jueves, 20 de diciembre de 2012

LA NUEVA ERA



Si Usted cree firmemente que el Armagedón o el fin del mundo- que los mayas han fijado para el cercano 21 de diciembre, el día más corto del año, solsticio de invierno- va a ocurrir con toda certeza, debería entonces decidirse a hacer lo que nunca se atrevería a realizar en condiciones normales, por cobardía, dejadez o simplemente por falta de confianza en sí mismo.
Me permito recomendarle algunas sugerencias de un posible menú de iniciativas, por ejemplo:
Susúrrele con ternura a su pareja, compañero o amante eventual- si acaso es verdad- lo mucho que le quiere, y si su estado físico y mental lo permite, haga el amor de forma continuada- tómese algún descanso entre refriega y refriega- hasta que los niños de San Ildefonso comiencen a desgranar su larga letanía de números en busca del deseado Gordo de Navidad, con lo cual debería sentirse feliz por haber llegado con vida al día 22 y de que no se haya producido ningún apagón tecnológico que le impida sacar dinero del cajero. Con suerte,  puede que le toque hasta la pedrea. En caso contrario, alégrese del placer experimentado días atrás.
Siguiendo en la misma línea, dígale a sus padres y familiares con los que sienta más empatía, lo agradecido que les está por su apoyo incondicional en cada uno de los baches experimentados a lo largo de su vida y en mayor medida, a los padres por el hecho irrebatible de haberlo engendrado  y traído a este mundo, a veces ingrato, a veces feliz.
Igualmente haga lo mismo con sus amigos-as del alma, aunque estos no lleguen a sumar los dedos de una mano. Sí, con aquellos con los que tomó tantas copas, se divirtió en tantas fiestas y eventos de múltiple naturaleza, desde la infancia a  la adolescencia y la madurez de la que ahora goza y con los que, a pesar de los contratiempos pasados, nunca le fallaron, mostrándole su afecto y calor , arrimándole su hombro para que Ud pudiera echarse unas lagrimitas, indispensables para el desahogo.
Y ya puesto, no se detenga, si lo primero fueron felicitaciones, ahora llega el turno de los agravios. Para empezar, dele caña a este gobierno de tintes azulones tirando a cobalto, que un día, no tan lejano, votaron millones de ciudadanos creyendo que el desastre propiciado por el banquillo socialista tras 8 años de singladura iba a tener remedio. Perdida ya la ilusión como yo perdí a mi abuela, desahóguese lanzándole todas las lindezas que se le ocurran a este Presidente del Gobierno que fue tan locuaz en la oposición y al que el cambio de sillón y vivienda han terminado por volverle autista y mudo, incapaz de reconocer que sus promesas se las ha pasado por el forro en un tiempo digno del mejor corredor de la historia.
No se corte, pues. Una vez perdido el pudor, da igual. Cáguese-disculpen la expresión
como desfogue físico e incluso espiritual en toda esa caterva de banqueros y especuladores financieros que han contribuido con saña, de la mano de los políticos, a que Ud se haya empobrecido tan radicalmente, a base de recortes, tijeretazos y puñaladas traperas, recibidas a traición- como el mismo César a los pies de la estatua de Pompeyo- ya sea desde el gobierno central o el autonómico, teniendo que sufrir además la medicina extra de tener que oír como los muy cretinos se echan las culpas del desastre los unos a los otros, tomándonos por tontos del culo.
En resumen, para ir haciendo boca y a la espera de que con la Lotería ocurra lo mismo de siempre, siga este guión básico: haga el amor con obstinación, coma en compañía de sus padres y hermanos, copee con sus amigos sin llegar a perder la conciencia, siga insultando al gobierno- porca miseria- y ponga como un trapo al Jefe del Gabinete y a toda la bancada azul y extienda los improperios al feudo donde viva- nosotros, Andalucía- y después espere a ver si pasa un cometa o una bola de fuego. Y si no, respire hondo, cierre los ojos y evádase de este mundo unos instantes.
Cuando regrese, estará preparado para afrontar una nueva Era.

jueves, 13 de diciembre de 2012

POR TUTATIS !



