FIN DE FIESTA

Llegan las horas finales del año. Los minutos se empujan unos a otros y los segundos caen al abismo del pozo insondable del tiempo. Parece que discurre igual para la infinita tribu humana que habita la lentejita azul de la Tierra- insignificante en el cosmos sin fronteras ni límites- pero no es así en el fondo. A cada cual le toca su particular lotería, que nada tiene que ver con la que esperamos que nos salve en alguna ocasión. Es un azar incontrolable el que juega con nosotros, bolitas sin importancia en el bombo del universo.


Del amor al desamor, de la ventura a la desgracia, de la pasión al desencanto, de la ilusión al abandono, de la salud al quebranto, de la abundancia a la miseria, solo hay un paso, unos minutos fatales, unos segundos vitales para que el cambio se produzca.

Como nos puede tocar lo bueno o lo malo sin desearlo, dejemos las cosas tal cual. Si el río de la vida nos lleva, no ofrezcamos resistencia a la corriente, ni gastemos esfuerzos vanos. Hace tiempo que los dioses nos abandonaron entre las sombras para que caminaramos en soledad, con el deseo de que aprendiéremos de nuestra larga lista de errores y poder disfrutar de una segunda oportunidad. Seguimos sin aprender, es cierto, pero todavía estamos en el camino, luego hay esperanza.

La esperanza que comienza en el 2010. Como un melón sin abrir, 12 meses nos esperan.

Feliz Año a los fieles seguidores y a los espontáneos que llegan sin saber a este insignificante cajón donde se van acumulando a la vez, las cosas útiles y las inservibles, lo transcendente y lo prescindible e innumerables cachivaches más. Ya se sabe que en un cajón cabe todo y nunca el orden es lo que importa, pero que a poco que busques, encontrarás algo. Ah, amigo, el azar, el azar…

De nuevo, suerte en la aventura del vivir, y ánimo. Lo mejor está por llegar.

SIN PERDÓN

Como ya apuntamos el otro día y ahora confirmamos, la Cumbre de Copenhague se cierra en falso sin acuerdos vinculantes que obliguen a las potencias a variar su estrategia climática. Ni USA ni China dan el paso decisivo para afrontar los desafíos del nuevo siglo. Lo que hacen es enredarse en vacuas promesas cara a los ciudadanos de los que esperan obtener algún rédito, pero sin fecha alguna para rendir objetivos.


Nadie quiere sacrificar su propio desarrollo y su particular relanzamiento económico que le ayude a salir de la crisis rápido si tiene que reducir las emisiones de gases tóxicos. Como dijimos, la Tierra puede esperar. Cada propietario, en su parcelita, hará lo que le pete según sus intereses.

Nadie tiene la suficiente amplitud de miras para ver más allá de sus cortas narices. Tardará en nacer el líder que entienda el concepto de planeta como un absoluto dentro del vasto universo. Alguien que elimine las fronteras y que asuma que el hombre- la Humanidad en su conjunto- junto con la defensa de la integridad de la naturaleza, son las únicas bazas indiscutibles para organizar un futuro mejor y digno para todos, erradicando las lacras del pasado.

Queda mucho para que nazca ese hombre o esa mujer que lidere los Estados Unidos de la Tierra, si es lo que lo dejan nacer. El pérfido sistema de explotación de bienes y personas no se destruye, se autorregenera y vuelve a empezar, sacrificando a los más débiles y envenenando a la Tierra.

Es la economía, señores, la que manda.

EL PROFETA

El Profeta, mitad divino, mitad humano, impecablemente vestido con una túnica blanca y sin mácula, elevado sobre un promontorio de verdes hierbas, habló a la multitud allí congregada de esta forma:


Oídme bien:

La tierra no pertenece a nadie, salvo al viento.

- Un murmullo de creciente interés se extendió entre el gentío que no cesaba de aumentar-

Luego dijo:

- Los denarios, o los dineros, no pertenecen a nadie, salvo a los mismos de siempre, los banqueros y los potentados.

- Los parados no me pertenecen a mí, sino a los empresarios sin sentimientos e irresponsables que los despiden.

- El futuro de España o lo que va quedando de ella, no pertenece a los españoles, sino a las minorías nacionalistas que mercadean óbolos por favores.

- Decidir sobre si pueden abortar o no las niñas no incumbe a nadie, salvo a las propias niñas.

- Crear empleo no es una tarea que me quite el sueño. Eso corresponde más bien a alguien que está por encima de mí.

- El fracaso de la conferencia de las Autonomías no puede ser achacado a mí, sino al PP, que bloquea todo lo que puede y más.

- Si se llegan a prohibir los toros en Cataluña no es asunto mío, sino decisión de ellos, los soberanistas.

- El fracaso de la cumbre del clima no me compete. Yo hice lo que pude y medié ante Obama, mas no pudo ser. Con los chinos tampoco, solo me quieren para montar tiendas en el suelo patrio.

- Si no os tocó la Lotería el día 22, yo no amañé los bombos. El azar es como el viento.

- Si los diputados no acuden a las sesiones al Congreso, yo me lavo las manos. Debe ser por el inconveniente del horario.

Para acabar, alejaos de las tentaciones livianas. Del placer carnal y la lascivia, de la gula, el anís y los polvorones. De cualquier vicio, alejaos, que la mano del diablo se esconde detrás. Manteneos limpios y puros, que el fin está cercano.

Y así , peroró y peroró hasta que la noche se hizo cerrada y los grupos comenzaron a disolverse al ver que no había nada que yantar. Ni un remoto parecido al milagro de unos panes y unos peces que cuentan por ahí… De todas formas se marchaban satisfechos de haber podido ver al ungido, al elegido del populacho, al bien amado. Sus palabras tampoco le pertenecían ya a él. Ahora eran del viento.

DEL VACÍO Y LA NADA

Hay en los ojos del padre de Marta una sustancia indefinible. Un residuo de fatal melancolía que los atraviesa de par en par junto a un velo turbio de tristeza milenaria. Un desconsuelo y un vacío más turbador que cualquier imagen violenta que tuviéramos la desdicha de contemplar.


