y no admite remiendos. Al menos, se evidencia con claridad que no somos lo que pretenden vendernos; que no vivimos en Jauja ni nadamos en oro.

Que mientras todo un tinglado muy bien pertrechado de personal afín, se llevaba calentito el dinero de los ERES, más de mil millones desaparecidos en sobrecitos voladores,  la Sanidad, la Educación y los Servicios Sociales siguen en cotas bajísimas de inversión, por mucho que ahora se reparta comida entre los necesitados. Ya lo dijo Jesús : dad de beber al sediento, pero dejadnos el bolsillo en paz, joder.

DESESPERADOS

DESESPERADOS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Me llamaré “ M”, para preservar el a anonimato y no atraer los focos sobre mi familia. Tengo 53 años y vivo en Chiclana de la Frontera ( Cádiz) , lo más cercano al paraíso que conozco en la tierra. Tengo 6 hijos. De los cuales solo uno tiene trabajo, con lo que ya podéis imaginar el drama que ello supone.

Tengo derecho a una pensión de invalidez de 940 euros y mi esposa cobra otros 360 más. Para los dos sería suficiente si no tuviésemos deudas, una hipoteca que pagar y a los hijos con trabajo. Resulta utópico creer en algo, tener fe o mantenerse en pie cuando se vive en un país con cerca de 6 millones de parados. Con ese lastre, pocas cosas pueden ir bien, castigados por una crisis lastimosa que se ha cebado con nosotros como si fuésemos carne de cañón, o vulgar carnaza.

Nada nuevo bajo el sol. Llevo demasiado tiempo que apenas duermo. En realidad, no pego ojo. Oigo la respiración profunda de mi esposa, inmerso en las tinieblas de la noche y las horas pesan como una losa de mármol, incapaces de doblegar mis párpados fatigados.

Cuando la débil luz del alba penetra por las rendijas de las persianas, tomo conciencia de que un nuevo día de tortura se abre expectante por delante. Me pesan los brazos, las piernas. Me duele la espalda, los ojos me arden y las manos parecen abotargadas. No tengo ganas de levantarme. Sencillamente, porque me duele el alma.

El sueño se me fue y solo quedan las pesadillas. Hace más de un año que no puedo pagar el piso y presiento que esto no va durar mucho. Que la cuerda se romperá por algún lado pronto. Y llegará lo inevitable. Recibiré una comunicación del banco que dirá que si en un breve plazo de “x “días no hago efectivo el pago de 167.000 euros, se “ verán obligados a ejercitar las acciones legales procedentes en defensa de sus derechos”.

Será un mazazo letal, un torpedo en plena línea de flotación. Ni siquiera se lo diré  a mi mujer o a mis hijos. Ahora vivo el estado previo a perder el sentido, a perder el norte, a perderme. Los bancos tienen guasa, los muy cabrones, aún teniendo razón porque una ley les ampara. No perdonan una y quieren cobrar caiga quien caiga. Los políticos zorrones del signo que sean les amparan, les cubren las espaldas y les llenan las cajas con nuestro dinero, con tal de salvarlos de sus dudoso enjuagues y turbios negocios en pésimas inversiones.

El sistema es una mierda imparable, una ola gigante que arrasa con todo. Aquí lo que hace falta es un nuevo Espartaco que nos libere de las cadenas y pasé algunos a saco. Pero no como ese policía timado con las preferentes que ha golpeado a un empleado de la entidad delictiva. No, hay que ir  a la cabeza. Al Consejo de Administración, a los que mandan, a los que se reparten la pasta manchada de sangre.

Yo ya no tengo fuerzas a pesar de que no soy un viejo. Y acaba de llegar el temido burofax que presentía. Tampoco soy un cobarde que huye. Es que no aguanto más y he perdido la ilusión y la esperanza.

Cuando todo esto acabe, que mi familia devuelva la vivienda al banco para que éste le condone la deuda y se vean libres de cargas. Yo no estaré para verlo. Sin embargo, el mar seguirá ahí y como en un poema que leí, seguirán los pájaros cantando.

ANIVERSARIOS

ANIVERSARIOS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Después de cumplirse el primer año de gobierno de coalición en el virreinato andaluz entre PSOE e IU, bajo la sombra de un proceloso mar revuelto e inquieto, de oscuros tintes azules, donde resuena el eco perdido de las voces de Aznar como una psicofonía lejana y donde acaban de imputar a la ex alcaldesa de Jerez,  Pilar Sánchez, por delitos contra la Hacienda Pública y prevaricación por gastarse indebidamente 8,6 milloncejos de euros en partidas diferentes a las previstas, siguiendo los pasos del singular Pacheco, un horror vacío que nace del estómago  nos sume en una descorazonadora pena, igual que si acabáramos de ver la película  Amor  de M. Haneke.

Una densa historia sobre el amor, la vejez y la muerte que hace tambalear los cimientos de una anciana pareja de músicos a los que todo se les viene encima cuando la diosa Fortuna les sacude de su cómoda y rutinaria vida con un fuerte revés que los deja descolocados, dejando a la protagonista limitada e impedida.

Con un realismo descarnado, asistimos a un final trágico que no intuimos siquiera, que nos deja perplejos y aturdidos y con un amargo sabor  de boca. De la misma forma que esta pareja acomodada no tenía ni idea de lo que se le venía encima, nosotros desconocemos también qué es lo que va a suceder en los próximos 3 años y si en los sucesivos cumpleaños de este aparentemente sanote infante que han parido las últimas elecciones, va a seguir creciendo tan feliz y ajeno al resto de la familia – usted y yo- , que somos los escasos contribuyentes que vamos quedando.

