Lo que hay en el cajón

RAFAEL GARCÍA DURÁN

2011-10-26T11:49:00.000-07:00

CUADERNO DE APUNTES

OBITUARIO

RAFAEL GARCÍA DURÁN

El día que atrona el cielo con las primeras lluvias intensas de otoño, me entero por la tarde del fallecimiento del pintor y amigo Rafael García Durán, y unos nubarrones aún más densos me envuelven el alma como un sudario , entristeciéndome y encogiéndome el espíritu. Quién iba a pensar en enero de este nefasto año, cuando Rafael expuso sus cuadros en el Museo de la Piel y en su precioso Claustro, que no llegaría a coronar la cima del año ni a completar el círculo de los 12 meses.

De oídas y como un rumor, uno se había enterado de que no andaba muy bien de salud, pero no hasta el punto de la gravedad de la enfermedad que se lo ha llevado por delante, que por lo menos, a mí, me coge de sorpresa y con el pie cambiado. Por eso, Ubrique debe estar de luto al perder a uno de sus artistas más singulares y originales dentro de su amplia nómina de prestigiosos pintores que han parido estas sierras mágicas. Y además, a una edad tan temprana-48 años- cuando le quedaba tanto por crear y compartir con su público.

Pintor y artista de características muy especiales, amigo de la vida bohemia e intensa, su estilo resulta inconfundible, oscilando entre una pintura expresionista de rasgos muy marcados por una carga gestual ilimitada, cubierta de trazos y manchas en lo que lo mismo trabaja una figura o un rostro distorsionado que una escena urbana o rural o un bodegón cualquiera, con una peculiar gama de colores que lo hace distinguirse del resto, porque Rafael Durán se permitió el lujo, que muy pocos pueden permitirse, de pintar lo que le diese la gana, sin tener que atenerse al gusto fácil de un público que busca una pintura comercial y de temas amables.

Lo que él hacía, en la soledad de su taller no dependía de las fluctuaciones de los gustos de ningún mercado. Pintaba simplemente para sí y para satisfacer su ansía y el deseo de expresarse, que solo a través de la pintura encontrba su vehículo adecuado para sacar o mostrar al exterior, sus sentimientos.

De ánimo polémico, apasionado y arrebatador, en numerosas ocasiones en que discutíamos de pintura- con motivo de sus muestras- parecía ir siempre ir un paso más allá sin que le importara demasiado lo que le dijeras. Con un botellín en ristre y un cigarrillo lo mismo te comentaba un cuadro que otro, como el padre que no se decide a atender a un hijo si tiene que dejar a otro de lado.

Ese carácter tan diferente marcaba una de sus improntas y le definía a la hora atrevida de enfrentarse a un lienzo virgen- digno heredero del expresionismo europeo que marcó un antes y un después en la historia del arte- artistas a los que elevó a su altar personal con la categoría de guías en su forma de entender el oficio de la pintura, que tanto amó y que tantas satisfacciones supongo, hubo de proporcionarle en su corta carrera y en los tiempos difíciles en los que la salud le volvió la cara.

Rafael se ha marchado en un mortecino y gris día de otoño-Rafalito- como le llamábamos tantos, como si no estuviese condenado a envejecer, como así ha sido al final, no ha abandonado como en un teatro en el que el actor principal se ausenta del escenario y resulta que en realidad se ha ido definitivamente, en un mutis para la eternidad.

Su vida no ha sido en vano. Ahí queda su obra. Dejo a las autoridades culturales del pueblo la idea que si en un futuro se fundase un Museo de la Pintura en Ubrique, una de las salas estuviese dedicada a este artista inconformista y arrebatador, de genio complicado y seductor, que como los dioses , escogió vivir deprisa y morir joven, para infortunio de los que nos quedamos, que lo echaremos de menos, aunque un trozo de su alma perviva siempre en el entramado de sus lienzos , tablas y dibujos.

No debemos olvidar a los que marchan sino engrandeciendo si es posible sus nombres y su labor. Lo mismo deberíamos haber hecho con el Ciclo de Teatro que se celebra en el pueblo a primeros de otoño cada año, que debiera llamarse “ Antonio Pérez” en homenaje a un técnico de Cultura y buen amigo que también nos dejó a destiempo. Es justo reconocer la labor de los que fueron compañeros nuestros e impedir que nunca caigan en el olvido, que es una segunda muerte más dolorosa que la física.

Resultará extraño dejar de verlo pasear por las callejas de Ubrique a quién por corazón tenía un borbotón de un potente amarillo del tamaño de un puño en mitad del pecho y que irradiaba luz cada vez que se aferraba a un pincel como un naufrago se aferra a una tabla en el fragor de la tempestad, que no otra cosa es esta vida que mal llevamos, a ratos bien, a ratos mal.

Descanse en paz el amigo Rafael.

Foto cedida por la página " Pintores de Ubrique"

EXPOSICIÓN EN EL SAN JUAN DE LETRÁN

2011-04-14T12:05:00.000-07:00

Os presento el cartel de la nueva exposición de pinturas que voy a inaugurar el próximo sábado 16 de abril sobre la una del mediodía. Son una veintena de cuadros de diversos estilos y tendencias, predominando la variante figurativa, que ya sabeis , es en la que me muevo más cómodo.

Lo presentará un pintor de categoría como es Jorge Gallego, al que desde aquí le agradezco el detalle de dedicarme un poco de su tiempo.

Espero veros a todos por allí, y brindo ya por los buenos momentos que disfrutaremos, al calor de la amistad, el arte y la pintura.

INVITACIÓN

2011-02-17T10:55:00.000-08:00

OS INVITO AQUÍ, DESDE MI BLOG A LA INAUGURACIÓN DE MI PRÓXIMA EXPOSICIÓN EN EL PUB GABANA, SITO EN LA AVDA. DE ESPAÑA, EN UBRIQUE ( CÁDIZ) EL DÍA 25 DE FEBRERO , A LAS 9,30 DE LA NOCHE. ESTE ES EL CARTEL DE LA MUESTRA EN PEQUEÑO FORMATO, QUE ESPERO OS GUSTE.

Y ESTA ES SU EXCLUSIVA INVITACIÓN, DE UNA MUESTRA EN QUE PARADOJICAMENTE SOLO EXPONGO UN DESNUDO.

LÁGRIMAS SECAS

2010-12-20T14:58:00.000-08:00

Lloro lágrimas secas,
de ácido concentrado al compás
del cielo que se derrama
inconciente.

Las lágrimas de mis ojos son
valles por donde no viajan
las nubes.

Es un desierto de arena sin
remisión

Pero amanece cada día.

Del libro de poemas inédito " Los Días Deshabitados" de
Casiano López.

CANTA, MORENTE

2010-12-14T12:29:00.000-08:00

Con Morente se apaga una estrella prematura que debió refulgir en el firmamento del Flamenco y de las Artes cuantas décadas más hubiese sido necesario, por lo menos hasta alcanzar al nonagenario Picasso, al que en breve rendirá homenaje con un nuevo trabajo ya de carácter póstumo , y también para que su voz enronquecida alcanzara el timbre de los metales viejos que sólo el tiempo es capaz de moldear. Sin embargo, la muerte enamorada no ha podido- no ha querido- esperar y lo que parecía una operación sencilla- ninguna en realidad lo es- se complicó sobremanera provocando un funesto final que no esperábamos , excepto quizás para la propia Parca que arrancó del granado la codiciada fruta plagada de rubíes.

Piedras preciosas como las que tallaba Enrique con su voz prodigiosa, encerrando en sus letras, como en un “ukiyo” japonés, la maravillosa fugacidad y precariedad del misterio de la vida, que el tiempo desolador lame con fiereza hasta que nada queda en pie, convertido en polvo y cenizas que el viento aventa, verdad irrefutable donde las haya.

Tan verdad como que en los jardines de la Alhambra aún lloran desolados los fantasmas errantes de sus antiguos moradores, lamentando el día nefasto de la partida y de la pérdida del reino. Lloran como antes, ahora, desconsoladas un coro de odaliscas desnudas que se mesan los cabellos, incapaces de detener un torrente de lágrimas que baja despacio por los pechos turgentes en surcos húmedos y cálidos, en invisibles ríos que descienden hasta los tersos vientres donde nace la vida que se engendra en las tibias oquedades. Gimen en la penumbra la pena negra por el que se ha ido, pero que todavía sigue aquí. Enmudece Granada y callan los pájaros en la tarde violeta y anaranjada. Canta Morente y un brillo nuevo sacude las estrellas….

EL DESVÁN SECRETO

2010-12-01T13:11:00.000-08:00

Os dejo aquí, en el cajón donde se acumulan las cosillas que la vida nos trae, este relato inédito que acaba de ganar en la semana en que cumplía años, el 1 Concurso de Relatos convocado por la Asociación de Vecinos Plaza de la Verdura de Ubrique. Espero que os guste:

EL DESVÁN SECRETO

Del pintor Diego Rodríguez de Silva y Velázquez al canónigo Don Juan de Fonseca y Figueroa :

Estimado Juan :

Acabo de enterarme casualmente de que habéis tenido que abandonar presurosamente la Corte para atender un asunto familiar que no admite espera y que estaréis fuera un tiempo, y es por ello por lo que os escribo esta epístola confesándoos que me encuentro atravesando una fuerte crisis de melancolía, y que paréceme que tuviera aprisionado el corazón tal como si hubiese ingerido un bebedizo que me hace añorar la luz del sur que me vio nacer y la silueta luminosa de mi Sevilla. Es un pellizco tan fuerte que siento el alma atenazada y los ojos doblegados por un peso descomunal e invisible.

Pero perdonadme , os sitúo. Anda la Corte revuelta por los avatares que sacuden al Reino y a su majestad don Felipe, que me traen de aquí para allá, en un continuo trasiego de pasos perdidos de una estancia a la siguiente, más yo no encuentro el sosiego hasta que me encierro en mis aposentos frente al caballete y dejo que mi mano vuele sobre las miserias que aquejan a esta España nuestra, sumiéndola en el pesimismo y la tristeza que acarrea la marea de silenciosa decadencia que nos corroe, volcándome en el dibujo, recreando el aire que circula por las frías y desangeladas habitaciones de palacio.

Combato desta guisa esta súbita tristeza inesperada que me abate que sólo mi viaje a Italia consiguió frenar temporalmente. Si os dijera, amigo mío, cuánta belleza escondida duerme tras los muros de los palacios e iglesias de la Roma eterna y de las urbes italianas. Quién quiera comprender aún someramente los secretos y arcanos del noble arte de la pintura y el dibujo tiene que asomarse en alguna ocasión a las fuentes donde bebieron los grandes maestros, respirar el aire que los inspiró, visitar el terruño mágico de esa península a la que los dioses paganos concedieron el don inaprensible de que la hermosura y la beldad encontrasen su solaz allí.

Mas la tregua duro poco. Esa congoja disipada de la que os hablaba hizo mella en mí al pisar de nuevo España y se agudizó si cabe – todo es susceptible de empeorar- cuando retomé los mil y un asuntos pendientes que esperaban mi aparición para la pronta resolución de aquellos . Ay, caro amigo, cuánto lamento no poder dedicarme exclusivamente a pintar. No ando muy bien de salud y paréceme que los años que me quedan por delante no han de ser tantos, supongo, y que el tiempo de los días felices y despreocupados de mi juventud sevillana se desdibujan si vuelvo la mirada atrás, como los repentinos aguaceros que me sorprendían camino de la casa de mi estimado suegro ,don Francisco Pacheco, enturbiando la visión, cuando andaba embebido de los amores de mi querida Juana, su hija.

Tras la lluvia repentina que impregnaba de frescor las callejas y arboledas, un sol de primavera secaba de inmediato el agua caída, tal como si no se hubiese desatado ninguna efímera tormenta. Así, de parecida forma, los días de vino y rosas se pierden por el sumidero del tiempo sin remisión, evaporados en un segundo, pasando a formar parte del arcón de la memoria. Pero no es mi intención agotaros, querido Juan, con pensamientos tristes o funestos, aún siendo fácilmente demostrable que esta época que nos ha tocado en suerte arrastra un halo de indolente pesar insuperable, y por lo tanto , debemos, y yo el primero, sobreponernos al malestar que reina por doquier, porque la vida es un don del Altísimo que en demasiadas ocasiones transcurre tan veloz que apenas disfrutamos de los breves instantes de felicidad que nos son otorgados y sólo cuando los achaques, la vejez o el dolor - que nos acompaña, sombra fiel, desde que nacemos hasta que morimos- dan señales de su existencia, similar al otoño cuando anticipa el invierno en leves detalles, nos apercibimos de la certeza de la derrota.

Como veis, tiendo a filosofar y sin desearlo, el semblante se me torna taciturno, pero, quía, cambiemos de tercio. Tengo otra confidencia harto más placentera que deseo contaros, que os resultará un poco embarazosa dada vuestra condición religiosa y que yo mismo albergo serias dudas sobre si es conveniente que conozcáis lo que he ocultado siempre. De modo que esfúmense veloces cualquier tipo de sobresaltos que apenen el alma. Váyanse lejos las miserias y las penurias . Que la luz de la primavera traspase los ventanales y los postigos, desvelando las sombras y ahuyentando la oscuridad, aunque hoy sea rudo invierno y el frío que baja de la sierra, intenso. Mas a lo que iba. Como bien sabéis, mi producción pictórica abarca principalmente el retrato y la figura, por las que siento una natural inclinación. También he pintado paisajes despojándoles de personajes y centrando la atención en los espacios vacíos. Y aquí viene lo sorprendente, en el desnudo, sí, en el desnudo. Desde mi juventud ha sido uno de mis temas predilectos y aunque no halláis visto poco más que la Venus del Espejo, guardo – y confío en que sabréis darle a este asunto la confidencialidad y la discreción que requiere- en mi gabinete, tras una pared falsa, por la que se accede siguiendo un corto pasillo, un reservado donde atesoro celosamente mi producción secreta.

En ella abundan varios centenares de apuntes realizados del natural a muy hermosas doncellas y a alguna que otra noble dama que no supieron resistirse a la tentación de desnudarse ante mí, atraídas por mi fama y admirable reserva. Aligeradas de ropajes y abalorios sus jóvenes cuerpos, instrumentos del amor o la soledad, no tenían el menor recato o pudor en enseñarme sus encantos, tendidas o de pie, en la intimidad y el silencio de mi estudio.

No dejo en el tintero tampoco una serie de óleos, que algunos podrían calificar de un poco comprometidos, por lo sugerente, quizás, de la postura o el magnetismo de ciertas miradas de inequívoca lectura. Como vos bien sabéis cuando se pinta un retrato no basta solamente con captar la fisonomía del personaje, sino que es absolutamente necesario aprehender el alma del retratado para que la empresa llegue a buen puerto, y puedo asegurar a fe mía, que tras la desnudez de las damas y la excelsa belleza y armonía de sus miembros, el poso de su ingrávido espíritu ha quedado atrapado en la trama del lienzo, merced a la magia del color y el dibujo, igual que el oro queda atrapado en el fino cedazo, devolviendo la arena y las impurezas a la corriente impetuosa del río ,que ajeno a todo sigue indiferente su curso.

Os confieso no sin rubor que esta faceta mía no debería sorprender a nadie, pues es de general conocimiento el afán y el interés que he sentido desde mi juventud por desentrañar los misterios del cuerpo humano a nivel pictórico, sin llegar a lo que hacía el maestro Leonardo que incluso se atrevía con las disecciones, pero eso es otra larga historia que ahora no viene a cuento. Ahondar por tanto en el género del desnudo no es mas que un escalón más en el camino indagatorio sobre el cuerpo y el espíritu humano, aunque la moral reinante y el poder de la iglesia- por vuestra condición de sacerdote sabéis que no miento- hayan convertido la representación del cuerpo hermoso y pleno de la mujer en algo poco menos que pecaminoso y lascivo, merecedor por ello del castigo de arder hasta la eternidad en las calderas hirvientes del subterráneo infierno.

La verdad es que no me ha supuesto ningún cargo de conciencia dedicarme cuando he podido, que no siempre, a alentar esta producción paralela a mi obra oficial, siendo grandes las satisfacciones que me ha reportado este sublime placer de contemplar los cuerpos desnudos más bellos jamás vistos y haber tenido la oportunidad de captar de forma verosímil , mediante un artificio de manchas, luces y colores, tanto las formas sensuales y naturales de sus gloriosas curvas y redondeces, así como su juvenil alma, lejos todavía del invisible deterioro que los días y sus afanes arrastrarán a nuestra orilla, desconocedores aún de que la hermosura más excelsa lleva en sí misma el germen invisible de la podredumbre y la descomposición.

Mi admirado suegro y maestro, don Francisco Pacheco, discreparía de mí profundamente, ya que él considera la pintura un vehículo ideal para redimir el mayor número de almas a través de una representación adecuada de la imágenes religiosas. Conocéis de sobra algunas de sus fórmulas un punto eruditas y no pocas de sus recomendaciones como aquella curiosa de que las crucificados llevaran cuatro clavos en vez de tres y que una gran mayoría de pintores ponía en práctica sin cuestionárselo siquiera, fiel siempre al espíritu de la Contrarreforma y sin alejarse un ápice de los caminos que no condujeran al amor de Dios y al perfeccionamiento de las virtudes religiosas que asegurarán la salvación.