La pena con la que habita Antonio se ha convertido en su hermana, en la sombra que le persigue allá donde va. Tal como si le hubieran colocado una venda de lágrimas y esquirlas invisibles que fluye y hiere sin manar por su mirada. Fluye hacia adentro, por los meandros que desembocan en el gran río del corazón sangrante, buscando el mar de la tranquilidad que no llega.

Lo único que dejan translucir esos ojos velados que traspasan el alma del que lo mira es que carga un peso descomunal sobre sus cansados hombros. Un fardo demasiado pesado para llevarlo solo, que lo doblega, pero no le hunde.

Porque Antonio saca fuerzas de donde no las hay y su fortaleza increíble no muestra fisura alguna que permita pensar que se desmorona. Cuando desfallece, es su hija Marta la que lo levanta por los brazos exangües una y otra vez, porque solo ella puede ser la que está detrás de su padre, día y noche.

Es su presencia cálida la que habita todavía su casa, acompañando a su familia a la que nunca abandonará, por más que no aparezca su desvalido cuerpo que un fatal 24 de enero de hace 11 meses, desapareció tragado por la tierra por el pacto tácito de sus jóvenes asesinos. Se perdió entre las sombras y las tinieblas adelantando precipitadamente su hora. Las mismas sombras que velan los ojos de Antonio ahora.

AUSENCIAS

Tres días después de su fusilamiento, el cuerpo de Federico fue exhumado de la fosa donde había sido enterrado junto a los banderilleros Joaquin Arcollas y Paco Galadí, el inspector Fermín Roldán, el restaurador Miguel Cobo y el maestro de escuela, Díoscoro Galindo, para ser trasladado, por orden expresa de una autoridad influyente, a otro lugar secreto donde fue depositado para su forzado descanso eterno, con la idea de acallar voces.


Al igual que ocurrió con Jesús de Nazaret, cuando fueron a buscarlo al lugar de su enterramiento, ya no estaba allí, la piedra había sido rodada y el sepulcro, vacío.

En la fosa de Alfacar donde ha concluido sin frutos la tarea de buscar los restos de los demás asesinados- que no los del poeta, no han aparecido , increíblemente- los huesos de ninguna de las víctimas, como si en aquel paraje maldito no se hubieran cometido los brutales crímenes por todos conocidos la madrugada del 19 de agosto de 1936 y lo sucedido entonces hubiese sido un mal sueño.

Sin embargo, en aquella zona o por los alrededores, sucedió la tragedia y si se aguza suficientemente el oído- los años transcurridos no son un inconveniente- no resulta difícil percibir el eco de la fatal descarga que quebró el silencio de la madrugada, rayando el alba la primera luz desvaída del día, como un sudario lechoso que amortajara a los muertos aún calientes.

Una ráfaga de balas asesinas, una metralla insonme, que viene repitiendo su fatal carga hasta hoy , impactando una y otra vez sobre los cuerpos asustados y frágiles de los inocentes sin culpa. Puede oírse el golpe sonoro y pesado de la caída en tierra ,como sacos inertes, de los cuerpos masacrados levantando el polvo seco de la tierra áspera y sedienta, que solo recibe sangre torrencial que se desparrama en brillantes y espesos arroyuelos.

Después son arrojados a una zanja a poca profundidad, desvalijados y enterrados rápidamente. Lo que vino a continuación fue así: Queipo de Llano solo quiso darle un susto al poeta para que este denunciara a su maestro Fernando de los Ríos por escrito. El Judas de esta historia, Ramón Ruiz Alonso tramitó la denuncia pero no tuvo nada que ver con su muerte, afirman fuentes cercanas. Después, el mayor de los Rosales fue quien lo entregó. Del piquete de fascistas que perpetraron las ejecuciones no queda nadie. Cuando llegó a oídos de Franco la noticia, éste se enfadó ostensiblemente con el desenlace y dio órdenes. El Gobernador Valdés fue cesado fulminantemente. A Ian Gibson, el biógrafo, le mintieron sin contemplaciones sobre la posible ubicación de la fosa, igual que a Penón, su predecesor en las indagaciones.

Demasiados interrogantes abiertos que se van cerrando o abriendo, según se mire, el círculo de las hipótesis . Como se ha comprobado tras mes y medio de búsqueda, en el barranco de Víznar no apareció nada porque nunca hubo nada en estos 73 años.

Quizás el padre de Federico buscó a un nuevo José de Arimatea y logró sacar el cuerpo de su hijo días después, con la complicidad o el silencio comprado de los implicados. Puede que esa sea la razón por la que la familia del poeta no quería que se le buscara allí. Sea como sea, Federico descansa en un lugar anónimo- en una tumba sin lápida , como su verdugo Ruiz Alonso, en una extraña coincidencia macabra- donde algunas noches se oye la triste melodía de un piano huérfano y lejano, cuyas teclas se mueven solas en la noche fría e infinita, dejando en el aire una estela de notas suspendidas que flotan sobre los tejados de Granada, que guarda celosamente un turbión de secretos inconfesables tras los muros de sus casas sobre aquella noche maldita en que la sangre de Federico regó la tierra agostada.

LA CUENTA ATRÁS

No se parece en nada a una superhéroe de cómic en el físico, pero sí en el espíritu que le anima. Hoy se cumplen 26 días de huelga de hambre de la activista saharaui Aminatu Haidar. 26 días a los que si les sumamos la evolución de las próximas 3 semanas derivarán en un estado crítico, que ya ha comenzado la curva declinante con fuertes dolores la pasada noche y otros síntomas preocupantes para la vida de una mujer que no piensa dar un paso atrás en su doble desafío a los gobiernos marroquí y español. Ha dicho , dada la gravedad de su situación, que regresará Al Aaiún viva o muerta, pero que regresará.