Por Tutatis, exclaman a la menor oportunidad Astérix y Obélix en la famosa saga de cómics de Uderzo y Goscinny ante cualquier eventualidad que se presente. Igual que los héroes galos también puede  servir de exclamación para recibir a la roca del mismo nombre, del tamaño de una montaña y 5 Km de de diámetro – cuando escribo esto, ya  habrá pasado- el día 12 del 12 de 2012.
Y aunque tenga el nombre galo del dios de la guerra y de las tribus, no causará ningún daño a nuestro planeta, ya que en su máxima aproximación, un poco antes de las 8 de la mañana, se situará a 6,9 millones de Km ( 18 distancias lunares ), medida suficiente para poder dormir tranquilos.
La verdad es que no es necesario que suceda ninguna catástrofe que provenga del exterior si los mismos humanos tenemos el terrible poder de provocarlas a diario para menoscabo de los habitantes de la aldea global. Por esa razón- incuestionable- elevamos una plegaria a lo más alto, ya sea a los dioses que pueblan el Olimpo o al mismísimo Jesús, cuyo nacimiento vamos a celebrar en breve por estos pagos occidentales.
Una oración, humilde y sentida, para que el responsable que tramita el negociado que afecta a los asuntos terráqueos, cambie, si es posible el sino errático, la senda equivocada por la que tan bien nos movemos y que bien podría empezar así:
-          Perdona, oh, Señor, a los individuos de la catadura moral de Díez Ferrán, Urdangarín y tantos otros,  políticos, empresarios, sindicalistas y demás ralea variopinta, por meter la mano donde no deben, impulsados por un atávico impulso de avaricia desbocada.
-          Perdona, Señor, a la dadivosa Unión Europea, por la generosa ayuda- rescate que se cobrará con creces- para salvar otra vez a la ineficaz banca española que, incapaz de sanearse con sus propios recursos, lo único que sabe hacer es desahuciar a los pobres, subir el importe de sus hipotecas para compensar pérdidas y salvaguardar la pasta de los de siempre.
-          Perdona, Señor, a este Gobierno por recortar 283 millones de euros de la Ley de Dependencia, amen de los recortados en Educación y en Sanidad. Como se nota que ellos no dependen de nadie y por lo tanto, creen que los demás gozan de la misma suerte.
-          Perdona, oh, Señor, al lujurioso Berlusconi, devorador insaciable de ninfas y bambinas de torneadas piernas y oscilantes pechos, por querer volver a la primera línea en su afán por estrellar al país vecino definitivamente.
-          Perdona, Señor, por los centenares de millones extraviados en los ERE en Andalucía sin que nadie sepa cómo. Es que al presidente Griñán le debe ocurrir como al pobre González- por favor, que se centre ya el partido y podamos recuperar una nueva mayoría- que se enteraba de sus escándalos por la prensa.
En fin, Señor: perdona a los israelíes por las continuas masacres de palestinos; al Barcelona, por tener a Messi; al Real Madrid , por no terminar de arrancar; al perdido de Zapatero, por no haber sabido hacerlo mejor; a Van Gogh,  porque al final no se suicidó sino que lo mataron accidentalmente unos cazadores fortuitos; a la stripper del metro de México por el terrible crimen de enseñar las lolas en un país de narcos y mafia a patadas; al titular del Juzgado número 4 de Jerez, por embargarle las cuentas corrientes del ex alcalde Pedro Pacheco; a Diego Valderas, líder de IU, por pasar de ser látigo a cómplice de los enjuagues del PSOE andaluz y perdona también a los generales del ejercito USA, John Allen y David Petraeus por no haber sabido frenar sus calenturas de adolescentes y lógicamente haber caído en el adulterio con sus aventuras extramatrimoniales.
Y si es por perdonar, perdóname a mí, Señor, por mis pecados pasados- de los que me arrepiento sobradamente y por los que estoy pagando un elevado precio- y por los del futuro, por si no puedo evitar sucumbir a la tentación.
Amén.

martes, 11 de diciembre de 2012

FEDERICO OCULTO



FEDERICO OCULTO

( A LA MEMORIA HISTÓRICA )

JOSÉ LUIS LÓPEZ NÚÑEZ

Todavía sigue oculto tu cuerpo
sobre esa tierra tuya de Granada.
Todavía hay gente que tiene miedo
de ver de nuevo tu cara
Y tu calavera blanca se encuentra
con las que mandaron disparar las balas.
Ya no queda sangre en tu cuerpo,
pero sí todo el alma en tus palabras.
Palabras que pueblan el mundo
como signos de esperanza.
¡ Ay ¡ Federico, cuando veremos
tu calavera blanca
para que descansen en paz
todos los muertos de España.
pero todavía sigues oculto
sobre esa tierra tuya de Granada.

Cortesía de José Luis López, de Poemas Inéditos.
2012

jueves, 6 de diciembre de 2012

EL HORROR, AH, EL HORROR



Sin tener que mentir, en estos días hace un frío de un par de lo que ustedes saben y además es un recurso muy socorrido- cuando otra Navidad espera a la vuelta de la esquina - para entablar conversación o cambiar impresiones. Pero la vida es algo más que  una sucesión de estaciones. Es un río revuelto y turbio que no cesa de otorgarnos intensos momentos de fulgor y también mortecinas tinieblas que nos encogen el ánimo.
Conviven mitad y mitad el horror de la ya famosa madre de Pilas- cómo llamarla madre y no sentir naúseas- capaz de guardar en el congelador los cuerpos de dos recién nacidos y mantener el tipo con absoluta frialdad e indiferencia para  seguir viviendo como si no pasara nada, en una muestra de hasta donde puede llegar el lado oscuro de una persona aparentemente normal.
Da grima pensar qué pensamientos terribles y siniestros han pasado por la mente retorcida de la presunta parricida para cometer un crimen tan horripilante que deja a cualquier película corta. Sin embargo, aquí llega Larry De Primo, al otro lado del Atlántico- policía de 25 años y 3 de servicio en la bicéfala capital del Imperio, Nueva York,  que va,  coge 75 dólares de su bolsillo para comprar un par de botas y dos pares de calcetines térmicos de invierno y como el buen samaritano- ahí está la foto que circula imparable por las redes sociales, inmortalizada por una turista de Arizona- se detiene en la 7· Avenida, a la altura de la calle 44 ,  impulsado por un resorte que le nace de dentro con el deseo de cumplir una buena acción.
Como decía, localiza al mendigo de los pies descalzos  que ya había visto antes y él mismo –perteneciente a una de las polícias más estrictas del orbe, sobre todo, con los que viajan a la metrópolis- le coloca las prendas al darse cuenta de que el pobre indigente no podía hacerlo por sí mismo. Es un cuento de Navidad trasladado al siglo XXI, un puntito teatral en una ciudad en la que nadie presta atención al que pasa por su lado, pero que no obstante, no le resta mérito a la historia.
Es ya De Primo un héroe que no goza del anonimato al pasar su noble acto de lo privado a lo público, pero todos sabemos que hay muchos héroes. Aquí, por ejemplo, en España, con lo que estamos pasando a diario por culpa de la Innombrable- que prestan su ayuda con lo que buenamente pueden al que más lo necesita, en una cadena de favores que sólo conocen los interesados.
Queda , afortunadamente, gente muy buena por ahí, dispuesta a casi todo, por arrimar el hombro. Y lo que hacen de buena fe no se queda restringido al ámbito navideño sino que se extiende al resto del año. Hasta el mismo Vicario de Cristo en la tierra anda generoso. No acaba de decir el buen hombre que los Reyes Magos no vienen de Oriente sino que su origen es andaluz, de Tartessos, concretamente. Este Papa va a cambiar todo el Portal de Belén en un visto y no visto. Sí, andaluces- de los más solidarios y los que se sienten universales y sin fronteras. Si de aquí eran los Reyes, eso explicaría porque antes de recibir tantas ayudas de fuera, nosotros éramos los primeros en regalar ofrendas al niño dios, guiados por una remota estrella.
Y es que de poca cosa ha servido ese maná de dinero que hemos gastado no se sabe bien donde -aquí, la pasta vuela y se pierde en el camino - visto el récord de paro alcanzado en el último mes, casi 5 millones de desempleados, la mayor parte proveniente de Sanidad y Servicios Sociales, especialmente  de los contratos de personal de ayuda a la Dependencia, generado por la política de recortes impulsado por el Gobierno, que siempre poda por donde no debe. Una auténtica plusmarca para los chicos de la Gaviota azul que nos han hecho constatar en un breve año a los protagonistas de este esperpento que somos nosotros, que por estas lindes, en esta España prehistórica, romana, árabe, judía, mora y china , más los hermanos de América del Sur, no nos haría falta un héroe como el sensible agente Larry, sino más bien a un  superhéroe de la talla de Batman, porque cada vez nos parecemos más a Gotham, aunque quizás sería mejor encomendarnos a Lourdes, viajar a Fátima o pedir directamente un milagro al Jesús del Gran Poder, antes de que a Benedicto XVI le de por realizar otros cambios en el banquillo  y nos quedemos con el culo el aire y sin nadie con poderes a quien acudir en un pronto.