Por lo tanto, me imagino verlo preso de un ataque de rabia si hubiera sabido que su yerno, casado con su adorada Juana a la tierna edad de dieciséis abriles se inclinaba por un tipo de pintura que nada tenía que ver con la él había defendido y postulado siempre. Una pintura mundana, de un refinado erotismo, más propia de religiones paganas o incivilizadas que lo que por norma y ortodoxia debía hacerse en estas cristianas tierras. No obstante, en mi época de aprendiz recuerdo que me alentaba a que profundizara en el conocimiento del cuerpo humano como algo consustancial al oficio.

Poco importa ya, en todo caso si habría de importunarle o no conocer mi afición secreta. Y no caigo en una falsa presuntuosidad cuando afirmo que he llevado el género del retrato a cotas muy elevadas y aunque mi obra atraviese los meandros del tiempo, puede que unas veces, olvidada por otros que gozarán de idéntico talento al mío, no me cabe duda de que habré de ocupar y si hay Dios ahí arriba ( no me tengáis en cuenta la blasfemia ) un lugar destacado entre la constelación de artistas que han de marcar un antes y un después en el Parnaso de los pintores.

También os confieso que prefiero pintar antes cualquier personaje de la calle, por muy humilde que sea , a una escena religiosa o a un indolente noble, excepto a mi querida infanta Margarita, a la que tanto aprecio. Me atraen la humanidad que rebosan los humildes bufones, los sufrientes enanos de mirada triste. Bajo sus pequeños y deformes cuerpecillos late un corazón que siente tanto como el de cualquier otra persona y una alegría , por insignificante que sea, enciende en sus ojos un vivaqueante brillo de fugaz felicidad. ¿ que les diferencia de un Rey, de un Valido, o un purpurado Cardenal

Vos sabéis bien que no existe ninguna diferencia sino la que marca la rígida escala social que nos ha tocado en suerte. Unos, por designios inescrutables nacen en la cúspide del orbe, desde la cuna, y entre oropeles, boatos y cegadores brillos son educados para dirigir países o ejércitos Otros, la inmensa mayoría son humildes vasallos y servidores, pobres campesinos en páramos abandonados, nacidos como nuestro Señor Jesucristo en cobertizos, muladares o viviendas de baja condición y cuyo destino parece marcado por una línea de la cual es sumamente difícil , por no decir, imposible- sin alterar este orden contranatura imperante- hacer variar su rumbo.

Si los que son tantos ( los menesterosos, los afligidos, los pobres, el pueblo llano) ni siquiera intentan modificar su futuro, reescribiendo un destino que parece prefijado por invisibles e intangibles fuerzas que actúan sobre nosotros, a mí, una ambición sana, sabedor de mis posibilidades y un guiño favorable del azar me condujeron a Madrid en aquel lejano año de 1621, con el objeto de convertirme en pintor del Rey, de aquel joven monarca de prominente mandíbula, que se ha ido convirtiendo con el desgaste de los años en un ser taciturno y melancólico , doblegado por el peso inmenso de ser la cabeza de un imperio de tan vastas proporciones que engloba desde Portugal hasta las colonias americanas, la corona de Aragón, la mitad de Italia y el sur de los Países Bajos.

Algo, creo yo, desproporcionado para tan frágiles hombros, para un muchacho que sólo tenía seis años más que yo cuando llegue por vez primera a la Corte y que en realidad está cautivo en una jaula de oro que cada vez brilla menos. No, no me cambiaría por él. Si algo he querido ser en la vida, si a alguien he querido parecerme, ha sido al maestro Rubens, que reunía en su persona al hábil cortesano, al sibilino diplomático y al talentoso pintor. A pesar de trabajar con las manos- tarea innoble- para aristócratas y nobleza, mis ansias y mis expectativas de escalar en la pirámide social, se han visto colmadas y mis ambiciones de juventud, satisfechas.

Y por lo que respecta al aquí y al ahora, la Corte ya no me seduce como antes y experimento mayor gozo en ejercitar el don que el Cielo me ha otorgado que todas las vanas intrigas y asuntos de índole doméstico que afectan a palacio , y en el que todos, por unas razones u otras nos vemos envueltos en una madeja que no cesa de embrollarse y que requiere delicadas manos de cirujano y pulso firme para desanudar los imbricados hilos que los hombres atan aquí y allá en el devenir de los días, en un ejercicio continuo de intrigas y malabarismos cortesanos que sirven únicamente para que vivamos en un sempiterno estado de guerra, y en el que casi todos los dineros se gastan en pólvora, mientras la población es mermada por el hambre o el azote de la terrible peste, quedándose yermos los campos por la escasez de campesinos y las ciudades , comidas de mugre, con sus habitantes aseteados por múltiples impuestos, esquilmados más bien, no le queda a la gente sino ver pasar los días sin una esperanza, sin un futuro con el que ilusionarse.

Que más da entonces. No importa demasiado lo que hagamos. Por encima de nosotros pasará el viento inclemente del olvido y pocas tareas a las que ahora dedicamos tantos afanes y esfuerzos que restan la salud, no constarán ni aparecerán por ningún sitio, me temo. No obstante, a pesar de la inutilidad y la fatuidad de los quehaceres diarios en los que nos entretenemos y consumimos las horas, es obligación moral, al menos hacerlas bien, o lo que es lo mismo, hacer las cosas con razón y cabeza.

La tarde llega a su fin y oigo pasos presurosos. He de dejaros, estimado amigo, creo que la pequeña Maribárbola viene a visitarme, quizás para confiarme sus cuitas o simplemente a verme. Por lo demás, no toméis a mal mis palabras en lo que concierne a la situación del Reino. No nacen de una malsana intención. Son hijas de la tristeza y la melancolía con las que intimo largas temporadas. Respecto a mi secreto, a mi pasión largo tiempo oculta, pediros sólo la deferencia de que continúe así hasta mi muerte, Después dará lo mismo que se sepa o no.

Si Dios me da salud, todavía podré realizar algún que otro cuadro de una hermosa mujer en cuya mirada y en la delicadeza de las líneas de su cuerpo, halle la belleza y la verdad que este mundo corrompido por el hombre y su ambición, cubren bajo hipócritas ropajes, ignorando que nacemos y morimos desnudos. Sí, amigo, la belleza y la verdad que trascienden lo efímero de nuestras vidas. Ese sueño volátil que me anima cada día, la copa inalcanzable que sacie mi sed.

Vuestro amigo que lo es

Don Diego Rodríguez de Silva y Velázquez

Pintor

MERCADOS

2010-11-25T03:57:00.000-08:00

Se habla de los mercados como si se tratasen de entes abstractos e incorpóreos, como si de detrás de ese concepto no hubiese nadie detrás que le diera cuerpo o entidad, que lo humanizara, en definitiva, cosa harto complicada además, dado que el dinero no tiene patria ni sentimientos. Y lo cierto es que alguien debe dirigirlos o controlarlos, y que como las brujas- haberlas, haylas- una pequeña élite de especuladores debe manejar el cotarro que a todos nos quita el sueño, dada la psicosis que genera cualquier movimiento que provenga de su dirección.

Se ha visto en la tragedia griega y ahora, de nuevo, que le ha tocado el turno a la verde Irlanda con su mil millonario rescate, mientras la vecina Portugal va poniendo sus barbas en remojo ante la que se avecina. Lástima de sociedad la nuestra y de su pérfido sistema imperante. Porque no se crean, no, que la banca o el sector privado van a pagar el pato por los continuos desmadres y calamitosas inversiones realizadas por la misma, en el sector ladrillos, sin ir más lejos, que va.

Qué va, lo van a pagar Ud, el ciudadano de a pie, la mujer trabajadora, el empobrecido pensionista, recortándoles el sueldo, subiéndoles los impuestos, congelando las pensiones, aplicándoles a hierro candente la medicina necesaria para que apechuguemos con el objetivo de pagar la factura de los platos rotos, la deuda y el déficit, en los que sinceramente, no tuvimos nada que ver, pues cuando tuvo lugar la orgíastica fiesta de las vacas gordas, nadie nos llamó para repartir dividendos.

Lo que son las cosas. En el desastre y en la puritita ruina en que estamos, sí somos todos iguales, y lógicamente, con nuestro esfuerzo y penoso sacrificio debemos sacar sin rechistar del atolladero a una caterva de políticos ineficientes-preocupados de seguir aferrados a su sillón contra viento y marea- y a unos banqueros voraces, inmorales y corruptos que nos han llevado de la mano a una bancarrota y a una crisis sin precedentes que data del 2007, a la que no se le ve el final a corto plazo.

Lo que sí vemos, sin embargo, es a una larga hilera de parados que suman ya un ejército. Yo me pregunto, en mitad de este caos apocalíptico financiero, quién o quiénes son los que se lo están llevando calentito, a costa de dejar en la cuneta a tanta buena gente que con bien poco se conforma: trabajo, sustento, familia y dignidad.

EN TRÁNSITO

2010-11-22T13:41:00.000-08:00

Hoy, 22 de noviembre del maltrecho año en curso amaneció despejado y con una enorme luna llena coronando un lechoso cielo azul a las 8,30 de la mañana, precisamente el día que cumplo años. Puede que sea un buen presagio o lo contrario. Haría falta un buen adivino, un arúspice de renombre para confirmar o desmentir las señales. Lo cierto es que la luna semejaba un enorme plato deslumbrante y que yo la vi, por fortuna, antes de comenzar el tránsito hacia el trabajo y una larga jornada.

Un tránsito, un pasar el tiempo- como mi vida- para llegar al aquí y al ahora de este hoy en que celebro el milagro de estar vivo. Con muchos más defectos que virtudes, con muchos más errores que aciertos , que pesan como una losa sobre mi espalda y en la doblez inaccesible de mi alma a oscuras, perseverante en el firme propósito de no infligir daño alguno a mis afectos, ni a mis enemigos, si los hay, que los habrá, he llegado a coronar este gozoso aniversario- de bonita cifra par- en el cual mi madre me alumbró a la vida y al caudal poderoso de su río, que no cesa de sorprenderme ni en los peores momentos que a veces se sufren en silencio con paciente estoicismo, sin dar de lado al dolor, que como el placer, también enseña sus lecciones.

He llegado aquí, siguiendo la estela de los míos y de los que se fueron agregando por el sendero. Recuerdo también a los que se fueron quedando- tantos ya- y me acompañaron un trecho. En mi corazón los llevo, como terapia para combatir el olvido en su afrenta diaria , con el deseo de que nunca morirán porque están a buen resguardo. Ligero de equipaje, constato que cada día necesito menos y sin embargo disfruto más de las cosas sencillas. Ahora sé de veras que lo realmente importante viaja dentro y no se compra con dinero.

En un día como hoy, solo en la gran ciudad provinciana, cuando esta noche me siente a mi mesa, celebrando con un humilde ágape- una botella de un buen vino y un plato apetitoso- este cumpleaños en el que nadie me acompañará, echaré de menos la sonrisa franca de mi hijo y de los que me quieren, el calor de su mirada del color de la miel y su voz alegre, como un torrente cantándome el estribillo de marras: “ y que cumplas muchos más….”

No le será difícil a un pintor como yo recrear la escena como un holograma y traerlos aquí, a este solitario salón vacío para conjurar esta soledad forzada por las circunstancias. Así que levanto mi copa por ellos y por mí y soplo las velas con verdaderas ganas, mientras el tiempo insondable continua a lo suyo. Qué diantres, me digo:

“Felicidades por estar aquí. Como todo el mundo, eres un ser único e irrepetible. Gracias por todo lo vivido, por lo que nos espera y por poder contarlo. Todavía.”

VERGÜENZA

2010-11-18T09:38:00.000-08:00

Vergüenza de España y de la izquierda socialista y progre capaz de anteponer los intereses comerciales y geoestratégicos por encima de los rectos principios morales que se han defendido ante el conflicto saharaui, agravado por el actual genocidio perpetrado impunemente por un expansionista Marruecos, con el silencio tácito del gobierno español, traicionando un apoyo que ha resultado más falso que la falsa monea de la copla.

Vergüenza de la banca irlandesa y de todos sus buitres especuladores a los que habrá que rescatar con una inyección de pasta gansa para que el euro no se vaya al garete, como ya hizo Obama con su banca, España con la suya y en breve, la misma medicina del forzado rescate, se aplicará también al vecino Portugal y ya veremos si nosotros aguantamos el envite al no quedar nadie más en el furgón de cola.

Vergüenza reincidente de nuestros políticos. Unos, por desmantelar y empobrecer el país con verdadero ahínco e interés, como es el caso de los que ostentan ahora la responsabilidad de llevar el timón, y otros, por no involucrarse lo suficiente para proponer una alternativa fiable, que no consista en esperar a ver desfilar el cadáver del enemigo ante su puerta tal como se nos da entender a la distancia.

Vergüenza de que el padre de Marta del Castillo haya tenido que acudir al Congreso con las preceptivas firmas ciudadanas para que los asesinos cumplan cadena perpetua, y que los ensimismados próceres de la patria no se hayan dado cuenta de lo sonrojante de algunos crímenes- todos lo son- sin vuelta de hoja, que no admiten componendas de ningún tipo.

Vergüenza de que la página web de Pintores de Ubrique vaya a desaparecer a partir del 1 de enero del año próximo por no encontrar ningún tipo de apoyo para seguir divulgando el fructífero arte pictórico de la localidad como éste se merece, y del que tanto presumimos.

Lo dicho. Vergüenza.

EN EL RECUERDO

2010-11-17T09:03:00.000-08:00

Hoy es un día triste, melancólico, sin horizontes. El cielo es mortecinamente gris, deslavazado, blanquecino, de aspecto lechoso. Llueve insistentemente, persistentemente, sin dar tregua ni descanso. Exactamente como las lágrimas que fluyen despidiendo a N, que tras una larga enfermedad al fin ha podido alcanzar la paz. Con ella se van algunos retazos de los días de mi infancia, encarnados en la figura amable de esa vecina cordial y cariñosa que parecía ser de la familia por su forma de comportarse y cuya puerta recuerdo abierta de par en par en un tiempo que parece ya remoto, tan alejado que se torna irreal a trazos gruesos.

Da igual. Allí brilla el sol y el verano nunca se acaba. El cielo es azul y yo soy un niño feliz que corretea entre las huertas, siguiendo el rumor de los arroyos o el vuelo de las mariposas y que disfruta junto a sus amigos de las largas tardes de estío y del manjar que la vida les ofrece. Allí, ahora y siempre permanece N, sonriendo, joven y lozana, entretenida en sus tareas o como alguna vez, llamando a sus hijos a merendar. Es entonces cuando me ve al pasar, veloz y a la fuga y me saluda llamándome por mi nombre, dedicándome su atención un instante.

Por eso, no bastan todos los cielos del mundo derramándose en aguaceros para resarcirnos de tu perdida. Quedas en nuestra memoria, fluyes en nuestro recuerdo por más que ahora seas un puñado de ceniza. En el río de lo vivido navegas sonriente porque uno no se muere nunca por más que te golpeen las horas. Aquí el tiempo no es más que una palabra vacía, una cáscara hueca.

EL REGRESO

2010-10-26T02:26:00.000-07:00

He dejado pasar el tiempo del verano- lánguido y decadente, caluroso y letal en su parálisis- para dejar en barbecho este blog que nació con ímpetu e ilusión y que no falló en su cita diaria lo mismo con el lector accidental que tropezaba por azar entre sus líneas ni tampoco con el amigo fiel que retorna a los lugares donde se halla a gusto, buscando el eco de una voz cálida, de unas palabras sentidas que una vez escritas no son de nadie, excepto del viento que las trae de aquí para allá.
He dejado transcurrir el tiempo, quizás demasiado o quizás, demasiado poco. No lo sé. En ese paréntesis han ocurrido un alud de sucesos de la más variada índole, que lentamente , al debilitarse, han ido dejando un espacio a los siguientes. Intensos o fugaces, como el buen vino, necesitan reposo, silencio y calma para consumar su proceso vital y poder calibrar la medida de su importancia.

Con los primeros nubarrones que ya se intuyen en lontananza, cargados de un cierto punto de lúcida melancolía, abro de nuevo este cajón donde guardo de todo, desde vulgares baratijas a joyas muy preciadas, mezcladas sin orden ni concierto, imitando en su caos calmo al deconcierto y azar que rigen nuestros días contados.

Pintura al óleo original de Jorge Gallego.

DE MUDANZAS

2010-07-15T15:08:00.000-07:00

Hastiado y derrengado de cargar enseres, portear cajas de libros, y pesados muebles más bolsas de ropa y cachivaches de simpar naturaleza para mudarlos de un sitio a otro, uno constata que lo verdaderamente esencial es la propia vida y lo que lleva dentro . Sólo hace falta una mudanza de vez en cuando para recordar que casi todo sobra y el enorme cansancio que le sucede a continuación es la evidencia más insoslayable de que cargamos en la única vida que tenemos con lastres insoportables,

El DEBATE VACÍO

2010-07-14T10:53:00.000-07:00

Después de oirlos detenidamente, uno se da cuenta de la evidencia de que sólo se tiene a sí mismo para salir del caos al que nos ha empujado una clase política que vive en un mundo feliz y despreocupado, muy distante de la realidad cotidiana que los ciudadanos padecemos con estoicismo y paciencia infinita. Ya no nos seduce por lo tanto, ningún canto de sirena de un presidente autista travestido de Pinocho que persiste en los mismos modos y maneras desastrosos con que se recrea tan a menudo. Pero se le acabó el regate corto y el mercadeo tan útiles al principio de su peculiar gobernanza. La alternativa tampoco es como para tirar cohetes, de ahí la sensación de inquietud que nos corroe por dentro como una dramática intuición de tintes fatales e ineludibles que flota en el ambiente. Apañados vamos.