A los papaítos les da igual, sin embargo. Mientras la ubre esté medio llena, los dos partidos- el que lleva gobernando más de 30 años este cortijito saleroso, que llega a confundirse con las lindes de su partido y el recién llegado al convite, que sucede al andalucismo periclitado en su función vital de muleta para que todo un régimen no se venga abajo- seguirán exprimiendo la dulce teta del poder, que como la leche de la amapola, induce al sueño y a la inactividad.

Felicidades. Se lo merecen. Tanto brío y entrega han de tener su recompensa.

SÍMBOLOS

SÍMBOLOS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Pedro Pacheco no ha tenido que someterse a ninguna operación que menoscabe el símbolo de su masculinidad , aunque la sentencia de 39 folios que acaba de dictar la Sala 8 de la Audiencia Provincial le condene a 4 años y medio de prisión, por un delito continuado de prevaricación y malversación de caudales públicos. Lo que es más fácil de entender, por un delito de enchufismo al contratar a 2 asesores ( José López Y Manuel Cobacho) , destacados miembros de uno de sus partidos, por aquel entonces. Como mucho, sin operaciones de riesgo, le han tocado las pelotas, nada más.

El “ Enorme” dirigente histórico del eclipsado andalucismo no ha podido evitar la zancadilla de la Justicia, a la que tanto denostó en su momento con aquella mítica frase que forma parte ya del subsconciente colectivo y que guardamos en la memoria. En la rueda de prensa del otro día, fue mas comedido y se limitó a decir que la sentencia era un disparate y que él no iba a ser el chivo expiatorio de otros casos  de relumbrón ( Bárcenas, el yerno del  Rey…. etc).

Por lo tanto se defenderá utilizando todos los recursos que estén en su mano. Pacheco es así. Es un funambulista al que han quitado el cable y la red y no parece que este sea el mejor final para un personaje que ha dedicado toda su vida a la cosa pública, para que al final lo enmarronen como a un quinqui cualquiera.

Veremos si los recursos prosperan y en que queda el asunto y si llega a pisar el trullo- harto improbable- o no, este líder de la comarca jerezana que un día lo fue todo y ahora es nada. Pero pasemos de una inteligencia preclara como la de Pedro a la belleza seductora de Angelina Jolie, que ante el terror de sufrir en el futuro de un potencial cáncer de mama, ha decidido, supongo que con el apoyo de Brad, de hacerse una doble mastectomía con su posterior reconstrucción de sus lindos senos, reduciendo preventivamente la posibilidad de que le toque .

Guiada por un impulso o una premonición, la Jolie ha sacrificado las manzanas de su feminidad, la sensualidad de sus pechos que alimenta el deseo de los hombres con el fin de reducir el riesgo de un cáncer como el que mató a su madre. En esta partida de póker que es la vida, esta chica valiente ha enseñado la primera sus cartas, adelantándose a los demás y sirviendo de ejemplo al mismo tiempo, sin esperarse a ver qué juego llevan los otros.

Fuera, con un sol de justicia, una banda de forajidos prepara el patíbulo donde colgar al que un día fue el mayor sheriff del condado, Pedro Pacheco. Se nos acaban los símbolos como se va la arena entre las manos. Son tiempos poco brillantes. Al menos, tan brillantes como la idea de la ONU de acabar con el hambre en el mundo a base de comer insectos. Nos encanta la idea. Que comiencen ellos. Buen apetito.

SIN PERDÓN

Marta del Castillo no va a  aparecer en un futuro inmediato. Quizás nunca lo haga. Su fatídico y letal cruce con unos malnacidos que la asesinaron vílmente , para después urdir 7 confesiones distintas, que no han conducido a nada concreto, junto a las distintas vías policiales experimentadas -eficaces o lo contrario- según se mire, han proporcionado varias sentencias que no dejan satisfecho a nadie y sin embargo, han constatado una imagen fidedigna del tremendo fracaso de este enmarañado caso, y por ende, de la sociedad enferma en la que se ha incubado este horrendo crimen.

Los abuelos y los padres de la inocente Marta no encuentran ni paz ni sosiego. El caso ni se cierra ni se reabre. Permanece estancado como un pesado lastre en mitad de un río. Y mientras, la familia, no descansa ni podrá liberarse de esta presencia que permanece todavía aquí abajo implorando se cumpla el sentido de una palabra a la que se ha vaciado de contenido: la justicia.

El sol se levanta cada día y la vida sigue rodando tal como la conocemos desde siempre. Los asesinos, entre rejas, se resisten a tirar del hilo que despeje la madeja de incógnitas del asunto, quizá porque algo muy gordo, siniestro u oscuro, espera como una sorpresa al final del túnel. Entre confesar la verdad de verdad y encubrir con el silencio a quien sea, optan suicidamente por lo segundo.

Aunque prisioneros, desayunan, almuerzan y cenan y puede que incluso duerman. Ojalá, el espíritu errante de Marta se les aparezca cada día, hasta que con suerte, alguno enloquezca, o si Dios es misericordioso, mueran desesperados aunque se lleven el secreto a la tumba, si no es demasiado tarde.

Sea lo que sea lo que ocurra, la herida permanece abierta y más sangrante que nunca. Lo sabe la alimaña del Carcaño y su hermano. Lo sabe el Cuco, con su carita histriónica. Lo saben los padres y la familia de la víctima. Lo sabe la policía, encargada de las diligencias y custodio de las pruebas. Lo saben los jueces implicados, que no aciertan con la clave.