Es un órdago en toda regla a unas autoridades que se lanzan la pelota cada una a su tejado, desentendiéndose de la única solución que esta mujer vulnerable con madera de héroe pide con su callado irse dejando morir : quiere volver a casa para encontrarse con su familia. Lo que pide no es que sea del otro mundo, pero el gobierno magrebí no va a ceder un milímetro en su terca postura y de paso, recordará al mundo que desde hace 30 años, el problema saharaui sigue sin resolverse y latente, una vez que España abandonó a su suerte los territorios en 1975 y no se preocupó más del tema en un vergonzoso acto de dejadez diplomática.

Haidar se irá debilitando paulatinamente. Llegará a perder el conocimiento y sus órganos vitales se resentirán peligrosamente. Aún así, no se espera un gesto de piedad de la parte marroquí que – las presiones de la comunidad internacional , con Estados Unidos a la cabeza, habrán de ser muy fuertes para lo contrario - está decidida a no dar su brazo a torcer. No le concederán el permiso para volar a su hogar y reencontrarse con los suyos. España , como siempre, no alzará la voz ante el vecino de enfrente. No llamará a capítulo a su embajador para leerle la cartilla hasta el punto de que ello afecte a las relaciones bilaterales.

¿ Qué puede suponer entonces , una vida entre el conglomerado de intereses entre los dos países? Menos que nada, un grano de arena en el desierto. Arena que volará de entre los dedos como se va debilitando peligrosamente la salud de Haidar si la razón o las justas presiones no dan fruto inmediatamente entrando en escena ya mismo para evitar un final trágico. En esta partida de ajedrez nadie influyente mueve pieza. A la obstinación y el convencimiento de la activista se le une la inmovilidad pétrea de Marruecos, y la torpeza y la tibiedad de España que deteriora con ahínco su imagen exterior.

Ni siquiera la enorme repercusión mediática del conflicto que cada día que pasa se agiganta logra cambiar la premonición del terrible sesgo que parece adivinarse en el horizonte. Si Haidar muere ¿ Quién será el responsable?, ¿ Servirá su sacrificio para algo?

En la ficción, en el minuto final, los héroes aparecen por ensalmo y solucionan el entuerto y la cosa acaba bien . En la vida real, los héroes en ocasiones se mueren dando su vida por una noble causa. Es lo que, discutible o no, está llevando a cabo esta heroína saharaui, retransmitiendo en directo su autoinmolación, segundo a segundo, dejando al aire las vergüenzas , la ineficacia y el desdén de ambos gobiernos atados a sus respectivos errores, que prefieren perder un peón antes que la partida.

AVE CÉSAR

“ Si vis pacem, para bellum”, así lo dejó escrito Vegecio, autor latino especialista en temas militares en su obra “ Epitomia rei militaris” alrededor del año 390 dc y que erróneamente se atribuye al gran Julio César. Si quieres la paz, prepara la guerra es su traducción más acertada y que refleja mejor el espíritu de la letra, y es precisamente lo que ha anunciado el emperador Obama en el templo sagrado de West Point ante sus disciplinadas legiones.


Ha decidido mandar 30.000 efectivos más al secarral de Afganistán para reforzar a los ya 68.000 infantes que ya hollan el suelo afgano, aparte de los que envíen las fuerzas aliadas, que pueden oscilar en torno a los 39.000 hombres. Permanecerán las tropas americanas solo 3 años y después comenzará el repliegue hasta que no quede ni un soldado en territorio hostil.

El objetivo que mueve al nuevo César es crear las condiciones necesarias para que Estados Unidos transfiera las responsabilidades al país en guerra en el menor tiempo posible. Un conflicto que nada tiene de popular y que desgasta día a día a las naciones implicadas, pero que el emperador no puede soslayar, igual que le sucede con el otro frente abierto de Irak, el cierre de Guantánamo o la reforma sanitaria ya puesta en marcha.

Son las mismas guerras de siempre, adaptadas a los tiempos modernos y que la ciudadanía no sabe realmente que esconden bajo la excusa y el paraguas de combatir el terrorismo. Espera Obama ceñir la corona dorada de la victoria en un desfile triunfal por las avenidas de la capital, bajo el son de los pífanos, las trompetas y una lluvia de pétalos de rosas mientras la multitud le ovaciona si nada se tuerce.

Las legiones le aclaman. Los generales esperan órdenes. Fuerza y honor. Veremos que pasa de aquí a tres años. Los gobernadores de provincias enviarán al frente a sus tropas para no defraudar al César. Saben que esta es una guerra de verdad y no una misión de paz. Una diabólica y complicada misión de paz que lidera el reciente Premio Nobel de la Paz. Como se ve, parece un chiste fácil, pero no lo es.

Recuerda , si quieres la paz, prepara la guerra. Obama lo ha captado a la primera.

UNA VISITA INESPERADA

El ratoncito no podía dar crédito a lo que estaba pasando por delante de sus ojillos vivaces, brillantes y avispados en ese momento. Un – podríamos llamarlo- muñeco con toda la pinta de un androide, caminaba a sus anchas por el salón, emitiendo una serie de ruidos sin traducción posible y no pocas luces, azules, amarillas y rojas, destellando intermitentemente a su paso.


No podía, tampoco, averiguar a ciencia cierta, a qué lugar se dirigía dentro de la casa, pero por la dirección de sus torpes pasos, parecía que su intención era enfilar camino de su guarida, un pequeño agujero disimuladamente ubicado junto al sofá, que el padre de familia utilizaba para sus lecturas.

Justo en aquella hora, no había nadie en el espacio inmenso de la casa vacía, y el intrépido roedor - que desde luego de torpe no tenía un minúsculo pelo ya que había conseguido el graduado escolar con unas notas excelentes en un colegio concertado - se devanaba la sesera, preguntándose de donde podría haber salido aquel engendro mecánico, cómo se había puesto en marcha y lo más preocupante, no le cabía la menor duda de que a paso lento, pero seguro, se estaba acercando peligrosamente a sus dominios siguiendo una infausta intuición.