¿ Y AHORA, QUÉ ?

2010-07-13T08:46:00.000-07:00

¿ Y ahora, qué nos queda ?, ¿ El Debate sobre el Estado de la Nación, el desenlace del Tour, un poco de más caló, una repetición insana de la misma rutina , el vacío, acaso la nada embriagada de más nada? Veremos, cada día trae su afán. Si lo supieramos, no estaríamos aquí.

EL GRAN ORGASMO HISPÁNICO

2010-07-12T14:48:00.000-07:00

Un gran orgasmo colectivo, un baño de autoestima tan vital como afortunado. De 17 pequeñas taifas peleando por migajas hemos retomado la bandera de una gran nación, con una larga historia detrás repleta de elogiosas hazañas y gestas como la que vivimos ayer con el corazón en un puño en el olvidado continente africano. De una mágica noche de amor y lujuria, plagada de jadeos sincopados y espasmos ilimitados algunos han de nacer que defenderan la roja en los mundiales venideros y que sin saberlo llevan ya el gen de los ganadores en la masa de la sangre con una fecha histórica grabada a fuego para siempre: 11 de julio de 2010. Y detrás, España. el jugador número 12. Que no se acabe la fiesta, por favor que no se acabe salvo para ponerse todos a una a levantar un país que sin duda se merece lo mejor. Enhorabuena y que siga la racha.

EL ORÁCULO

2010-07-09T09:14:00.000-07:00

Imitando al oráculo del Delfos, el pulpo británico Paul, empadronado en suelo germano ha dilucidado el futuro de España- el de la escuadra hispana en el Mundial- sin medias tintas, nunca mejor dicho, a dos días de la gran Final. Yo, como mi cuñado, coincido con él. Cuando todo esto pase y la euforia remita-porque vamos a ganar el envite contra los holandeses, esperemos que más que errantes, erráticos- me reservo la duda de quién se va ser el guapo que se va a ocupar de que en los demás aspectos: crear empleo y riqueza y salir de la crisis también nos convirtamos en los campeones. Un suponer.

FINAL ABIERTA

2010-07-07T14:26:00.000-07:00

Para pasar a la historia del deporte rey sólo nos queda hacer zumo de la Naranja Mecánica, la invicta del Campeonato y de su fase clasificatoria, Holanda, la patria de Rembrandt , de Van Gogh , de los tulipanes y de la hermosa ciudad de Amsterdam. Como el increíble hombre menguante, en un breve corto inserto dentro de cierta película de Almodovar, escalando los pechos coronados de Paz Vega, España ha crecido para auparse a las más altas y placenteras cumbres del universo deportivo. Y todo, gracias al excelente trabajo de equipo desarrollado hoy por una Selección que ha salido unida, motivada y como una tromba, y lo mejor, se lo ha creído. Y por este gol del jabato Puyol:

LA SIESTA

2010-07-06T10:02:00.000-07:00

Qué mejor forma de estrenar el verano que con una larga o corta siesta al borde del mar, de un lago o una piscina. Olvidarse, aunque no se pueda del engendro de la Ley del Aborto en vigencia desde ayer de una tal Bibíana; olvidarse de la ola de calor africana que no nos deja pisar la calle y que durará por lo menos hasta el sábado; olvidarse de la tensión de si España finalizará mañana su aventura mundialista o milagrosamente se plantará en la Final, se desnude o no la bella Larissa de lindos pechos, que aún siendo julio hará su agosto con su palmito de nena bien plantá. Por el camino más corto, olvidarse y sestear. Eso, sí, después, un buen baño que refresque cuerpo y alma, principalmente lo primero.

Fotografía original de Casiano López @

EL HILO DE LA VIDA

2010-07-05T08:04:00.000-07:00

La vida es un hilo fino que se enrolla sobre sí mismo trazando dibujos y nudos imposibles de desliar. Pende también la vida de un hilo delgado que oscila como una cuerda floja que el tiempo agita con suavidad o rudeza. Cada gavilla de reluciente metal u oxidada forma de caprichosa geometría tiene como encargado a un dios menor que mueve las sombras de los días en una blanca pared. Obedece el empleado con eficiencia a un ser superior, déspota y despreocupado que de flor en flor se distrae en sus cosas, que son muchas y aleatorias, hasta que de repente cae en la cuenta de que el hilo de tu cuerda debe ser cortado, activando el procedimiento al uso. A cuenta de qué quejarse, entonces.

Fotografía original de Casiano López @

APARICIONES

2010-07-02T09:37:00.000-07:00

En la calurosa jornada de ayer se presentó al mundo la cartera más grande del mundo en la Villa de Ubrique siendo las 7 en punto de la tarde, teniendo el original evento como escenario la Avenida de España, céntrica arteria local que lo mismo sirve para el paseo, la zona principal de comercio y copas, lugar de celebración de los partidos de la Roja, cancha de partidos de minibasket o pasarela improvisada para desfiles de moda, colapsada por un considerable público y grupos de curiosos que desafiaban el bochorno de julio.
Realizada con la piel de ocho vacas, la cartera está compuesta de dos cuerpos, dos metros de alto, 1,56 de ancho y nada menos que 3,10 abierta de par en par, con un exterior color negro combinado con un interior en gris, relleno de ficticias y desproporcionadas tarjetas de crédito y publicidad y que con un peso de 200 kg aproximadamente, hubo de ser sujetada por un artilugio del que permanecía enganchada para mantenerse en pie.
En primera fila , políticos de todas los bandos asistían en vivo a la conexión con el programa " Andalucía Directo" sudando la gota gorda y sufriendo pacientes el desarrolllo de los discursos que el protocolo había fijado con escrupulosa organización. Tras la ceremonia de las palabras y los gestos se descubrió la famosa cartera que entraba en el Libro Guinness de los Records, objetivo final del acto, que pretende relanzar el nombre y la fama de Ubrique , que tan de capa caída anda en los últimos tiempos y que tanta falta hace recuperar con premura.
Yo, aparte de las bondades del márketing y de puestas en escena como la vivida ayer, encomiendo de forma paralela y sin solaparse, tan alta misión de volver al lugar que perdimos, aparte de estas campañas, loables en principio, a la principal embajadora del pueblo de Ubrique, que ya nos salvó de varias calamidades en otras épocas de crisis como la actual : la Patrona , nuestra Virgen de los Remedios, rezando por una pronta aparición que ojalá cambie el signo de las cosas y el oscuro porvenir que no termina de disiparse.
Este deseo, por supuesto, no incluye a agnósticos, ateos y personal no creyente, faltaría más.

Fotografía original de Casiano López @

1 DE JULIO

2010-07-01T09:21:00.000-07:00

Bien, 1 de julio. Ya llegó la injusta subida del IVA, el gas y la gasolina. Algunos profesores, tal vez demasiados no han cobrado todavía sus nóminas y la última extra integra que no ha sido mutilada para con una tirita- la de los funcionarios, la de los pensionistas- intentar detener una hemorragia letal como la del déficit galopante español. Las compañias de teléfono incluso ya han aplicado la subida a las llamadas del mes de mayo-junio. Eso, simple y llanamente se llama ROBAR. Los políticos sumisos, las multinacionales, los poderes financieros que manejan a los gobiernos como títeres , nos dominan y explotan como les place. Es un nuevo modelo de democracia para la que no hace falta que nos pidan opinión. Es lo que hay.
Con el pan y el circo del fútbol les basta para distraernos de lo esencial. Ah, la huelga de Madrid es un leve ensayo de la que se avecina en septiembre. ¿ para qué, si siempre se joden los mismos?

UN PAR DE RAZONES

2010-06-30T07:14:00.000-07:00

Guay del Paraguay. El sábado, el partido de cuartos frente a la escuadra que tanta suerte le está deparando la bella modelo Larissa, inspiradora del avance paraguayo. De ahí a las semifinales y a la gran final del día 11 queda un corto paso histórico , pero grande para la hispanidad, si se salva el escollo sabatino y Villa y los demás gladiadores continúan inspirados. Les espera la gloria de los elegidos, el amor de las divas y la recompensa de 100 millones de las antiguas y añoradas pesetas si vencen en el partido definitivo. La marea de la crisis llega a las controladas nóminas de los curritos, que no a la Selección. Que así sea, como en los cuarteles " Todo por la Patria".

El que no la meta es que es tonto. Me refiero a la pelota, no se me distraigan con fantasias calenturientas.

LA CAJA DE LAS CAJAS

2010-06-29T08:43:00.000-07:00

Se cae el amigo José Antonio- vulgo Pepe Griñán- del camino de Damasco. De repente, un haz de luz, un resplandor nuclear le tira del caballo y lógicamente, besa el polvo. Con la luz retorna el entendimiento y el regocijo de retomar el manoseado tema de la Caja Única- gran proyecto del decadente Chaves- que vuelve a la palestra con desusado brío. Reordenar el puzzle del sistema financiero andaluz es lo prioritario.

Fusionarse, mejor de forma integral que en frío con la siguiente hoja de ruta: primero, Unicaja- Cajasol, por su mayor volumen de negocio. A continuación, pujamos por Cajasur para que no salga de nuestras fronteras. Entremedias se insta al orden a Caja Granada para que reconsidere su posición esquiva y entre en razones por esa cosilla del sentido común.

Demasiadas carambolas encadenadas para ser competitivos, ganar músculo y alcanzar un buen puesto a nivel nacional tras la reordenación del montón de cajas en pérdida que la situación obliga. Suponiendo que se superaran los referidos obstáculos a corto plazo un leve tufillo nos sobrevuela con la duda de que harían con los caudales unificados de esa gran Caja y a qué objetivos los dedicarían buscando la rentabilidad.

Allí, sentados en los Consejos de Administración de las entidades, representando a los partidos y a los sindicatos, o lo que es lo mismo, condicionando y politizando sus decisiones al albur de los resultados electorales, el proyecto plausible de una gran Caja nos cae tan lejano, tan irreal, tan vólatil como la promesa de acabar con el paro, reducir el déficit sin menoscabar los derechos sociales o soñar con que de repente los bancos ya no persiguen el beneficio puro y duro porque ahora se quieren transmutar en Cáritas. ¿ Quién se lo cree? Ellos, porque le va lo suyo en ello, por consiguiente, coletilla que repetía cada dos por tres una vaca sagrada del socialismo patrio que mismamente mata el tiempo diseñando joyas y dictando conferencias muy bien pagadas.

CALLEJÓN DE LA LUZ

2010-06-28T13:57:00.000-07:00

A esta mujer de un pueblo de la Sierra de Cádiz, de Ubrique , por concretar, le importa un bledo la sentencia del Estatut catalán que hará correr ríos de tinta los días próximos. Le importa asimismo un pimiento verde o rojo el misterio de la Caja Única que no deja dormir al Sr. Griñán con las repentinas prisas que le sacuden. Incluso por importar le trae al pairo si España vencerá mañana a la vecina Portugal y pasa a cuartos del Mundial africano aunque tenga su coranzocito patrio . De hecho , la vida frenética de los noticiarios vomitando titulares ni tangencialmente toca las expectativas de la gente de a pie positivamente, salvo para tocarle el bolsillo y es muy diferente a la de los poderosos y suertudos que para bien o para mal fundamentan sus vidas, también finitas, en ellas.

Fotografía original de Casiano López @

PALABRAS Y SOMBRAS

2010-06-27T14:45:00.000-07:00

Ni el amor siempre vence ni los superhéroes derrotan a los villanos en cada pelea , ilusos que somos. Tampoco las noches son un oasis de paz y silencio como lo damos por sentado al acostarnos al acabar el día, vencidos por el cansancio y la rutina. De lo que vemos casi nada es lo que aparenta. Detrás de las palabras grandilocuentes y los discursos brillantes reina el vacío como una fachada blanca. Tan seguro como que estos ojos han de apagarse cuando les llegue el momento incierto que acecha codicioso la parca.

AUPA ESPAÑA !

2010-06-25T08:00:00.000-07:00

Con un " jogo bonito" al estilo hispánico, controlando el balón, y sin perder la cabeza, el partido contra Chile - la otra roja- de esta noche es pan comido, contando con que los balones entren . Pero no es bueno relajarse, que ya se sabe lo que nos pasa cuando bajamos la guardia- miren como anda el país que manejan los políticos- de miedo que da . Veremos si la Furia española es algo más que una entelequia o una invención sin fundamento de algunos nostálgicos empedernidos.

Y si venimos acá con el cuento balonpédico es porque de vez en cuando toca entretenerse con cosas más mundanales, placenteras y deportivas, sin obviar el negocio y la pasta gansa que el esférico mueve a su alrededor. Ahora , para delantera seria y turbadora, dejando de lado lo politicamente correcto, la de la chica de arriba. ¿ O no? Imposible perder, entonces. Y las animadoras, ni les cuento. Salta a la vista.

LOS DÍAS SIN FIN

2010-06-24T11:30:00.000-07:00

Se abre el tiempo infinito del juego para los niños. Las tardes largas, la piel dorada , los cabellos rubios, los helados al atardecer en un paseo en que el sol se pone en lontananza brillando con la altivez del que se despide hasta mañana, sobre las cúspides de las altas montañas, sobre el espejo cegador del mar azul. Para ellos dura una eternidad, para nosotros, un suspiro, que sin embargo nos hace revivir, al mirarlos chapotear en las piscinas, devorando un pedazo de sandía o dormidos en la penumbra de la habitación, al niño que una vez fuimos y que se quedó muy dentro, como un ensalmo o un encantamiento, atrapado tras los numerosos pliegues que la red de los días tejió sin conmiseración como una costura de horas muertas junto al corazón.

Fotografía original de Casiano López @

NOCHE DE SAN JUAN

2010-06-23T14:20:00.000-07:00

Hagamos una hoguera hoy, en la oscuridad latente y efímera que empapa de azul cobalto casi negro descampados, pueblitosy ciudades para que el sol mantenga su erección de fuego en alto y no pierda fuerzas conforme avance el estío. De hecho, la noche más corta fue la del pasado lunes 21, que corresponde al solsticio de verano aunque la celebremos hoy por tradición. No importa. Que se conviertan en pavesas los malos rollos, la inquina acumulada por los desafectos diarios y los desencuentros que los intereses y las conveniencias urden con paciencia. Que arda hasta consumirse todo aquello que no merezca la pena y no te enriquezca como persona. Que se derrumbe el castillo de naipes que nos han vendido como torre indestructible los que manejan el cotarro para beneficiarse de nuestra pasividad y abulia. Hagamos un hoguera tan larga y descomunal que brille en el oscuro universo como una raya encendida. Una luz que no se apague nunca en la noche. Una guia segura contra el desánimo y las tristezas , un faro firme para navegantes errantes que ansían con llegar a puerto tras un viaje sin fin.

CANÍCULA

2010-06-22T14:46:00.000-07:00

Ya llegó el verano. Con su reforma laboral que favorece los despidos y otros detallitos banales que se concretarán a final de mes vía nómina, aparte de la calorcilla que se va notando. Los niños cogieron vacaciones y los patios de los colegios se han quedado silenciosos y mudos. Crecerán los brotes de jaramago en las juntas del cemento cerca de las porterias, doblegadas por el sol que no dará tregua esperando el retorno de los chavales gritones. Los balones cogeran polvo en las dependencias cerradas y abandonadas por los inquietos pupilos. Los equipos directivos planificarán detalle a detalle el retorno a las aulas , en los despachos caldeados para que el ciclo comience con normalidad el no tan lejano mes de septiembre. De las fiestas escolares , los vídeos y fotos de los padres son el testimonio fehaciente de que las criaturas estuvieron allí celebrando el final de un período que no cesa de repetirse hasta que un día se pierde la inocencia. Cada año es lo mismo. Tan incapaces de cambiar como un reja anclada a un muro. Tan invisibles los cambios a primera vista que nadie se apercibe de la evidencia. La evidencia del verano , por supuesto.

Fotografía original de Casiano López @

INFAMIAS

2010-06-21T11:50:00.000-07:00

Al igual que “ algo huele a podrido en Dinamarca” que decía el príncipe Hamlet , algo indefinible, turbio y sombrío acecha por los tejados de Sevilla que el peso de la caló perdona a estas alturas . A la desgracia de tener un alcalde viajero que rara es la ocasión en que no da la nota- pésima, normalmente- , y siempre en el punto de mira de los medios no afines por sus astracanadas y abusos, tenemos que sumarle por segundo año consecutivo la tragedia que sufre la mitad de la sociedad sevillana en el plano deportivo con dos años consecutivos de la debacle de un Betis en segunda cuya intrincada situación societaria y financiera no la sortea ni un experto en salir de los laberintos más liados y enreversados que existan , por muy puesto que esté la criaturita en lidiar con similares tareas de esa envergadura. Eso , sin contar la legión de parados que sufre la capital andaluza ni el altísimo cupo de mantenidos y paniaguados que crecen a la sombra de la elefantíaca administración de la Junta de Andalucía, comandada por el amigo Pepe Griñán y su nueva corte aúlica. Que un perturbado arremetiese ayer contra la venerada imagen del Señor de Sevilla, Jesús del Gran Poder, en el mismísimo camarín de su Basílica , descolgándole el brazo, la camisa y la túnica a base de golpes y patadas propinadas a la famosa talla del siglo XVII, en un descomunal ataque de histeria nunca visto contra una imagen de culto por estos parajes, no dice nada bueno de los tiempos que corren para esta Roma del Sur, antaño gloria y capital del mundo y hoy, anquilosada y vetusta ciudad provinciana.