miércoles, 28 de noviembre de 2012

LO PEOR ESTÁ POR VENIR



No sabemos si nos encaminamos con seguridad al fin del mundo del calendario maya, que ya anda cercano pero los días no dan tregua y un titular desplaza a otro con la celeridad de un rayo. Lo mismo el Papa de Roma-con motivo de la publicación de su nuevo libro-  desahucia a la burra y al buey del portal sin que le tiemble la mano y con el consiguiente perjuicio a los belenistas y a la tradición, que Artur Mas , en la taifa catalana pierde las elecciones y también el órdago independentista lanzado como un desafío al resto de España. Lo mismo se encuentra un relieve fálico en el Patio de Banderas de Sevilla que podría indicar la existencia de un remoto lupanar en la zona , que Fernando Alonso pierda el Mundial por escaso margen gracias a una dudosa maniobra de Vettel, o que el mismo Betis gane al Madrid desquitándose de la goleada que le metieron los palanganas. Así funciona el mundo, que caray.
Pero he querido dejar en reposo una noticia en particular que tiene lo suyo y me explico:
José A. Griñán no es todavía de raza negra. Por no llegar, no llega ni a mulato aunque fuese al  Carnaval de Caí, pero seguro que si pone tela de empeño puede conseguirlo, porque la comunidad donde gobierna su partido desde hace 30 años ( qué friolera ) es una tierra de promisión y aquí cada quisqui puede cumplir sus sueños. No decía el olvidado Borbolla que Andalucía era la California de Europa, el muy inocente.
Y el tal Griñán, heredero de un tal Chaves ¿ para cuándo un homenaje al artífice de las sucesivas modernizaciones andaluzas, que sestea en su mullido escaño a la espera de su más que bien ganada jubilación?, se permite el lujo de emular al divino Obama soltando la perla inigualable de “ que lo peor está por venir” pronunciada en la sacrosanta y silente sede del Parlamento andaluz, enfrascado aquel día en la defensa de las partidas destinadas a políticas sociales del Presupuesto para el fatídico año 2013, añadiendo por si fueran pocos los avíos del puchero y para irnos animando, que se tardarán 15 años en recuperar los niveles de empleo de 2007.
Una reflexión y un análisis de lujo para un político de muchos quilates que de esta guisa respondía sin despeinarse a una pregunta del portavoz de IU, J. Antonio Castro, y que juntos después, al alimón, como una pareja muy bien avenida o compinchada, argumentaban las excelencias de sus medidas en políticas sociales, tan diferentes a las impuestas de forma criminal, a diestro y siniestro , por el malvado Gobierno de la Nación
Lo nuestro es un “ presupuesto de resistencia “ recalcaba el veterano adalid del PSOE que aún persiste  en la cantinela de las bondades de sus acciones en nada menos que en Educación- su principal apuesta, dixit-  o en las prestaciones sanitarias también. Menuda jeta tiene el personal. Los podadores de Andalucía- porque el aburguesado Valderas es otro que tal baila- presumen de ser menos malos que las carniceras gaviotas del PP. Vamos, que tenemos que estar encima de todo, agradecidos.
Ándale ya, váyanse todos donde picó el pollo. Cómo quieren que esperemos 15 años para salir de la pobreza y el paro. Pero qué dices, pisha. No estás loco ni ná. En 15 años no queda aquí ni el apuntaó, y ellos, veremos a ver dónde acaban ellos.