Y lo sabe, Marta- ausente pero presente- que espera sin saber qué demonios espera para poder descansar un día no muy lejano, en la paz de los muertos, mientras llega el Juicio Final.

A CIEGAS

A CIEGAS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Al genio electrizante y fantasmal de Salvador Dalí se le erizan sus delicados bigotes caligráficos no solamente por el inusitado frío que se cuela por las rendijas de la capital en esta primavera desigual que vivimos, sino cuando, espectral y sin que nadie se aperciba de su presencia divina, piensa que la desorbitada cola que espera impaciente y aterida a las puertas del Reina Sofía para contemplar la maravilla de sus obras, es una escueta reunión de amigotes comparado con la espeluznante cifra del paro que desangra a España.

Nada más dramático ni más poético. Tan poético y sublime como el título de una columna de opinión que leí hace unos días: “ Un país devastado”. Y no le falta razón. El corazón de esta Hispania plural y mezclada por infinidad de sangres y culturas, late despacio y sin ritmo, ahogada por el lastre, impensable tiempo atrás, de un record de 6.210.000 parados, un 27% de la población activa.

Una enfermedad crónica que deriva en un dolor inconsolable, que se ha incrustado en la médula del país, como una latencia incurable, que va en aumento y que parece no tener ni solución ni cura inmediata, malgobierne quien sea y en la taifa que sea. Los chicos y chicas de la gaviota se ven desbordados por una cifra que aparte de histórica, se incrementa mes tras mes y mano sobre mano, no tienen ni puñetera idea de por donde introducir un remedio eficaz que rompa este maleficio que castiga a España y al resto de Europa desde hace cinco años y medio.

Los de la rosa, sin embargo andan - entretenidos en algo tan vital como elegir por el sistema de primarias al líder que les saque del lodazal en el  que los sumió el  Innombrable- tampoco andan muy avispados que digamos. Sin más, en Andalucía, donde ven pasar los días coaligados con IU, el paro aumenta también en una hemorragia imparable.

Tenemos además los andaluces, el honor de aportar el retrato robot del desempleado español: hombre, andaluz, soltero, con estudios , que procede del sector hostelero o de las construcción. Gracias , Sr. Griñan. Ni se le ocurra decirle a los colegas del PP cómo deben hacerlo en este aspecto, cuando Ustedes andan pez en el asunto. Sí, un ciego guiando otro ciego.

Y un detalle para ambos, es decir para los que reparten la tarta, arriba o abajo. Cómo quieren estas lumbreras aumentar la edad de jubilación si existen ahora mismo más de 895.000 desempleados- entre 30 y 40 años-  que aún no han trabajado y por lo tanto, no han cotizado. Me pregunto inocentemente, hemos de alcanzar la virulenta cifra de 7 millones de sacrificados por el sistema, igualando casi a los que están en activo, para que haya de producirse la hecatombe que ya se presiente.

Si alguien sabe la respuesta, por favor, que la diga. Sin equipos españoles en la final de la Champions próxima y sin nada que nos distraiga y nos despiste, es posible que empiecen a rodar algunas cabezas. Ya no nos vale el pan y circo, saben. Y un último apunte:  pa comérselo quien o quienes hayan permitido que un banquero corrupto se lleve 88 millones de euros en concepto de jubilación de una muy famosa entidad, cuando yo he visto mirar en el contenedor de mi barrio en Sevilla, a más de 25 personas en menos de una hora. Lucha de clases o ¿ clases de lucha?.

EN EL DIQUE SECO

EN EL DIQUE SECO

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Y a veces sucede que el duende de la inspiración se queda dormido, que las musas no acuden a mi llamada y no se me ocurre nada que escribir. Lo mismo que hace un año, las mariposas de la creación se desvanecieron y no me viene ninguna idea para pintar.

Resulta paradójico pero tengo la cabeza en continua ebullición a pesar de que no llegue a materializar nada. Con un millar de ideas que bien podrían ser plasmadas en un lienzo en blanco que en un papel impoluto. Sin embargo, no sucede el milagro.

En la habitación, los objetos descansan quietos. Los pinceles dormitan en los estantes, junto a los libros cerrados. También, las tablas esperan una mano de imprimación antes de empezar el ritual.

Me gustaría retomar la disciplina del arte con la ilusión y el ímpetu de otros tiempos, cuando llegaba al estudio y me quería comer el mundo. Ahora estoy detenido, en el dique seco. Agazapado, inquieto, alerta.

Sé que este paréntesis no ha de durar mucho. Que pronto brillará la primera idea que desplazará a las demás y que logrará abrir la brecha por la que se desbordará toda la experiencia y los sentimientos acumulados.

Así comenzará otro período. De lo viejo surgirá lo nuevo. Los ojos que ahora sólo miran, podrán al fin, ver. Y las manos, que parecían amarradas se moverán con absoluta libertad y destreza recuperando las habilidades dormidas.

Es como un cuerpo sonámbulo al que nadie acaricia. Bastará con el primer roce de un cuerpo distinto, de unos labios ávidos, de unos ojos que brillan, de un corazón que lata por ti para que el milagro se produzca y la magia y el deseo resurjan, multiplicados por mil, por cien mil acaso.