NUR

2010-06-20T15:01:00.000-07:00

Un esplendor de una luz remota
inunda el día,
hasta el último poro,
la rendija más oculta,
la grieta insalvable,
el pliegue más inaccesible.

Llega, volcando su claridad exacerbada,
disolviendo un poco
las sombras cotidianas,
la parte incierta de cada hora
de cada día.

Del libro de poemas inéditos " Los días deshabitados" @

VÁNITAS

2010-06-19T08:55:00.000-07:00

De nada sirva acumular vanas pertenencias. En el cielo o el infierno no dejan pasar ni una simple aguja para coserte un botón. Doblarse el espinazo con un peso insoportable desconociendo el número de jornadas que restan o la dificultad del camino no parece de muy listos. Lo más importante cabe en el corazón, en la palma de la mano, en el aire que late y alcanza tus pulmones. De lo demás, despreocúpate.

ADEUS

2010-06-18T10:06:00.000-07:00

Tentado estuve en varias ocasiones de escribir al maestro a su retiro de Lanzarote , en las Islas Afortunadas y tengo la seguridad de que me hubiera contestado aunque hubiesen sido unas pocas y escuetas líneas. Lo mismo hizo el secretario de Antonio Gala con la ingenuidad de mis 17 años cuando lo requerí para que prologase una de mis exposiciones, excusándose en que D. Antonio estaba demasiado ocupado en una obra de teatro pero que más adelante podía ser posible. No volví a intentarlo de todas formas y es que entonces me atrevía con todo. Ahora lamento no haberlo hecho con José Saramago, del que me siento especialmente cercano. Al menos tuve la inmensa suerte de escuchar su voz y disfrutar de su amigable presencia en una conferencia que impartió en Sevilla en un tiempo que me parece remoto y lejano. Su discurso cálido y combativo a favor de los desheredados y de las causas perdidas sigue estando plenamente vigente . La denuncia del actual sistema que nos lleva a la debacle y a la ruina así lo atestigua . Su ideario recaba nuevos voluntarios que recojan el testigo de una llama que nunca ha de apagarse. El mundo no cambiará así como así porque lo demuestra el signo tortuoso de la Historia, pero dicen los chinos que paletada a paletada puede cambiarse una montaña de sitio. Saramago, Don José siempre lo creyó y dedicó su vida y su talento a ello.
Decirle a su compañera del alma, Pilar del Río, que no es la única persona que lo echará de menos y que se ha quedado sola, no es mucho consuelo, la verdad. Pero no deja de ser cierto. Su espíritu, suena a tópico, a fuer de repetido, permanece inalterable en la inmensidad de su obra. Lo más que consigue la muerte es una pírrica victoria que nos priva del ser querido, más no de su alma inmortal que late en cada uno de nosotros rodeándonos con su aura. Aunque descreído de casi todo, puede que esté a la diestra del Dios en que confiamos, el de la justicia y el del amor.
Adeus, meu amigo.

PINTADAS

2010-06-17T14:04:00.000-07:00

En la ciudad, preñada de ruidos y humo, la soledad dibuja en las sucias paredes retazos de tiempo con gruesos trazos. Perdido entre la multitud es cuando uno se siente el vértigo del vacío y de la nada que te fagocita por el fregadero de la vida. Las ciudades no son más que colmenas de solitarios separados por celdillas. En el suelo gris un aura de pisadas invisibles sin rumbo se entrecruzan superpuestas que un viento anónimo terminará por borrar. Como dibujos sin firma en una estación perdida.

Fotografía original de Casiano López @

EL PUNTO " G "

2010-06-16T14:23:00.000-07:00

La selección de gladiadores españoles, acomodados millonarios de élite con suerte variable, no le ha encontrado el punto " G " a los suizos en un día maldito tal cual hoy, 16 del corriente, en el primer partido del Mundial en que partía como favorita . El circunspecto primer ministro español , ígnaro convulso tampoco parece haber hallado el punto " G " a la manoseada reforma laboral aprobada por decreto y sin apoyos, antesala del desastre final de una posible y negada operación de rescate superior a la tragedia griega que ya veremos si queda en sólo un rumor malintencionado. Por Dios que nos quedemos como estamos reza la peña en el descanso del circo futbolero que ni consuela ni distrae. Pero ¿ acaso existe el punto " G " ? me pregunto. Como casi todo lo humano, los mitos, las fantasías y los sueños se derrumban a las primeras de cambio. Y es que la pelota no huele ni de cerca la portería.

Fotografía original de Casiano López @

SIN TITULO

2010-06-15T13:29:00.000-07:00

Lejano queda el estrépito

De los días pasados.

Del fragor de las sábanas revueltas

Y las horas punzantes

En el que la carne era una hoguera

Brillando en la noche

Y mis ojos buscaban

Tus ojos devorando el aire

Por calles que ahora dormitan

Silenciosas en mi memoria.

Me queda en un susurro

El eco latente de tu piel palpitante,

Las coordenadas exactas del mapa

De tu cuerpo.

La estela que deja el éxtasis,

El recuerdo de la luz estival,

Los besos que nunca podrán morir,

Dentro, muy dentro

Están a salvo del tiempo

Y los lacerantes minutos

Que acercan las sombras.

Del libro de poemas inédito " Poemas sin destinatario" de Casiano López @

O YO O EL CAOS

2010-06-14T11:46:00.000-07:00

Bueno. Lo consiguió. Ya tiene su Huelga General para no ser menos que los que le precedieron . Comprueba uno que la constancia ( en el errar ) tiene su premio. La fecha será en septiembre u octubre, cuando pase el verano, la euforia del Mundial ganado por la Selección se haya diluido, el IPC nos haya empobrecido y la subida de la luz nos deje a dos velas. Por decreto y sin consenso. A las bravas. El Presidente ya no es más que humo, a su pesar. Y tiemblo de pensar cuando rectifica muy seguro el rumor propalado por alemanes e ingleses negando que España vaya a ser intervenida inmediatamente por quiebra técnica acudiendo al Fondo de Ayuda recién creado.
Me pregunto ¿ es posible una tercera España donde no cunda el desánimo , la inquietud y el caos?

Fotografía original de Casiano López @

MUDANZAS

2010-06-11T14:32:00.000-07:00

Estoy de mudanza. No me preocupa en exceso el nuevo destino, que Dios dirá. Lo que me fastidia es las cajitas, los libros amados y la criba de enseres. Como el cura y el escribano en el capítulo VI , del donoso y grande escrutinio que hicieron en la libreria de nuestro ingenioso hidalgo D. Quijote, he de proceder a escoger los libros ungidos que pasarán la selección a los que arderán en el infierno del olvido y el abandono. Cada trayecto deja en las cunetas el peso de un lastre tejido de páginas insomnes ardiendo en lontananza. Yo he de escoger en breves días a los justos de los condenados. Demasiada responsabilidad para un corazón vulnerable.

MANIQUÍES

2010-06-10T11:11:00.000-07:00

"Los maníquies del escaparate permanecían quietos, congelados como un fotograma, estáticos, mudos. Además, la dependienta no tuvo tiempo para vestirlos. Desnudos frente a los paseantes , tenían algo de provocador, pero no incitaban al deseo en absoluto. Pero recomendaban tener sumo cuidado, extremar la precaución. Los informativos lo reiteraban como una letanía: absténganse de mirarlos fijamente a los ojos. Algunos reaccionan, parpadean y cobran vida...."
Del Libro de Relatos " Cuentos sin fin" de Casiano López @
Fotografía original de Casiano López @

LLUVIA DE VERANO

2010-06-09T10:24:00.000-07:00

Se ha colado en el almanaque furtivamente. Lo habían avisado y no quisimos creerlo, como el decretazo . Ahora, la evidencia es incontestable. A 9 de junio del año en curso, un día de otoño, quizás de primeros de noviembre o incluso de la variable primavera del mes de abril, se ha extraviado de su compañeros y dando marcha atrás por los senderos y los vericuetos del tiempo, ha reaparecido por estas fechas, anulando las extremas y rigurosas calores que sufríamos con un desembarco de pálidas y blanquecinas nubes que han descargado una lluvia pertinaz que no cesa de verter ráfagas de lágrimas olvidadas que el dios Eolo lleva de acá para allá hacia las mojadas tierras de antiguos reinos, que un sol tronante, altivo y soberbio secará mañana impasible.

Una jornada ventosa e inusual, tan fuera de lugar como la caterva de políticos españoles que pretendiendo dárselas de suficientemente preparados, no son más que una patética legión de funestos improvisadores del tres al cuarto, que siguen urdiendo puyazos y subidas para que no quede títere con cabeza ni geisha por arrozal, los muy mamones.

MISCELÁNEA

2010-06-08T13:58:00.000-07:00

El todavía presidente de la CEOE ( organización empresarial) , un tal Díaz Ferrán, a propósito de la semihuelga de funcionarios de hoy afirma que a España no le viene bien ninguna huelga, o sea, que está de más manifestarse. La Portavoz y coleccionista de cargos de la Junta de Andalucía, María del Mar Moreno respeta muy ufana la respetabilidad de la convocatoría y su legitimidad. Eso sí, una vez aplicado el puto recorte vía BOJA. El Vicepresidente Tercero de la Nada, antaño Virrey de una taifa sureña, Manuel Chaves, acusa al partido de la oposición mayoritario de favorecer con sus actitudes a los especuladores y de practicar la demagogia. Como se ve , es para mear y no echar gota.
A todo esto, en la vida real, esta tarde, en la Estación de Autobuses del Prado de San Sebastián, en Sevilla, un hombre de alrededor de 50 años, con un brazo vendado, andaba medio sonámbulo, con la mirada perdida, sin saber donde dirigir sus pasos.
La vida misma.

NOCTURNO

2010-06-07T13:59:00.000-07:00

La noche es el descanso, el solaz merecido, un paréntesis entre los días que nunca cesan. Una sombra leve a caballo de la luz esquiva que se escapa a ninguna parte.

Fotografía original de Casiano López @

ZAHARA DE LA SIERRA

2010-06-06T12:13:00.000-07:00

Pintura original de Casiano López @

REFLEJOS EN LA CIUDAD PERDIDA

2010-06-04T10:22:00.000-07:00

La ciudad se había quedado vacía. Ni un alma por las calles ni en los balcones de los edificios, erectos esqueletos mudos. Una suave brisa agitaba las copas de los árboles huérfanos de volubles pájaros. Ningún ruido, ni siquiera el ladrido de los perros al atardecer. Fotos de modelos provocadoras o sugerentes sonriendo a la nada, fantasmas del ayer.

Fotografía original de Casiano López @

OLA DE CALÓ

2010-06-03T09:16:00.000-07:00

Una ola de caló subsahariano devasta España. Una manta de tergal del grosor de la cámara acorazada de un banco o una caja de ahorros que ansía fusionarse en frío mejor que en caliente se ha dejado caer sobre pueblos y ciudades, disparando las alarmas, impidiendo el sueño nocturno y provocando lipotimias, desmayos y sofocos en la población de riesgo. Y eso es justamente lo que pende por encima de nuestras cabezas coronadas : lenguas de fuego.

Una caló desmesurada, propiamente como la del mismo Infierno, si existe. Inapropiada para estas fechas en su tormento acojonante, porque si ahora cae estilo lanzallamas y a discreción desde el azul del cielo, que será lo que nos espera más adelante, virgencita. Una caló que derrite el tocino, adhiere los sujetadores de forma pegajosa a las pechugas cautivas y sudorosas, calienta las cervezas en las terrazas veraniegas y deja que un hilillo de sudor liviano se pasee indolente desde la columna vertebral hasta la rabadilla del culo, igual que un río que desemboca en la mar.

Un fogonazo de fuego que derrite las seseras, enerva los ánimos e incita al delirio, la promiscuidad, al descanso continuado y a la desnudez.

Fotografía de Francisco Jimenez @

MISA DE A 8

2010-06-02T10:18:00.000-07:00

Ahora que el primer Ministro español ha puesto fecha para la reforma laboral fijándola para el próximo 16 de junio, haya acuerdo o no entre las partes e independiente de que la Selección Nacional gane o pierda en su debut contra Suiza en el Mundial esa misma jornada, y a escasos días de la comprobación del tijeratazo asesino y alevoso en las respectivas nóminas de los funcionarios currantes, bueno sería obrar como esta atractiva chica que se dirige con rectitud a rezar a una templo sagrado, concretamente a la Parroquia de Ubrique. En verdad que nos hace falta que las potencias nos iluminen con celeridad. Amén.

Fotografía original de Casiano López @

EL BLOG DE LA MARI- DE LA VIDA

2010-06-01T10:46:00.000-07:00

" La vida puede ser maravillosa" ¿ Ya nos os acordáis del malogrado Andrés Montes ? ¿ No lo vais a echar de menos en el Mundial? Yo sí, por favor. Pero retomando la línea de mi pensamiento inicial. Pues sí, mira que es bonita cuando las cosas pintan bien. Entre tantas razones porque es inabarcable en su inmensidad y porque proporciona inagotables fuentes de sabiduría de las que sacar provecho para llegar a ser una buena persona. El Arte, por ejemplo: la pintura- ay los cuadros de mi Pepe Luís López- , las novelas, la poesía, el cine, la música. . O la faceta social y emotiva: la amistad, el amor, la familia, los hijos. Me faltaría tiempo para dedicarlo a lo que me gusta. Pero los días son cortos y no tienen más de 24 horas y no pueden estirarse como un chicle, que yo sepa, y además hay que darle un descanso al cuerpo, fiel compañero de batallas, que no es de goma y se resiente si se abusa en ocasiones, que se abusa, que sí, no me llevéis la contraria.

Y os lo confieso, yo, de natural optimista no estoy hecha para vivir en el fragor de una crisis de este calibre y envergadura- que recuerda bastante a lo que nos están metiendo, verga y dura- vaya con el juego de palabras. Que conste que no estaba preparado. Bueno, sigo: estoy cansada de la cantinela con que abren los informativos y las cabeceras de los rotativos, que si patatín , que si patatán. Ahora digo esto muy serio y unas horas después lo desmiento o rectifico. A la gente de a pie nos han frustrado los sueños la incompetencia de una casta de privilegiados y aficionadetes excesivamente bien remunerados, que para su suerte, la de ellos, estaban en el instante adecuado, en el sitio correcto, con los fulanos adecuados.

Con una conjunción estelar tan favorable hasta el más imbécil – hombre o mujer- medrará por fuerza, y es por eso que han florecido como setas esta legión de oportunistas y mediocres en la milenaria tierra que tomó su nombre por la enorme cantidad de conejos que la poblaban, o sea, España. Hoy en día, los conejos han cedido la primacía de su hábitat y su lugar preeminente a una legión de zorros taimados, espabilados y trepas que ya se ve adonde nos han llevado, apenas sin preparación los botarates y encima, ocupando puestos de relevancia que les desbordan por ambos lados. La realidad – no hay otra- me ha superado, luego entonces y a mi pesar.

Pero oídme. No estoy derrotada. Solo aturdida, transitoriamente noqueada. Sé que saldremos de esta, como en el pasado lo hicimos o en el futuro lo haríamos, si volviese a repetirse este drama, Dios no lo quiera. Sé , me lo dice un pálpito, el corazón no me engaña, que cuatro carajotes de cuidado ni pueden ni deben cambiar el signo, el destino, de la inmensa mayoría de la gente buena que somos. He dicho

CUMPLEAÑOS

2010-05-31T14:20:00.000-07:00

Felicidades al maestro de la interpretación y del celuloide en su 80 cumpleaños y en su larga carrera. Que Dios guarde un talento como el suyo 80 años más desafiando al tiempo que no se detiene . Que nos regale a los sentidos un nuevo papel sorprendente ya sea como actor o como director prontamente. Que los años para él, en resumidas cuentas se parezcan en lo posible a un noble vino envejecido en barricas de roble, en la penumbra de una bodega jerezana, áspero al principio, cálido al llegar al alma. Cualquier cosa, menos indiferencia al paladar.
Felicidades.

EL CONVENTO

2010-05-28T09:23:00.000-07:00

Cuántas historias se ocultan entre los viejos, remozados muros de tu edificio, que se quedarán sin saberse nunca, como una lluvia de estrellas que desaparece sin ser vista.

Cuadro original de José Luis López Núñez " La Pila del Convento de Ubrique" @

ACABADOS

2010-05-27T10:06:00.000-07:00

Díaz Ferrán, el presidente de la CEOE, insolvente e incapacitado para el cargo- su historial no tiene desperdicio- , es un hombre acabado- en el sentido figurado del término - como lo es Francisco Camps, president de la Generalitat Valenciana, que ansia ser nominado de nuevo como candidato cara a la próximas elecciones , con el apoyo del mismísimo Rajoy - que no lo tiene claro - a pesar de sus enjuagues nada inocentes. Lo es, como el desprestigiado Zapatero de tristes muecas, caballero, al que se le pasó el arroz en un largo suspiro, y que acorralado en tablas, se traga su propia sangre esperando la dadivosa puntilla que ponga fin a tanta agonía. Casi muerto, pega derrotes asesinos más a siniestra que a diestra, según se testimonia de la dirección de sus medidas tomadas a bote pronto y bajo presión, que poco han de aliviar el grave estado del enfermo.