En el diáfano ventanal que iluminaba el confortable y coqueto salón que había sido reformado hacia poco con la pasta de un enésimo préstamo concedido por una caja de ahorros fruto de una apasionada fusión, un fuerte aguacero descargaba su furia desmedida, tamborileando rítmicamente en los húmedos cristales. El ratoncito no sentía miedo alguno, lo más, una leve aprensión en la boca de su pequeño estómago, a lo sumo, pero nada que pudiese ser considerado como un dato relevante. Pero la verdad , es que no quitaba ojo al supuesto juguete, que por su aspecto cambiante, lo mismo pasaba de tener una forma inocente y bobalicona, que se transformaba en una belicosa arma desconocida , metalizada y reluciente, de ojos rojos en forma de ranura y con brazos armados, perteneciente a un tiempo futuro que aún no había llegado. Amedrentador es la palabra.

Donde sí había llegado es justo al límite de la entrada de su escondido hogar y allí, para su sorpresa, se detuvo. El robot miraba al ratón, y éste a su vez, mantenía fijos sus ojillos en la deslumbrante superficie pulida de su andante figura. La escena recordaba un duelo del lejano oeste. Frente a frente , a ver quién desenfundaba primero. Reculando, el diminuto roedor caminaba hacia atrás buscando su agujero, donde una vez encontrado , penetró veloz. La máquina, cuyo nombre de serie desconocemos, avanzaba lentamente hacia él. La tensión aumentaba por momentos.

Y no llegó más lejos. Por lo que fuera, detuvo su movimiento en el mismo recibidor , por llamarlo de alguna forma, del escondrijo del ratoncito. Comenzó a agacharse, y los ruidos y las luces que emitía aumentaban de volumen e intensidad peligrosamente. Con toda seguridad, se trataba de algún tipo de señal, un extraño código para iniciados, ideado para comunicarse de esa forma con no se sabía quién. Al límite de lo que podía flexionar sus piernas de diseño, el robot tendió su mano- garra adentrándola en la oscuridad del agujero, pero no pudo terminar la acción.

De repente, se le había agotado la energía- eléctrica, de pilas, nuclear, o lo que fuese que le daba la vida al mecanismo que lo mantenía activo - quedándose quieto, petrificado como la estatua de Lot cuando miró atrás. Se le apagaron las luces todas a la vez y los ruidos disminuyeron hasta cesar.

El ratoncillo, muy asustado, no se atrevía a salir. Esperaría prudentemente un tiempo razonable por si ocurría algo que pusiese fin a aquella surrealista historia que no terminaba de creer que le estuviese pasando a él. Esperaría , pero no demasiado, puesto que un hambre acuciante le rondaba hacía un buen rato y el hambre desmedida no entiende de razones ,como es bien sabido. Un brusco ruido más fuerte que el de sus tripitas quejumbrosas se oyó de súbito.

La puerta principal de la casa se abrió con un chasquido y se cerró con un fuerte golpe quebrando la tensión del momento.

TORMENTA

Una profunda oscuridad engullió la ciudad vertiginosamente. Una negrura infinita y densa, sin matices , cubrió las amplias avenidas y las calles más recónditas al mismo tiempo. Lo mismo las casas que los apartamentos, los edificios que los rascacielos, quedaron sumidos en las tinieblas.


La luz desapareció casi por ensalmo y no se veía ninguna luminaria hasta donde alcanzaba la vista. En la amplia casa, en las habitaciones mudas no se percibía ningún sonido. Solo el lento goteo de un grifo mal cerrado, parsimonioso y regular, marcando el ritmo de un tiempo que se daba a la fuga.

Era lunes por la noche y el mes, noviembre. Faltaban días escasos para que acabara el año. Durante la mañana un calor bochornoso, pegajoso y molesto estuvo presente , equivocadamente, alterando los ánimos y fastidiando el trabajo.

Zoe se acercó a la ventana pisando la moqueta como lo haría un gato sigiloso. Tropezó con los pies descalzos con un libro caído al suelo. Se agachó para cogerlo y al incorporarse, el resplandor de un rayo brutal iluminó la estancia un breve segundo, cayendo sobre el cielo lejano del edificio que tenía enfrente.

Se asustó con el estruendo de la tormenta y con un detalle inesperado al que no había prestado atención . Le pareció haber visto una forma, un bulto sin definir junto a la estantería, al producirse el fogonazo que provocó el rayo . No puede ser, se dijo para infundirse ánimo. Aquí no hay nadie.

Entonces, la luz del pasillo se encendió sola.

Del libro inédito “ Cuentos sin fin” de Casiano López.

EL ALMA A OSCURAS

Destiñe el corazón la mirada,

los paisajes sombríos,

cruzados de niebla

que se deshilvana.



Los cristales empañados,

la visión borrosa,

el crepúsculo que trepa

con su oscuridad latente.



El polvo sobre los libros,

la ropa tirada de cualquier forma,

los pies desnudos que caminan,

las cartas sin abrir,

encima de la mesa.



El silencio que rasga el teléfono

mudo,

el alma se diluye en el aguacero

mezclada entre la arena,

las hojas muertas y los guijarros.

Se pierde veloz

camino del sumidero.

LEAN

LEAN


Háganme un favor: lean y después de esta breve parrafada, vuelvan a leer si no les incomoda en exceso. Lean en sus casas, en el trabajo, a hurtadillas – si la presión y los jefes lo permiten- lean por las calles, en el campo o en la ciudad, desnudos en el dormitorio, o vestidos en el salón, arrellanados confortablemente en su sillón preferido o en la taza de su retrete.

Lean por costumbre o por necesidad. Igual que las comidas, el vasito de tinto, la charla amigable, la cerveza o el placer fugaz del sexo, inscríbanlo entre sus actividades imprescindibles. Da igual un capítulo, un párrafo corto o un par de páginas. Da lo mismo un periódico que un librito que un novelón interminable.

Siéntense y pidan como los niños chicos el pecho, a demanda. Leer no perjudica ni se derivan efectos secundarios irreversibles tras las tomas. Auséntense un ratito del diario trajinar. Vivan otras vidas: sean ricos o pobres, aventureros o cobardes, nobles o plebeyos, monjas o redomadas putas si es su voluntad.