Muerta la rutina, renace la ilusión. De las cenizas se eleva un fénix deslumbrante que se alza, esplendoroso en lo más alto. Similar al amor, que sobre los despojos que el descuido, el desaliento, las traiciones y el desinterés han creado en el devenir de los días, lleva, no obstante, y sin saberlo,  sembrado la semilla del relevo.

De un nuevo amor que suavizará las esquirlas hirientes del primero, igual que el mar va puliendo lentamente las piedrecillas, las conchas y los cristales. Como una ola que borra en la orilla los nombres encerrados en un corazón de arena y los arrastra mar adentro, para poder escribir cuando el momento sea propicio, el nombre inesperado que cubrirá el vacío, que dará un sentido a lo que ha de venir.

SIN RESPUESTAS

SIN RESPUESTAS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Los grandes mitos terminan muriendo como el resto de los mortales, que en ese punto, la muerte no hace distingos y a todos iguala, por más que la vida establezca diferencias. Así, lo mismo se muere la Dama de Hierro- Margaret Tatcher- icono de la derecha de los 80, que también acaba sus días Sara Montiel- diva sin par del celuloide- cuyos ojitos verdes como aceitunitas han de comerse la tierra, o el genial erotómano Bigas Luna-inquieto duendecillo mediterráneo- que el humanista de gran corazón y altura, José Luís San Pedro, último de los grandes en caer, que los muertos anónimos que pasaron a mejor vida la pasada y lluviosa Semana Santa.

Y lo sabemos con certeza porque es una verdad irrefutable. Y es que lo que desconocemos, queremos averiguarlo. Queremos saber tantas cosas y tan variadas, que no paramos de indagar. Lo mismo queremos saber de qué murió Pablo Neruda- el excelso poeta chileno y Premio Nobel- que es por eso que lo exhumamos.

También nos gustaría saber porque a un miembro corrupto de la familia real se le ofrece un puesto de técnico excelentemente remunerado en la selección de Qtar, en vez de ingresar directamente en el talego. O por qué el Presidente del Gobierno se encierra con 600 altos cargos de su partido para aleccionarlos y sin embargo, es incapaz de comunicarse con la sociedad real para explicar sus promesas incumplidas y la mierda que salpica a su formación, incluido a uno de sus delfines, Feijoo, amigo viajero de narcotraficantes señalados.

Nos queda tanto por saber que vivimos en la ignorancia más supina. Saber por qué a las mujeres sí le importa en realidad el tamaño del instrumento, encandilándolas según el último estudio que acaba de ver la luz y por qué se nos había dicho lo contrario hasta ahora. También nos gustaría saber quién y para qué se lleva nuestra pasta honradamente ganada  esquilmando las agostadas arcas públicas.

O averiguar quiénes son los cabrones que ordenan los desahucios- 116 diarios- o por qué la justicia no es justicia; por qué el dinero no fluye como antes; por qué los bancos provocaron la crisis y han salido los primeros de ella; por qué tenemos casi 6 millones de parados; por qué nuestros jóvenes no se emplean aquí en España; por qué Casillas ha sido postergado de la portería blanca; por qué llueve tanto cuando antes no llovía así; por qué se siguen produciendo tantos divorcios; por qué vivimos en crisis permanente.

No quedarnos sin saber por qué el Málaga no ha pasado a semifinales de la Champions en el último minuto. O por qué adoramos al dinero como principal valor o por qué existen madres manipuladoras y padres maltratados o viceversa. Por qué, casi siempre no nos toca ni el reintegro cuando jugamos. Por qué votamos a gente que trabaja para el mantenimiento de un sistema inútil. Por qué no derrocamos al capitalismo e instauramos otro modelo nuevo más humano. Por qué no alcanzamos la felicidad si sabemos que primero parte de uno mismo. Por qué nos emperramos en poseer cosas cuando se necesita tan poco para vivir bien. Por qué nos perturba el escote sugerente de una damisela, el sabor de una gratificante comida o el paladar frutal de un vino que te revive.

Saber, queridos-as, por qué algunas personas experimentan un odio enconado hacia nosotros sin explicación, o por qué surge la chispa del amor entre dos desconocidos por las vastas avenidas de la Red. O saber, en definitiva para qué sirve un recién nacido o por qué estamos vivos.

Poca cosa , eh.

DEL CAOS

DEL CAOS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

La juez Alaya padece fuertes dolores en su bello rostro de justiciera implacable materializado en terribles punzadas, pero más sufre el partido hegemónico que maneja los hilos del cotarro andaluz, cuando su delicado puño hurga en los entresijos del lodazal de los ERE con precisión de bisturí, sacudiendo los cimientos del partido que siempre ha presumido de honradez a lo largo de su dilatada y tortuosa historia.

Molestan tanto sus últimas decisiones que Griñán ha tenido que mover ficha anunciando su comparecencia en el Parlamento andaluz a petición propia, para, lo estamos visualizando ya, dándose golpes en el pecho, y posiblemente como S. Pedro,  niegue hasta 3 veces o más, su absoluto desconocimiento de los turbios manejos de la Consejería de Empleo, altos cargos, sindicalistas lanzados y demás ralea, implicada en uno de los mayores saqueos de las arcas públicas de esta desdichada autonomía llamada Andalucía. Él , como su íntimo Felipe, también debe haberse enterado por la prensa de estos desaguisados y no se siente responsable de nada.

Lo mismo que un tal Diego Valderas, vicepresidente-acaba de cumplir un añito en el cargo- de la Junta de Andalucía, que no se siente ni aludido ni cómplice de las corruptelas del partido con el que ha celebrado boda y coyunda, por lo que cerrar los ojos ante la evidencia es la postura más correcta para una formación que en eso de la dignidad y demás virtudes no hay quien le tosa.