Los tres son cadáveres amortizados para la breve historia que legarán a las generaciones venideras. Con lastimosas y escasas líneas quedarán registradas sus penosas andanzas. Dentro de una década o menos, serán olvido, polvo, nada, pavesas quemadas que el viento aventa. Pistoleros de poca monta caídos al primer duelo.

DETENTE

2010-05-26T09:02:00.000-07:00

Hagamos un inciso en este pandemónium que nos atosiga y nos desasosiega dando rienda suelta a la ansiedad. Una calculada parada a la sombra de una arboleda , una dilatada pausa para aspirar una bocanada de oxígeno o refrescar el sediento gaznate mientras los pies descansan del tortuoso camino. Releguemos diligentes las miserias cotidianas a un segundo, tercer plano: si el “ porco governo” que nos malgobierna ha perdido el norte torpemente , es una evidencia tan notoria que a fuerza de repetirse no va a impedir que el sol salga. Allá ellos con sus cuitas.

Hoy toca algo distinto, diferente, fresco, sugerente. Tan trivial y común como un culo. Sublime curvas en la simple simetría que aloja su belleza. Tentador como los días de verano que se acercan. Ah, el largo estío abrasador, cuando busquemos el solaz del retiro en la penumbra de las estancias umbrías , los ojos entornados por la luz devastadora. Y allí, tendidos, acompasando la respiración, nos recreemos en una imagen de la memoria que sea como un sueño. Lasciva o dulce, que los perdidos dioses la alienten con la mecida suave de sus historias sin tiempo.

ESPERPENTO IBÉRICO

2010-05-25T10:27:00.000-07:00

España es un esperpento. Una corrala de cómicos insulsos y descalabazados, carentes de ingenio y chispa. Un espectáculo de segunda fila protagonizada por descerebrados figurantes que van de listillos , disfrazados de progres de pacotilla, satisfechos cada uno con su parcelita de poder que les da para vivir holgadamente al jefecillo de filas y a su prole caprichosa.

Luego cavilan concienzudamente- el que venga detrás, que arree- y como corderitos inocentes nos conducen sumisamente al matadero donde han decretado aliviarnos la cartera a conciencia a funcionarios y a pensionistas, dando por sentado que este sacrificio, que esta gesta heroica con que van a sablearnos es lo menos que podemos hacer por el país, que ellos, desde su infinita prepotencia y desfachatez , con su innata tendencia al derroche público y al contumaz vaciado de arcas generalizado- han dejado en la ruina y sumido en el descrédito en un tiempo récord. Como un rico sobrevenido por mor de una herencia inesperada, han tirado largo sin escatimar en nada, convidando lo que fuera menester con tal de aparentar lo que no se es.

Y tal como se avisaba, la fiesta se acabó. Los antiguos romanos lo definieron a la perfección, “ post festum, pestum “. Ahora tocar fregar los platos, recoger las botellas esparcidas, los vasos y las bolsas de plástico que ensucian lo que fue un hermoso jardín, ignorar el hedor agrio de las vomitonas, el olor penetrante de las meadas. Un punto chulos, no quieren ni ver la basura acumulada. Se niegan a dar ejemplo y a querer imponerse una penitencia ejemplar por los errores y pecados cometidos, por las arbitrarias desmesuras improvisadas.

Qué risa, María Luisa. La mierda, que la recojan los demás, acuerdan a puerta cerrada y nosotros sigamos a lo nuestro : Bono, con lo suyo. Camps, con su huida hacia adelante. O estos dos, verdadera metáfora de la estulticia consumada y del absurdo elevado al enésimo cubo: el Sr. Chaves oye la traducción- a través de un auricular, de la propuesta de renovación de 4 miembros del T. Constitucional cuyo mandato caducó en el 2007 y que el PSOE bloquea- que el President y colega Montilla, expuso en catalán, vasco y gallego en el pleno de ayer del novísimo Senado multilingüe- que no nos merecemos ,babel de las Españas- en una imagen que suscita risa y pena a partes iguales.

Suprimir esta partida de gastos inútiles y centenares de miles de ellos no se le ha pasado por la cabeza ni al gafado leonés ni a sus 700 asesores inservibles. No obstante , el déficit engorda a la misma velocidad que adelgazan, se transparentan y desaparecen las pocas neuronas en activo de la clase política infame que nos va a enterrar si Dios no lo remedia, por mucha tijera que meta este podador tardío en que se ha convertido el innombrable.

LA COGIDA

2010-05-24T03:08:00.000-07:00

Dentro de unas décadas se podrá crear un toro con todos sus avíos, no un clon- sino un toro artificial- por supuesto, pero un toro con dos cojones, a fin de cuentas. Estará al alcance de Craig Venter y de su equipo, que ya definieron el mapa del genoma humano y que la pasada semana anunciaron un descubrimiento revolucionario o histórico-se verá a su debido tiempo- que no otra cosa es la creación en laboratorio de la primera célula sintética. Lo que repercutirá de tamaña proeza es inimaginable y las consecuencias, impredecibles.

Mientras tanto, este toro original, de nombre “ Opíparo”- que casa mal en esta fatídica época marcada por la decrepitud y los futuros recortes- estuvo a punto de precipitar una nueva tragedia en el coso de Las Ventas de Madrid, al empitonar por el cuello al maestro Julio Aparicio en un traspiés desventurado , llegándole a salir el asta del morlaco por la boca del diestro, rompiéndole los maxilares y atravesándole la lengua.

Milagrosamente no lo degolló en el acto y el torero- aunque con pronóstico muy grave- está fuera de peligro. Los toros, por lo tanto siguen siendo lo que deben ser. Un espectáculo que aúna belleza y tragedia a partes iguales y cuyo desenlace tiene mucho de incierto. Lo demostró la reciente cogida de José Tomás y lo corrobora el impresionante derrote sufrido por Julio Aparicio, sobrevolando en ambas la sombra de la muerte los cosos madrileño y mexicano.

Relegando el tema momentáneamente por lo morboso del asunto o en argot taurino, dando una larga cambiada, el gobierno pasará por el Congreso el próximo jueves su inaplazable proyecto de recortes sociales a funcionarios y pensionistas, buscando apoyos a la desesperada entre el resto de partidos, para no verse en la tesitura de aplicar el Decretazo en solitario. Los detractores de las corridas de toros, como entendidos y duchos en la materia, no podrán negar que vamos a ser empitonados con todas las de la ley- por do más duele- y sin anestesia, sin ser del todo animales y sin que nos defiendan decentemente.

Hablando en plata, por el simbólico ojete del bolsillo.

Vídeo de la espeluznante cogida.

TIEMPO DE VERANO

2010-05-23T04:29:00.000-07:00

Llegó el verano. Ahora sí, para quedarse una buena temporada, cocinándonos a fuego lento , con un chorrito de cerveza helada o un tinto de verano garganta abajo. Desde su atalaya, la socorrista de bellos muslos contempla el chapoteo y los juegos de los bañistas, mecidos por olas artificiales. Metidos hasta la cabeza, nos olvidamos un rato de los problemas cotidianos y de la ineptitud de los mediocres políticos que enmierdan cuánto tocan. Lo que nos importa es capturar un rayo de efímera belleza que perpetuar en la memoria.

Fotografía de Casiano López @

TRANSMISIÓN 371967-966

2010-05-22T11:06:00.000-07:00

Transmisión interceptada:

" La Tierra está poblada de desheredados que carecen de los derechos más elementales y básicos : alimentos, una buena higiene e incluso de un techo donde refugiarse. Llevamos observando a esta peculiar especie tantos milenios que hemos perdido la cuenta y nos sorprende su incapacidad para erradicar semejante aberración que practican los pudientes con los menos favorecidos. A las clases dirigentes parece no afectarle el elevado nivel de indigencia de tan elevada población.
No comprendemos al animal humano."
Fin de la transmisión.

Fotografía de Casiano López @

DEL GOCE

2010-05-21T09:23:00.000-07:00

Transcribir el recuerdo del goce efímero
que apenas sentido ya no es,
el calor que subyace en las palabras
evocadoras
que te traen aquí y ahora,
con el brillo de tus ojos intacto
y el amor, incólume, lejos.
Muy lejos de los campos donde
se fraguaron las derrotas,
nace una nueva primavera
con fuerza.
Sobre las viejas heridas palpitantes, aún
brilla un sol que evoca la tibia luz
de un meláncolico noviembre.

Del libro de poemas inéditos " Cuadernos de Nublis".
Fotografía de Casiano López@

VENID

2010-05-20T11:24:00.000-07:00

Dejad que se acerquen a mí. Que vengan a mis brazos los ricos especuladores e inversionistas amorales que fraguan maquiavélicas crisis como diversión. Que se acerquen también los pensionistas de la Hermandad de los Tiesos, cuyos pecunios van a ser hibernados pagando errores ajenos. Venid, hermanos y hermanas, vosotros, funcionarios y asalariados de las empresas públicas y de la administración, a los que pretenden sisaros de la bolsa un porcentaje variable de la soldada que ganáis con el sudor de vuestra frente, vía Real Decreto.

Venga , que se arrime sin miedo el superhéroe a tiempo completo, el amigo Garzón, vapuleado y humillado por la extrema derecha y sus compañeros del Sanedrín, conspiradores indesmayables. Que venga el tontorrón de Camps , que mudó su honor por vestir unos trajes que le venían anchos , regalo envenenado que le pasará factura. Aquí los espero. Con el corazón de par en par y los brazos abiertos os pido que os unáis a esta informal reunión , vosotros , sindicalistas y liberados, organizados en piquetes, atrincherados entre una jungla de pancartas, que dudáis aún si plantearos en firme convocar una Huelga General que derroque al falso defensor de los derechos sociales, olvidándose la trupe de clase que formáis , de los últimos 16 millones de euros en subvenciones trincados con la siniestra mano.

Dejad que se acerque el Vicepresidente Tercero del Gabinetillo, que aunque sirve de poco y la dobla menos, es de corazón noble, lengua trabada y espíritu infantil. Que vengan sin excusa y formen corro los 1.260 diputados de las 17 autonomías , tropa de dispar pelaje mantenida a todo plan- privilegios, regalías y prebendas- con los impuestos que manos ávidas y voraces detraen de las menguadas faltriqueras de los contados trabajadores que van quedando.

Que venga, al fin , el melifluo líder de la oposición, atormentado por las dudas, incapaz de abanderar un nuevo impulso regenerador que nos insufle una pizca de esperanza. Que se aproximen con orden, los niños y las niñas, pero previamente que se retiren los curas, por prudencia y profilaxis y para evitar la tentación principalmente.

Que venga y cierre el círculo el innombrable , el que nos condujo al caos- principio y fin del universo- emulador de griegos y portugueses, vamos , sabemos de sobra que está necesitado de cariño, de un tierno abracito, del calor perdido de la muchedumbre que una vez lo amó para que su optimismo recalcitrante retorne raudo .

Rodeadme todos, hijos míos y dad gracias al Dios padre al que nada se le escapa. Que venga, incluso la impresentable senadora del PSOE, de nombre Adoración, para más inri, que más le valiera cerrar el pico que decir las paridas y dislates que suelta por esa boquita cuando se desmelena. En fin, recemos… que algo ayuda.

Pintura sobre papel , original de José Luís López Núñez @

CUADERNO DE APUNTES: RAFAEL DURÁN

2010-05-19T09:34:00.000-07:00

A Van Gogh le encantaba el amarillo. La fuerza, la pureza, la energía que irradia, derrochándose, derramándose en seminales espirales de luz infinita. A un expresionista de pura cepa como Rafael Durán ( San José del Valle, 1963), ubriqueño de adopción, en esta muestra que acaba de exhibir en la Sala de Exposiciones municipal, se ve que también.

Porque el color amarillo, renegado por los toreros, es el denominador común de esta extensa colección que clausuró sus puertas recientemente y en las que el pintor, sin abandonar los derroteros por dónde camina su pintura, hace una parada para escudriñar con un detenimiento inusual la temática paisajística, a la que interpreta con una impronta muy personal, consiguiendo efectos de gran plasticidad apoyados en la libertad de los trazos gestuales con que ejecuta sus obras.

Por encima de las demás destaca una de gran formato de corte geométrico, con una gama de azules y violetas de selectos tonos, colocada en el lugar peor iluminado de la maltrecha Sala, que nadie se digna en dotar adecuadamente , argumentando el recurso manido y certero de la crisis . Y particularmente, una obra suelta y desenfada, inspirada en el personaje del genial sevillano Velázquez, que llama la atención por la gracia del trazo y la original composición. De colofón, una serie de témperas sobre papel alineadas a la entrada, a mano derecha, de excelente factura y acabado.

Una exposición que deja a las claras dos cosas que ya sabíamos: que Rafael Durán es un pintor constante y trabajador que sorprende para mejor en cada muestra. En mi opinión personal- que no sienta cátedra- esta serie de obras dentro de su maduro estilo se ha vuelto un punto más clásica por ese ejercicio de investigación en el género del paisaje. La segunda es que el artista ha dejado de ser una promesa de juventud para ser un activo con proyección que pide entrar con fuerza en el circuito expositivo allende Las Cumbres.

Y termino, el concepto de clásico no debe enfadar al pintor- genio y figura desde sus comienzos- pues la idea define a la perfección aquello que perdura, aquello que queda ajeno a los vaivenes volubles de la moda. No, no es mal asunto.

Fotografía de Miguel López Salas @

EL BLOG DE LA MARI- DESPROPÓSITOS

2010-05-18T13:32:00.000-07:00

Estoy achicharrá. O quemá o más churruscá que un bistec de una barbacoa .También podría decir que estoy hasta las pelotas, lo cual sería incorrecto porque no las tengo, al contrario que mi Pepe de mis entrañas, que las tiene muy bien puestas. Lo apropiado para mi humilde persona, para mi insignificante ser es que estoy hasta el mismísimo higo ( perdón por la vulgaridad) . Ya sé, ya sé que no me pega, con lo que yo leo y me instruyo, pero es que como decía al principio, estoy negra, matiz tizón.

Y bueno, una tendrá que desahogarse, que para un par de cohetes semanales que me llevan al séptimo cielo, lo demás son “ enritaciones” y sapos y culebras que me tengo que tragar diariamente. Y me da igual, es que me resbala por mis muslos bonitos que el Barcelona gane la Liga, que el Sevilla se clasifique para la Champions, que el Mundial esté a punto de comenzar ( pan y circo) en junio, y pamplinas de ese estilo.

A mí lo que me duele de verdad es que los sindicatos no se hayan echado a la calle por cinco millones de parados, y ahora convoquen una huelga para el 8 de junio por el recorte a los funcionarios, que también han sido invitados a pagar la fiesta. Lo que me saca de mis casillas y me provoca un agrio subidón es que a los pensionistas se les congelen sus paupérrimas pensiones- rectificación a fecha de hoy: subirán en 2011- y por mi virgencita de los Remedios, que es que no son como las de los alemanes ni la de los franchutes. Que la vida sigue subiendo y subiendo ( veréis el IVA de julio), por culpa, curpita de un euro que no vale una papa frita, que hasta el yuang, la moneda china se revaloriza más.

Así que a Zapatero se le ha descolgado la sonrisa de muñequito lindo que tenía y ya no se ríe como antes. Y se ve que no tiene corazón, el joío. Mira que congelarles las cuatro perrillas a los que menos tienen, que encima ayudan a los hijos que están en paro por la puta crisis, y que les agradece así el que le voten sin pensárselo, asustados que se ponen las criaturitas, que viene el lobo, que viene el lobo. Es un puro disparate aparte de una inmoralidad la fechoría.

Marditos roedores. Si de mí dependiera, estos politicastros se iban a comer un m… bien gordo, pero como no está en mi mano, lo que voy a hacer es recoger a la niña del cole y me voy corriendo para casa, a ver si mi Pepe ha encontrado algún “ chapú” o le han pagado las tareas que hizo hace dos meses. Porca miseria.

Yo, aquí, que no me puedo ir ni a los Caños a un simple top-less y la Bibiana paseándose por España de ciudad en ciudad, a puro escote. O la Pajín- menudo apellido- con tres sueldos de cojones. No te jode. Eso sí que es Igualdad. Ya la quisiera yo.

LAS CADENAS

2010-05-17T13:52:00.000-07:00

¿ Qué cadenas invisibles nos atan?

Fotografía de Casiano López @

EL VIGIA

2010-05-16T13:30:00.000-07:00

¿ En qué momento se nos paró el reloj?

Fotografía original de Casiano López @

LAS MISMAS COSAS, DISTINTAS MIRADAS

2010-05-15T01:46:00.000-07:00

Un universo poblado de ésferas que contienen sueños que flotan en la atsmosfera a la espera de ser atrapados en un cedazo de malla por un artista inquieto.
José Luís López, el hilo conductor de la materia invisible que el mundo condensa en secretos lugares. Desde Ubrique, en el corazón milenario de la sierra, una pintura que va más allá de lo plástico y de lo material. Descúbrala.

www.ubrique.org/pintores/g-l/jose-luis-lopez-nunez.html

DE TU PIEL

2010-05-14T08:49:00.000-07:00

Dormitas en la penumbra
donde las palabras se agolpan
para ser escritas,
hendidas por una evanescente
luz que acaricia los poros
de satén de tu piel,
dibujan eslabones que encadenan
líquidos sueños y disuelven olvidos.

Del libro de poemas inéditos " Los días deshabitados" de Casiano López.

Tempera sobre papel, original de Casiano López. @

¡ NO, HIJA, NO !