Viajen por el mundo sin moverse de su butaca. Conozcan otras gentes, otras culturas que le enriquecerán sin duda, y si lo que quieren es viajar el pasado o dar un salto al futuro que aún no ha llegado, vayan al estante o a la biblioteca más cercana y compren el billete para iniciar la aventura. Cuando regresen serán mejores personas. La experiencia es la madre de la ciencia como se ha comprobado y a más vidas escanciadas, mayor poso vital acumulado.

Háganme un favor, lean, y que sus hijos los vean. Y regálenles libros para que se aficionen y practiquen. Vuelvan a lo primitivo. Que olviden la TV, los juegos de maquinitas, las inevitables consolas.

No hay nada como un libro. Se lo agradecerán con los años. Da igual la ocasión. Un libro nunca está de más. Lean hasta el extremo de que cuando no haya más sitio sea natural colgar los libros de los árboles.

Por favor, insisto: lean. No se arrepentirán.

UN MUNDO ROMÁNTICO

UN MUNDO ROMÁNTICO


Qué distintas las callejas y paisajes de aquel Ubrique pintados con esmero y pulcritud por Juan Carrasco León- verdaderos remansos de paz y calma sin estrépito- en comparación con el vértigo y frenesí del Ubrique actual, con sus coches, sus antenas y sus zanjas por doquier.

Si alguna vez este pueblo blanco de la sierra de Cádiz se aproximó a una visión cercana a lo que uno concibe como un paraíso terrenal, debe andar por las fechas por las que Juan Carrasco busca la belleza virgen de las calles de Ubrique y de otros pueblos singulares, para dejarlos plasmados en su obra primigenia y en la posterior evolución escalonada que atestiguan sus cuadros.

Qué delicia, guiado por el corazón y sus impulsos y apoyado en la razón y sus pinceles, el sentir la luz- milagro indiscutible- que resalta la blancura inmaculada de esos rincones a los que ahora reencontramos y a los que el paso de los años y la acción del hombre inconsciente han hecho perder parte de su encanto.

Reflejar sobre el lienzo o la tabla esos espacios en los que el hombre aún encaja en su verdadera medida y no aparece fuera de cacho ni de lugar. Lo que Juan Carrasco tantea –autodidacta al principio- es la búsqueda de una belleza definitiva que se muestra evidente ante los ojos de los que saben mirar apercibiéndose de lo que subyace debajo y que poseedores del oficio y del don pueden traducirla expresivamente por medio de trazos, pinceladas y colores sabiamente dispuestos.

Y así es como aparecen en esta magnífica exposición que se nos muestra en la Ermita de San Juan de Letrán, compuesta por 23 cuadros en los que predominan los paisajes y las calles de Ubrique, junto a algunos meritorios estudios de obras de Murillo y Sorolla, amén de otros géneros como el bodegón sin desdeñar su faceta como repujador y artesano, de la que también se exhibe un sobrado y valioso testimonio.

Destacan de todas las obras expuestas en esta novísima Sala – con ser significativas- una en particular que muestra una calle del pueblo realizada siguiendo el estilo y la técnica del que fue verdadera piedra angular de la que deriva una rama de la escuela paisajística ubriqueña si puede permitirse dicha licencia.

Nos referimos a Pedro de Matheu, amigo personal de Paco Peña y de Juan Carrasco, al que sus continuas estancias en Ubrique –en busca de esa luz a la que hecho referencia en tantas ocasiones- marcó el quehacer pictórico de ambos, dejándole una huella indeleble que se rastrea con facilidad en artistas posteriores generacionalmente, que tampoco pudieron sustraerse a la maestría y el buen hacer de ese compatriota de origen salvadoreño, corazón hispano, sólida cultura y exquisita formación francesa.

Matheu bajó al Sur buscando el grial de su luz y recaló en Ubrique donde sembró una semilla vital que dio sus frutos en artistas como Juan Carrasco y cuyas obras, sencillas, sinceras, delicadas, luminosas y realistas son el pasaporte a un tiempo y a una edad del oro que se marchó definitivamente. A un Ubrique romántico y nostálgico, poblado de rincones mágicos y cautivadores, cuya esencia quedó atrapada para siempre en estas obras por las que el amigo Juan guió su mano después de que sus ojos y su corazón desentrañaran el misterio insondable que todos los artistas persiguen, frágil como una voluta de humo, inalcanzable como los sueños.

A Juan Carrasco y a su familia, felicidades y gracias.

Llamaradas

Las llamaradas violetas reflejos

en el cristal,

las tibias oquedades que voy dejando

a mi paso,

que me siguen

habitación tras habitación,

en un halo

de piel delgadísima,

extremadamente sutil,

no puede abrumarme la soledad

si cerca de mis pasos,

otros que también son yo,

callados, me acompañan.

PROPIEDADES DEL MATRIMONIO

Resulta curioso que el matrimonio sea un factor de estabilidad que proporciona saludables ventajas a la pareja y a los hijos, y que a la vez el número de divorcios se incremente cada año, aumentando su cifra un 300% como ha ocurrido en España entre los años 1999 y el 2008.

Paradojas de la vida, puede esgrimirse para tratar de explicar esa sorprendente dualidad. A lo que se ve , vivir juntos tiene más ventajas que hacerlo por separado, la prole sufrirá menos adversidades y hasta es posible que el rendimiento escolar sea más alto. Lo que nadie explica adecuadamente es cuál es la fórmula – si existe- para lograr esa armonía idílica a la que no parece afectarle el paso de los años, ni el desgaste de los días ni los desengaños- si los hubiere- que se van acumulando por el camino y que forman parte inevitable del juego del amor.

A la primera atracción sexual que da lugar a la pareja, poderosa e imantadora para los cónyuges , le sigue luego un período mesetario- más asentado- en la que los encuentros son esporádicos e irregulares, después del frenesí inicial y volcánico. Cuando por fin llegan los hijos, la caída del deseo puede marcar un antes y un después en la pareja, atareada como está en sacar adelante a los vástagos, sacrificando si es necesario las parcelas comunes. No es que el sexo lo sea todo- qué va- . Lo único es que es un buen desestresante, favorece la convivencia y estabiliza el amor. Ni más ni menos. Con la edad, ese elixir se va diluyendo y va quedando- también muy importante- el cariño y el afecto surgidos de una buena convivencia.