A Valderas le da igual que sus bases se rebelen ante la connivencia con la que están actuando en este hediondo tema, y esa fallida estrategia de nadar y guardar la ropa, al final les va a costar caro y terminará pasándoles factura. Nadie se va de este mundo- como dice mi madre- si saber que ha estado. Los políticos profesionales tienden- por naturaleza propia-a perpetuarse en el cargo con el objetivo de exprimir las ubres de la vaca y no dejar ni gota.

No  recuerdan estos coaligados  progresistas de IU cómo les pasó factura a los andalucistas su experiencia de 8 años con el PSOE, que terminó por engullirlos y borrarlos del mapa del Parlamento y los principales ayuntamientos. Pero lo detestable del asunto es el comportamiento errático que manifiestan al velar por sus intereses. Si los socialistas disfrutasen de una cómoda mayoría absoluta e IU estuviese en la oposición, le habrían dado la vara al PSOE hasta quedar extenuados.

Su fusta implacable habría golpeado la  faz del Presidente andaluz una y otra vez e incluso habrían grabado a fuego en la frente de cada diputado-a de su ahora socio, el estigma de los ERE , para que no olvidaran nunca el terrible acto de haber metido la mano donde jamás hay que meterla, con conocimiento de causa o sin él, pero en su Administración.

Mas la vida- lo que sucede ante sus ojos- mientras ellos nos desgobiernan cual chipriotas desahuciados, es diferente. Y resulta que aunque en Madrid gobiernen las gaviotas y aquí, los de la rosa y la hoz, ese dato es irrelevante porque siempre los que andamos bien jodidos somos los mismos.

IU le cubre las vergüenzas al hermano mayor porque pierden pasta y puestos, pero no se sonrojan ni por asomo, de acorralar a la enseñanza concertada, por ejemplo, cerrándoles líneas y suprimiendo puestos de trabajo en un hostigamiento sin precedentes. Qué majos que son estos progres de barrigas llenas. Optan por cerrar colegios- donde algunos matriculan a sus hijos- antes que desmontar el tinglado de la administración paralela de la Junta, recortar sueldos y prebendas o cargos que sobran. Eso sí que no se toca.

Valiente pandilla de malandrines, robacapas y demás fauna ibérica, gustosa de recortar a los demás con tal de que la tijera no les cercene a ellos. En fin, mamones, simplificando la ecuación. Porque maman de la teta que nosotros le damos sin atrevernos a despojarnos de  la venda de los ojos.

Y qué pasará cuando el juez llame a declarar a la infanta Elena este mismo mes de abril. Apretando los dientes y vistiendo la mejor de las sonrisas declarará que ella no sabía NOOS , o sea, NA, de los manejos a los que su duque dedicaba su tiempo libre.

España, lo dicho.

EL UNGIDO

EL UNGIDO

Encerrados entre los muros y retablos que el genial Miguel Ángel pintara en la Capilla Sixtina para el intratable Julio II, el Espíritu Santo que todo lo ilumina, ha descendido sobre las cabezas preclaras de los 115 cardenales reunidos bajo llave en tan solemnes estancias, para entre todos y contra todos, proceder a la elección del nuevo portador del anillo del Pescador, que deberá soportar a partir de ahora sobre sus hombros el peso inmenso de una cruz, del tamaño y la relevancia de la Iglesia.

Y en una fecha tan especial como un 13 del 3 del 2013 , el argentino, de origen italiano, Jorge Mario Bergoglio, ha sido investido, a sus 76 años de edad como nuevo Obispo de Roma y Sumo Pontífice de la Iglesia Católica, convirtiéndose en el Papa 267 de la bimilenaria Institución, sucesor del dimitido Benedicto XVI con el que tendrá que convivir en su condición de Papa emérito. Accede a la silla de San Pedro con el nombre de Francisco  este jesuita que ya en el 2005 estuvo a punto de noquear al intelectual Ratzinger pugnando ambos por el mismo puesto que acaba de aceptar hace unas horas.

Sin embargo, ahora sí ha llegado el momento de que un hispanoamericano ocupe la máxima prelatura obviando en esta especial ocasión el estricto voto que cumplen a rajatabla los miembros de la Compañía de Jesús, aparte del de la obediencia al Papa, que tantos sinsabores y persecuciones le han deparado, el no menos importante, de no aceptar cargos ni dignidades eclesiásticas, que ha tenido que saltarse para poder cubrir el vacío de la Silla vacante.

Comparado con su antecesor ( que medita entre los jardines de Castelgandolfo) esperando a la primavera romana, el flamante número uno de la Curia Vaticana, resulta en principio moderadamente progresista, aunque en su trayectoria anterior, en algunos temas candentes resulte bastante ortodoxo y poco flexible en sus planteamientos ante las demandas de los tortuosos tiempos en que vivimos.

Tiene ante sí, la necesidad imperiosa de reformar una Iglesia con demasiados puntos oscuros ( desde las finanzas hasta los escándalos sexuales que salpican sus  filas) aparte de otras cosillas delicadas que requieren una urgente revisión. Si quiere dejar su impronta en el tiempo que Dios le confíe el cargo, si le da salud y fortaleza para ello, deberá parecerse más a Juan XXIII que a las posturas herméticas y cerradas de Juan Pablo II.