miércoles, 21 de noviembre de 2012

DE PAYASOS, SONRISAS Y NIÑOS



Cuando yo veía “ Los payasos de la tele”, allá por 1973 y casi hasta bien entrado el 83, los inviernos en Ubrique eran rigurosos, prolongados y lluviosos- podía llover un mes o dos sin escampar-y en los veranos, la otra cara de la moneda, el calor- la caló - llegaba a ser insufrible por lo que a la chiquillería no le quedaba otro remedio que buscar las refrescantes sombras de los portales huyendo del latigazo del sol inclemente. Sin contar la obligada siesta de la tarde por imperativo maternal, tras las comidas, remojadas con casera blanca y el postre.
Tendría yo 8 o 10 años y ya me sentaba, poco diligente, para disfrutar, junto con mis hermanos pequeños de una TV, que miren Uds, sólo tenía dos canales y además ,para más inri, carente de color, o sea , en B/N y que como un tótem sagrado presídia el salón- comedor. Convocados por el poder del cacharro y sus ondas catódicas esperábamos expectantes e ilusionados, el comienzo del programa protagonizado por Gaby, Fofó y Miliki – el trío de payasos más grande que haya pasado por la pequeña pantalla- en la densa historia de la misma.
Y la primera sonrisa se dibujaba, tempranera al oir de labios de los clowns  el tan famoso: ¿ cómo están Ustedes .  ¡ Bieeeennnn ¡, respondíamos al unísono estruendosamente la pequeña tribu de los López, contentos como vikingos tras un botín. Después se sucedían las canciones de marras: Hola don Pepito, Susanita tiene un ratón, La gallina Turuleta, Mi barba tiene tres pelos o Feliz en tu día. Son tantos los recuerdos asociados a estas letras infantiles que la piel se pone de gallina al evocarlas. Luego, nos reíamos a calzón quitado en cada golpe de humor y las escenitas y los diálogos casi surrealistas entre los 3 payasos televisivos, mitad serios, mitad gamberros o bromistas, nos hacían revolcarnos por el suelo.
De los tres personajes, a Miliki le correspondía el papel de destrozón y liante. Quizás por eso, despertaba más ternura y simpatía que sus dos adláteres y compinches. Miliki nos parecía tan cercano que a veces nos preguntábamos si no sería uno más de la familia. La verdad es que estaba dentro de nuestro corazón y muy distante de  los valores que la sociedad consumista nos ha impuesto hoy por hoy.
Para empezar, ni mis hermanos ni yo teníamos móvil ( no existían )  y ni siquiera fijo por entonces. La leche con la que desayunábamos nos la traía un hombre del campo, de cerrada barba, a casa diariamente y mi trabajadora madre la cocía en un ritual cotidiano para eliminar los gérmenes. Merendábamos pan con aceite o mantequilla y no descubrimos el misterio de la tele en color hasta bien mayorcitos.- yo, concretamente hasta que el bueno de mi tío Antonio regaló una a mi abuela María- y cada vez que iba a visitarla y la veía allí,  me moría de envidia por tener una.
Y sí, la tuvimos, después de insistir pertinazmente durante una temporada , mi padre desistió en la porfía y la compró al poco tiempo. Tampoco teníamos consolas, psps ni demás artilugios modernos de este siglo. Las calles, los descampados y las huertas fueron el escenario de nuestras andanzas y juegos, y nos sobraba y nos bastaba con ello. Jugar al escondite, al marro, a las perlas y muchos pasatiempos más cuyo nombre no recuerdo ya, desde que terminábamos los deberes hasta que sentíamos las voces de nuestra madre tocando a recogerse, no fuera que apareciera el hombre del saco. Así , hasta que el sol se ponía sobre la escarpada e impresionante sierra del pueblo. Con los amigos de siempre, los que se forjan en la infancia a base de mocos , arañazos, lágrimas , peleas y abrazos,  cumpleaños, fiestas y disgustos.
No queríamos nada. Con esas pequeñas cosas la felicidad nos regalaba instantes inolvidables y sublimes. Un balón, una espada de palo o un hierro de la fragua de los Vilches para jugar en el barro. Tan diferente comparado con ahora, que mi hijo Casiano, a punto de cumplir 11 años, fliparía en colores al ver la forma con la que nos divertíamos y casi sin darnos cuenta, como el que no quiere la cosa, pasamos en un suspiro, de niños inocentes a adolescentes  huraños e imprevisibles, chavalotes que crecían rápido y se convertían en adultos sin remisión.
Pero visto lo visto- hablo por mí y puede que por algún otro de mi generación- no cambiaría mi infancia por nada del mundo y si viviera otra vez, la repetiría tal cual fue, con sus momentos malos y los buenos, pero de igual forma.
Con su lluvia tras los cristales, los pantalones cortos, la EGB y sus exigentes maestros, los amigos de correrías y las primeras amigas, la familia , las Navidades, las calles sin asfaltar, las piscinas en verano, los poquísimos coches, las enaguas de la mesa camilla, los libros, el cisco y el picón, los partidos de fútbol en las huertas cerca de la carpínteria, el sol del estío, la piel morena y el vello rubio, el frescor de la hierba en el Convento, el cantar de las ranas en el río, los helados, las zamboas y las vinagretas, el Salto de la Mora, la pintura, el pan del molino, los brazos fuertes de tu padre que viene del trabajo, los arrumacos de tu madre, la paga de los abuelos, el olor de los guisos en la cocina, etc,etc…
¿ Quién sería tan torpe de cambiar todos esos tesoros?  Nadie, supongo.
Y por supuesto , por Miliki y su sonrisa burlona. A los buenos momentos que nos regaló pegados a la tele, imantados por la magia y los sueños del circo. El circo, ese universo de reminiscencias épicas y doradas que parece abocado, como gran parte de lo bello, a la desaparición. Pero Miliki mantuvo la llama hasta los 83 años y ahora, al marcharse- no todo el mundo tiene la suerte de nacer para payaso- nuestra sonrisa se nos trocó en dulce y apagada mueca y un punto de brillo en los ojos se nos veló por la tristeza de su partida.
El Dios del amor y de la risa, de los niños, del abrazo y la ternura lo ha llamado a su presencia. Ahora, el mundo es más oscuro, más siniestro e impenetrable, más cruel y aborrecible. El niño que vive dentro de nosotros agarrado de  la mano del anciano que seremos se nos ha quedado callado y huérfano. Sabe que el mundo está en las garras de una legión de falsos payasos y que el genio y el humor de Miliki para hacerles frente ya no están de su lado porque el molde se quebró para siempre.
Al hombre y al artista, descanse en paz.