2010-05-13T10:00:00.000-07:00

Nos vamos quedando cada vez más solos, más huérfanos de la risa sana que nos ilumine las pajarillas del alma. Y es porque los cómicos, una vez acabada la función, sentados frente al espejo en los camerinos, se van despojando del maquillaje que deja al descubierto las cicatrices invisibles que el poso del tiempo escribe sobre la piel. Y una vez vestidos de calle, con su traje y agarrados a la maleta de cartón, vuelven la mirada al escenario con nostalgia, sueltan un suspiro hondo y mientras las luces de la platea y del pasillo se van apagando a sus espaldas, caminan en silencio hacia la salida.

Es lo que hizo ayer, el gran maestro Antonio Ozores , a la edad de 81 años. Alto y desgarbado, de mirada traviesa o inocente, actor y director, escritor y hombre de radio, ser polifacético y múltiple, protagonista de 168 películas e incontables obras de teatro, compañero de Tip y Coll, de Concha Velasco, de Lina Morgan, de Andrés Pajares, de Antonio Esteso, de otro grande como José Luís López Vázquez y de un increíble elenco de cómicos de la legua como los que alumbraron los intensos años de la Transición, al calor de una recuperada libertad que dio como fruto la época del Destape.

Años prodigiosos y duros para los actores de la farándula, y que como dice Pepe Sacristán tampoco suponía un inconveniente porque “ éramos jóvenes y teníamos toda la vida por delante”. Pero la vida se acaba, como una vela que se consume. Y al gran Antonio se le apagó ayer, para sorpresa de amigos, admiradores y público en general , al que la noticia cogió con el pie cambiado.

Él ,inventor de palabras y lenguajes, improvisador genial y ocurrente, padre del diálogo surrealista, explorador desvergonzado de equívocos y coletillas que son ya parte del acervo de esta España maltratada que todo lo aguanta, nos dejó físicamente en un día como ayer, acentuando de paso la soledad particular que nos rodea como un halo invisible , que una sola de tus sonrisas- te recordaremos, Antonio- bastaba para conjurar.

Gracias por endulzarnos la vida, Maestro.

EL DÍA DEL AJUSTE

2010-05-12T09:53:00.000-07:00

Se avecina un verano caliente a la vuelta de la esquina que no va a tener relación inmediata con el clima, que apretará lo suyo en su momento y que nos hará sudar la gota gorda en cuanto esta borrasca ligera de cascos se disuelva con la misma facilidad con que el primer ministro español improvisa paquetes de medidas para reducir el déficit y frenar el gasto público.

Ya contra la pared, al final de la escapada, el leonés circunflejo no ha podido desoír los avisos ni las llamadas al orden de Obama ni de sus socios europeos, y presionado por el entorno inmediato no le ha quedado más opción que aplicar un poco de bisturí y de hierro candente al tumor que nos come presuroso.

A dolor y sin fórceps, debe reducir el déficit galopante en una cifra cercana a los 15.000 millones de euros de aquí al 2011. ¿ Y cómo pretende realizar semejante milagro el soberbio manirroto del Presidente? Pues de igual forma que la aplicada a los griegos. Cargando el doloroso ajuste a las miles de familias españolas ,en este caso, que llevan pasando el quinario justamente dos años, cuando el gobierno negaba la evidencia con fines electorales, mintiéndonos como bellacos.

La historia siempre se repite y la soga se rompe por el punto más débil . A ellos, qué coño les importa. Con casi 5 millones de parados y un déficit del 12% ahora le llega el turno de apretarse el cinturón a los funcionarios y a los pensionistas, que verán congelados sus sueldos los primeros, y las pensiones sin revalorizar, los segundos, amén de una batería de medidas de las que habrá que comprobar su eficacia.

Lógicamente, se rompió el amor entre el gobierno y los sindicatos. Ya no será posible la concertación social tan cacareada. A Méndez y a Toxo acaban de despertarlos bruscamente del limbo en que sesteaban, adormilados por el montante de las subvenciones recibidas. Ha llegado la hora de desenterrar el hacha de guerra porque la legislatura- hoy, en el día de San Pancracio, venerable santo a quien se encomienda el personal que busca trabajo- acaba de entrar en una fase desconocida y sin precedentes.

El Presidente, por lo demás, no ha querido prescindir de su corte de asesores , que se cuentan por centenares, ni suprimir gastos superfluos de carácter suntuario, ni poner orden en las miles de empresas públicas descontroladas , ni suprimir ministerios inútiles como el de Igualdad y demás departamentos puramente mediáticos por donde se va una sangría de millones espectaculares, que mantienen una pléyade de cargos que se diversifican en sub -cargos prescindibles y muy bien pagados.

Ahora que Zapatero ha escogido el bando donde situarse por fin, optando obligado por aplicar una medicina anti popular y de alto coste electoral, la diferencia de un punto y medio entre el PSOE y el PP, anunciada a bombo y platillo días atrás, no se la cree nadie, excepto los maquilladores de la misma.

LOS OTROS

2010-05-11T10:28:00.000-07:00

Nos visitan desde hace la tira de años. Más que años, milenios, posiblemente. Incluso puede que convivan camuflados entre nosotros y hayan asistido sin intervenir a la desaparición de los dinosaurios, la erupción del Vesubio, el asesinato de Julio César, la crucifixión de Jesucristo, la conquista de Jerusalem, la caída del reino de Granada, el esplendor de las catedrales , la escabechina de la Guerra Civil española o el genocidio de los judíos a manos de los nazis. Que hayan disfrutado “ in situ” con el genio de Miguel Ángel pintando los muros de la Capilla Sixtina, que inspiraran a Dante los versos de su Divina Comedia; a Picasso, su Guernica, que alentaran divinamente con un soplo las diabluras de Messi con el balón o alentasen las fatales improvisaciones de los políticos mediocres con la economía mundial , la española en particular.

Siempre han estado ahí fuera, junto a la extraña especie de la que formamos parte. Sobrevolando en silencio las megalópolis de Ciudad de México, Nueva York o Pekín. Desplazando veloces las sombras de sus naves sobre las ardientes arenas del desierto de Gobi, los manglares del Amazonas, la estribaciones de la sierra de Ubrique. Nos visitan como quien va al supermercado a comprar el periódico , el pan o la litrona a la tienda de la esquina.

Aún no se han decidido a colonizarnos, forzando un encuentro que cambiaría radicalmente el signo de la historia. Pero un día lo harán. Lo que nos falta para irnos preparando es conocer su aspecto. Si son bellos o vomitivos; verdes o anaranjados; altos o bajos; opacos o transparentes. Si les gustamos o nos aborrecen; si les inspiramos simpatía , pena o indiferencia. Si acaso tienen un ojo en la frente como los cíclopes, piel viscosa o suave, van dotadas de provocadores y oscilantes pechos como las hembras humanas o son lisos como una tabla.

No es descabellado pensar que ya viven entre y con nosotros. Puede que usted, amable lector de incierto sexo, sea uno de ellos, metamorfoseado en un perfecto espécimen humano, capaz de sentir, reír, llorar, de despotricar contra el gobierno de turno o de cagarse en su banco, jarra de cerveza en mano, como cualquier hijo de vecino, imposible de desenmascarar bajo un excelente calco de piel humana.

UNA BIRRA !

2010-05-10T14:23:00.000-07:00

Le supieron más amargas de la cuenta a Angela Merkel las cervecitas de ayer. El duro varapalo recibido en las elecciones regionales de Renania del Norte-Westfalia por el partido de la canciller que gobernaba coaligado con los liberales, supone un punto de inflexión en la carrera de la política alemana, que pierde la mayoría en el Parlamento, además del gobierno de dicha región, el más poblado del estado federal. La ayuda a Grecia, demorada esperando la ocasión propicia para evitar el menor coste electoral, no ha sido entendida por el electorado, hastiada de pagar impuestos para sufragar estas operaciones in extremis de terceros países desgobernados por ineficaces gestores.
Tan distinto y diferente a lo que nos ocurre en el soleado sur, festivo y mediterráneo. Aquí se tira con polvora ajena lo que sea menester. Se rehabilita un Palacio en Sevilla por 50 millones de euros para sede de un gobierno autonómico aunque la tasa de paro ronde el 27 por ciento. Qué viva la Pepa de Puerto Real, que no pasa ná, ah, y apunta otra ronda, camarero.
Aquí , por muy mal que lo hagas, la reelección está asegurada por tiempo indefinido. Es sumamente díficil que los resultados de unos comicios de la naturaleza que sean te fastidien el placer de unas cervecitas bien tiradas. Si es que somos tan inocentes, tan buenazos, que la cosa pública nos resbala... hasta que la subvención o la ayudita se acaban, que en la vida nada es para siempre.

Fotografía de Casiano López @

EL PUERTO

2010-05-09T10:40:00.000-07:00

Qué alegria del Puerto y de su playa, de la gente de Caí, del pescaíto, del sol y de la luz. Del Mediterráneo y sus siglos de historia, con sabor a garum y a vino áspero. Alegría de que a uno lo nacieran aquí, en el mar eterno o la Sierra , útero de piedra que nos alumbró por primera vez.

Foografía de Casiano López.

LA PISCINA

2010-05-08T03:07:00.000-07:00

No apetece en un día nublado como el de hoy pensar mucho en baños y en piscinas. El cielo es un tapiz gris manchado de nubes blanquecinas y la calor se ha ausentado por arte de magia. Pero sabemos que solo es una tregua corta. Que el sol afila sus rayos a escondidas, de forma concienzuda y pulcra. Que muy pronto buscaremos la sombra y el agua refrescante. Que muy pronto te sumerjerás en las añoradas piscinas y en el mar inmenso. Que comenzará un largo estío en el que recordarás con nostalgia las lluvias invernales y el olor a tierra mojada. Que el verano teñirá tu pelo de vetas rubias y disfrutarás de largas tardes de asueto, con oscilantes y estridentes sonidos de cantos de cigarras como fondo. Son los pequeños detalles que anticipan que un nuevo verano inaugura su reinado.

Fotografía original de Casiano López.

CHULERÍAS

2010-05-07T10:57:00.000-07:00

Dan ganas de renegar de esta casta guerracivilista de políticos que sufrimos con estoica paciencia y mandarlos de una puñetera vez al carajo a unos y a otros sin pensárselo dos veces. A los del gobierno, por su rayana y meridiana incompetencia, demostrada con creces sin tener que sacarle los colores y las vergüenzas ministro a ministro en sus respectivas áreas. A los de la oposición porque con actitudes como las del Sr. Rajoy resulta impensable que pueda llegar a coronar la cima del Palacete de la Moncloa, en la que es su última oportunidad.

Decir al que quiera oírle y con el pecho henchido que el Sr.Camps será candidato a la Generalitat valenciana, diga lo que diga la justicia el próximo día 12, es una chulería provocadora al más puro estilo lumpen, que le resta tela de puntos al líder popular. Con esa misma argumentación, el PSOE está legitimado para hacer con sus corruptos lo que le salga de las pelotas, es decir, mantenerlos en el cargo, o auparlos hacia arriba, como cierto virrey del sur, involucrado en otro dudoso asunto que le afectaba de lleno familiarmente.

Al final, es lo mismo, se mire a la izquierda o a la derecha o a los nacionalismos, la pestilencia y la corrupción son de corte parecido. Si cuando llegue el día 12, el Sr. Camps, por el cambalache de los trajes es declarado culpable de algún delito, Rajoy se la tendrá que meter doblada y activar el plan B. Se comerá con papas su desafio, rectificando con que no quiso decir aquello sino lo contrario, apuntalando un poquito más a un PSOE que todavía- débil y sin iniciativas fructíferas- sigue en el gobierno.

Para empezar, debería analizar la escasa diferencia de escaños entre los conservadores británicos y los tories, visto el escrutinio de las elecciones de ayer, y extraer la correcta lectura de dichos datos, para que en el año 2012 no le suceda lo mismo.

EL CAMPO DE PILAR

2010-05-06T08:47:00.000-07:00

Hasta aquí no llega el estruendo desenfrenado de la ciudad, con sus coches locos, las prisas hacia ninguna parte y el humo como un sudario gris sobre las cabezas. Aquí las noticias que vomitan los teledediarios no salpican de lleno por su crudeza ni atacan tanto el animo, deprimiéndolo. El aire y la luz del campo lo relativizan todo. Nada es tan vital y tan importante que merezca un sofocón, un rapto de ansiedad, una llamada desesperada o una carrera para solucionar lo que sea con caracter urgente. Aquí lo esencial es la luz que se derrama por las laderas y el silencio, que aumenta conforme la oscuridad reclama sus territorios al día que se extingue. Vivir el instante es lo primero.

Cuadro de Casiano López.

NUDE, GREEN LEAVES AND BUST

2010-05-05T13:27:00.000-07:00

No hay quien pueda con Picasso, el rey de las subastas. Ayer regresó de nuevo a la sede vacante ocupada transitoriamente por el artista italiano Alberto Giacometti y una de sus esculturas de hombres andantes para entronarse otra temporada . Y lo hizo a lo grande, batiendo un nuevo record con el cuadro “ Nude, Green Leaves and Bust”, óleo fechado en 1932, que representa un desnudo de Marie-Therese Walter, amante del mujeriego Pablo en la década que va de los 20 a los 30, uno de sus períodos más creativos.

La puja inicial partió de 58 millones de dólares y en la friolera de 9 escasos y breves minutos llegó a la cantidad de 106’5, comisiones incluidas, o lo que es lo mismo, 81’9 millones de euros. Una auténtica pasada de este Ferrari de la pintura, con espectacular derrape en el circuito mundial de una crisis tan bien instalada entre nosotros que parece formar parte ya de la familia.

Por lo que deducimos que al mundo del Arte no le afectan peligrosamente los vaivenes y las fluctuaciones del mercado y sigue siendo un refugio seguro para los grandes capitales, a tenor de las cifras desmesuradas que se alcanzan en las subastas. Que la pintura o la obra en cuestión valga o no ese bolsón de billetes nos lleva a plantearnos el eterno debate de siempre entre valor, calidad y precio, conceptos que por regla general no tienen porque ir juntos.

Ni al mismo Picasso- portento de fecunda imaginación y prolífica obra, en aquella y lejana sesión del 8 de marzo de 1932 en que dio por finalizada este óleo de 1’ 62 de ancho por 1’30 de alto, frente a la bella Marie-Therese, reclinada en sugerente y erótica pose con la cabeza vuelta hacia arriba , entregada como una ofrenda, primero al sexo insaciable del maestro y a continuación, a la catarsis de su genio ilimitado-, se le pudo ocurrir pensar que la suma de los centímetros de dicha tela, que sin una línea transgresora permanecería blanca e impóluta y que no debería costar más allá de unos cuantos francos, al pasar por sus manos y el filtro de su talento, en el año del Señor del 2010 alcanzaría la estratosférica cifra consumada ayer, a través de una llamada telefónica, y rubricada con un solemne martillazo, que adjudicaba a un desconocido postor su obra.

Evidentemente , el nuevo dueño tendrá problemas como todo dios. Puede que sufra eyaculación precoz el pobrecito o padezca de ataques de bulimia de madrugada , un suponer . Lo cierto es que dinero, pasta gansa, no le falta para caprichos al muy truhan. Bueno, comparado con el préstamo a Grecia, es como si hubiera comprado una bolsa de pipas o un helado, de ahí la relatividad de todo…

Detalle: observen el perfil del busto del cuadro y el de esta retrato del malagueño inmortal.

EL BLOG DE LA MARI

2010-05-04T13:45:00.000-07:00

DE LAS CRUCES DE MAYO Y DEMÁS

Casi sin darnos cuenta, llegaron y se fueron las Cruces de Mayo y su tradicional Crujida de Gamones- extraña celebración en un lunes no festivo- con esa calorcita previa que anticipa la canícula pegajosa del verano, que ha sido combatida con una bajada de temperaturas y un clima frío espontáneo como ataque final antes de abandonarse a la derrota final del estío. Sí, queridos, llego mayo florido, el mes de la explosión de la primavera, de las comuniones y de las alergias galopantes y sin freno, que nos producen estornudos, picores de ojos, moqueo y demás efectos noqueantes en el sufrido cuerpo.

Pasó también el 1 de mayo, y en Ubrique no se movió una hoja, a pesar del elevado paro que nos castiga y que se va consolidando con leves subidas y bajadas que nada modifican la cifra , exactamente igual que el descenso anunciado hoy a nivel andaluz y nacional, provocado por el efecto Semana Santa, que poco alivia al enfermo. Se deduce que las medidas tomadas para paliar esta tragedia general no han mejorado demasiado el tenso escenario que nos acompaña como algo ya cotidiano.

Sin embargo, mi Pepe, los niños y yo sí hemos aplicado medidas cautelares como la original de prescindir de la ingesta de yogures griegos, no vaya a ser que se nos contagie algún virus del que asola al país vecino y que viaje a través de la leche fermentada. A primera vista, provoca risa e hilaridad, pero qué demonios, por algún lado hay que empezar a conjurar el problema.

Y por otro lado, cómo me alegro de lo solidario que somos. Siempre lo hemos sido y no creo que cambiemos mucho en ese aspecto, por muy mal que nos vaya. Pues no estamos hasta las trancas, más parados que un reloj de mármol y vamos y le soltamos 9.000 millones de euros con su pico y todo, que además no tenemos, a los griegos, para que no caigan en la bancarrota total a la que les ha llevado su desgobierno. No puede ser. A buenos no nos gana nadie y a Zapatero, menos, con esa sonrisa de bonachón que es que dan ganas de comérselo.