Deberá tirar más hacia los principios de la Teología de la Liberación tan perseguida que a los dogmas de Ratzinger. Deberá salir de la cripta hermética del Vaticano y abrirse al mundo en su vastedad para dar a conocer la buena nueva.

En conclusión, debe coger sus sandalias y seguir a Jesús. A Jesús, el verdadero, tan alejado de la riqueza, los ritos ancestrales y el boato de la Iglesia que preside. Deberá perderse entre los pobres, los perseguidos, los maltratados, las prostitutas y los menesterosos , para predicar el mensaje de Jesús, como lo hizo él mismo hace 2000 años.

Deberá expulsar a los mercaderes del templo, los mismos que tienen corrompido al mundo e iniciar una nueva era donde haya un lugar al sol para la esperanza, la fe y la ilusión. Si por un casual no lo hiciera así, por desbordarle lo ingente de la tarea y las fuerzas del lado oscuro que tratarán de impedírselo a toda costa, los rumores- falso o verdaderos- que pululan por ahí sobre su pasado confuso en su etapa del arzobispado argentino y sus relaciones con las dictaduras que asolaron su sufrido país, podrían proyectar sombras dudosas que en nada le beneficiarían , ni a él ni a la nave que pilota desde el día 13 del 3 del 2013.

Lo que haya de ser, pronto lo veremos, más allá de los baños de masas de los viajes que realice por el ancho mundo y las bendiciones del domingo. Es harto posible que en el Salón de las Lágrimas, una vez elegido y aceptado el cargo, se le haya escapado más de una, presintiendo la que se le viene encima.

Que el Espíritu santo guie sus pasos y yerre poco porque no es poca cosa la responsabilidad que acaba de asumir voluntariamente.

Amén.

LAS CARAS DEL DADO

LAS CARAS DEL DADO

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Benedicto XVI, el Vicario de Dios en la tierra, el Papa de la Roma Eterna, tuvo una revelación repentina hace unos días, un arrebato de clarividencia y pudo al fin ver la LUZ que disipa las tinieblas que envuelven al mundo como un sudario, y en un ataque de valentía sin precedente en varios siglos, decidió dimitir de su cargo- su pesada cruz- para retirarse- por cuestión de edad, aunque el trasfondo debe ser otro más oscuro que nunca sabremos con exactitud- a un monasterio para orar  lo que le quede de vida, dejando vacante la silla de San Pedro, por la que un restringido número de cardenales pugnará por medio de sibilinas conspiraciones tejiendo delicados equilibrios y pactos para hacerse con ella, hasta que una fumata blanca se eleve, primorosa por la chimenea del Vaticano, anunciando una nueva era en la Institución más antigua de la historia. Digno gesto de la cabeza visible de la Iglesia en tiempos donde la corrupción campa a sus anchas y donde muy pocos tienen la tentación de abandonar sus cargos y prebendas, por mucho que sea el estiércol que les embadurne.

A Oscar Pistorius, el campeón paralímpico sudafricano, la vida, sin embargo, le tenía preparada otra jugarreta. En una noche oscura y terrible- narra el protagonista- le asaltó un pánico indescriptible que le bloqueó los sentidos. Acojonado, el atleta de las grandes zancadas, aferró , temblándole el pulso, su pistola de 9 milímetros, que guardaba bajo su cama, y desprovisto de sus prótesis, lo cual lo hacía presa fácil para cualquier intruso, disparó impulsivamente contra la puerta del baño, acribillando a su bella amada Reeva Steenkamp, que pretendía darle una sorpresa en el Día de los Enamorados. Y menuda fue la sorpresa.

Tras los disparos, Oscar descubrió el cuerpo ensangrentado de la modelo y se vino abajo, tan enamorado como estaba de ella. Un hilillo de vida se escapaba por los labios, un día, ardorosos y húmedos de la chiquilla. Sudoroso y empapado- la peor carrera de su vida- intentó reanimarla haciéndole el boca a boca pero ya era tarde. Tarde para ella y tarde para él.

Como también lo fue para la joven María Isabel Sierra Cueva, la joven de 22 años, natural de Puebla del Río, que decidió quitarse la vida arrojándose a las turbias y revueltas aguas del río Guadalquivir, un jueves lluvioso y mortecino, después de que su novio rompiese la relación turbulenta que mantenían. No supo digerirlo y su caso engrosó la lista silenciada de los más de 3000 suicidios que cada año ocurren en España, una cifra espectacular que todos los medios ocultan.

A María Isabel se le rompió el corazón y lo anegó en el barro. No hubo crímen ni culpable y su cuerpo descansará en su pueblo, allá donde puedan llorarla sus deudos y familiares. La muerte se la llevó, la misma Parca que se ha cobrado  el alma desbordante del caudillo Chaves y que como Franco,  es muy posible que llevará muerto varios días hasta elegir el momento adecuado de hacer pública la noticia por razones de estado o sabe Dios. El incansable, carismático y charlatán Hugo no ha podido ganar la principal batallla- la de la vida- a un cáncer que sin escrúpulos se lleva por delante a todo aquel que se le cruce. Deja un país, Venezuela, huérfano y doliente, violento y con grandes bolsas de pobreza. A pesar de haber implorado al Altísimo más tiempo para acabar su tarea de titán, no ha podido ser- como le sucede diariamente a tantos- y cuando el último grano de arena ha caído al otro lado del reloj , su corazón, émulo de Bolívar, se le ha parado definitivamente.