viernes, 16 de noviembre de 2012

DEL OLVIDO




In memoriam

El Álferez Robles Alés se había levantado con barba de tres días y los cojones hinchados. La vida en el Cortijo del Marrufo- a pesar de ser una finca preciosa, repleta de alcornocales y casi paradísiaca por el entorno- no le estaba resultando agradable, allí, perdidos en una ladera que lindaba entre Cádiz y Málaga. Quizás porque comenzaba un nuevo otoño que presentía incierto y agitado. A lo mejor, porque consideraba que no correspondía a sus galones de militar cuajado.
Mientras se frotaba la barbilla con la que se podía encender un pitillo recordaba ensimismado entre las volutas de humo de su cigarro recién encendido, que no había recalado a su posición actual porque nadie le hubiera regalado nada. El día menos pensado ascendería a teniente. Cualquiera no estaba capacitado para haber demostrado  el cupo de valor, las dotes castrenses y la absoluta falta de escrúpulos que él no tuvo dudas en cumplir en la sangrienta toma de Algatocín, en la Barriada de la Estación o su participación en la toma de Casares donde dejaron tras de sí esparcidos por el suelo una cantidad de muertos espeluznantes.
Por eso, la misión de apoderarse del  Marrufo, el último énclave de los republicanos en la provincia- los putos demonios rojos- constituyó un honor y una empresa digna de su persona. Apoyado por sus falangistas y tres columnas más venidas de otros puntos cercanos- y contando con la ayuda inestimable de la aviación- por fin y no sin dificultades se hicieron con aquella zona- donde aproximadamente calculaban podrían haberse refugiado entre mil y dos mil personas, vecinos de los pueblos colindantes que habían buscado aquel paraje huyendo del avance de las tropas sublevadas, creyendo que estarían seguros por un tiempo- al menos el suficiente para poder organizarse y plantar batalla aprovechando la orografía del terreno, ideal para asaltos y escaramuzas por sorpresa.
Así que cuando asumió el mando del lugar- hermoso y tranquilo hasta entonces- la primera idea que se le vino a su retorcida cabeza fue transformar ese campo deslumbrante y hermoso en un infierno, en un coto vallado y cerrado donde podría explayarse a gusto con sus prisioneros, con sus conejillos de indias. Y la verdad es que milicianos de la legítima rojigualda quedaban pocos .
Lo que sobraban eran mujeres, niños y ancianos. Un paseo- se dijo- apurando una calada. Exterminarlos poco a poco- 4 o 5 diarios- en un lento goteo hasta que no quedase ninguno y como mucho, a ese ritmo, en un plazo de 3 meses a lo sumo, abandonaría aquel lugar dejándolo en manos del ejército traidor y lo mejor, dejando su nombre como sinónimo de terror y miedo.
Pero no todo iba a ser un camino de rosas por muy planificado que estuviera la estrategia. Con un café en la mano no podía impedir el repentino temblor de su mentón. En lo que dura un segundo se sobresaltó al recordar – unos gritos agudos le sacaron de sus pensamientos, sus hombres estarían torturando seguro a algunas mujeres ahora mismo- la mirada de odio que destilaban los ojos de aquella muchacha a la que había vejado salvajemente el día anterior. No tendría ni 24 años, y además su madre estuvo presente.
Cuando la despojó de un zarpazo de su mugrienta camisola igual que una fiera salvaje y le dejó los pechos al descubierto, ella quiso comérselo de un bocado, pero le resultó imposible porque estaba atada. El coronel- muy macho- la abofeteó con saña mientras la sangre comenzaba a manarle por los labios reventados. Después la desnudó completamente entre las risotadas de sus hombres desdentados, golpeándole una y otra vez sin tregua para que le dijera el paradero de su padre y hermano. Pero María no soltaba prenda.
Antes de perder la conciencia y él la paciencia- la muy cerda marxista- tuvo tiempo de lanzarle un tremendo escupitajo a la cara, maldiciendo entre balbuceos y esputos su nombre y el toda sus casta, jurándole que algún día también sería pasto de los gusanos, con suerte aquel mismo otoño que ya despuntaba, ojalá.
La vena del cuello de José Robles Alés estaba a punto de estallar por la tensión a la que estaba sometido por lo que a punto de desenfundar su pistola para dar punto y final a tamaño atropello cuando, se detuvo, iluminado y cayó – como Pablo camino de Damasco- en que no podía perpetrar por su mano un crímen en el interior de una capilla.
-          Acabad con ella, ordenó furibundo a sus hombres, perros de presa babeantes y lujuriosos y después pegadle un tiro en la frente.
Sí, tuvo cojones aquella chiquilla- maldita sea mi estampa, se reconcomio por dentro, farfullando una y otra vez- depositando con cuidado la taza sobre el mantel manchado de la mesa. Por la ventana se veía que el día amanecía lluvioso, gris y plomizo. Igual que su corazón ajado, del color del plomo. El mismo plomo con que obsequiaba a sus inocentes víctimas.
De repente, la lluvia.






