Juegan los niños de antes, juegan los niños de ahora. Cambian las calles y el pueblo y no hay un día en que el cielo repita uno de sus dibujos. Juegan los niños entre los charcos los inviernos grises , y juegan impacientes ahora, esperando la eclosión de luz de la primavera y al largo estío, sin libros ni deberes.
Juegan inocentes sin saber que el tiempo juega con ellos al juego más antiguo y sin saberlo tocan con la punta de sus dedos una felicidad que se escapa ya hacia lo alto, pájaro errante que no sabe cuando ha de volver…
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