En tiempos procelosos como los que corren actualmente, desbocados, de crisis y recesiones, paro y depresiones, frustraciones y poca estima, según se confirma por centenares de estudios, el matrimonio puede ser un excelente islote que nos salve de la debacle que nos rodea. Los padres tendremos una mayor esperanza de vida y una menor posibilidad de sufrir algún tipo de trastorno mental, no sucumbiremos a la vía fácil del escape del alcohol y es posible que se reduzca la violencia doméstica.

Los que no gocen de esta burbuja protectora, las madres solteras o divorciadas, los separados o divorciados, estarán expuestos al peligro de una mayor mortalidad o un mayor índice de suicidios. Una perspectiva nada halagüeña , pues, para los que ya no viven emparejados. De todas formas habría que preguntar a este segmento de población cual es su opinión de estos vaticinios y si realmente se sienten tan mal solos que llegan a añorar a sus antiguas parejas, temiendo por su salud.

En fin, en el amor y en la guerra nunca se sabe. Qué decir entonces a los que piensan que el matrimonio es el primer paso hacia el divorcio, incapacitados para vivir diariamente uno junto al otro, superando los embates y dificultades de la vida y que al poco tiempo de casados, se despiertan cada mañana con un extraño en la cama.

¿ Por donde se escapó la felicidad?

LAS CIUDADES DE RAFAEL
El cielo se torna gris ceniza. Se encapota y se cubre con una infinita variedad de grises cambiantes, para que noviembre se sienta a gusto, y las luces amortiguadas de los días mortecinos se vayan acompasando al verdadero otoño.
Gris como el color del asfalto. Como las nubes que ocultan la sierra. Como la melancolía que destilan los grises días de nuestra vida. Como la atmosfera irrespirable de las grandes urbes. Como el vaho gris que besa las cristaleras de las agujas enhiestas de los rascacielos. Gris como la soledad cortante de una habitación de hotel. Como la gasa indolora que nos aprisiona el corazón o los raíles desgastados de una estación de tren – gris y polvoriento – animal cansado que va a ninguna parte.
Megalópolis, autopistas, calles urbanas, calles de pueblo, ventanas, carreteras, paisajes de ciudad o rurales, bodegones quietos, este es el universo particular del artista ubriqueño Rafael Domínguez . En las 23 obras que expone en el Claustro del Convento de Capuchinos de Ubrique, a modo de retrospectiva, puede seguirse a la perfección el hilo conductor que lleva desde los primeros cuadros a los más recientes.
Se puede seguir sin obstáculos la senda por donde el pintor indaga y va perfeccionando una técnica que se convierte en depurada a fuer de experimentar sobre una temática- como es la de los grandes espacios urbanos poblados de avenidas y automóviles – que se presta al juego de las texturas , las perspectivas y los efectos luminosos, partiendo de grandes manchas de oscuridad en las que se construye la arquitectura de estas ciudades deshumanizadas donde no aparece ninguna referencia humana como tal, y que valen también para cuadros de formatos más pequeños y resultones.
Siguiendo este pálpito que le ha dado grandes satisfacciones y reconocimientos públicos, Rafael Domínguez marca una línea y se dota de un estilo que lo identifica entre los demás pintores, como podemos ver en las obras que cuelga en el Patio del Convento.
Con dominantes agrisadas y oscuras, más la calidez en el tratamiento de los ocres y el eficaz efecto de las luces, ganan los cuadros en densidad y misterio, que el pintor resuelve con seguridad y destreza.
Quedan atrás los primeros balbuceos y tanteos preliminares en busca de un camino que ahora , en este año del 2009, recorre Rafael con la determinación del que sabe que aún queda mucho por descubrir, y que aunque parezca que ya se ha dicho todo en el mundo de la pintura, solamente es una verdad a medias, pues cada pintor es consciente de que cada cual tiene su forma peculiar de expresarse, su propio acento y por ahí debe seguir. Por todo ello le felicitamos y animamos sabiendo que va por el buen camino.
Con el ciclo de exposiciones del Convento se atestigua mes a mes el excelente estado de salud de la pintura ubriqueña , en la que conviven a la perfección los artistas de dilatada trayectoria y consolidación con el impulso renovador de los más nuevos, que llevan tiempo empujando con fuerza el carro de una enseña que ya es bandera y seña de identidad de Ubrique.

EL VIEJO CONTADOR DE HISTORIAS
“ Siempre he procurado tomar las cosas como vienen, vivir el presente en cada momento”. Con esa filosofía que encierra tanto significado, el maestro Francisco Ayala- a la que la Parca se cansó de esperar 103 largos años- encaraba la vida que le tocó en suerte.
No detenerse nunca. Nunca darse por vencido. Tener un norte al que dirigir los pasos. Una ilusión, un objetivo. La vista hacia al frente siempre. No mirar atrás, allí donde la felicidad se refugia un instante tras evaporarse, fugaz.
El brillo en los ojos, la chispa del entendimiento y la sensibilidad a flor de piel, aunque ésta se vaya ajando, apergaminando y adelgazando por la edad, cansado el corazón por las ausencias y las atrocidades del siglo que vivió como testigo excepcional, interiorizando las vivencias para volcarlas en la escritura, facilitándoles a los que vengan el testimonio inapelable del que estuvo allí.
La mirada ávida, la memoria prodigiosa que atesora el recuerdo de las mil hebras de los días pasados, los hilos que conforman lo que fuimos, lo que somos.
Nada se le escapaba a esos ojillos inquietos que se reflejan en el espejo- perdón por estar aquí todavía- ni las ausencias, ni los despojos que van quedando atrás, ni el rescoldo de las llamas apagadas, ni los cascotes de los muros derruidos por la historia, pudieron con ese afán escrutador.
Sentado en la silla-mecedora de mimbre, en la habitación clara de su casa madrileña, sin perturbar el silencio que reina, las manos quietas, la voz apagada como un susurro de pájaros al caer la tarde.
Paco Ayala, niño granadino, muchacho, hombre y anciano pertinaz. Todo en uno y a la vez. Vestigio de otros tiempos, de otras épocas plagadas de sombras y luces, memoria fiel de un siglo devastado por inútiles guerras inútiles.
Cansado de vivir, de sobrevivir, en la vida del escritor centenario, todavía viven otros que se fueron y sobre sus recuerdos nacen otros que regresan. Derrotada en su propio juego, se cansó la Parca de esperarle y el hilo invisible que lo sostenía lo quebró una corriente de aire de una puerta entreabierta, recién estrenado noviembre, en el mes de los muertos, los crisantemos y la melancolía gris, como gris es la España de hoy.
Amigo Paco, permítame que le tutee, hace falta algo más que unos buenos güisquis por la noche y un poco de miel por las mañanas para llegar donde tú llegaste. Ahí quedó la última botella por la mitad. Tomar las cosas como vienen. Plegarse ante el vendaval. Mecerse con el viento. Y al final, morir. La espiga en el suelo. Un presagio de lluvia entre los cardos resecos. La paz. El silencio. Las sombras.