jueves, 15 de noviembre de 2012

DESQUICIADAS Y PELIGROSAS



DERANGED AND DANGEROUS
CUADERNO DE APUNTES


Igual que el maestro Paul Gauguin se retiró a la Polinesia huyendo de la civilización y buscando el paraíso, con la misma decisión y entusiasmo  María de la Luz Reyes Nuche ha dejado por unos días la capital hispalense donde cursa sus estudios de Bellas Artes para recalar en el Café Arenas, en otro paraíso terrenal como es Cádiz, preñada de luz y de olas bordadas con delantales de espuma.
Lo que la trae aquí es mostrar al público durante un mes- del 15 de noviembre al 15 de diciembre- el fruto de su ingente talento pictórico. Un don que a buen seguro, le han otorgado los mismos dioses mediterráneos que hace 3000 años callejeaban por los intrincados laberintos de estas orbes del mundo antiguo de la que Cádiz es significativa muestra.
Un don que se tiene o no se tiene y que María ha decidido compartir por primera vez con el público, que sin duda sabrá corresponderla en su justa medida. Bajo un título tan impactante como “ Deranged and Dangerous “ , algo así como Desquiciadas y Peligrosas, en román paladino, la artista nos presenta a 10 inmortales divas del celuloide diseccionadas soberbiamente a través de un original tratamiento basado en  el trazo de diferentes lápices y técnicas .
En cada cartulina se plasma en primer plano a cada uno de estos iconos femeninos del 7 Arte y cuyo hilo conductor es que todas padecen algún tipo de transtorno  psicótico, que en cierta manera las humaniza, acercándola al común del personal, que en tiempos tan inciertos como los que corren, vienen padeciendo de forma continua.cuadros depresivos y las más variadas manías.
Pero esa es ya otra historia. La que nos interesa ahora es disfrutar de estas 10 obras de sugerentes composiciones y colorido que vienen a ratificar y a demostrar mi primera intuición al conocerla personalmente. Y es que María es ya una artista en pleno uso y disfrute de sus facultades artísticas, como bien demuestra la obra expuesta y la que atesora en su estudio.
Desde este preciso momento en que pasa con brillantez la prueba de fuego de exponer por 1 vez, no se consolida como promesa en ciernes sino como artista de pleno derecho. Y digo esto porque en las sucesivas muestras que vendrán una tras otra en lo que esperamos sea una fructífera carrera, confirmará paso a paso- piano, piano- la seguridad del creador  talentoso que lleva dentro., de la misma forma en que lo ha hecho en el Café Arenas de la capital gaditana.
Y es que bien poco podemos decir que ella no lo haya expresado dibujándolo antes. Sólo apuntar un breve detalle para poner punto y final a estas breves líneas que nos ocupan. Le deseamos a esta artista consumada cuya juventud es sinónimo de que vendrán grandes obras de su mano y cuyo futuro puede ser esplendoroso en lo artístico y en lo humano- ambas cosas van de la mano- que nunca ceda ni un ápice del terreno conquistado al desaliento, la apatía o la tristeza. Que se deje llevar por la llama que brilla en su corazón que nunca ha de apagarse. Que se deje guiar por su instinto y su vocación, abandonándose para siempre al placer sin límite de la creación, única razón de esa raza tan necesaria y vital como son los artistas que redescubren una y otra vez un mundo viejo, injusto y cansado como el que sufrimos diariamente, regalándonos unos ojos nuevo, una mirada fresca, un corazón puro y lo que es mejor, una ilusión renovada para cada día.
Gracias , María por todo lo que nos das sin pedir nada. Desde la hermana Sierra de Cádiz hasta la Bahía ,desde Ubrique, cuna de pintores, hasta la costa donde refulge la luz indefinida del Atlántico,  invocamos  a los diosecillos que juegan con los hilos de la Fortuna ,fuerte y alto,  para ti , mil veces Suerte.


miércoles, 7 de noviembre de 2012

LO MEJOR ESTÁ POR LLEGAR




El reelegido César Obama regirá lo destinos del todavía Imperio USA, cuyo relevo tomará China,  durante 4 años más,  por un puñado de votos respecto al candidato republicano Romney, quien a pesar de haber sido derrotado , no obstante,  controlará el Congreso con mayoría republicana en ese mismo período de tiempo, obligados a convivir por decisión democrática de los americanos. Como el huracán Sandy, el líder Barak ha dejado, al parecer huella a su paso cuando se le renueva para un segundo mandato aunque el país esté sumido también en una profunda crisis.
Como lo estamos nosotros, los españoles. Veamos. España no ha pedido aún el dichoso RESCATE. Solicitará, llegado el caso una línea de crédito preventivo. Evidentemente no es lo mismo. Tan sutil la dialéctica que no deja huella ni mancha y pasaría sin dificultad la prueba del algodón. Por lo tanto, Ud , funcionario venido a menos, trabajador eventual, pensionista que no llega o parado de larga duración, o sea, sujeto pasivo reducido a la nada por efecto de los recortes presentes, pasados o futuros, bajo la excusa de una dilatada crisis que Ud no ha creado,  no es que esté más tieso que una mojama, sino que no dispone hoy por hoy de una línea de liquidez efectiva para no pasar las fatiguitas por las que está pasando, ¿ capisci ?
Como de ninguna manera, las Consejerías gestionadas por IU ni los que comen de ellas,  en la Junta de Andalucía secundarán la Huelga General del día 14 de noviembre. Simplemente se quedarán de brazos cruzados esa fecha atendiendo a sus inexcusables compromisos morales que dicen mantener con denodados golpes en el pecho a favor de la castigada plebe desfavorecida y puteada por ellos mismos a golpe de Consejo de Gobierno y de BOJA en alianza con un más que centenario partido que presume de socialista.
Igualmente, porque no puede ser cierto, esta misma Junta que nos trae por la calle de la amargura, abonada a perpetuidad a una izquierda de mentira como la que encarnan la coalición de marras que nos desgobierna, tan igual en sus políticas sectoriales  al gobierno de las gaviotas azules- o pajarracos-  que dictan sus marrones infumables desde Madrid, no ha podido crear  en 30 años de proteccionismo del PSOE, una administración paralela de 26.000 funcionarios elegidos a la digital manera,  más un conglomerado de 130 chiringuitos de distinta naturaleza que trabajan principalmente para los intereses partidistas de quien los nombró.
No, cómo va ser verdad semejante patraña. En todo caso tendrá otro nombre suavizado que no hiera tanto. En realidad , las cosas pueden bautizarse según lo que interese a la jerarquía oficial de los que ostentan el poder, que para eso han sido elegidos por el pueblo soberano, y no por ejemplo, para frenar a la banca inmoral o paralizar contundemente  los desahucios diarios, o para invertir en educación, sanidad, cultura y servicios sociales. Qué va, por Dios, esas cosillas inocuas e intranscendentes no van con ellos, la casta afortunada.
Claro y como era de esperar, por la misma causa  nos están jodiendo vivos. Perdón, quise decir, dándonos un suave y rítmico vaivén  por donde más duele continuamente y lo que es peor,  cada vez que se les antoja. Menudos tipos, tiparracos, personajes y demás ralea de zampabollos y vivalavirgen como campa por ahí sin respeto.
Lo que yo le diga, oiga,  de impresentables para arriba para desgracia nuestra y de nuestra sufrida prole. Ya lo difunde a los cuatro vientos celebrando la victoria el taimado Obama : “ lo mejor está por llegar “ . Aquí , en las provincias del Imperio, en el  engañado Sur, ya lo sabíamos hace tiempo. Un taco de tiempo.