Cuatro historias entre miles, cuatro vidas, cuatro hilos que el azar trunca como se nos puede torcer  a nosotros cuando la Fortuna nos vuelva la espalda, de un segundo para otro, un día cualquiera en que el sol brille con intensidad en lo alto, o llueva a mares ininterrumpidamente como hoy que escribo estas líneas.

PINCELADAS

PINCELADAS

CASIANO LÓPEZ PACHECO

Todo lo que nos fue dado es temporal, efímero, fugaz. Prestado es la palabra justa, el término adecuado, la medida exacta de aquello de lo que disfrutamos y el día menos pensado, perdemos por una carambola del azar, un codazo de la mala suerte o una caída repentina a los abismos.

No hay ningún cabo al que aferrarse, ninguna cuerda a la que asirse. Lo que tenemos se perderá por los sumideros del tiempo sin posibilidad alguna ni de acumular ni de retener, como si en ese afán de consumir y gastar se resumiera el secreto de la felicidad.

Creemos a pies juntillas que los días y las horas que desperdiciamos buscando la quimera del triunfo y del poder o la ascensión a las más elevadas cumbres donde podamos ejercer algún tipo de dominio sobre los demás nos provocará de facto un sublime orgasmo de duración ilimitada. Pobres ilusos.

Y así los que  detentan mayor cuota de poder roban a manos llenas. Empobrecen vertiginosamente a los más pobres. Desahucian a los que no pueden pagar sus pisitos tratándolos como verdaderos desechos. Destrozan familias que estaban unidas llevándolas al límite del sufrimiento. Reclaman las deudas a un interés multiplicado por mil, de un dinero parido por una burbuja que se preocuparon de inflar para pillarnos deliberadamente , como  así sucedió.

Y se quedaron tan panchos con sus faltriqueras rebosantes de oro, placeres y lujos que nos restriegan por los ojos para darnos envidia. Los muy capullos,  ignorantes , desconocen la verdad suprema. Que nadie se va a llevar nada de aquí. Que se nace desnudo y se muere igual.,  y que la muerte, como las máscaras del carnaval, iguala a todo el mundo y que cualquier afán o deseo ha de chocarse contra ese muro infranqueable.

A pesar de ello, persisten en jodernos la vida. Que se jodan ellos. Para vivir no se necesita tanto y lo realmente importante, sépanlo de una puta vez, no se compra con dinero.

SOMBRAS Y POCAS LUCES....

SOMBRAS Y POCAS LUCES

PAPELES AL VIENTO

CASIANO LÓPEZ PACHECO

El best seller “ Sombras de Grey” sigue generando polémica y adeptas después de su publicación y tras vender más de 20 millones de ejemplares en todo el mundo. Por lo visto, la especial vinculación sentimental que mantienen los protagonistas, incurre en una relación directa con la violencia de género y el maltrato a las mujeres, a tenor de los comentarios expresados por una sesuda y sensible responsable política del organigrama andaluz.

En verdad, la trilogía describe la relación entre en Ann Steele, estudiante de 21 años que cursa Literatura en la Universidad de Washintong y un joven millonario, de nombre Christian Grey. Es posible que lo que haya cautivado a millones de lectoras y resucitado el género erótico sean las escenas explícitamente sexuales en las que se describen prácticas de alto voltaje como el bondage/- disciplina; dominación- sumisión; sadismo-masoquismo, exceptuando a una pareja  muy lanzada que decididos a comprobar lo leído terminarosn el asunto con la muerte de ella, asfixiada y atada.

De ahí que las declaraciones de la Coordinadora del Instituto Andaluz de la Mujer de Huelva, Rosario Ballester parezcan un poco excesivas y fuera de contexto cuando se atreve a afirmar que leer a “ Grey es el primer síntoma de maltrato a la mujer”, seguramente hablando de oídas porque es muy posible que ni siquiera de haya dignado a leer el libro en cuestión.

Debe estar mu puesta la digna coordinadora que tiene el don de vislumbrar que la lectura de este libro subido de tono, implica directamente algún tipo de maltrato a las mujeres en general o a cualquiera en particular. Suponemos y deducimos entonces que los miles de ejemplares vendidos y adquiridos por tantas féminas implican que las compulsivas compradoras de esta obra tan en boga, deben de padecer algún tipo de transtorno psíquico  que raya en el masoquismo cuando se dejan influir por este tipo de lecturas libidinosas y pecadoras que les hacen recaer en un nmachismo peor que el los hombres ejercen tan a menudo con el único objeto de fastidiar a las mujeres con las que conviven, aman y explotan.

Pero deducir que otro síntoma propio de la violencia machista es el uso de “ taconazos” supera lo inimaginable y no sabemos aún con claridad a qué se refiere en concreto con esta “ perla” cocida en su intelecto de mujer liberada, sin complejos y políticamente asalariada a costa del erario andaluz.

Vamos ya, dejémonos de tonterías y pamplinas de verano. La violencia real contra la mujeres es un tema demasiado serio e hiriente para frivolizar por la lectura de un libro. Es cierto totalmente que hay cabrones a patadas que maltratan a diario a sus mujeres y llegando al punto sin retorno de matarlas, tras años de vejaciones e insultos y llegados a este punto parece que no hay una varita mágica para solucionar semejante lacra. No obstante, también existen un buen puñado de gilipollas del género femenino que se apuntan a cualquier carro para soltar perogrulladas de cualquier tipo sin sentir el más mínimo sonrojo. Entre unos y otras anda el juego.