¿ JALOGÜIN O HALLOWEEN?
Vampiros, momias, zombies, engendros, políticos corruptos, calabazas de muecas terribles iluminadas en la oscuridad, casas encantadas, cementerios, espíritus malignos, hogueras, truco o trato, dulce o susto, niños disfrazados llamando de puerta en puerta, pidiendo caramelos o calderilla.
Es la moda anglosajona que nos coloniza, filtrándose por cualquier resquicio; las provincias sometidas a la nueva Roma americana,- cuyo emperador va a cumplir un año en la cima del orbe- que poco a poco pierden sus señas de identidad diluidas en la aldea global.
Nuestros niños, adictos a la Play, a la Nintendo, a la Wii, a las series de dibujitos, a los canales americanos, parecen clones de los niños anglosajones, a los que copian costumbres y vestimentas. De lo nuestro, de lo propio, quedan restos. Perduran aún las visitas al cementerio, al que los infantes no suelen ir, acompañando a sus padres, porque los segundos los preservan de la idea de la muerte, a la que hemos convertido en invisible y aséptica, y que sin embargo, nos sigue a cada paso que damos, esperando paciente su momento.
Nos vamos muriendo lentamente, día a día, pero aceptamos el peaje, tratando de vivir con más intensidad. Ahora que se abre por estas fechas la puerta que comunica a los vivos con los muertos, la delgada línea se afina, estrechando el pasadizo que nos une. Los espíritus nos visitarán en breve. Cuando lleguen, estemos preparados para el encuentro.
La muerte, esa dama seductora que nos ronda…..

Al otro lado

AL OTRO LADO
Descansa ya Emilio junto al esplendor de la hierba, en un lugar – queremos creer- donde la luz baja remansada, arrancando quilates dorados a las piedras inmóviles y esquirlas de plata a los ríos caudalosos que buscan el encuentro con el mar para fundir sus aguas.
Su pelo blanco se habrá tornado oscuro y la piel desgastada por los días habrá recuperado su lozanía. De las manchas de las manos no quedará ni rastro y en los ojos y en la mirada, un brillo renacido le acompañará desde ahora.
Altiva se levanta la arboleda en la que los pájaros sin tiempo, cantan. En las altas cumbres, penachos blancos y vetas anaranjadas brillan como espejos. Un vientecillo suave le acaricia el rostro rejuvenecido y un sendero limpio y sin maleza se abre ante sus pies.
Aquí, al otro lado del espejo, sin embargo, su familia, deudos y amigos despiden su cuerpo inerte, que la tierra espera, con la pena atravesada en el corazón.
Ya nada importa. El San Antonio se mantiene anclado a su roca como un navío en mitad de la niebla, enfilando su proa y manteniendo el rumbo. La Cruz del Tajo proyecta su sombra y se eleva rozando la espuma evanescente de las nubes, intemporal y ajena al discurrir de las horas.
Los hombres se entretienen con sus cuitas y preocupaciones, desperdiciando el tiempo que les fue concedido y que se agota, veloz e invisible, olvidando lo que verdaderamente importa, atendiendo a lo superfluo y lo vano.
Emilio ya no es de este mundo. Se acabaron las disputas y los enojos, el sufrimiento y el dolor, las congojas y los desengaños, el rastro desdibujado que deja la felicidad efímera. Una sonrisa despunta en sus labios. Una diosa del bosque le hace señas para internarse en la fronda.
Agujas de luz le rozan el cuerpo.
“ No lloréis por mí” musita en voz baja. Entre las ramas un eco de pájaros tiembla entre las hojas.