Porque arreglar, arregla poco la verdad, pero a guapetón y seductor no hay quien le eche la pata , con ese juego de cejas que me deja las rodillas flojas. Aunque miento, no es del todo cierto. Nosotros tenemos a nuestro Alcalde, con esa tranquilidad y serenidad que inspira su porte, capaz de desarmar al tío más crispado. Fíjate si es bueno y noblote, que tiene tantas cosas en la cabeza que se ha olvidado por completo de reabrir la puerta principal del Ayuntamiento, un lugar tan señalado, tan visible y simbólico, digo yo, y que pasado un año y algunos días sigue más congelado que un crédito de banco sin nómina ni avaladores.

Yo, que me fijo mucho, y paso por la Plaza continuamente, espero que antes de las municipales la famosa puerta abra sus goznes a propios y extraños , no vaya a ocurrir que el pueblo- en su infinita sabiduría – les haga salir por la puerta de atrás, como les ocurrió a sus predecesores. Si hay que salir, que sea por la Grande, no como cierto Alcalde de la capital de Andalucía que se la va la dignidad a chorros por días. Bueno, yo soy la Mari y mi opinión no cuenta, pero lo digo…

Fotografía de Maira C. Elvira.

CONFESIONES DE UNA MODELO

2010-05-03T14:13:00.000-07:00

“ No os imagináis cómo puede ser de dura , monótona y cansada la vida de una modelo. La belleza no es un don que dure eternamente. Como una flor, se marchita pronto. Ganamos poco y el cuerpo se resiente a la larga. Eso de repetir una pose en largas sesiones, un gesto o una posición termina dejándote agotada, aunque lo peor es mantener una acrobática y complicada postura, 10, 15, 20 o 30 minutos sin inmutarse y sin que te asalten repentinos picores en las zonas más increíbles. Nos desnudamos como un trabajo corriente o porque nos gusta la emoción del arte, o para que un pintor o un fotógrafo inmortalice el rayo efímero de una belleza que se va con los años. Algunos, los muy buenos, dejan entre líneas, trazos y colores, un trozo de nuestras almas. En las obras que perduran nunca envejecemos ni morimos. En la gran mayoría sólo permanece un hálito de lo que fuimos. Del aire que una vez respiramos queda una sombra invisible que te cerca los ojos, se confunde con el vientre, te acaricia los senos o dibuja una cadera en escorzo. Las líneas de mi cuerpo son tiempo detenido, una ola congelada, de espuma y agua, antes de romper contra las rocas….”

ANUNCIO POR PALABRAS

2010-05-01T00:06:00.000-07:00

" SE BUSCA QUIJOTE PARA TIEMPOS OSCUROS, CAPAZ DE SOLUCIONAR ENTUERTOS Y CONFLICTOS DE NATURALEZA DIVERSA. SI TIENE UNA FÓRMULA QUE NO SEA MÁGICA PARA CREAR EMPLEO Y SALIR DE LA CRISIS, SE LE RECOMPENSARÁ CON GENEROSA GRATIFICACIÓN MÁS SUELDO Y PARTICIPACIÓN EN DIVIDENDOS SEGÚN RESULTADOS. OPCIONAL, DOMINIO DEL INGLÉS, OBLIGATORIO EL CASTELLANO, NO IMPRESCINDIBLE LAS LENGUAS COOFICIALES.
ENVIAR FOTO Y CV POR EMAIL O FAX AL MOLINO DE VIENTO S/N , PASEO DE LOS LOCOS, CASTILLA LA MANCHA.
URGE RÁPIDEZ."

Pintura original de Casiano López.

1 DE MAYO

2010-04-30T11:37:00.000-07:00

Si mañana, 1 de mayo de 2010, al frente del Gobierno de España y de Andalucía, estuviese un partido de derechas, conservador hasta la raíz del último pelo, rancio, carca y fascista como acostumbra a tildarlo la izquierda burguesa y acomodada del PSOE, con el denodado desprecio con que castigan al principal partido de la oposición, aprovechando cualquier tribuna o púlpito que se tercie, las manifestaciones estudiantiles protagonizadas por Jon Manteca en 1987, destrozando el mobiliario urbano entre Alcalá y Gran Vía, en Madrid, que le hicieron famoso, iban a quedarse en un juego de parvulitos en comparación con la diabólica movida que los sindicatos prepararían a conciencia si el inquilino de la Moncloa fuese otro y no éste que ahora la ocupa indolentemente.

Con menudo e inolvidable fiestón agasajarían a un personaje de derechas que hubiese llevado a España a la hecatombe de casi 5 millones de parados, añadiendo a la cuenta los que trapichean con la economía sumergida. Tamaño costurón de un 20% de la población que no tiene más salida que los menguados subsidios- la sopa boba que les dan de cagalástima para que no se amotinen- proporcionaría a los sindicatos de clase la excusa justificadísima para organizar tal cirio que no se hallaría otro igual en los anales de la reciente historia de esta Iberia venida a menos en el sexenio más reciente.

EL pollo y la algarada que se montaría en las calles y capitales diversas quedaría registrada como la Madre de la madre- o sea la abuela- de todas las manifestaciones vistas hasta la fecha, con el objetivo de derrocar de una puta vez a un gobierno capaz de semejante proeza e incapaz de enderezar el torcido rumbo del país. Por desgracia no es así y las centrales sindicales se echarán a las calles mañana convocando mayormente a sus afiliados y liberados- dudo mucho que los dignos parados se vean representados por UGT y CCOO, vista la total ausencia de críticas a los gobiernos amigos socialistas- que les sueltan una pasta gansa para mantener calladas sus otroras vociferantes bocas, por medio de millonarias subvenciones fácilmente localizables.

Más cerca de la catástrofe que de la recuperación- los brotes se secan antes de nacer- el sindicalismo como oficio se vuelca en otros asuntos coyunturales y mediáticos y no mueve ni un dedo para defender los intereses de la infinita lista de daños colaterales, con nombre, apellidos y una familia detrás, que la crisis y la especulación financiera se han llevado por delante. Hasta tal punto llega la paranoia y la indiferencia, que nadie se echa las manos a la cabeza cuando Zapatero afirma por enésima vez que el paro ha tocado techo o Griñán, en el feudo andaluz, afirma que sí, que ahora sí que ve signos de recuperación en lontananza.

¿ Qué esperanzas podemos esperar de esta cuadrilla de políticos y asesores a sueldo que nos mienten por sistema y sin rubor, y de los sindicatos , con su ejército de liberados que sólo critican a los empresarios ? La respuesta es, ninguna. Que cada perro se lama su pijo. Aviados vamos.

MUNDO BABEL

2010-04-29T09:38:00.000-07:00

La maravillosa Leyre Pajín, única en su género a la hora de acumular cargos, estupendamente remunerados a la sombra de un Zapatero decadente, ojeroso y oscuro, que nos conduce a velocidad de crucero al abismo y a la ruina inimitable bajo su autista mandato, que muy pocos podrán igualar ni aún queriendo, se dirigió ayer al Senado-foro territorial de dudosa utilidad, en esta España sometida a 17 mercenarias taifas, donde cada una saca tajada como puede- en varios idiomas cooficiales como el euskera, el catalán o el gallego, como si aquello fuese una ONU ibérica en miniatura, en un gesto sublime y reconfortante de pluralidad y concordia, que de nuevo colocó a nuestro maltratado país en la lista de las naciones con posibles, y no, en el pésimo lugar que ocupamos a nivel económico con vistas a calcar el modelo griego en unos meses.

Habló la políglota Leyre al fin a los respetables senadores de provincias que sesteaban en sus cómodos escaños, mecidos por el verbo voluble, sensual y acompasado de la señorita Pajín, maravillosa oradora dotada del don de lenguas. Se explayó con respeto la valenciana en su discurso a los próceres de la Babel Hispana, buscando apoyos entre la densa pandilla de paniaguados y zampabollos de distinto pelaje que disfrutan de un honorable cargo, para aprobar una ley que iguale en el futuro a las lenguas autonómicas con el castellano, dotándolas del mismo rango.

Una propuesta algo insólita, pero a la vez muy apropiada con la naturaleza de este país desnortado y gastoso que no ahorra un puto duro en gastos suntuarios o superfluos, y que terminará, ya lo veremos, colocando a una plantilla de traductores de las lenguas patrias a cargo del saqueado erario, con tal de que sus ilustres señorías comprendan el significado exacto de lo que se les dice, evitando así posibles equívocos y altercados entre los pequeños reinos que conforman la nación, cuando los muy malandrines bien podían entenderse perfectamente en la única lengua común.

Si esta no es una forma de crear empleo a lo grande, que venga por favor, un dios laico y progresista y que lo vea.

REFLEJOS

2010-04-28T13:24:00.000-07:00

La ciudad, los escaparates, la soledad ...
Fotografía de Casiano López.

SOBRE FERNANDO

2010-04-27T10:43:00.000-07:00

Fernando Oliva es un mago de la imagen, aparte de un maestro si él quisiera reconocer dicho calificativo, cosa que no hará, conociéndolo a fondo. Lo es , sobre todo, porque no mira por el visor ni tampoco con los ojos. Su órgano de visión es su mente poderosa, preñada de ideas interminables, tan bien pertrechada para el arte efímero de la fotografía, capaz de transformar el motivo más nimio en una atractiva y magnética obra de arte.

Porque su cerebro, del que sus ojos son extensiones, no para de bullir un momento y de su efervescencia nacen estas obras singulares que el artista- en un calculado retiro que lo ha apartado voluntariamente de su fiel público- , ha demorado tanto en acercarnos a nuestra ávida mirada que supone un error y a la vez una decisión imperdonable haber dejado transcurrir tantos días privándonos de su contemplación, pero que con benevolencia y espíritu cristiano le dejamos pasar por esta vez.

En ese tiempo, Fernando ha seguido cultivando uno de los dones con lo que los dioses le obsequiaron la primera vez que abrió los ojos cuando vino a ingresar a las filas de este mundo rematadamente imperfecto que requiere elevadas dosis de belleza para contrarrestar tanta fealdad y tanta falla inmoral con la que nos desayunamos cada día.

Él recibió el prodigio-son pocos los afortunados- de captar lo invisible en lo visible, la magia y el misterio que como un latido vive oculta en la realidad, la esencia eterna que convierte lo fugaz y transitorio en imperecedero. Por eso es un mago que no se detiene en la superficie sino que se sumerge en el fondo de las cosas. Esta colección con que nos regala los sentidos y que cuelga de las paredes gastadas de los Antiguos Sindicatos es una indagación sobre la esencia del tiempo y los mitos, con una evocación particular a los orígenes griegos de los que nacen los cimientos de la cultura occidental. Fotos de gran formato, luminosas o crepusculares, en las que sobran los motivos- impactante la joven del metro o la barca semi- hundida, perfecta metáfora de lo que llegaremos a ser, y muestra inequívoca de que lo que Fernando atrapa en su crisol permanece para siempre ajeno al devenir de las manecillas del tiempo. Es el deseo sublime de un alquimista moderno, de un loco de la belleza, de un cazador de mariposas que se desvanecen al tocarlas, pero que nos dejan en las manos el fino polvillo de los sueños intangibles, visibles en lo que dura un parpadeo antes de que se hagan humo, razón más que suficiente para seguir en la búsqueda, para no perder la esperanza, para no sucumbir a la desazón y la melancolía que nos acechan.

EL RESUCITADO

2010-04-26T13:04:00.000-07:00

José Tomás no es ningún fantasma. Su cuerpo cosido a remiendos da prueba de ello con rotundidad en la caligrafía sangrienta con que las astas de los toros han escrito en el junco de su espigado cuerpo las verdades exactas del toreo. Pero sin serlo, otros que le precedieron en el oficio lo habitan sin ni siquiera proyectar una sombra. Vive en él Manolete, la figura, al que imita y quiere parecérsele tarde tras tarde cuando se pega las cuchillas astifinas de los morlacos a centímetros escasos del sexo o de las piernas indefensas. También algo de Paquirri le persigue o igual que el joven espectro, demacrado y demudado del Yiyo, prematuramente muerto le acompaña en cada paso, silencioso y fiel.

Con esos dos distinguidos fantasmas, dos , apretujados en su delgadez, sale Tomás cada tarde a ensangrentar el amarillo albero, parándose donde no se para nadie, haciendo saltar las manecillas de los relojes, congelando el tiempo, que ya no avanza ni hacia delante ni hacia atrás. Como un sortilegio inexplicable parecido a esa cuadrilla de muertos con los que hace el paseíllo que ya no pueden morir otra vez, pero que lo empujan una y otra vez frente a los astados, en el sitio reservado a los muy valientes, con un buen par, o a los muy suicidas e inconscientes, que no se lo piensan dos veces.

A José Tomás lo rescataron, exánime, de los brazos de la Parca, ayer , en el coso de Aguascalientes, cuando ya casi había cruzado el umbral y Manolete le acariciaba los mechones mojados de su pelo, absorto en la blancura de mármol que su piel iba tomando. Lo dejaron partir de regreso a la vida por un milagro de esos que no tienen nombre. Lo devolvieron acá, precisamente en el país donde la muerte es una fiesta diaria, alegre o pesarosa , México.

SIN PALABRAS

2010-04-23T13:28:00.000-07:00

Hoy no quiero ninguna palabra como muleta. Os dejo esta imagen, y basta.

Fotografía original de Casiano López.

LA PLAZA DEL AYUNTAMIENTO

2010-04-22T09:35:00.000-07:00

Ubrique, con sus casitas blancas , como nidos de cigueñas, pegadas a las faldas de la sierra. Con su Cruz del Tajo, y su San Antonio, que vela por los intereses de las mocitas casaderas. Con sus gentes trabajadoras y acogedoras. Con sus siglos de historia y de no pocas partículas errantes del poso que deja el tiempo flotando libres en el aire sobre las callejas de su trazado urbano y entre los riscos anaranjados de sus piedras, donde hace relativamente poco hordas de franceses invasores cabalgaban impetuosos incendiando y destruyendo todo a su paso,violando el solar hispano de norte a sur, crisol de culturas entremezcladas.Sí, Ubrique de mis entretelas, cuantas historias, grandes y pequeñas, heroicas y humildes, reposan ocultas en las miradas de tus gentes, legado de los que nos precedieron, herencia sagrada para los que vendrán.

Pintura original sobre papel de Casiano López.

EL MUNDO

2010-04-21T09:35:00.000-07:00

Un mundo entre todos. Un mundo más justo, más repartido, más amable. Un sitio para crecer, para aprender , para amar. Un proyecto común en el que nadie sobra y todos aportan según su valía. Un mundo que olvide lo material y ahonde en lo espiritual. Un mundo distinto a este, tan letal, tan imperfecto, tan inacabado. Construirlo con las manos y el corazón de los pueblos, como esta obra del conocido artista ubriqueño José Luís López Núñez. Utopía, sueño inalcanzable o proyecto posible, ahí queda la idea del pintor. Los artistas son la avanzadilla, la vanguardia de la sociedad, los que miran con ojos nuevos las cosas de siempre, para ilusionarnos con la magia de sus descubrimientos.

A MEDIA LUZ

2010-04-20T06:52:00.000-07:00

Descansan los cuadros en las habitaciones calladas, semi ocultos entre la penumbra atenuada de los rincones. Callan secretos que nadie conoce y que sólo la luz desvelará...

Cuadro de Casiano López.

EL ALCALDE TERMINAL

2010-04-19T09:49:00.000-07:00

Tras diez años de entrega ejemplar a la muy indolente ciudad de Sevilla, cifra igual a la de su homólogo malagueño, con el que anda empatado en la plusmarca, el regidor de Sevilla ha decidido, tras pactar con el que le sopla el aliento en el cogote-un tal Viera- continuar atornillado al cargo de primer edil con categoría de florero hasta las próximas municipales.

Ninguneado por todos, por su socio minoritario de gobierno, IU, y por su propio partido que ya no le quiere, Alfredo pone su mejor sonrisa y entre viaje y viaje piensa agotar los amargos días que le restan antes de soltar la cuchara, tratando de sufrir lo menos posible, a la tensa espera de que la jerarquía socialista le busque un digno puesto- un cómodo retiro- que no han querido proporcionarle ahora por las razones que fuesen. Un carguete que no menoscabe su estatus y lo más importante, su nivel de ingresos, que son muy pocos los que en tiempos de crisis saben adaptarse a manejar menos pasta y bajar de nivel de vida, acostumbrados a ir tirando de troncos de cigalas y de tarjetas Visa.

Sin embargo, algo no cuadra en la cuenta. No se entiende demasiado bien esta extraña solución, que no parece tanto un castigo para este alcalde fantasmón y fotográfico, como un peligro para el PSOE que al mantenerlo en su puesto se la juega a una sola carta. Adolece el partido-empresa más votado de la provincia de Sevilla de una cierta falta de olfato. O por el contrario, se trata de una sibilina estrategia secreta la que se oculta tras esta maniobra, o es que el mismo PSOE desea que Zoido – ganador de los últimos comicios- los mande pronto al banquillo de la oposición.

Pero ¿ importa algo? Sevilla ya está de Feria. Con lluvia o sin lluvia, con un 20% de paro, con farolillos o sin farolillos- casi seguro lo segundo- Monteseirín clava lo que mejor sabe hacer: sonreir con copa o sin copa en mano. Una sonrisa vacía y falsa del que se sabe traicionado por los suyos. Ya lo dijo uno que de esto bien sabía una jartá: el enemigo está entre tus propias filas, entre los que te dan palmaditas en la espalda con una daga escondida en la manga de la otra mano.