Lo que no hace daño de ninguna de las maneras es ejercitar el acto de leer. Por favor, hagan el favor de leer y cuanto más, mejor y puestos a opinar, si no saben qué decir, cojan el camino más sabio: guarden silencio pero no digan sandeces.

Tengan un respeto por esas mujeres y algún que otro hombre realmente maltratados que no disfrutan de la oportunidad de un micrófono para expresar lo que sienten.

ALGO HUELE A PODRIDO....

ALGO HUELE A PODRIDO…

Estamos mucho más allá de lo que las pelotas sufridas de un ciudadano corriente puede soportar sin que se produzca un estallido brutal que se lleve por delante a unos cuantos de los que deliberadamente nos las están haciendo pasar canutas, o cualquier otro término que el respetable considere oportuno.

Hastiados de tanto malandrín corrupto al más puro estilo Bárcenas, con sus milloncejos evadidos en Suiza y sus latifundios inmensos en la hermana Argentina. Vomitivamente asqueados del tráfico de sobres con los que muy cabrones se untan los unos a los otros como si fuese la cosa más natural del mundo, en un despliegue de billetes violetas que nadie, excepto los chinos han visto jamás.

Cansados de que se protejan en una “ omertá “ sin fisuras, cubriendo las vergüenzas de los ERES, esnifados en cocaína, comilonas y chicas fáciles, a cambio de unos carguetes que sirvan para premiar a los afines y a los amigotes. O la caradura del ex presidente de la CAM,  que se embolsó 640.000 euros en comisiones cuando le correspondían solo 20.000. No nos basta, tampoco que la Casa Real se haya desprendido de parte de su parque móvil o que haya reducido su presupuesto en un poquito si aún queda un garbanzo negro, experto en balonmano, que la metió ( la zarpa ) donde no debía y ahí sigue impune, a nuestro pesar.

A los que nos piden más gestos, más austeridad, más sacrificios y que nos apretemos todavía los pocos agujeros que quedan del cinturón, vamos a gritarle a la cara que el tiempo de los idiotas y de los imbéciles toca ya a su fin. Que somos muchos-as los sacrificados en el altar del dinero para que los bendecidos corruptos se sigan forrando a manos llenas, con el dinero que se sisa allí dónde lo haya ( llámese Educación, Sanidad o Servicios Sociales ) y que a nadie se le ocurra poner el grito en el cielo.

Que esto ya no parece España, que ver gente rebuscando en los contenedores es casi una costumbre y que los pobres pensionistas de este ibérico solar no llegan ni soñando a fin de mes, porque tienen que hacerse cargo de sus hijos-as parados, que el Sistema ( implacable ), como Saturno, ha terminado por devorar para que la pirámide no se desmorone jamás, pase lo que pase.

Como dijo el añorado Labordeta: “ Vayánse a la Mierda “

TODOS.

ESTACIÓN TÉRMINI

CUADERNO DE APUNTES

ESTACION TERMINI

ANTONIO R. AGÜERA-2

El pasado viernes 11 de enero, con el año nuevo balbuceando  y en pañales ,  clausuraba Antonio R. Agüera su exposición en el Claustro del Convento de Capuchinos de la localidad, rodeado de familiares, amigos, patrocinadores, miembros de la Comunidad docente de Ubrique y representantes institucionales, con una expectación similar a la de la inauguración celebrada en octubre del año pasado.

Un proyecto muy peculiar del que ya hemos apuntado a lo largo de su desarrollo aspectos relevantes concernientes al mismo. Recordamos para los que aún no se hayan enterado- despistados errantes- que la idea original partía de la base de que “ in situ “ y con 20 lienzos en blanco, uno de los pintores más veteranos de Ubrique completaba uno por uno la génesis de esta singular idea, con un pequeño boceto en la mano que luego ampliaba con suma atención a las dos decenas de obras de un formato considerable, cubriendo lentamente pero a paso firme ese “ horror vacui “ que produce un patio porticado lleno de lienzos impolutos a la espera de ser manchados diestramente según un plan en el que no cabe la improvisación.

Un proceso creativo a la inversa, con todo por hacer, dejando a las claras que lo que se inauguraba por aquel entonces era un punto de partida, que no de llegada. Desde la nada total para ir sumando las piezas que compondrían el puzzle. Un desafío resuelto con la paciencia propia del pintor que ha ido dándole sentido a cada uno de sus vástagos, dominando el oficio para emplear en cada obra el tiempo necesario para culminar con éxito esta original idea que ha ocupado su mente la recta final del 2012.

Una prueba superada con rotundidad en la que ha demostrado- y a él no le falta hacerlo ante nadie- que la disciplina y la sabiduría alcanzada con los años no son un don gratuito sino más bien el fruto del esfuerzo consolidado de toda una vida y trayectoria de lo más fértil.

Es posible que a algunos les guste o apasione los resultados obtenidos. Que a muchos otros los deje indiferentes y vacíos y que otros tantos ni siquiera valoren el tiempo empleado y el derroche de horas gastadas para que incluso, no entiendan nada de nada y se queden tan perplejos como al principio.

Eso, a fin de cuentas, es lo menos. Los que amamos este arte- este ejercicio mental de la pintura- sabemos principalmente que lo que hacemos es ante todo, para uno mismo aunque después lo compartamos con los demás.

Antonio así lo ha decidido, llegando más lejos todavía al donar la mitad de la colección a colegios públicos e instituciones de Ubrique. Una prueba mayor del mayor de los talentos que a R. Agúera también le cayó en suerte: su ilimitada generosidad.

Gracias, artista, de corazón.