Una breve semblanza

EMILIO RUBIALES ROJAS
UNA BREVE SEMBLANZA

Coincidiendo casi en el tiempo con el fallecimiento de Sabino Fernández Campos, ex- Jefe de la Casa Real, que se ha llevado a la tumba los secretos del 23-F, acaba de fallecer en Ubrique Emilio Rubiales Rojas , primer Alcalde democrático de Ubrique y diputado a Cortes por el PSA de 1979-1982, y que fue testigo presencial de aquella famosa asonada que estuvo a punto de conseguir que España volviera de nuevo a las cavernas, retrocediendo en la Historia, recién iniciada su andadura democrática.
Con la muerte de este político ubriqueño se cierra una forma de entender el oficio como servicio al pueblo, como un acto de cercanía con el ciudadano, ejerciendo un estilo más limpio , decente y pulcro, lleno de buenas maneras y gestos, que el actual, muy lejos de ese ideal que citamos.
Son muchas las cosas que se pueden decir de este político de raza, que compatibilizó la Alcaldía de su pueblo con un acta de diputado en el Congreso, en los años ilusionantes de la Transición, y que entre viaje y viaje a Madrid, comenzó a levantar el armazón de un Ubrique con proyección de futuro, moderno y eficiente, que debería haber sido durante más tiempo el verdadero motor de la Sierra de Cádiz, en el que la Cultura debía ocupar un lugar preeminente y primordial y al que había que darle su sitio tal como se hizo en la primera Corporación de la democracia local, presidida por él.
Recuerdo ahora con nostalgia tantas reuniones que celebrábamos en el patio acogedor de su casa, de la que nacería el germen de lo que posteriormente sería el PA local , cuando el gusanito de la política y la ilusión por cambiar lo que podía mejorarse, me entró con fuerza y pasión, hasta que la desilusión y el hastío hicieron mella en mí , décadas después.
Recuerdo también las interminables reuniones de partido, las duras campañas electorales y sus pobres resultados, las cainitas luchas internas por el poder dentro del PA a lo largo de los años, y sobre todo las veces que asistía a los Plenos desde el público, para que Emilio y también mi padre, no se sintieran demasiado solos en la bancada de la oposición- en el dilatado período de hegemonía socialista presidida por Ignacio Calvo- en la que ambos se enzarzaban en ásperos y rudos debates en el que las palabras subían fácilmente de tono, y que ahora, vista con la distancia que da el tiempo, me acercan una visión más romántica y entregada del ejercicio político, muy lejos del ambiente generalizado de corrupción que se respira en la España actual, por desgracia para todos.
Se ha marchado, pues, un ubriqueño ilustre al que en el año 2004 se le negó el título de Hijo Predilecto de Ubrique, a petición del PP, argumentando el entonces portavoz del PSOE, José María Reguera, que el propuesto no reunía méritos suficientes para ello.
Sí, es posible que así fuera. Que haber sido Alcalde y el único diputado a Cortes de Ubrique hasta la fecha, no sean motivos suficientes para ser distinguido, y que para haberlo obtenido de manos de sus compañeros hubiera tenido que destacar de manera harto notoria y brillante en la faceta política, que fue la que cultivó principalmente.
En realidad, da lo mismo, ahora que acaba de dejarnos. Sin embargo, para la intrahistoria de su pueblo, para la memoria de los ubriqueños, que es lo que de verdad importa, lejos de las refriegas y rencillas partidistas, Emilio Rubiales quedará para siempre como un prohombre a la antigua usanza, fiel servidor a la noble causa del arte de la política, basado en el diálogo y los acuerdos, y no en las descalificaciones y la ineficacia tan comunes hoy por hoy.
Con sus aciertos, que los tuvo, y sus errores, que también los tuvo, lo único que ha de quedarnos es su imagen de servidor público, desde la responsabilidad de liderar un gobierno municipal o desde la soledad del banquillo de la oposición , sin menoscabar su período madrileño, tan interesante y vital. Todo lo demás sobra. Quiérase o no, ya forma parte de la historia de Ubrique y por lo tanto, el legado que no deja a nosotros, que le conocimos y a las venideras generaciones debe ser recordado con orgullo y honor.
Parece que fue ayer cuando bajaba las escaleras del Ayuntamiento con su cigarrillo Record en la mano , joven o maduro pero siempre ilusionado y comprometido , cargado de papeles, por esa misma Puerta principal de la Casa de Todos, que ahora permanece cerrada, y que él abrió de par en par como símbolo de libertad.

LA LLAGA DE LA TIERRA

LA LLAGA DE LA TIERRA
En una España hundida en una profunda crisis económica, social, educativa y probablemente moral, donde flota en el aire que respiramos una profunda desazón y un obstinado pesimismo por el rumbo que han tomado las cosas que más nos afectan: las que conciernen al trabajo y al bolsillo. En este clima enrarecido, digo, va a producirse un acontecimiento de una magnitud considerable a nivel nacional e internacional, que obligará a desplazar los focos de atención al barranco de Víznar ( Granada), donde mañana , viernes 16 de octubre de 2009, se abrirá la fosa donde supuestamente reposan los restos de Federico García Lorca, para proceder al análisis e identificación de las personas que allí fueron asesinadas un 19 de agosto de 1936.
Son muchos y destacados los investigadores e historiadores que han esperado que llegara ese día, para tratar de desvelar un enigma que con el tiempo ha adquirido la categoría de mito o de expediente x. Cualquier resto que aparezca, desde una simple hebilla, o un fragmento de un zapato o cualquier otro material, obtendrá inmediatamente la categoría de tesoro. El más leve indicio que sea hallado en la oscura fosa común, ayudará a reconstruir los detalles de aquel fatídico paseo ordenado por un militar sin escrúpulos ni corazón, gracias a la denuncia de Ramón Ruíz Alonso, que fue a buscar al poeta a la casa de los Rosales, donde Federico creyó encontrarse a salvo.
Aquel error inconmensurable traería consecuencias irreparables. En vez de huir y poner tierra de por medio, Federico optó por quedarse tan cerca de las garras del lobo que éste, apercibido de su presencia no tardó, lo que se dice nada, en ir a por él, para consumar un drama como los que el mismo Lorca escribía.
Ahora sólo queda comprobar si la “ anomalía” detectada por los georadares, que revela que la fosa tenía capacidad para apilar como mínimo a 5 o 6 cuerpos,- lo que demuestra que era lo suficientemente grande para albergar a tantos-, se encuentran efectivamente los despojos del insigne poeta y los que le acompañaron aquella noche trágica, tan importantes a nivel humano como el escritor. También será necesario que los herederos de Lorca acepten al final su identificación, tal como desean los familiares del resto de los allí enterrados con sus deudos, si se llegase a buen puerto su propuesta de que se calificara como cementerio el lugar de los crímenes incluyendo el barranco de Víznar.
O puede, que al contrario, se confirme la hipótesis de la exhumación y que Federico no estuviese allí porque su cuerpo fue trasladado varios días después de su asesinato a otro lugar secreto donde estaría enterrado.
Se encuentren o no sus restos, no es justo que más de 100.000 asesinados por la represión franquista, duerman aún junto a las cunetas y en fosas comunes, sin recibir una digna sepultura y poder descansar en un lugar donde sus familiares y amigos puedan recordarlos con dignidad y con honor.
Es un tributo que les debemos para poder cerrar algún día las heridas sangrantes que manan sin cesar por la llaga herida de la tierra que los oculta, a pesar de los años transcurridos. Se lo debemos a Federico y hay que saldar la deuda.