miércoles, 31 de octubre de 2012

SOBRE UBRIQUE




Con lo poco, poquito que vi del programa de Canal Sur sobre Ubrique hace ya un par de semanas, e incluso antes, al conocer quién iba a ser el conductor del mismo, un tal Rafael Cremades, un resorte interior me impidió hacerme demasiadas ilusiones sobre el resultado final. Descartada entonces la seriedad de un producto divulgativo que ayudara a desbrozar algunos tópicos muy arraigados y falsos sobre mi pueblo, lo que  quedó literalmente al aire es la imagen sesgada e irreal que a la productora y al medio le interesaban. Más les hubiese valido hacer una consulta a un significado compañero de la misma empresa para que éste les indicase por dónde debían ir los tiros cuando se ha optado por  hablar  sobre la identidad de un pueblo tan significativo como Ubrique, antes de acometer tamaño infortunio televisivo de no poca duración.
Por esa razón, el artículo de opinión de Remedios Rubiales en su blog junto al centenar de comentarios derivados del primero, la acertada reflexión de Serafín Maza en Los Callejones, o el breve apunte de Miguel López en las redes sociales y muchos más que no voy a citar para no ser prolijo, atestiguan lo lacerante e insultante que llegó a ser la difusión de un pesado pastiche pésimamente enfocado, que en vez de calmar las aguas sobre nuestro pueblo, al modo contrario, ha generado un efecto muy similar al cabreo, si, si en efecto ha molestado a muchos y variados ciudadanos-as de la localidad.
Y así, negro sobre blanco estos han dejado constancia de su general descontento y aunque siempre será un acierto dedicar cualquier tiempo a este pueblo increíble y maravilloso de la Sierra de Cádiz en el medio de comunicación que tercie, si ello sirve para engrandecer aún más su nombre, ya de por sí, emblemático- aquí  es donde tuvimos  la enorme suerte de que nuestras madres nos nacieran, detalle que nunca terminaremos de agradecerles suficientemente- creo convencidamente y a título personal que tampoco es imprescindible apoyarse en ninguna muleta – entiéndase lo que se quiera- para propagar por el ancho mundo las bondades de su nombre, el carácter afable de sus gentes, la belleza de su entorno, lo extraordinario de su industria, el talento de sus nuevas generaciones y la sabiduría acumulada de las anteriores, por citar algo a vuelapluma.
Por lo tanto, aprovechar a Jesulín- que no es ni bueno ni malo- que conste, porque es lo que es, simplemente, para hacer de su personaje el hilo conductor, el eje vertebrador del programa, el pivote sobre el que girara lo demás, cuando se podía haber escogido a alguien diferente o haber prescindido de ese u otro referente, para inclinarse por una polifonía coral de múltiples voces, no cabe duda de que con la segunda opción el acierto hubiera sido mayor.
Pero nos ha quedado claro que se buscaba lo mismo de siempre. Para ese viaje no se necesitan alforjas. Se busca al torero retirado y se le realiza una entrevista para revivir su polémica y fulgurante carrera quedando con el maestro inactivo donde a ellos le encarte y se le calza una entrevista a medida para mayor fama del artista. Y como decía mi tio Antonio, que en gloria esté: aquí paz y después gloria. Hasta aquí, perfecto. Al que le gusta, le gusta y al que no, pues ya se sabe, coles.
Lo que no cuela es grabar a un montón de personas ilusionadas que han colaborado sin preguntar pensando que su aportación sería útil para la difusión del pueblo de sus entrañas, para que les recortaran de su limitado tiempo para darle más cancha a Jesulín.
Da igual, de todas formas, Ubrique ha sido, es y será más que su torero y cien matadores más que por allí vieran la luz. Ubrique es una sustancia indefinible, una mezcla inimitable de sus gentes, de su historia, de su arte, de su carácter, de su belleza, de su industria inigualable. En fin , de todos aquellos-as que se levantan cada día mirando su Tajo y su S. Antonio, al que tienen asidos su corazón y su alma formando una alianza intemporal e indisoluble, libre de las contingencias y sufrimientos diarios. Los de allí lo sabemos bien y lo llevamos a gala donde quiera que estemos.
Sólo unos pocos afortunados-as pueden escoger donde nacer. Ah, y además distinguimos a las claras, lo falso de lo verdadero. El sentir del pueblo, su latir, su pulso indesmayable, del eco lamentable y los ruidos molestos de la irrealidad que emanan este tipo de televisiones fecales y del coro mediático-político que ampara semejante bodrio.