Lo cierto es que para el Alcalde terminal de Sevilla no puede empezar la Feria en condiciones porque la Semana Santa-su particular Vía Crucis- todavía no ha terminado. Lo que han hecho sus queridos compañeros, en vez de bajarlo de la cruz, ha sido hundirle más los clavos para que resulte imposible liberarlo de la madera. Eso sí, a la sevillana manera.

DEL CAMPO

2010-04-18T10:06:00.000-07:00

Tienen envidia los rascacielos
de las casitas blanqueadas en verano,
y el gris monótono de las ciudades
añora el limpio y puro azul
de los campos y dehesas.

Ensordece el vulgar ruido
los tímpanos maltratados
y es un recuerdo vago el rumor
lejano del mar.

El ronroneo de las olas
que adormecen y serenan
este vivir frenético y sin sentido.
Lejos queda amarse bajo
las estrellas, darse
por entero,
desvestirse la piel
del egoismo, bastaría
un solo gesto, bastaría.

Del libro de poemas inédito " Cuaderno de Nublis" de Casiano López.
Fotografía original de Casiano López-

EL PUENTE VIEJO

2010-04-17T10:04:00.000-07:00

Vista de Zahara de la Sierra, con el antiguo puente romano, según pintura de Casiano López.

UNA NUBE DE CENIZAS

2010-04-16T10:11:00.000-07:00

Los hombres no se detienen nunca en su frenética carrera. Como hormigas atareadas pueden dedicar su tiempo finito a especular para amasar dinero a carretadas, organizar y planificar conflictos bélicos, olvidarse de la pobreza extrema de los desheredados, planear atentados terroristas en cualquier lugar del planeta, o incluso hacer el bien, ayudando a los que padecen miserias, persecución o enfermedades, sin mirarse el bolsillo. Frente a las desigualdades crecientes, imposibles de frenar, siempre resiste un puñado de justos y hombres de bien que creen a pies juntillas que otro mundo es posible.

Es la polivalencia del ser humano en su infinita complejidad. Dotados para una cosa o para la otra, las bandas en litigio se perfilan y actúan desde que el mundo es mundo. Y el mundo, la tierra sigue a la suyo. Ni un día detiene su movimiento continuo. A la frecuente sucesión de terremotos con elevada mortandad que hemos venido contemplando aturdidos e inquietos, le faltaba el detalle de la erupción del volcán islandés, que con sus nubes de ceniza han paralizado la actividad de numerosos aeropuertos en los que se han suspendido miles de vuelos. A la tierra le basta un estornudo para que se cimbreen los cimientos donde apoyamos nuestro frágil ser y acumulamos los enseres que nos gusta tanto comprar y que en un segundo se van al garete.

Una fumarola parecida a la que un 24 de agosto del año 79 a.c sepultó las ciudades de Pompeya y Herculano , bajo una nube de lava y ceniza que salió incontrolada del Vesubio. Los sentimientos y las necesidades de aquellas personas no difieren en nada de las nuestras: amor, sexo, hambre y frío por citar algunas y todas las que faltan para completar el perfil humano no han variado con el tiempo. A la tierra le sucede algo parecido. Lo bueno de la enseñanza es que nos recuerda lo poquita cosa que somos de vez en cuando para que no nos sintamos superiores al resto de los seres vivos que comparten casa con nosotros .

LA PILA DEL CONVENTO

2010-04-15T09:20:00.000-07:00

Y anda que no he bebido yo veces en esta pila del Convento cuando era un niño. Y las veces que he jugado a tirarnos agua con mis amigos de la niñez en los recreos del que fue mi primer colegio, cuyo patio fue una inmensa huerta, con su alberca y esa pila de la que manaba un torrente de agua fresca. Sí, yo estudie en el Convento, de ahí mi amor por el lugar del que guardo tantos y tan inefables recuerdos.
Qué razón tenía Machado en aquel último verso encontrado en un bolsillo de su raído gabán, que habia soportado su paso por los Pirineos, huyendo de los fascistas: " estos días azules y este sol de la infancia"
La luz de esta primavera me acerca a la de aquel tiempo y me deja sorprendido cuando me veo correr despreocupado sin que las horas tengan prisa en el reloj.
Fotografía original de Casiano López.

EL JUSTICIERO

2010-04-14T08:51:00.000-07:00

El Juez Garzón levanta pasiones. Igual que el Clásico recién celebrado entre el Real Madrid y el Barcelona. A favor o en contra, raro es el día que no aparece encabezando un titular en los medios de comunicación. Lleva así desde el primer instante en que fue nombrado Juez de la Audiencia Nacional y hasta hoy. Cultiva por igual amigos y enemigos a patadas, aunque por el sesgo que va tomando el asunto, los últimos parecen más organizados que los primeros, que se limitan a pergeñar homenajes como el que se ha concelebrado en la Universidad Complutense, foro de una especie de mitin en defensa de la honorabilidad de su persona, en la que destacados y significados líderes de la izquierda que han desfilado por la tribuna han arremetido en bloque contra el sistema judicial y una parte de sus miembros, tachando de fascistas y retrógrados a aquellos que osan sentar al Juez Estrella en el vulgar banquillo con la categoría de reo.

Una presión indisimulada contra una de las patas del Sistema, que ya veremos cómo encaja la arremetida. Mientras tanto, Garzón espera el desenlace. Juez de causas grandielocuentes , pésimo instructor de grandes sumarios en los que comete demasiados fallos, según comentan los que le conocen bien, que no terminan de prosperar por ello, son muchos los que opinan que el personaje ha sido y es un buen togado. El hecho baladí de que en un momento dado saltase a la política de la mano de Felipe González, que le prometió una cosa y luego le dio otra, para volver después a la Judicatura, puede que tan sólo se haya quedado en una anécdota de su fulgurante carrera, pero dice bastante de la ambición de este jiennense , que de estar todo el día en el candelero puede literalmente pasar a quemarse en la hoguera pública prontamente, por muchos actos que se convoquen en su defensa.

MARTES Y 13

2010-04-13T09:15:00.000-07:00

Sin ser martes y trece, el avión en el que viajaba el presidente polaco Lech Kaczynsky y su séquito se precipitó al vacío el pasado sábado en un dramático accidente que ha teñido de luto a la nación polaca, dejando descabezada y huérfana la Jefatura del Estado. Sin ser martes y trece, un conocido abogado sevillano, presidente de un famoso club de primera con posibles, contestaba en tono chulesco y desabrido a las preguntas del fiscal que le instaba a aclarar si había actuado en connivencia con un alcalde corrupto para aligerar las arcas de un municipio costasoleño de renombre, con sus desorbitados honorarios más propios de un bucanero que los de un leguleyo, ratificando con sus respuestas su perfil de soberbio y de matón de barrio. Sin ser martes y trece, los canis asesinos de Marta del Castillo la golpearon y la violaron repetidamente, encolerizados y sin piedad, porque la chiquilla se negó a darle un beso a la alimaña del Carcaño, que en el calentón posterior a la ofensa, la estranguló hasta dejarla sin vida. Sin ser martes y trece, los partidos políticos afilan sus horcas y guadañas, cara a las municipales , lanzándose a la cara acusaciones de a ver quién es más corrupto , olvidando la razón principal por la que se les paga, sin que tengan que poner el cazo, que es solucionar los problemas de los ciudadanos.

No hay razón por lo tanto, para creer que un día como hoy, martes y 13- delicado para los supersticiosos- pueda atraer una mala suerte superior a la de los variables ejemplos citados anteriormente. En realidad, para que se te tuerza la suerte, importa poco el día o la fecha. Si está para ti, donde te escondas te encontrará. Sea fruto del azar o del destino, si la mala racha te enfila, date por jodido….

RÍO TAVIZNA

2010-04-12T13:10:00.000-07:00

Cuadro original de Casiano López.

HOTEL CHELSEA

2010-04-11T02:21:00.000-07:00

Pintura de Casiano López.

COMO NIÑOS

2010-04-09T09:38:00.000-07:00

Con nuestros impuestos sufragamos a una partida de mocosos y colegiales que andan mosqueados y a la greña casi siempre y por cualquier motivo o provocación, excepto en el tema de asignarse sueldos y pensiones. Es lo que sucedió ayer en el Parlamento de Andalucía cuando la bancada popular abandonó sus escaños en el Salón de Plenos, ofendidos por el comentario soez de un diputado socialista cordobés que les espetó que “ Ustedes estaban mejor con Franco porque gobernaban y ahora están en la oposición” estableciendo así una comparación odiosa que a la derecha en general y a la andaluza en particular saca de quicio en menos de lo que tarda un político en poner la mano para aprovecharse del cargo.

Y es que no aprenden de las estrategias toca-huevos del PSOE- consumados maestros en el arte del insulto, la difamación y la provocación- que saben donde aplicar el dardo envenenado para que los otros se cabreen como chiquillos a los que se les quita el balón. En vez de quedarse allí sentados, cada uno en su asiento, con la cabeza alta, cumpliendo con su deber que es apretarle las tuercas a los amos del cortijo, que por pasar, pasan hasta de gobernar ¿ nadie tiene ideas válidas para reactivar el empleo? , escenifican una huída en tropel del hemiciclo, que lo único que consigue es sacarle una sonrisa de satisfacción a los socialistas, que comprueban como una vez más , uno de sus latiguillos más utilizados, en su contacto cuerpo a cuerpo con la oposición , provoca la reacción esperada.

Romper las reglas del juego, por muy llamativo que parezca, dejando los escaños vacíos no conduce a nada positivo por muchos titulares que acapare la noticia. Romperle el juego al PSOE, machacándoles allí donde flaquean y planteando iniciativas continuas una y otra vez puede que algún día termine por convencer al electorado reacio y subsidiado del PSOE de que es posible la alternancia y que no es un sueño vano, una utopía inalcanzable, la posibilidad de la regeneración democrática.

EL GRIFO

2010-04-08T09:30:00.000-07:00

A veces se nos secan las ideas, nos quedamos sin palabras y hasta el grifo no suelta ni gota. A veces, a un juez lo sientan en el banquillo o un a tesorero se le invita a darse de baja de un partido a pesar de su encomiable trabajo o no queda en el frigorífico ni un huevo para una simple tortilla. En fin, qué cosas...

Fotografía original de Casiano López.

Y LA NAVE VA

2010-04-07T10:41:00.000-07:00

Aumenta el paro mes a mes- el octavo consecutivo- pero no passa nada. Los informativos y las cabeceras de los medios de comunicación abren con su buena dosis de carroña: el no va más, el caso Gurtel, que se lleva la palma por la complejidad de la trama y sus ramificaciones, pero que proporciona un precioso balón de oxígeno a un PSOE asfixiado y contra las cuerdas, aunque al PP le afecta de lleno en su línea de flotación cuando comenzaba a vislumbrarse como una seria alternativa frente a una izquierda inoperante y carente de ideas. De todos es sabido que al PSOE la suerte se le muestra propicia en los momentos claves, que es cuando se les aparece el santo. Tal que ahora.

Pero a nosotros, los ciudadanos, nos da pena y rabia que la corrupción esté tan plenamente instalada en España como si fuese la cosa más natural del mundo. Afecta a casi todos los partidos de forma regular, pero principalmente a los dos mayoritarios. No es precisamente el partido de izquierdas que gobierna desde hace 6 años esta piel de toro quien puede dar lecciones de honestidad y limpieza sobre el tema, aunque su labor sea meter el dedo en el ojo al grupo de la oposición a la menor oportunidad.

Puesto que tienen la responsabilidad de gobernar, deberían centrarse en solucionar la penosa situación en la que nos han metido de cabeza, y después, si acaso, mirar entre sus propias filas a ver que encuentran. No obstante, el que debe preocuparse seriamente es el Sr. R. que aspira a la Presidencia del Gobierno de España, si no fuerza la dimisión de su senador- tesorero, implicado hasta las cachas, y no ejecuta una purga interna de categoría con efectividad y presteza aplicando el bisturí de hierro sin miedo alguno.

Si no actúa con reflejos prontamente, quedará invalidado como alternativa fiable, y podrá decirse con justicia, que perdió su oportunidad de oro por no tener lo que hay que tener. Podrá decirse sin exagerar que la marea de mierda e inmundicia terminó por llevárselo por delante. Igual que a un tal González, que siempre se enteraba por los periódicos de los lamparones de corrupción que afectaban a su gobierno.

Resulta todo tan lamentable, tan triste que ni las virguerías de Messi logran distraernos de la visión de la denigrante cordada de próceres de diferentes especies y linajes, untados con dinero B, que desfilan ante nuestros perplejos ojos, una vez que se ha hecho la luz sobre los detalles de la apestosa trama dedicada en cuerpo y alma a medrar a toda costa, con turbios y sórdidos negocios podridos, hoy por hoy, una de las principales industrias españolas al alza.

LUCES Y SOMBRAS

2010-04-06T12:42:00.000-07:00

Hay días en que la luz se desborda con la intensidad de una espada flamígera, y sin embargo crecen, en el envés oculto, las tinieblas en el interior de algunos seres, sin que esa manifiesta dualidad entre en colisión. Por un misterioso azar la luz busca expandirse ocupando cuánto mayor espacio, mejor. A las sombras les sucede lo mismo. Densas y sin aristas, enlutan por donde quiera que pasan, sumiendo en la oscuridad cualquier atisbo de luz, cualquier resquicio brillante o el más insignificante destello.

Esto es lo que le sucedía a K. por primera vez de forma preocupante. Poco importa que abril explosionara en una exuberante primavera de lujuriosos contornos, verdadero festín para los sentidos. Por dentro, una laguna negra y espesa le iba inundando a cada minuto que transcurría, emponzoñándole peligrosamente.

Cuando la negrura le llegase a los ojos, un turbio velo de melancolía, una suave gasa de tristeza le empañaría la visión, desdibujando el mundo visible hasta el punto de hacerlo irreal o irreconocible. Entonces sería tarde. Antes de abandonarse al vacío, de condenarse para siempre, de sucumbir a la derrota, un escalofrío y un vértigo le sobresaltaron en la boca del estómago, bruscamente.

Tenía que realizar un último intento por salvarse. Debía poner a salvo lo mejor de sí mismo, tanto tiempo oculto por la desidia de los días. Si había que decidirse, mejor cuanto antes. Como Arturo frente a Excalibur, clavada en mitad de la roca, se concentró fijamente y fue desatando uno a uno la cuerda de nudos que le impedía respirar y vivir. La sombra que lo habitaba comprendió al instante lo que K. intentaba terminar, e inició un ascenso vertiginoso hacia sus ojos, para volverlos tristes y apagados.

K. experimentó el cambio que se fraguaba en sus adentros, y junto al nudo más enreversado y complicado de desatar- la espada-talismán ya casi fuera- K. tomó una profunda bocanada de aire y…..

Del libro de relatos inéditos " Cuentos sin fin" de Casiano López.

NOTAS PARA UN LUNES

2010-04-05T10:43:00.000-07:00

Gira la rueda de la Fortuna
en azarosas vueltas,
repartiendo por doquier
amor y desamor,
besos y puñaladas,
hastío y deseo,
hambre y hartazgo,
divisas y miseria,
suave música o feroz ruido.

Caen las aguas en abundancia
o se resquebraja la tierra en su ausencia.
Los hados son así,
se expresan en poéticas metáforas
que te envian en sobres livianos.

Dentro viajan
el champan y la hiel,
la belleza de tu risa
o la sombra amarga de las
lágrimas que derramas.

Tanto contenido en tan ligero peso.

Del libro de poemas inéditos " Los días deshabitados".

RESURRECCIÓN

2010-04-04T13:20:00.000-07:00

Dos mil años después, el hijo de Dios resucita a los tres días, para traernos un mensaje de esperanza y de futuro. El mundo ha cambiado poco en lo sustancial, pero su mensaje no muere ni caduca por esa misma razón. Jesús no cae en el olvido porque al hombre le cuesta cambiar su esencia. El mismo Papa de Roma, su vicario en la tierra, anda atribulado cargando la cruz de la lascivia humana de algunos miembros corruptos de su iglesia, que por no respetar no respetan ni a los niños. Es la historia de siempre, cambiando las sotanas. En una cesta bimilenaria es fácil que abunden las manzanas podridas, por lo que es el momento de atajar con decisión la enfermedad que no cesa de repetirse. Lo esperamos de su santidad.

Cuadro original de Casiano López.

EL RÍO QUE NOS LLEVA

2010-03-26T10:06:00.000-07:00

Un río de aguas turbulentas o calmas es la vida que te lleva no se sabe donde. Salpicada de rápidos o de lugares donde se remansa como un espejo, el trayecto es una aventura abierta llena de recodos, quimeras, sueños, besos dulces como la miel, sueños por cumplir y algún que otro sobresalto que te encoge el corazón en un puño de espinas. No le faltan su sorbito de hiel, los desengaños y fortuitas nevadas que van cubriendo de blanco lo que antes fueron verdes praderas. Y qué importa, el río sigue su curso, de noche o con el sol quemando. Las aguas bajan cargadas con un azogue de recuerdos y de instantes que no han sido, espejeando con la luz, deslumbrando tus ojos entornados que lo ven pasar, sin saber que te llevan, sin saber que te arrastran a un inmenso mar , allá donde la mirada no alcanza.

Cuadro original de Casiano López.