miércoles, 24 de octubre de 2012

CRÍMENES



PAPELES AL VIENTO
CRÍMENES
Las matanzas, al estilo Puerto Hurraco siguen celebrando su particular revival periódico en esta sufrida y menguada piel de toro asaetada por todos los costados que es España. Aquí,  cualquiera en un momento dado, coge , como Johny cogió su fusil, una recortada, un rifle o una pistola  y la lía a tiros con cualquier cosa que se mueva, caiga quien caiga.
En el mismo día en que el PSOE digería sus peores resultados electorales en Galicia y País Vasco, proponiendo tras la debacle, un debate serio y riguroso sobre el futuro de la formación sin meterse a cuestionar aún el liderazgo actual, y Feijoo le salvaba la abofeteada cara a un quemado Rajoy con más frentes abiertos que un barco en pleno naufragio , legitimando con su victoria la bárbara batería de recortes realizada desde el gobierno central, en una pedanía del Salobral, en Albacete, se cocía una tragedia descomunal a fuego lento.
Juan Carlos Alfaro, de 39 años de edad, alias el “ Fragel “, de profesión, parado y excelente tirador como ha demostrado con su última exhibición, es muy posible que nunca llegase a imaginar, por muy mal que le fuesen a venir las cosas, que un incierto 22 de octubre del año en curso sería capaz de descerrajarse un tiro a bocajarro, acorralado y sin salida , en la misma cabeza tras haber asesinado a su presunta novia de 13 años, Almudena y a un vecino de 40 años que fortuitamente había salido a fumar un cigarro a la puerta de su casa, de nombre Ángel Delicado.
Ahora empiezan las conjeturas, las cábalas y las suposiciones sobre la problemática relación que mantenía con la menor y la truculencia de la misma, teniendo en cuenta la marcada diferencia de edad entre ambos, y la lógica presión y los comentarios que habrían sufrido la dispar pareja durante el tiempo que llevasen juntos, en un lugar tan pequeño – 1500 habitantes- y tan dado a las habladurías y sarcasmos como son los pueblos de la Iberia profunda y perdida en el mapa, aunque fuese cierto que lo que tenían entre ellos, era consentida por la niña y no por su familia, a la que este asunto le desagradaba visceralmente.
Amores sin futuro. Cada día surgen miles y otros tantos que llevan la semilla de la derrota desde el mismo día en que nacen, pero pocos acaban de manera tan cruel y sanguinaria. Juan Carlos, a lo mejor lo presintió o puede que no. Simplemente se le nubló la mente y la razón los minutos necesarios para consumar el doble crimen y su propio suicidio. No quiso darse cuenta que una niña de 13 años, por muy desarrollada que esté, sigue siendo una niña con mente de niña.
Sin paciencia, sin salida, sin futuro, al terminar la última calada del cigarrillo, se abrió la cabeza de un disparo y dejó paso a las tinieblas y a la oscuridad.

jueves, 18 de octubre de 2012

CUADERNO DE APUNTES- AGÜERA: AÑO CERO



Desde luego, no es tan arriesgado como tirarse a 39.068  pies de altura en caída libre- hazaña sobrenatural recién culminada por un intrépido aventurero- pero un lienzo en blanco tampoco es moco de pavo, al menos para los entendidos. Luego entonces, veinte telas de gran formato, inmaculadamente vírgenes implican algo más que un reto y si ese desafío se va a realizar con espectadores fortuitos y espontáneos  que pueden asistir en función de su agenda al mágico milagro de la creación, sin duda, la expectación crecerá y generará comentarios de todo signo.
Y es que el blanco es un color perturbador, demoledor. Igual que una onda sísmica arrasa con lo que encuentra a su paso, el blanco ciega por su potente luminosidad cualquier obstáculo que se le interponga,  con la devastación que irradia el fulgor de la nada  provoca que pocos pintores aguanten durante algún tiempo un pulso de tamaña magnitud.
Un desequilibrio que se torna ventaja indiscutible cuando el artista tiene ya en mente la idea, la semilla de la que va a brotar la forma o su ausencia que sepultará y exiliará esa nívea blancura resplandeciente, reduciéndola a sólo unos retazos imprescindibles o la definitiva postergación.
De las manos del creador- una diestra prolongación de su cerebro, una extensión sensible de su receptividad- surje el inédito y sorprendente proceso que culminará en la nueva obra que se abre paso, entre el gozo y el dolor hacía nosotros. Tan extraordinario como el milagro de la vida que nos rodea. Tan incomprensible, también.
A esta fiesta, a este parto natural está invitado en esta ocasión, excepcionalmente, un público anónimo que puede escoger entre asistir o no a ese nacimiento artístico y que por esta vez no se limitará a contemplar los trabajos cuando ya estén acabados , como suele ser lo habitual.
Lo increíble es que ahora puede estar desde el principio en un suceso que le está generalmente vedado, porque casi siempre ocurre en la intimidad del estudio- un espacio sagrado y prohibido, donde cada pintor ejerce su particular hegemonía y su dominio, sin compartir con nadie lo que ocurre intra muros. Como en los ritos del amor, nadie comparte su intimidad,  preservándola de miradas indiscretas.
Sí, invitado a un banquete de los sentidos, en el que el trazo y el color construirán la urdimbre y la trama de un sueño esquivo de cazar, que bien puede ser un río- el río de los días que nos arrastra- un rincón de  una maravilla como el pueblo de Ubrique o el nacido fruto de una imaginación fecunda; un desnudo de mujer- que es como decir la VIDA – o un autorretrato del pintor, del artista solitario que rumia callado el desgaste de las horas y que desafía al tiempo mostrando el secreto oculto de sus obras.
Como el seno deseado de una muchacha entrevisto un segundo fugaz, anuncio de una primavera gozosa, grabándose para siempre en la memoria. Y es que se puede empezar por el principio o por final.
Agüera, Antonio, ha escogido el camino inverso. Desandar lo andado colocando ante nosotros como punto de partida el blanco avasallante de sus lienzos desnudos, que sólo el transcurso de los días irá llenando de contenido y del pálpito de las cosas vivas. Agüera en el Convento de Capuchinos. Como un monje dedicado a sus quehaceres, retirado del mundanal ruido, en el silencio del Claustro y entre pinturas, medita.
Si tienen tiempo, no se lo pierdan y suban a ese paraíso felizmente encontrado que es el Convento, al menos , una vez.

CASIANO LÓPEZ PACHECO
OCTUBRE-2012

jueves, 29 de marzo de 2012

TRISTEZA

Los días se amontonan sobre la espalda de uno proporcionando a ratos más tristezas que alegrías. No es un buen momento para mí. Los que me conocen lo saben, pero hay que seguir. De todas las cosas que pueblan el orbe infinito sólo añoro una que no puede estar conmigo siempre. Cosas del destino.